Ela ficou ali, pulsando com poder, e ela sabia que tinha chegado o momento.
Tinha chegado o momento para a guerra.
CAPÍTULO SETE
Jeva conseguia sentir a tensão a crescer a cada passo que dava para a sala de reuniões. As pessoas ali olhavam para si da forma que ela teria esperado que as pessoas fora de suas terras olhassem para os de sua espécie: como se ela fosse algo estranho, diferente, até mesmo perigoso. Não era uma sensação de que Jeva gostasse.
Seria apenas porque eles não viam muitas com as marcas de sacerdotisas por ali, ou era algo mais? Apenas quando começaram os primeiros insultos e acusações da multidão ali reunida é que Jeva começou a entender.
“Traidora!”
“Tu levaste tua tribo à morte!”
Um jovem saiu da multidão com aquela arrogância que só os homens jovens conseguiam gerir. Ele caminhou como se fosse o dono do caminho que levava até à Casa dos Mortos. Quando Jeva se dirigiu para o lado dele, ele a bloqueou.
Jeva deveria tê-lo atingido apenas por isso, mas ela estava ali para coisas mais importantes.
“Afasta-te”, disse ela. “Eu não estou aqui para a violência.”
“Já te esqueceste dos costumes de nossa gente assim tão completamente?”, perguntou ele. “Tu arrastaste tua tribo para morrer em Delos. Quantos voltaram?”
Jeva percebeu que ele estava enraivecido. O tipo de raiva que até mesmo as gentes dela sentiam quando perdiam alguém próximo. Dizer-lhe a ele que eles tinham ido até aos antepassados e que ele devia estar feliz não serviria para nada. Em qualquer caso, naquele momento, Jeva não tinha a certeza de que ela acreditava nisso. Ela tinha visto as mortes sem sentido da guerra.
“Mas tu voltaste”, disse o jovem. “Destruíste uma de nossas tribos, e voltaste, covarde!”
Noutro dia qualquer, Jeva tê-lo-ia matado por ter dito aquilo, mas a verdade era que o choramingar de um idiota não importava, não em comparação com tudo o que estava a acontecer. Ela dirigiu-se para o lado dele novamente.
Jeva parou quando ele sacou de uma faca.
“Tu não queres fazer isto, rapaz”, disse ela.
“Não me digas o que eu quero!”, gritou ele, e atirou-se a ela.
Jeva reagiu por instinto, desviando-se da direção do golpe a balançar, enquanto atacava com suas correntes de lâminas. Uma enrolou-se à volta do pescoço dele, puxando enquanto ela se movia com a velocidade de uma longa prática. O sangue espirrou e o jovem agarrou a ferida, caindo de joelhos.
“Maldito”, disse Jeva suavemente. “Porque é que me obrigaste a fazer isto, seu idiota?”
Não houve resposta, é claro. Nunca havia qualquer resposta. Jeva sussurrou as palavras de uma oração para os mortos por cima do jovem e, em seguida, levantou-se, levantando-o. Outros aldeães a seguiram enquanto ela continuava em seu caminho, e Jeva sentia a tensão ali agora onde antes havia havido piadas. Eles a seguiam de perto como uma guarda de honra, ou a escolta de um prisioneiro para sua execução.
Quando chegou à Casa dos Mortos, os mais velhos da aldeia já estavam à espera dela. Jeva entrou suavemente e descalça, ajoelhando-se diante da pira que queimava incessantemente e deixando ali cair o corpo de seu atacante. Ela ficou ali, enquanto ele começava a arder, a olhar em redor para as pessoas que ele tinha ido convencer.
“Tu vens aqui com sangue nas tuas mãos”, disse um Orador dos Mortos, dando um passo para a frente com seus mantos a rodopiar. “Os mortos disseram-nos que viria alguém, mas não que isso iria acontecer assim.”
Jeva olhou para ele, indagando-se se era verdade. Tinha havido um tempo em que ela não o teria questionado.
“Ele me atacou”, disse Jeva. “Ele não era tão rápido quanto ele pensava.”
Os outros que ali estavam assentiram. Tais coisas podiam acontecer naquelas partes mais severas do mundo. Jeva não deixou que nenhuma da culpa que sentia transparecesse em seu rosto.
“Vieste para nos perguntar alguma coisa”, disse o Orador.
Jeva assentiu. “Vim.”
“Então pergunta.”
Jeva ficou ali, recolhendo seus pensamentos. “Eu peço ajuda para a ilha de Haylon. Uma grande frota está a atacá-la, sob as ordens do Primeiro Pedregulho. Eu acredito que nosso povo pode fazer a diferença.”
Naquele momento, vozes se entoaram, falando ao mesmo tempo. Havia perguntas e exigências, acusações e opiniões, todas parecendo se esbaterem juntas.
“Ela quer que a gente vá morrer por ela.”
“Nós já ouvimos isso antes!”
“Porquê lutar por pessoas que não conhecemos?”
Jeva ficou ali, deixando-se afetar por tudo aquilo. Se aquilo corresse mal, muito provavelmente ela não sairia daquela sala. Dado quem ela era, ela deveria ter tido uma sensação de paz com isso, mas Jeva também deu por si a pensar em Thanos, que a tinha salvado, arriscando sua própria vida, e em todas as pessoas que estavam presas em Haylon. Eles precisavam que ela tivesse êxito.
“Nós devíamos dá-la aos mortos por tudo o que ela fez!”, exclamou um.
O Orador dos Mortos colocou-se então ao lado de Jeva, levantando as mãos para pedir silêncio.
“Sabemos o que nossa irmã está a pedir”, disse o Orador. “Agora não é o momento para falar. Nós somos apenas os vivos. Agora é o momento de ouvir os mortos.”
Ele estendeu a mão para seu cinto, tirando uma bolsa dos pós sagrados misturados com as cinzas dos antepassados. Ele atirou-a para a pira, e as chamas atearam.
“Respira, irmã”, disse o Orador. “Respira e vê.”
Jeva inspirou o fumo, levando-o bem para dentro de seus pulmões. As chamas dançavam no fosso abaixo dela, e pela primeira vez em anos, Jeva viu os mortos.
Começou com o espírito do homem que ela tinha matado. Ele levantou de seu corpo a arder, caminhando através das chamas na direção dela.
“Tu mataste-me”, disse ele em algo parecido com choque. “Tu mataste-me!”
Ele atacou-a então, e embora os mortos não devessem ter sido capazes de tocar nos vivos, Jeva ainda o sentia tão seguramente como se ele lhe tivesse dado um estalo enquanto ele estava vivo. Ele atacou-a e, depois, deu um passo para trás, olhando em expectativa.
Os restantes mortos apareceram a Jeva naquele momento, e não eram mais amáveis do que o jovem que ela tinha morto. Eles estavam todos ali: as pessoas que ela havia matado com suas próprias mãos e os que ela havia levado até às suas mortes em Haylon. Eles apareceram-lhe, um por um, e um por um, eles atacaram Jeva, com golpes que a deixaram a rebolar, atirando-a ao chão, reduzindo-a a algo que se aguentava no chão.
Pareceu demorar uma eternidade até eles se afastarem de Jeva e ela ser capaz de olhar para cima novamente. Ela deu por si a olhar para Haylon. Uma ilha cercada por navios numa batalha intensa.
Ela viu os navios do Povo dos Ossos embaterem contra aqueles atacantes, abrindo um buraco, com seus guerreiros a emergirem na praia. Ela via-os a lutar, a matar e a morrer. Jeva via-os a morrer em números que ela só havia visto uma vez antes, em Delos.
“Se os levares para Haylon, eles vão morrer”, disse uma voz, e essa voz soou como se fosse composta pelas vozes de milhares de antepassados ao mesmo tempo. “Vão morrer como nós morremos.”
“Será que vão ganhar?”, perguntou Jeva.
Houve uma breve pausa antes de a voz responder a isso. “É possível que a ilha possa ser salva.”
Portanto, não seria um gesto em vão. Não seria o mesmo que em Delos.
“Vai ser o fim para nosso povo”, disse a voz. “Alguns vão sobreviver, mas nossas tribos não. Nossos caminhos não. Haverá tantos mais a juntarem-se a nós, à tua espera na morte.”
Isso provocou um lampejo de medo a Jeva. Ela sentiu a raiva daqueles que tinham morrido, sentiu seus golpes. Valia a pena? Conseguiria ela fazê-lo a todo seu povo?
“E irias morrer”, continuou a voz. “Anuncia isto ao nosso povo, e morrerás por isso.”
Lentamente, ela começou a voltar a si mesma, encontrando-se no chão, diante da pira. Jeva colocou sua mão no rosto que ficou saiu ensanguentada, embora ela não soubesse se isso era a tensão da visão ou a violência dos mortos. Ela obrigou-se a levantar-se, olhando para a multidão reunida.
“Diz-nos o que viste, irmã,” disse o Orador dos Mortos.
Jeva ficou ali, a olhar para ele, tentando avaliar o quanto, se alguma coisa, ele tinha visto. Ela poderia mentir naquele momento? Poderia dizer à multidão reunida que os mortos eram todos a favor do plano?
Jeva sabia que não podia mentir assim, mesmo para Thanos.
“Eu vi a morte”, disse ela. “A vossa morte, minha morte. A morte de todo nosso povo, se fizermos isso.”
Um murmúrio deu a volta à sala. O povo dela não tinha medo da morte, mas a destruição de todo o modo de vida deles era outra coisa.
“Pediste-me para falar pelos mortos”, disse Jeva, “e eles disseram isso em Haylon, a vitória seria comprada com a vida de nossas pessoas.” Ela respirou, a pensar no que Thanos teria feito. “Eu não quero falar pelos mortos. Eu quero falar pelos vivos.”
Os murmúrios mudaram de tom, tornando-se mais confusos. Tornando-se mais zangados em alguns espaços também.
“Eu sei o que tu pensas”, disse Jeva. “Achas que eu estou a falar sacrilégios. Mas há toda uma ilha de pessoas lá, que precisa de nossa ajuda. Vi os mortos, e eles amaldiçoaram-me pelas suas mortes. Sabes o que é que isso me diz? Que a vida importa! Que a vida de todos aqueles que vão morrer se nós não ajudarmos importa. Se não ajudarmos, vamos permitir que o mal se instale. Permitimos que aqueles que vivem em paz sejam chacinados. Vou opor-me, não porque os mortos o exijam, mas porque os vivos o exigem!”
Em seguida, houve um alvoroço na sala. O Orador dos Mortos olhou para tudo aquilo e a seguir para Jeva. Ele empurrou-a para a porta.
“Tens de ir”, disse ele. “Vai antes que eles te matem por blasfémia.”
Jeva, porém, não foi. Os mortos já lhe haviam dito que ela iria morrer por fazer isso. Se aquele era o preço por ganhar ajuda, ela iria pagá-la. Ela ficou ali como um ponto de silêncio no meio das discussões na sala. Quando um homem correu para ela, ela pontapeou-o para trás e manteve-se ali de pé. Era tudo o que ela podia fazer naquele momento. Ela esperava pelo momento em que um deles finalmente a matasse.
Jeva ficou bastante confusa quando não o fizeram. Em vez disso, o ruído na sala cessou, e as pessoas lá ficaram à sua frente, olhando em sua direção. Uma por uma, ajoelharam-se, e o Orador da Morte chegou-se à frente.
“Parece que vamos contigo para Haylon, irmã.”
Jeva pestanejou. “Eu... não entendo.”
Naquele momento, ela já devia estar morta. Os mortos haviam-lhe dito que era o sacrifício que eles queriam.
“Já te esqueceste de nossos hábitos assim tão completamente?”, perguntou o sacerdote. “Ofereceste-nos uma morte que vale a pena ter. Quem somos nós para discutir?”
Então, Jeva ajoelhou-se juntamente com os outros. Não sabia o que dizer. Tinha estado à espera da morte, e, em vez disso, tinha a vida. Agora, só tinha de fazer com que aquilo valesse a pena para alguma coisa.
“Estamos a chegar, Thanos”, prometeu ela.
CAPÍTULO OITO
Irrien ignorava a dor de seus ferimentos enquanto cavalgava em direção ao sul ao longo dos trilhos já em lama devido à passagem de seu exército. Ele forçou-se a ficar erguido na sela, não deixando que a agonia que ele sentia se notasse. Não abrandou ou parou, apesar dos muitos cortes, das ligaduras e dos pontos. As coisas que se encontravam no final daquela viagem eram muito importantes para adiar.
Seus homens viajavam com ele, tornando a viagem de volta para Delos ainda mais rápida do que em seu ataque contra o Norte. Alguns deles estavam a mover-se mais lentamente, direcionando fileiras de escravos ou vagões de bens saqueados, mas a maioria cavalgava com seu lorde, pronta para as batalhas que ainda estavam por vir.
“É melhor que tenhas razão acerca disto”, disse, impacientemente, Irrien a N'cho.
O assassino andava ao lado dele com a calma aparentemente infinita que ele sempre projetava, como se a pressa de uma horda dos melhores guerreiros de Irrien atrás dele não fosse nada.
“Quando chegarmos a Delos, vais ver, Primeiro Pedregulho.”
Alcançar Delos não demorou muito, embora no momento em que lá chegaram, o cavalo de Irrien estivesse a respirar com dificuldade, com seus flancos cobertos de suor. Ele seguia N'cho que liderava o caminho longe da estrada, para um espaço cheio de ruínas e lápides. Quando finalmente ele parou, Irrien olhou ao redor, impressionado.
“É aqui?”, perguntou ele.
“É aqui”, assegurou N'cho. “Um espaço onde o mundo é fraco o suficiente para convocar... outras coisas. Coisas que podem matar um Ancião.”
Irrien desmontou. Ele deveria ter sido capaz de fazer isso com graciosidade e facilidade, mas a dor de seus ferimentos fê-lo bater no chão com força. Foi um lembrete do que o assassino e seus colegas lhe tinham feito, e um que N'cho pagaria se ele não conseguisse cumprir sua promessa.
“Parece um simples cemitério”, disse Irrien de repente.
“Tem sido um lugar da morte desde o tempo dos Anciães”, respondeu N'cho. “Tem havido tantas mortes aqui que tal deixou o caminho à beira da abertura. Exige apenas as palavras certas, os símbolos certos. E, claro, os sacrifícios certos.”
Irrien devia ter adivinhado essa parte de um homem que se vestia como um dos sacerdotes da morte. Ainda assim, se isso lhe pudesse dar os meios para matar a criança dos Anciães, valeria a pena.
“Os escravos serão trazidos”, prometeu ele. “Mas se falhares nisto, vais juntar-te a eles na morte.”
A parte mais assustadora foi que o assassino não reagiu a isso. Ele mantinha a serenidade enquanto caminhava até um ponto que parecia como se tivesse sido o local de uma vala comum, enquanto tirava pós e poções de suas vestes, enquanto começava a fazer marcações no chão.
Irrien esperava e observava, sentado à sombra de um dos túmulos que ali estavam tentando disfarçar o quanto seu corpo lhe doía após a longa viagem. Ele teria gostado de ter cavalgado para Delos e, em seguida, ter limpado e feito um curativo em suas feridas, e talvez descansar um pouco. Mas então seus homens iriam fazer perguntas sobre porque é que ele não estava ali a ver tudo o que acontecia. Não iria parecer plausível.
Então, em vez disso, ele enviou homens para irem buscar sacrifícios, e uma lista de outras coisas que N'cho disse que ele precisava. Demorava mais de uma hora para qualquer coisa voltar da cidade e, mesmo assim, era a coleção mais estranha que ele já tinha exigido. Uma dúzia de sacerdotes mortos vinha juntamente com os escravos e os unguentos, as velas e os braseiros.
Irrien viu N'cho a sorrir com sua presença, com uma confiança que disse a Irrien que aquilo não era um truque.
“Eles querem ver como isto é feito”, disse ele. “Eles querem ver se é mesmo possível. Eles acreditam, mas eles não acreditam.”
“Eu vou acreditar quando vir alguns resultados”, disse Irrien.
“Então vais tê-los, meu senhor”, respondeu o assassino.
Ele voltou para o espaço que tinha marcado com os símbolos de seu ofício, colocando velas e acendendo-as. Ele gesticulava para que os escravos fossem trazidos para a frente, e, um por um, amarrou-os no lugar, afixando-os a estacas ao redor da borda do círculo que tinha desenhado, ungindo-os com óleos que os faziam contorcer e implorar.
Não era nada em comparação com seus gritos quando o assassino os pôs em chamas. Irrien conseguia ouvir alguns de seus homens a ofegar com a brutalidade ocasional de tudo aquilo, ou queixando-se da perda. Irrien limitou-se a ficar ali. Se aquilo não funcionasse, haveria tempo mais do que suficiente para matar N'cho mais tarde.
Funcionou, porém, e de uma forma que Irrien não poderia ter previsto.
Ele viu N'cho a dar um passo para trás a partir do círculo, cantando. Enquanto cantava, o solo dentro do círculo parecia se desintegrar, dando lugar a algo semelhante como quando um sumidouro poder-se-ia ter aberto nos resíduos de poeira a que Irrien estava acostumado. Os gritos, os sacrifícios flamejantes caíam para lá, e, ainda assim, N'cho continuava a cantar.