Дорога сердца
Вытворчество из глубины души
Светлана Королева
Составитель Валентина Спирина
Дизайнер обложки Валентина Спирина
© Светлана Королева, 2019
© Валентина Спирина, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4496-4723-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Любите ли вы стихи? А много ли прочитали стихов в своей жизни? А всё ли вы знаете про стихи?
Вот я всегда думала, что прочитала слишком много стихов, чтобы чему-нибудь удивляться. Я искренне считала, что знаю про стихи очень много.
Так было, пока я не познакомилась с Ней… Она перевернула все мои знания и представления о том, какими должны быть стихи. С самых первых строк и по сей день, Её творчество для меня как удар молнии среди чистого неба и, окунувшись в мир Её творчества, я поняла, что и мой мир уже никогда не будет прежним, что и я не смогу уже писать как раньше. И скажу даже больше – ваш мир тоже уже не будет таким же, как раньше.
Её творчество – это… Я не побоюсь сказать это вслух. Её стихи – это Кандинский, Ван Гог и Малевич в картинной галерее. Это Клаудио Монтеверди, Берн, Вебер, Шёнберг в музыке.
Это яркие цветы на снегу и снежная буря в жарком июле.
Вы думаете, что я преувеличиваю?
А вы возьмите и прочитайте и даже если имена, написанные выше, ни о чем вам не говорят, вы всё-равно поймете о чем идет речь.
Когда стихи как приговор, диагноз, вердикт или молитва. Когда каждое слово либо бальзам на сердце, либо последний гвоздь в крышку твоей надежды.
Всё именно так. Просто не будет, ибо…
Ибо она – Королева.
Светлана Королева.
Валентина Иванова (Спирина) – главный редактор интернет-проекта «Девять Жизней», создатель группы «Территория Творчества» в Контакте, кандидат в члены Интернационального Союза Писателей.
Сердце цвета мандарина
Всем доброго времени суток!
Я – Королева Светлана, по профессии – учитель музыки, а в душе – поэтесса, писательница, певица и вечно молодая 17-летняя девчонка!
Творчеством увлеклась очень рано – в возрасте 8-ми лет, когда уловила красоту рифмы, случайно слетевшую с моих младых уст. В школе писала отменные сочинения, часто настолько приукрашивая сюжет, что учителю русского языка и литературы становилось не по себе. Чуть позже – годам к 15 – я начала не то чтобы писать стихи, я начала выстреливать рифмами, порой уносясь в мир воображения на долгие часы.
Следом за рифмоплётством увлеклась прозой. Затем на какое-то время отвлеклась от творчества, занялась вплотную учёбой. Но, как говорится, от себя не убежишь. Совсем недавно выпустила свой сборник рассказов и стихов под названием «И мне это нравится». Так-же постоянно собираем со знакомыми авторами совместные книги, общее название которых «Девять жизней».
*А еще, Светлана – главный редактор журнала «Луч Светы», который рассказывает на своих страницах о, пока ещё неизвестных, но очень талантливых авторах. (прим. редактора)
«Я когда – нибудь захочу вязать…»
«Небо из моего окна…»
«Как же хочется мне написать стихи…»
«Вены, сосуды и капилляры-дорог от тебя до него…»
«Посмотрите лучше на эту правду…»
Весна
Мышь
– Придушить бы эту вечнонедовольную мышь!
– Кого – кого?
– Да эту гадину, которая сидит в засаде, когда все хорошо. Но, стоит только немного скиснуть настроением, как она несётся, течёт незаметно по венам, будоражит, портит, анализирует, режет разумным холодом и жрет, жрет, жрет…
– Что жрет!?
– Да все… Нервы, силы, эмоции… Процарапывает тропинку к сердцу и, добираясь, вгрызается в него своими острыми равнодушными зубками.. И тогда…
– И тогда… Что?!
– И тогда не сцену выходит великолепный, непревзойденный, освежающий, отрезвляющий главный герой. Соратник и помощник мыши. Буквально её правая рука.
– Сомнение?
– Смотри шире! Ум!
– Ум? Это плохо?!
– А кто говорил, что это плохо? Это скорее… Никак… Да, это по-никаковски.
– Например?
– Ну, например… Знаешь, есть такие шкафы, впихнутые пронырливыми мелочными дельцами посреди невинной улицы? Они ещё варят отвратительный кофе. Даже предлагают несколько вариантов: хочешь латте, хочешь капуччино, хочешь эспрессо, американо… Ваниль, корица, сахар… Вода, молоко, сливки… Вот, вроде есть все, понимаешь?
– Понимаю…
– Неа. Ничего нет. Но одновременно и есть. Есть только жалкая иллюзия кофе, подобие, несуразная жижа с признаками горечи.
А теперь понимаешь всю силу этой мыши? Осознаешь масштаб её действий? Вникаешь в суть последствий?
– Кажется… Это депрессия?
– Да ну! Какая к чертям собачьим депрессия! Депрессия – это состояние души. Малейший, едва уловимый, дождливый, серый, монотонный оттенок. А тут мышь! Ещё и с разумом за руку. Понимаешь?
– Не совсем…
– А я скажу тебе почему не понимаешь! Просто ты, как и большинство двуногих, прошу прощения конечно, но хочется называть все своими именами. Так вот… Практически все подкармливают свою внутреннюю мышь. И, кстати, как бы это абсурдно не звучало – они кормят её положительными эмоциями. Хотя нет. Не так. Они кормят мышь надуманными радостями, фальшивыми ценностями, лживыми улыбками и двуличным позитивом. И мышь растёт, растёт… Как в той сказке: «Не по дням, а по часам…» И разрастается до таких размеров, что стирается грань…
– Какая грань?
– Та грань, которая у более – менее честного с собой человека, разделяет мышь от истины. Или, если хочешь, которая держит прожорливого маленького грызуна в клетке.
Но такая мышка практически безобидна. Можно изредка подкидывать ей кусочки разочарования, слепого счастья, безразличного анализирования… Можно даже проводить опыты…
– Опыты?
– Ну, это потом. И так слишком много слов. Слишком много. А то мышь услышит, обрадуется и начнёт расти с удвоенной силой.
«И кажется, что тяжело дышать…»
«На нашей стороне любовь…»
«Родная… Я чувствую, как тебе плохо…»
«Какая все-таки свобода – говорить правду…»
Прощай, Февраль!
Февраль уже почти полностью заграбастал весну. Он буквально наполнился дыханием марта, скользя приятным холодком между пальцев, радостно снявших с себя оковы меховых перчаток. И в эту пору так здорово задуматься, уйти в личный мирок, покопаться в закромах возродившейся души, вытащить себя на свет, погреться в лучах сердечной неги и понять, что все, что кажется важным – на самом деле надутые мыльные пузыри, которые лопаются после первой искренней улыбки.
И, когда заботы не хватают за горло, проблемы не окутывают туманом, можно подумать о самом бесценном. О любви.
Для себя я сделала совершенно простые и, в то же время, невероятно-алмазные выводы. Итак. Если это любовь, то тебе больше не захочется себя менять. Вообще. Нет больше смысла в том, чтобы моделировать себя – новую. Нет больше потребности в себе – напыщенном павлиньем идеале. Нет больше радости – часами изводить нервную систему, вытаскивая из клубка-себя по одной тоненькой ниточке. Ты – это просто ты. И тебя (такую ТЕБЯ) – любят! И ты (такая ТЫ) – любишь! Ничего не хочется менять, и, тем более, менять кого – то. Мир – это мир. У него свои заботы, свои дела. Ты не меняешь его, ты не злишься на него. Ты просто его принимаешь. Говоришь ему: «Эй, мир! Ты бываешь разный. Но я соглашаюсь с каждым мгновением, с каждой секундочкой твоего проявления!»
А в ответ – Мир радужно улыбается, льётся градом, свищет северным ветром, блещет молнией, колется снегом. И это он так принимает тебя.
Но вот в чем парадокс: несмотря на то, что ты – это ты, все же в любви: ты – это самый лучший ты, самая яркая, добрая, искренняя часть тебя. Это возвращение к себе – ребёнку, который не знал критики, самокритики, который не просил и не требовал, а благодарно принимал; который всей душой верил, всем сердцем ощущал спокойствие и всем разумом знал, кто он есть.
«А ты словно подснежник, милая…»
«Поиск иного смысла. Поиск себя среди кружек остывшего кофе и солнца не-по-февральски сочного…»
«Все испытания даны для силы: веры, слов, мгновения, бесценности объятий…»
«И теперь я знаю: кишит мимо жизнь моя прошлая, изувеченная невнятными заботами…»
Моей Валюшке
«Сколько сказано, сколько спето…»
«Как здорово, что мне не нужно подбирать слова…»
«Остановите!..»
Откуда я знаю, что это любовь?!
И тогда ты зайдёшь в мой безветренный личный мирок, на цыпочках, еле дыша, переминаясь с ноги на ногу, подумаешь о прошлых неудачных словах-бритвах, аккуратно, по-детски смущённо коснёшься взглядом моих расправленных плеч и, наконец, преодолев себя, спросишь: «Откуда знаешь, что это любовь?»
А я посмотрю в твои родные, честные, заботливые, такие добрые и до мельчайших деталей изученные глаза, и выпалю, как будто на одном выдохе: «Откуда? Любовь? Хм… Представь, что я – это миллиарды разных обличий. Сейчас я – спокойное прозрачное морское дно, через секундочку – крышисрывающий торнадо. Ещё через мгновение я – актриса, шагающая по красной ковровой дорожке. А с понедельника я – растревоженная пятница. А в среду – индиго, остро чувствующее сухость чужих нагих душ. И потом резко тучи – тучи-тучи… А я капелька, стекающая по лобовому стеклу. Я – вой серены. Я – лай соседкой собаки. Через неделю я – сворачиваюсь клубочком, мурлыкаю и урчанием заполняю пустоту прохладной комнаты. Через две недели я – страстная танцовщица, отстукивающая ритм каблуком туфельки цвета спелой клубники. Через месяц – я ночной террорист – обжора, захвативший холодильник и испачкавшийся сливочно-сахарным кремом.
А потом мне надоест носить сапожки, и я босыми ступнями пробегусь по только что выпавшему девственно-октябрьскому снегу. И как – нибудь я вдруг возомню себя величайшим шеф-поваром и перепорчу все продукты, оставив на ужин варёную картошку.
Ты, испугавшись словооборотов, остановишь поток моих мыслей немым вопросом. Мол, и что?
«А то, милая. Он любит все мои обличия. Он принимает каждую
составляющую меня. Он целует каждую секунду нашего общего времени. Он и есть мой личный маленький уютный мирок. Откуда я знаю, что это любовь?!?!?!?»
«Я, любимый, раньше бежала…»
«Только ванна, стихи и я…»
«А что ты, в принципе, знаешь?..»
«Ты спишь, любимый, а я смакую нашими встречами…»
«Боже! Спасибо тебе за него!..»
«Мне бы закрыть глаза и спокойно сладко уснуть…»
«К любви невозможно привыкнуть…»
«А у нас за окнами разные города…»
«А зима чёрно-белая правду не ищет…»
«Действительно… Поднимайся на горы, карабкайся, жилы рви…»
Тот Самый Человек
Смотри… Открываешь ты глаза, лежишь себе, завернутый в тепленькое пуховое одеяльце. Буквально в добровольном плену у него. Будильник орёт, а тебе плевать. За окном – минус двадцать. Ну и черт с ним, с морозом. Ветер свищет, снег разъяренный с каким – то отчаянием покрывает улицу и прохожих, ступивших на её территорию, от чего те вжимаются в свои смешные разноцветные шапки и в шарфы-змеи. И тут наступает момент холодных тапочек.
Знаешь, таких одичавших за ночь, превратившихся в сирот за долгие часы безножия. И этот кусок утра самый душераздирающий. Это даже хуже холодного кофе, либо соли, случайно опрокинутой в только что заваренный чай, либо отсутствия горячей воды в ледяное февральское время. Но и с этими тапочками ты справляешься, впрыгивая в них сразу же после того, как одеяло мужественно скинуто на кровать. Но и тут ты понимаешь, что все это, собственно, и не важно. И что тебе до Парижа все эти заморочки традиционного утра. И ты вспоминаешь лишь одно… Человека! Самого любимого. Самого близкого. Бьющего ритмом своего имени изнутри.
И уже ни тапочки, ни метель заоконная, ни разноцветные прохожие не имеют какого-то значения. Ты просто принимаешь их в себя, как данность, как контрастный душ Вселенной, как то, что идёт так, как надо. И с этой многогранностью принятия всего, ты понимаешь, что способен, наконец, стать СОБОЙ. Принять себя! И мир с радостью поворачивается лицом, подмигивая тапочками-сиротами, колючими снежинками, смешноворчащими и нелепоспешащими людьми с сугробами-ненужных – проблем на продавленных лжесовестью плечах. И все это благодаря ТОМУ человеку, кто осмелился доверить тебя себе. Кто полюбил каждого твоего таракана, расцеловал его в усы, покормил сладкими последними крошками и включил свет для уютной душевной атмосферы.
P. S. Я люблю тебя, Тот Самый Человек.
«А я так соскучилась…»
«Бег, оголтелый, вечноотсталый бег…»
«Слушай меня, Луна, мелькай за окном желтоватой улыбкой…»
«Боже! Спаси метущиеся души, зажатые в тиски разумом…»
«И знаю теперь: одно целое мы…»
«Осталось дослушать прелюдию и вот оно… Счастье!..»
«Надо же… Как Любовь наполняет Жизнью секунду каждую…»
«Сколько дорог истоптано…»
«Что же хочется больше всего?..»
«Держи… Вот тебе минута золота. Мгновение, которое прожить от вдоха и до выдоха…»
«Здравствуй, мой Рим, в который вели меня все дороги…»
«Милая… Ещё несколько стихов, и Он будет рядом…»
•••
Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит.
Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится.
Первое послание к Коринфянам святого апостола Павла«И каждый Божий день писать стихи…»
«Почему-то всегда пытаются любовь судить те, кто не кормил с руки даже маленькой влюблённости – птицы…»
«Первое декабря! С Зимой тебя, любимый!..»
«Я даже во сне пишу нашу жизнь стихами…»
«Пожалуйста, будь моим противоядием…»
«Тебя никто никогда не поймёт…»
«Когда суета завертит так, что понадобится колесо пятое…»
«Береги. Береги меня…»
«А у нас за окном – снег…»
«Ох уж это время без тебя…»
«На самом деле, дар Божий и лучший подарок жизни – встретить друг друга…»
«Мой самый лучший!..»
«Сын!..»
«Милая, ложись и спи…»
«А я знаю точно – наша жизнь начнётся скоро-скоро. Знаю…»
«Мне бы укрыться пледом. Напополам. От кромешности обстоятельств и от бумажности дней…»
«В любом месте – дом, если я в объятиях твоих…»
«Молчи. Не говори, пожалуйста, ни-че-го…»
«Ох, как бы я хотела лунным светом в постель к тебе…»
«М и Ж встретились из одной песни…»
«Каждая мелочь, каждая великолепная мелочь возле тебя – праздник-радости…»
«Кофе с капелькой молока…»
«Девочка! Тебе 14…»
«Завтра ноябрь? Правда? Да неужели?..»
«Завьюжило, заметелило…»
«Если у твоей дороги нет сердца. Остановись. Выдохни. И оглянись по сторонам…»
«А у меня такая осень с тобой… Разноцветная…»
«Не ешь сладкое – калорийно…»
«Только тебе. Слышишь? Только Тебе!..»
«Говорят, что в счастье стихи молчат…»
«А это толпа одиночества…»