Девять жизней
Осень. Лучшее
Редактор Валентина Спирина
Дизайнер обложки Валентина Спирина
Корректор Валентина Спирина
© Валентина Спирина, дизайн обложки, 2018
ISBN 978-5-4493-6566-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Все произведения и фотографии в сборнике изданы с согласия авторов, защищены законом Российской Федерации «Об авторском праве» и напечатаны в авторской редакции.
Территория ТворчестваСветлана Королева
Всем доброго времени суток! Я – Королева Светлана, по профессии – учитель музыки, а в душе – поэтесса, писательница, певица и вечно молодая 17-летняя девчонка!
Творчеством увлеклась очень рано – в возрасте 8-ми лет, когда уловила красоту рифмы, случайно слетевшую с моих младых уст.
В школе писала отменные сочинения, часто настолько приукрашивая сюжет, что учителю русского языка и литературы становилось не по себе.
Чуть позже – годам к 15 – я начала не то чтобы писать стихи, я начала выстреливать рифмами, порой уносясь в мир воображения на долгие часы. Следом за рифмоплётством увлеклась прозой. Затем на какое-то время отвлеклась от творчества, занялась вплотную учёбой. Но, как говорится, от себя не убежишь.
Совсем недавно выпустила свой сборник рассказов и стихов под названием «И мне это нравится».
На сегодняшний день я – главный редактор электронного литературного журнала «Луч Светы», на страницах которого мы знакомим читателей с новыми талантливыми авторами и открываем их внутренний мир, что очень часто остается скрыто за произведениями, как за занавесом театра-жизни.
Также постоянно собираем со знакомыми авторами совместные книги, общее название которых «Девять жизней».
И вот – перед вами малая часть, подаренная мне вдохновением. Наслаждайтесь!
«Голова – дирижёр, ну а сердце – оркестр…»
«Я расскажу тебе что-нибудь. Ну а что – абсолютно неважно…»
«Люблю это золото Луны, подмигивающей меж деревьев моего маленького леса…»
«Мчись…»
«На лавочке набережной, под камерой, Рио-де-жанейро во всю таяло с нами…»
«Если подумать – каждый из нас в секте кивающих собачек…»
«Вечер по-детски обиделся: в сон бросился без пожеланий тёплых и сладких…»
«В полчетвертого…»
«И хорошо, что сентябрь-врагом-разозлился. Небо когтями зверя облачного на полосы…»
«Рассмотри это, пожалуй, как разнообразия-командировку-вне…»
«Если летишь с горы – в пропасть-яму-жизни, подожди – не дави на тормоз…»
«А я вижу намного больше, чем мне показывают…»
Кофе и зрелищ
«А давай помолчим. Хотя бы денёчка три. А может неделю всю…»
«Птиц не слышно уже почти, клювы да чемоданы сложили на юг. Юг. Юг…»
«Когда вся жизнь у тебя в контексте…»
«Меня пишут стихи. Строчка за строчку. Рифма за рифму. Мстят…»
«Девочка, милая! У тебя на руках два билета в жизнь…»
«Дайте, please, несвободным свободу!..»
«Стихи. Кофе. Ты. Зависимости у меня три…»
«Небо. Панцирем черепашьим падает мне на плечи лёгкие…»
Другу – Верочке
«Мы все замылены…»
«Одна соломинка держится цепко за другую…»
«Все-таки странно это: слушаешь песню любую, а она вдруг про тебя…»
«У меня есть маленькая зарисовочка на тему Бога…»
4:45«А что для души жизнь? Это один день ровно!..»
Другу
«Очередная порция рифм-шагающих из меня набатом про (как вы догадливы), именно – любовь!..»
«Я сегодня смотрела на жизнь, а она реальная! Представляешь! Радость какая!..»
«А мне не хочется спать. Время три! Ну и что? Какая разница!..»
Marcus Denight
Родился 26 января 1975 года в г. Витебске (Беларусь).
Закончил СШ №23. Потом училище искусств по специальности – художник-оформитель.
Летом между учебой ездил в стройотряды… Затем служба в армии.
Позже пришли стихи… Наверное, они всегда были внутри меня, просто однажды настал момент, когда они перестали умещаться внутри меня и потекли стройной рифмой наружу. О чём мои стихи? По большому счёту они все о любви – будь то любовь к матери, природе или женщине. Я искренне считаю, что без этого чувства невозможно написать ни одного хорошего стихотворения. Даже падающий осенний лист – это уже поэзия любви, нежности и грусти.
С юности мечтал писать электронную музыку. К электронной музыке, да впрочем, как и к любому творчеству, искусству, можно относиться по разному. Люди – более консервативные – предпочитают живой оркестр, живой концерт, но… Электронная музыка – это мобильность, а в умелых руках (или ушах) превращается в огромный мир, где шепчут звёзды, поют волны и стонут ветра. Это шелест травы за вашими окнами под мягкими кошачьими лапами. Это миллионы звуков – от биения сердца до шума океана – переживающих трансформацию в ноты и обратно.
В 2011 году приобрел свой первый синтезатор и… Началась моя новая история…
Свои альбомы в стиле (эмбиент-электроник) под псевдонимами Marcus Denight и Derek Nigell издаю на сетевом лейбле USC (г. Москва)
Там же вышли два совместных альбома с замечательным музыкантом Александром Гириным (Randolf Scand, Astrovia)
Бессильем не унять тоску
Мой храм
Нет ничего
Мир Осени
Забытое
Тот, кто любил
Средь синевы
Стиль небесного пера
Сонет
Средь лоскутков Весны
И не придут слова…
Моя печаль с Землёй разлучена
Сонет
Был зимний день…
Зимний Сонм Воспоминаний
«Порыв прохлады яркой и нежданной…»
«Как вдохновенье мыслью осиянной…»
«Прекрасны убеленные луга…»
«Так светел День и одухотворен…»
Вдохнув снежинок аромат…
Пора Заката
Гимн Четырём Ветрам
Трехстишья вольной высоты
«И наяву, и в полусне…»
«Внезапно память оживляя…»
«И проступало озаренье…»
«Напоминая о Весне…»
«Надежду в сердце поселяя…»
«И на заре, и на закате…»
«Пылал беззвучно горизонт…»
«И лицезрел небес дыханье…»
«Неповторимых восприятий…»
«Недосягаемых высот…»
Весны улыбчивой капель…
Елена Мельниченко
Меня зовут Мельниченко Елена. Биография моя скучна до безобразия. Родилась 6 апреля в Ростове-на-Дону, а жила в городе Полярный Мурманской области до шестнадцати лет. Затем моя семья переехала в подмосковный город Королёв. Там я провела восемь лет жизни. Но так и не смогла привыкнуть к городу, а потому вернулась в родной Полярный, где живу до сих пор. Высшего образования в силу некоторых семейных обстоятельств получить не смогла, но за плечами четыре с половиной года учёбы по профилю специальный детский психолог. На данный момент я домохозяйка. И всё свободное время посвящаю хобби – писательству.
Ещё в начальных классах по дороге в школу или домой придумывала стишки и песенки, которые, естественно, тут же забывались. В старших классах написала пару наивных неудачных рассказов и стихов. На этом мой путь писательства на время завершился. К творчеству я вернулась спустя пятнадцать лет. Это были робкие наброски и миниатюры, которые впоследствии стали частью фэнтези повести.
Писателем себя не считаю, я, скорее, графоман. Хотя многие знакомые со мной не согласны. Пишу, в основном, фэнтези и современную короткую прозу. Вдохновляюсь всем, что вокруг меня. Мечтаю… Мечтаю писать, мечтаю, чтобы мои произведения нравились людям. Нет, мне не нужны толпы поклонников и слава. Я хочу просто творить то, что найдёт отклик в душах людей. Хочу нести частичку тепла и доброты в мир.
Что ещё я могу рассказать о себе? Романтичный циник. Равнодушный эмпат. Ленивый трудоголик. Демон с крыльями ангела. Вот такая я – сотканная из противоречий, хрупкая, но стойкая девушка.
Душа
Сегодня выходной, поэтому позволяю себе подольше понежиться в постели. С удовольствием потягиваюсь, разминая мышцы, откидываю одеяло и выпрыгиваю из его плена. Бросаю беглый взгляд в зеркало и замираю: вместо заспанной и растрёпанной меня из его недр смотрит незнакомка. Оглядываюсь по сторонам: в комнате никого, кроме меня. Делаю шаг в сторону и возвращаюсь к зеркалу, но по-прежнему вижу её. Она улыбается мне, а я растерянно хлопаю глазами. Неужели раздвоение личности? Шизофрения подкралась незаметно? Нет, не думаю. Не наблюдала в памяти провалов, да и странного поведения тоже не было – муж бы заметил. Тогда почему из зеркала на меня смотрит незнакомка?
Она красивая. Моложе и стройнее меня. Лицо чистое, без единой родинки. Не то, что меня. Всё лицо ими изуродовано. По крайней мере, я так считаю. Волосы у незнакомки длинные, золотисто-русые. И я немного ей завидую, так как от длинных волос отказалась уже очень давно из-за обильной седины. Глаза… А глаза как у меня, трёхцветные, необычные. В какое-то мгновение я вижу себя в её чертах.
Девушка в зеркале дружелюбно улыбается и тянет ко мне руку. Ах! Что это? Это же не она, а я протягиваю руку к зеркалу, а незнакомка лишь повторяет моё движение. В голове мелькает догадка. Чтобы её проверить, начинаю крутиться перед зеркалом. Да, так и есть: девушка повторяет каждый мой жест, словно зеркало.
Но ведь она и есть зеркало. В посеребрённой плёнке отражается не незнакомка, а я. Такая, какой иногда представляю себя, какой ощущаю. Стройной, молодой, энергичной. Именно поэтому, каждый раз смотрясь в зеркало, чувствую лёгкое разочарование: не тот образ вижу. Но сегодня я увидела себя настоящую, истинную, внутреннюю меня. Я увидела свою душу. подмигнула отражению и послала воздушный поцелуй. Моя душа ответила мне тем же. Да, я именно такая: русоволосая девчушка в голубом летнем платьице, во взгляде – капелька грустинки, немного мудрости и толика озорства. Ну и что, что выгляжу иначе? Зато ощущаю себя именно так. Спасибо, душа, что напомнила мне, какая я на самом деле.
День рождения
– Не хочу! Не хочу! Не хочу! – сказала Марина, с головой закутываясь в плед. – Не хочу, чтобы он наступал! Ненавижу день рождения!
– Тяжёлый день был?
– Нет, – плед закачался из стороны в сторону. – Тяжёлым он будет завтра. Все начнут звонить, сообщения писать в соцсетях, поздравлять, желать всякие банальности, типа здоровья и денег побольше. А я не хочу!
– Не хочешь, чтоб тебя поздравляли?!
– А какой в этом смысл? Поздравлять будут не потому, что хотят, а потому что надо. Не люблю этого. Даже мама с сестрой три раза в год звонят: на новый год, восьмое марта и день рождения. Поздравить же надо! Понимаешь? Надо! Звонят, не потому что хотят, а потому что «надо». И в соцсетях также. Незнакомые мне люди будут присылать поздравительные сообщения просто потому что так надо! Да и на работе сплошное лицемерие. Будут аплодировать, какую-нибудь ненужную фигню подарят, опять-таки, потому что надо! А на самом деле, всем плевать, я никому не интересна! Никто даже не знает, что я люблю и чего хотела бы в подарок!
– Похоже, ты переутомилась, поэтому всякую ерунду говоришь. Давай я тебе тёплого молока с мёдом сделаю. Выпьешь – и ложись спать. Как говорят, утро вечера мудренее. Вот увидишь, завтрашний день будет замечательным!
– Вот бы завтра стать невидимкой для всех. Чтоб все вокруг забыли обо мне и моём дне рождении, – вздохнула она, высовывая нос из-под пледа. – Хочу, чтоб меня завтра поздравили только те, кто действительно меня любит. А для остальных – невидимкой…
– Wake up call, caught you in the morning with another one in my bed… – заорал будильник песней группы «Maroon 5».
Она протянула руку, не открывая глаз нажала кнопку телефона, отключая будильник.
– Здравствуй, недоброе утро, – пробурчала она и поплелась на кухню.
Спешно выпив зелёного чаю с бутербродами, она натянула джинсы и свою любимую синюю водолазку, впрыгнула в кроссовки и убежала догонять маршрутку.
– Опаздываешь, Лемина, – сердито сдвинул брови начальник.
– Простите, Пал Олегыч. Маршрутка в яме застряла, пришлось пешком идти. Больше не повторится.
– Ладно уж. Вот, – он сунул ей кипу бумаг, – это план на сегодня. Проверить, отредактировать, внести поправки и замечания. Вперёд, вперёд, Лемина. Работа сама работаться не будет.
Она тяжело вздохнула и направилась к своему рабочему месту.
В трудах и заботах прошёл рабочий день, но никто из сотрудников не поздравил её. Никто не подошёл к ней и не произнёс ни одного даже банального пожелания. Телефон тоже молчал: ни смс, ни звонков.
Вернувшись домой после тяжёлого трудового дня, Марина первым делом кинулась включать компьютер: вдруг в соцсетях кто-нибудь написал. Но и там была тишина. Друзья обсуждали политику, тающие сугробы и яркое солнце, чем лечить кашель у ребёнка и куда поехать отдыхать летом. Но никто не вспомнил про неё.
На часах было 22.48. Она забралась с ногами на кресло и укуталась в свой любимый плед.
– Как же так? Почему меня никто не поздравляет? Неужели все забыли про мой день рождения? А как же подарки, пожелания здоровья и богатства? – недоумевала Марина, отчаянно кусая губы. – А может, моё вчерашнее желание сбылось? Но тогда это означает, что…
Хлопнула входная дверь и из коридора донеслось:
– Мариша! Ты где, красавица моя?!
Она с головой нырнула под плед, пытаясь сдержать слёзы.
– Вот ты где! Опять решила спрятаться от всего мира, – улыбнулся он. – Давай вылезай. Я тебе подарок принёс.
– Подарок? – выглянула она из-под пледа.
– Весь день по городу мотался, искал. Аж на другом конце города нашёл. Потому и домой долго добирался. Вот, держи. С днём рождения, моя хорошая.
– С днём рождения? Так ты не забыл!
Вмиг разорванная обёртка полетела на пол, а по щекам Марины потекли слёзы радости.
– Это ведь… Я так давно об этом мечтала! Димка, ты самый лучший! – она бросилась его обнимать. – Спасибо тебе! Спасибо! Спасибо! Спасибо! Спасибо, что не забыл про мой день рождения!
– Глупенькая, – он крепко обнял её в ответ. – Как я мог забыть? Я ведь люблю тебя.
– Как ты думаешь, она поняла этот урок? – спросил один ангел другого.
– Думаю, да. Но ты приглядывай за ней, на всякий случай. Человеку нельзя без любви. Без неё душа умирает.
– Больше никогда-никогда не буду желать стать невидимкой. Особенно в день рождения, – прошептала она, засыпая.
Письмо
Дима закрыл дверь на засов, устало скинул куртку и туфли.
– Мариша! Ты где?!
Он услышал сдавленные рыдания, и его усталость как рукой сняло. Он кинулся на звук и нашёл Марину сидящей на полу кухни.
– Ого! Что здесь случилось? Карлсон шалил?
Пол и кухонный стол были заляпаны мукой и какой-то клейкой белой массой, по-видимому тестом. Повсюду валялись миски, вилки и венчики. Марина, с головы до ног испачканная мукой, прижимала к себе плюшевого мишку, и рыдала.
– Что случилось, малыш? – спросил Дима, вынимая из волос Марины яичную скорлупу.
– Я блинчики испечь хотела, – всхлипывала Марина, – но у меня не получалось. Тогда я стала искать поваренную книгу. Ну, ту, что мне мама подарила год назад, помнишь? Но я её не нашла-а-а-а!
– Ты поэтому ревёшь?
– Нет! Вот поэтому…
Марина протянула мужу листочек в клетку. (Тетрадный) Лист был пожелтевший, чернила на нём немного выцвели, но текст, выведенный аккуратным детским почерком, виднелся отчётливо.
– Хочешь, чтобы я прочёл?
– Угу.
Дима аккуратно, стараясь не испачкаться, опустился на пол рядом с женой и принялся читать.
«Привет, Марина. Нам в школе задали написать письмо себе будущему. Я не знаю, что писать. Поэтому напишу немножечко обо всём.
Мне сейчас восемь лет. А сколько тебе? Наверное, ты уже такая старая, как моя мама, у тебя уже куча детей. Помнишь, как ты говорила: «Вот вырасту и куплю себе в магазине штуки три малявок»? Мама с папой всегда над этим смеялись.
Интересно, а какой у тебя будет муж? Наверное, такой же красивый и смелый, как папа! Помнишь, как он меня Малинкой называл, а сестру – Вишенкой? А помнишь, как он ушёл воевать с плохими дядями в Аф-га-ни-стан? Он так и не вернулся, и мы с мамой очень-очень долго плакали. Поэтому, если у тебя будет муж, ты его не отпускай никогда на войну. Я больше не хочу плакать. И не хочу, чтобы плакала ты. Но это ведь одно и то же, верно?
Интересно, а кем ты работаешь? Я очень хочу стать врачом и лечить детей. Или тем, кто изучает птиц. Я не помню, как называется эта профессия. Но ты – взрослая, Марина, наверное, всё знаешь и очень многое умеешь. Я обязательно буду тобой гордиться за это!