Как-будто, провожая день
Кружится, медленно сгорая.
Вдали – лишь сполохи зарниц
И гулкий гром – дождя предвестник —
С небесных сумрачных страниц
Принёс воды звенящей песню.
Судьбу, увы, не обмануть,
Как не отринуть сонм былого.
Быть может я, когда-нибудь,
Опять сюда вернусь и снова
Я разожгу большой костер
Из всех несбывшихся желаний
И буду слушать разговор
Огня с горящими словами…
Красиво, правда? Вы тоже увидели этот костер? А почувствовали, какое тепло от него идет? Не зная автора, не видя его, можно представить и почувствовать, опыт прожитых лет, сквозь строчки ощущается мудрость и тихая грусть. Ты не знаком с автором, но понимаешь каждое слово. И вот ты уже мысленно садишься вместе с ним у костра, слушаешь раскаты грома и никуда не спешишь. Ты на месте. Ты должен быть здесь. И ты здесь.
И тут же – другое стихотворение, другого автора. Читаем внимательно, вдыхаем…
El Suleymanov
В жестокий век бьет ложь ключом
В жестокий век бьет ложь ключом,
Обман, как грязь… Везде и всюду,
Мой ангел… Ты же за плечом,
И я к тебе… В храм самосуда!
Как саван, лесть сорви рывком,
И вой не слушай мой в надрыве,
Взрезай отточенным клинком,
Неправды струпья и нарывы!
В осколки смело расколи,
Всю мерзость грёз кривозеркалья,
Сегодня смрад порочной тли,
Не скроется под лжи вуалью!
Озвуч же правду, мой палач,
Я сам взошел на гильотину,
О казни возвестил трубач,
Руби лжеистины доктрину!
Пускай прольется правды пир,
Пир истины, с лицом садизма,
Чтоб чище стал продажный мир,
Отныне… И до смертной тризны!
Ну как вам? Правда, до дрожи? Вы только что сидели у костра, палкой ворошили угли и смотрели на искры, и вам никуда не хотелось идти. И вдруг… Взрыв. Камнепад. Каждое слово, бьет больно и точно, словно, плеть. И хочется соваться с места и бежать, бежать, бежать, бежать, бежать… Не важно, куда. Лишь бы не стоять на месте. Бежать, подставив лицо ветру и крупным каплям дождя. Но тебе не больно. Ты не чувствуешь боли. И ты уже не хочешь быть прежним.