Луч Светы
Журнал. Выпуск 4
Главный редактор Светлана Королева
Дизайнер обложки Валентина Спирина
Корректор Валентина Спирина
© Валентина Спирина, дизайн обложки, 2018
ISBN 978-5-4493-6621-4 (т. 4)
ISBN 978-5-4493-3834-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие от главреда
Всем весны в сердце осени! Привет! И это четвёртый номер нашего родного, тёплого, по-октябрьски золотого журнала. С вами – я – Светлана Королева – главред электронного детища «Луч Светы». И мы, вместе с командой независимых авторов-журналистов, направляем свои лучи в ваши вдохновенные души!
На этот раз номер вышел домашним, свои в кругу своих же. А почему бы и нет? Наши трудолюбивые творцы-ведущие рубрик талантливы, пишут в индивидуальном стиле, ярко-броско, отличительно. Конечно, личное океанское творчество мы разбавили заливами «инородного» происхождения. И поэтому номер журнала стал еще более насыщенным, интересно-цепляющим и вкусным! Приятного аппетита-чтения!
И ловите творческий подарочек от меня!
Вытворчество от главреда
Вспомните всё-же, что все мы в душе – дети!
Рубрика «В лучах Светы»
Поэт, сценарист, дизайнер, музыкальный критик… Человек, чьи стихи зацепили меня с первой строчки. «О чём стихи?» – пишет в одном своём произведении Иван Храмовник. Действительно. А стихи о состояниях: пережитых, прочувствованных. А стихи о близком, о ранящем, о молниеносно-впивающемся. А стихи о старом, но в современности. «Всего пол жизни до весны, а там и лето» – фраза-хлыст и фраза-философский вызов.
В толпе одиночества.
А теперь, пожалуй, приоткроем занавес и направим свет софитов на удивительно-талантливого поэта современности…
Иван Храмовник
Иван Храмовник По паспорту Игорь Кириллов. Родился в Ленинграде, живу в Санкт-Петербурге. Участник Лито «Пиитер». Стихи, видимо, писал всегда. Свой стиль на данный момент определил бы как «пост-символизм». Библиография: «Кириллица» (2004, СПб, Геликон Плюс), «Закрась все это черным» (2012, СПб, Любавич), «Коварство и кавай» (СПб, Свое Издательство, 2016).
«о чем стихи? какой смешной вопрос…»
«от полутьмы до полусвета…»
«и ждал цунами обреченный берег…»
«Умереть на Васильевском? Право, какая безделица!..»
«ты словно опоздал на поезд…»
«если при чтении длинных чужих историй…»
«что ты видишь, когда закрываешь глаза рукой?..»
«и ломтик неба из окна…»
*все произведения напечатаны в авторской редакции
Рубрика «Раскрытие таланта»
Ведущая: Светлана Королева, г. Брянск
Моя рубрика! Моя бесценная, святая территория, в которую я пускаю только избранных – приглянувшихся творческой Душе, капризной яркотворящей Музе. В сегодняшнем меню: одни восхитительные десерты. Три девочки, три девушки, три прекрасные женщины. Три глубокие мысли, мудрости, таланта.
Итак, начнём…
Дар первый – Валентина Иванова
Дадим же ей слово.
Я пишу… Лучшим ответом были бы слова Портоса из «Трех мушкетеров»
– Я дерусь, просто потому что дерусь!
Вот и я пишу, просто потому, что не могу не писать. Это правда. Сама про себя я часто говорю – «гениальный графоман». И это тоже, отчасти, правда. Ибо, как еще можно сказать про человека, для которого легче и проще что-то сказать, рассказать, именно в стихах…
Я говорила сотню тысяч раз —Мне чувства проще выразить стихами,Чем объяснять простые истины словами,Я не умею отвечать лишь парой фраз.Я не могу придумывать эмоции,Я напишу, скажу, всё то, что есть внутри,Ведь всё, что нравится, во мне огнём горит,Я не раскладываю всю себя на опции.И если не понравится – скажу,Молчать не буду. Притворяться тоже.Я чувствую душою, сердцем, кожей.Через стихи я воздухом дышу.В своих произведениях я хочу… Что я хочу? Не знаю. Это просто мысли в рифму. Вот так я разговариваю с вами, дорогие читатели. Рассказываю о себе, о том, что болит, что радует. Иногда я смеюсь и говорю – «Я, как тот акын – что вижу, то и пишу».
Чтобы изменить сегодня, нужно… Нужно встать не так, как обычно. То есть, если ты просыпаясь, встаешь сразу, да на обе ноги, то сегодня полежи, потянись и встань на одну ногу…
Я в понедельник встала с Той ноги,С той самой, что с двумя кривыми пальцами.Она терпеть не может каблуки,И первая встает с постели в пятницу.Другая, та, которая не Та,Встает во вторник, среду осторожно,Быстрее, легче, но по четвергам.А в пятницу на Ту, другую можно.Так и идёт – до пятницы дожить,Мечтают ноги, только врозь мечтают.И обе ненавидят каблуки,Но всю неделю шпильки обувают.Творчество для меня – это… Моё личное пространство. Мой личный мир. Собственный сорт вина. Любимое блюдо. Будете смеяться, но порой, написав какой-нибудь стих, понимаешь, что пульс у тебя такой, словно мебель двигала или сто метров с препятствиями пробежала. Иногда читаешь чье-нибудь произведение и вдруг осознаешь, что всё это время не дышала и начинаешь, как рыба, хватать воздух.
Моя жизнь – это… Ох… Если по-простому, то моя жизнь это – мои дети, моя работа и, конечно, мои стихи. Если чуть больше, то…
Случаются неважные победы.Случается, победы не важны.Девчонка в платье розовом и в кедах,Всегда мечтала поэтессой быть.Задорные веснушки и косички,Веселый смех, росла средь пацанов.Она имела странную привычку,Плести цепочки из различных слов.А первый стих пришел к ней лет в пятнадцать,Второй – на восемнадцатом году.Потом, уж было далеко за двадцать,Родился новый стих в горячечном бреду.Потом стихи на время отступили.И интерес к стихам, казалось бы, пропал.Но года два назад её накрыло.Свершилось. Звёздный час её настал.С тех пор она везде искала рифму,И мысли, как отдельные стихи.Легенды, сказки, варварские мифы.Всё рифмовалось воле вопреки.И пусть она не стала поэтессой.И пусть, что неизвестна до сих пор.Но каждый стих своё находит место.Её душа находит в них простор.Случаются неважные победы.Случается, победы неважны.Уже не девочка, а женщина, сквозь беды,Свою победу забрала у тьмы.Не умер в женщине девчонки звонкий смех,Однажды жизнь свою начав сначала.И этот стих сейчас для вас, для всех.Она свою Победу одержала.Пожелания всем пишущим-творящим…
Что пожелать тебе, человек пишущий?Вдохновения, хочешь? Тогда желаю.Пусть это будет волна тёплая и живая,Или шторм, нестандартный, огнедышащий.Хочешь славу всемирноизвестную?Желаю славу, только помни, пожалуйста,Слава – бремя тяжелое, так что не жалуйся.А вершина славы – место ограничено-тесное.Хочешь, пожелаю тебе крутое издательство?Желаю же. И пусть тебя там напечатают.Красивое оформление и обязательно – фотографию.Но только, чтобы бесплатно, без вымогательства.Каждому поэту – музу, поэтессе – муза.Таких, чтобы дух, до слёз, захватывало.Чтобы строчки глянцевые, а стихи – матовые.Чтобы писательство счастьем было, а не обузой.А главное – на пути к собственному Олимпу,Оставаться человеком, без чужих голов под ногами.Без слез тех, кто шел за вами, вместе с вами.Чтобы успех не превратился в Рубикон-липу.И, хотелось бы, опубликовать в этой рубрике те стихотворения Валентины, после которых у меня до сих пор вдохновенное послевкусие, дрожь-мурашками и восхищение.
«Целый мир… Для меня это слишком сложно и много…»
«Верую – шепчет мать в ночи, стоя у икон, за детей своих, на коленях, молясь об их здравии…»
Осенняя весна
Ох….Гениальный, но не графоман… Гениальный человек в этой прекрасной, чувственной, талантливой, неординарной женщине – восхитительной поэтессе, чьи слова-мысли льются и льются рифмами-чудесами. Действительно, после прочтения таких произведений начинаешь понимать – вот только что, именно в этот момент, ты начал дышать… Спасибо, Валюша!
Дар второй – Вера Деткова
Я пишу…
И таких первых строк было написано очень много, очень; целая первая тетрадь. Далее была жизнь. Она продолжалась. Стихи писались сами собой: разные, коротенькие, грустные, длинные, веселые, озорные и философские.
Пишу уже который год, постоянно; лет двадцать – не менее. Не могу не писать. Быть может, когда-то и замолкну, не знаю.
Год целый как озвучиваю собственные стихи. Нравится это делать; так и есть; ничего поделать с этим не хочу, не могу; и не желаю менять этого. На всё есть своё провидение. Верю, ибо физик – мистик по профессии, по натуре.
Слушая, слышу, и записываю всё то, о чём шепчет молодая и тысячелетняя моя душа; кричит молча что, много испытавшее и пережившее сердце.
В своих произведениях я хочу… рассказать об эмоциях; о безграничных, не затихающих чувствах; вылить на бумагу всё, чем переполнена. Рассказать о главном в этой жизни; о том как важно быть искренним, настоящим в любой ситуации, в любое время; в общении с любым существом в этом мире. Не фальшивить, когда тебе плохо или хорошо. Писать не по чьему-то заказу. А по велению внутреннему.
Сама никогда не знаю, что же в итоге проявится на белом экране чистом, когда начинаю смотреть в свою душу и слушать её.
Записывать – как шёпот, еле слышимый; либо крик, не приглушаемый, громкий.
Сердце разрывалось порой от избытка переживаемого; и просились наружу слова – не слова; и мотивы разные, в интонациях разных. Слышны были и мелодии странные, напеваемые в стихах.
Хочу очень, чтобы люди ничего не боялись. Не боялись быть самими собою. Не страшились быть: и девочкой ранимой, и сосредоточенным взрослым человеком. Мудрым преподавателем, любящим детей; и рыдающей долго безудержно, над умершим волнистым попугайчиком, проживающим на кухне – членом семьи… целых тринадцать лет.
Чтобы изменить сегодня, нужно… всего-то и быть настоящим, добрым и ласковым, трепетно нежным, заботливым; отважным и мужественным; справедливым и неугасимым оптимистом, бегущим по классам – по клеточкам, рисованным на асфальте в игре; в жизни великолепной – сидя, не в клетках; проживая миг каждый – честно и достойно; не вздумать и помыслить, слышите – не помышляя, об обиде кого-то другого, никого – специально; не нарушив чести и достоинства личности – и не важно сколько лет этой личности: год или тридцать, пять или вечность.
Творчество для меня – это… каждый вечер, плавно перетекающий в тихую ночь позднюю, медленно иль быстро переходящую в каждодневное ранее утро.
День каждый, минута каждая.
Наполняюсь как сосуд жизнью; впитываю как губка общение с людьми, с книгами; для того чтобы излиться; вечером и ночью – стихами разродиться.
Честно признаюсь: на пьедестале – незыблемых авторитетов в этом мире для меня нет.
Никого!
Есть любимые и очень любимые люди, есть обожаемые и самые – самые. Есть очень родные и уважаемые. И не столь важно: рядом они иль не рядом, живы они, иль не живы. Они есть в моей жизни; и это главное.
Моя жизнь – это… череда подъёмов головокружительных и в виражах – стремительных спусков; полёты во сне и наяву; много – много книг прочитанных; много – много мыслей, теорий разных, выдвигаемых и проверяемых в экспериментах лично.
Помню, как пыталась не дышать, поверя, что наш мир – матрица; и дышать здесь вовсе не обязательно.
Смешно теперь и не смешно.
Моя жизнь – это любовь безудержная со страстями жгучими; нежность и трепет душевный; лепет детский и слёзы; причитания и пламя неугасимое в сердце. Разлуки и встречи, разочарования и страх потерь; предательство близких и преданность, будто собачья – далёких незнакомых, вначале, людей.
Мир проявленный и не проявленный; великолепный удивительный мир – в каждой встреченной душе – человеческой и человечной.
Пожелания всем пишущим – творящим…
Буду предельно кратка: не бойтесь ничего; ничего старого, ничего нового; не страшитесь делать первые шаги, учась ходить; верьте в себя и любите то, чем занимаетесь.
Не бойтесь критики. Творите для себя. Искренне и вдохновенно. Услышьте шелест утренних звёзд. Услышьте себя истинного, сердце своё и душу – необыкновенно про всё знающую и чувствующую; услышьте всю гамму всего вами, именно вами, а не кем-то переживаемого; ибо всё изначально в вас – всё, что присутствует во всех веках; знаемо что всеми существами, во всех галактиках и во всех вселенных.
Именно так. Вы и есть эта галактика. Вы и есть этот удивительный мир.
Познавайте его в наслаждении поиска, отдайтесь целиком и полностью.
А теперь предлагаю ощутить силу творчества Веры…
«Это что-то сверх известного понятия…»
«О, да! Я ничего…»
«Нас убивает тишина…»
Физик-мистик, мудрая, фантастическая женщина, поэтесса. Ее стихи – нестандартные пули времени, которое она то растягивает, давая возможность ощутить каждую каплю на губах-жизни, то сворачивает в рулон —на потом, на память, на вечность…
Дар третий – Mary El-Hadji
Я пишу… с 10 лет, но поэтом себя не считаю. Строки, созданные мной, лишь рифмованное отражение моих мыслей.
В своих произведениях… я хочу просто поделиться наблюдениями, рассуждениями, чувствами. И побудить читателя задуматься над простыми истинами, которые мы так часто не замечаем в суете будней.
Чтобы изменить сегодня, нужно… просто быть чуточку внимательнее к миру, себе и другим. Ответы на самые сложные вопросы всегда просты.
Творчество для меня – это… образ жизни. Я не могу не писать. Для меня жизнь без поэзии просто теряет краски и становится черно-белой.
Моя жизнь – это прежде всего умение оставаться собой в любой ситуации. И, конечно же, это моя семья и друзья.
Пожелания всем пишущим-творящим… всегда сохраняйте свое мнение, не пытайтесь подражать и подстраиваться под систему. Гуманизм – это то, чем настоящая поэзия всегда отличалась от графоманства. Идеи, которые вы вкладываете в свои произведения должны нести правду с привкусом любви к миру. Творите, совершенствуйтесь и не бойтесь критики.
Прикоснемся к волшебной Вселенной поэтессы…
«Пой, душа моя рваная…»
«Я-не поэт… я-пилигрим…»
«Твоей Алисе грустно в Зазеркалье…»
Мир, в котором тесно Алисе, в котором рвётся и поёт душа. Вселенная без размера и вне времени. Уголок современного честного, невероятно-талантливого поэта-бунтаря. Каждая строка – выстрел. Браво автору!
Рубрика «Графский особняк»
Ведущий: Андрей Ноябрь
«В «Графском особняке» – осень! А в повести «Последнее ЛИТО» неумолимо идёт снег.
Для тех, кто не читал предыдущих глав: Петя приводит друга Васю в «Последнее ЛИТО». Вася – молодой талантливый поэт. Место, в которое он попадает, одно из старейших в Петербурге: руководит литобъединением некто по имени Карл Иванович. Им движет стремление собрать под своё крыло лучших из лучших. «Последнее ЛИТО» своего рода Ноев ковчег в океане сетевого беспредела и творческого непрофессионализма, росту которого способствовал интернет…
Вкратце, так. Всем новым читателям я советую запастись терпением и следить за дальнейшими выпусками «Луча Светы»: приключения Васи не так быстро закончаться, как можно показаться…
…Я люблю осень. Когда горит камин, треск корчащихся поленьев часто смешивается с шумом дождя на улице, и это вводит меня в недоумение. Я перестаю чувствовать границу между внешним и внутренним. Тогда я выхожу на холод и, если не очень темно, начинаю бродить по дорожкам усадьбы, словно ищу кого-то, словно ищу вас, моих читателей…
О! Вы уже здесь? Пардон, задумался, в лирический штопор вошёл.
Приступаем к чтению!
На тонущей подводной лодке
– Дорогие мои! – дедушка с бородой налил себе из графинчика что-то похожее на воду. – Вы уже неоднократно это слышали, а вот вновь прибывшему поэту Василию, наверное, будет интересно. И я повторюсь: поэзия дышит на ладан.
– Стоп! Стоп! – вверх взметнулась рука, и мужчина, тоже с лысой головой, привлек Васино внимание.
Мужчина сидел, но то, что он очень высок ростом, было видно за версту.
– С поэзией не все так плохо. Не надо. Поэты пишут о том, что они чувствуют. А чувствовать можно только то, что вокруг тебя и то, что внутри тебя.