Из дневника художника. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ 2 стр.

Звучать бесчисленностью нот,
Озвученных прикосновеньем
При жизни, словно неба свод
Собрал в молитвенном их пенье.

Вдыхать воспоминанья тех,
Кто из оттуда вдруг помянет,
Наткнувшись на неясный след
Ушедшей жизни, в ком вдруг память

Заговорит, заплачет к ней,
А может, тихо улыбнётся
Тот, в ком ушедшей тихий свет
Надеждой встречи обернётся.

Ангелы белые, снежные, светлые

Тают в апреле во имя тепла.

Анастасия Вольная

(19722009)

На апрельском языке
Говорят шмели со мною.
Я ж перевожу строкою,
Я шмелю к весне в строке 

Зашмелевываю строки.
Как ещё весне сказать
Мне, чтоб уложиться в сроки?
Чтобы вешнему воздать!

Ты думаешь,Мол, сел и написал

Нет, брат!

Ты погоняйся за строкой

Василий Кулёмин

(19211962)

Миры мне говорят  пиши.
Озвучь коснувшееся Слово.
Произведения души
Для неба  верная основа.

Твори, душа, твори собой,
Прославь, незримость воплощая.
Благодарит Господь тобой,
Тобою внемлет ликованьям.

Тобою взращивает сад
Грядущего дыханья рая.
Была красивою душа,
Но станешь ты прекрасной, знаю.

Твори, душа, твори собой,
Сотворствуй высшему звучанью!
Расслышь, как слышится Покой,
Раззри, как видится Сиянье!

Но умолкаю и таюсь.

И, уходя в ночную тьму,

Несу, ненужный никому,

Никем не понятую грусть.

Дмитрий Цензор

(18771947)

Не бывает жизни много.
Не бывает жизни мало.
Отпускаешь понемногу
Юность, заприветив старость.

Ах, осеннее! Листаешь
Ты его и каждый раз
Тем себе напоминаешь,
Что у часа  только час.

Ни секунды не бывает
Лишней, так устроен час.
Так устраивалось жизнью 
Нет в ней лишнего для нас.

И не потому, что сводит
Кто-то всё под общий счёт.
Просто новое приходит
Там, где старое уйдёт.

Так когда-то разрешили
Нам цвести, и мы  цвели,
Те, кого уже забыли,
Те, кого уж не найти.

Может, в этой самой роще
С облетающей листвой
Ветер чей-то выдох носит 
След, оставленный душой

Я сказал бы ниоткуда,
Как пришедшая весна,
Вечер наползает, всюду
Оседает тишина.

Опускается всё ниже,
И совсем не странно мне,
Как вечерняя неслышность,
Гладя тенью по стене,

То заглядывает в окна,
То обмякнет и молчит.
И попеременно глохнут
Запоздалые звонки,

И поочерёдно гаснут
Окна, ночи уступив.
Где-то завтра  будет завтра,
А пока спокойно спи.

Песок дороги разогретой

впадает в берега пруда.Ещё никто и никогда

не шёл ко мне дорогой этой.

Андрей Арбатский

(19622009)

Благодарением польём
Сады увядшего в России.
Когда же мы, мой друг, поймём:
В земле не просто те, кто жили?
Но те, кто вверили свой сад,
Взывают к нам, а не лежат
Они беспомощно в могиле.
И в каждой доле наших дел
Судьбой  их корни вековые.

На дорогах войны
тишина столько лет.
На дорогах войны
не слышны строевые.
Был да вылинял весь
гимнастёрочный цвет,
Но весна на Девятое 
всё как впервые.

И откуда-то из
полевых дневников
Вылетают на свет
пробуждённые птицы,
И откуда-то из
недошедших стихов
Вылепляются в май
эти парни-страницы.

Я беру и пишу
из оттуда на лист,
Я пишу о любви,
о надежде, о жизни.
Только ты мне поверь 
до чего же лист чист! 
Никогда не встречал
сочинения чище.

Только ты прочитай
эту юность тех лет,
Не спеши отпускать
эти строки на ветер.
Этот стих написал
убиенный поэт,
Написал, чтобы жил
твой читатель на свете.

На дорогах войны
тишина столько лет.
На дорогах войны
не слышны строевые.
Был да вылинял весь
гимнастёрочный цвет,
Но весна на Девятое 
всё как впервые.

И откуда-то из
полевых дневников
Вылетают на свет
пробуждённые птицы,
И откуда-то из
недошедших стихов
Вылепляются в май
эти парни-страницы.

Я беру и пишу
из оттуда на лист,
Я пишу о любви,
о надежде, о жизни.
Только ты мне поверь 
до чего же лист чист! 
Никогда не встречал
сочинения чище.

Только ты прочитай
эту юность тех лет,
Не спеши отпускать
эти строки на ветер.
Этот стих написал
убиенный поэт,
Написал, чтобы жил
твой читатель на свете.

Быть может, кто-то отзовётся
На непрошептанность мою,
Своим молчанием коснётся,
Протянет паузу свою.

Пускай затянется немая,
Зависнет молча надо мной
Неявностью земного рая
Перед грядущей немотой.

Я протяну к ней руки-строки.
Пусть не достану, но пойму,
Срываясь со хребта эпохи,
Что тем покинул я тюрьму.

Сатурн меня в тюрьму сажает,
Но следом в камеру Уран
Отмычку от замка кидает
Луна приносит тишину,
Но Марс безжалостен к покою.
Так к Слову я, мой друг, иду,
Ведомый заданной судьбою.

Как ты беспомощна в своём
стремленье к знанью!
Как ты бескрыла там, где разум правит!
О женщина, что ищешь ты
средь правил,
К чему тебе безумство?
Вникнув в тайну,
Ты кроме тайны
в тайне не найдёшь
Иного. Так зачем идёшь
Туда, где к смерти всё готово?

Что вынесешь из тени  только скорбь?
Неужто стоит этого любовь?
Ты, в совершенстве отданная миру,
Дерзаешь выронить
из рук  творенья лиру?
Есть мера позволительности, в ней
Всё сочтено. И узок путь путей
И краток миг у времени той меры

Ты думаешь, за дверью что-то есть?
Проникнуть не спеши.
Доверься радости,
дарованной незнаньем.
Философы  печальны Оправданье
Их  выйти за пределы этой жизни
Не принято законом бытия.
Магистры создавали под себя:
Их описания подобны продолженью
Картины, писанной неведомой рукой.
Так стоит ли потерянный покой
Той тайны, явленной здесь в силе
Не просто в силе  в силе неземной?

И помнит память, хоть дырява:Не польза обещать, а вред.При жизни будущее здраво

У мертвых будущего нет.

Ковалёв Дмитрий

(19151977)

Бескрылые стихи
держу в своих ладонях.
Бескрылые стихи,
для вас  иная доля.
Вы мне родней иных 
крылатых и удачных,
Чей слог не позабыт,
но ничего не значит

Что скажешь? Дело разве в этом,
Что называли лето Летом,
Что ждали эти дни как чудо,
Что было летнее повсюду,

Что жизнь прошла, а лето снова,
Как припасённая обнова,
Пришло не к нам,
а к тем, кто следом
За нами написали лету?

Что скажешь?
Что же ты мне скажешь?!
Когда осенняя душа
Привстанет, чтоб уйти однажды,
Пропив последние гроша.

Когда ей будет не до лета,
Когда отголосит листва
И ляжет под ноги бесцветно
К душе, чтобы та по ней ушла.

Ушла навечно, безвозвратно,
Как уходили до неё
Те, в ком отложенное завтра
В утиль сдавалось, как ничьё.

Моя Вселенная  мой дом,и то не весь  одна квартира.Что же осталось мне от мира

Моя Вселенная  мой дом,и то не весь  одна квартира.Что же осталось мне от мира

который за моим окном?

Николай Ушаков

(18991973)

Быть может, там, за поворотом 
За угловою запятой 
Меня подхватит нежный кто-то
Своею лаской неземной.

Он понесет меня сквозь время,
Он пронесёт над бездной, где
Всё, что отвергнуло творенье
В моей распластанной судьбе.

Он не позволит мне сорваться,
Предвосхитив мою печаль,
Даст на мгновенье отозваться,
И я воспользуюсь. Едва ль

Он вместе сложенные крылья
Прижмёт к натуженной спине?
«Мой ангел,  я спрошу,  а был ли
Тот миг, что жизнь вручила мне»?

Он промолчит, ему ли словом
Поэту зашивать уста,
Он  Ангел, ангелам не ново
Стихопрочтенье мертвеца.

И, вероятно, отвернётся,
Глаза закрыв. Но, как ответ,
Меня задумчиво коснётся
Его непостижимый Свет.

Приходит время и уходит,
Как ветерок коснётся лишь.
Как некто в сторону отводит
Тебя  поддашься и молчишь.

Ты веришь, что, мол, так и надо,
Что от судьбы велений нет
Иного хода, русла, ряда,
Не поменять судьбы билет.

Она единственное место
Тебе без выбора даёт,
Пусть неудобно, жестко, тесно,
Но что поделаешь  твоё.

Оно  твоё. Свыкаясь с этим,
Возьми нелёгкое, живи.
Как часто принимают дети
Из взрослых рук, и как они

Находят в вверенном отраду.
Судьба, что любящая мать,
Тебе протягивает, чадо,
И остаётся только взять.

Влюбленные, в упреках пыл умерьте,Боль не несите сердцу и уму.Запомните: размолвка  четверть смерти

А испытанье смертью  ни к чему.

Мустай Карим

(19192005)

Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Есть такое, чему нет названий, ни места.
Только мне ни к чему этот дивный концерт,
Я живу тем, что слышу в биениях сердца.

Я иду этим ритмом и этой стопой,
Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.
Кто когда-то куда-то нырял с головой,
Разведя неподъёмно сведённые счёты,

Тот услышит мои неслова о любви,
Неслова, что молчат, тишине потакая.
Ах, куда ж вы меня завели, завели
Неслова, уводя от опасного края!

Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,
Некасанием льющихся в вечные воды!
Неслова не читаются в здешних устах,
Неслова  проживаются вдохом свободы.

Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Где-то там за морями морей есть иное.
Дует ветер грядущих больших перемен,
Дует ветер неслов о великом покое.

Сквозь листву уснувшей рощи
Разглядел  не удивился
Я звезду сегодня ночью
И похоже, что влюбился:

В эти полусветотени,
В эти соприкосновенья.
Месяц, выгнувшийся гений,
Отсеки стих от творенья!

Отсеки строки неплавность
От всего, что нынче вижу,
Раздели меня на главы,
Может, так быстрее спишут.

Потому что очень надо,
Потому что я  влюбился,
Потому что где-то рядом
Есть кому сейчас не спится.

Кто глядит на это небо,
Кто влюбляется, а как же
Быть ему, кто тем же следом
Следует за мной бесстрашно?

Мы похожи, мы  такие 
Чудаки, каким не ставят
Здесь надгробия земные,
Нас могилой не исправить.

И куда-то вместе с летом,
С заиюленною брагой 
Не подумай, что поэтом,
Но законченным бродягой 

Ухожу за эти рощи,
К той, которой нынче снился.
Отпишусь последним  строчкой:
Не ищите, я  влюбился!

Июль всегда короче лета,
Но скажешь, разве дело в этом?
Но разве дело в том, что редок
Фрагмент, средь вороха пометок?

Что нужное найти непросто,
Что главное не под рукой?
Рассыпаны на небе просом
Ответы звёздные: где твой?