Позади центральный мост, перекинутый через железнодорожные рельсы, а ты все напираешь и переставляешь ноги. И сколько может вместить в себя этот шаг, этот бег, когда внутри все горит, все напряжено до предела, но ты бежишь, выработав оптимальную скорость, к какой-то цели, которая маячит где-то впереди, с блеском проносится в чистом небе. И вот уже крутой спуск, и ты переключаешься, ноги расслабляются. На каком-нибудь повороте поймаешь мысль, и она тянется за тобой, как привязанный на нитке гелиевый шарик. Ты полностью сосредоточен на ней, не можешь переключиться. Как было возле Безымянки, где тротуарная дорожка выложена двухцветной плиткой, ровными квадратиками, и ты бежишь по отшлифованной гладкой поверхности шахматной доски между важных, похожих на небоскребы, фигур, которым не хватает поля. И состояние особенного трепета разносится по всему телу.