– Вот, блять, какого хуя? Ты там смертник что ли будить меня раньше времени?
Вивиан понимает, что он почти достиг двери. Громко выговаривает:
– Стэн, это я. Вивиан.
– Мы разве с тобой на сегодня договаривались? – спрашивает он, приоткрывая дверь.
– Нет, но…
– Ладно, заходи, чего это я такой негостеприимный?
Стэн пропускает её внутрь, и в нос сразу бьёт застоявшийся запах спиртного. Собственно, он вряд ли выветрится. Даже если сделать полную уборку всего бара. Вивиан окидывает взглядом неровно сложенные пустые ящики из-под бутылок, швабру и ведро у стены. По лицу Стэна видит, что он устал и не спал уже какое-то время. Вивиан категорически не понимает, как он справляется с этой жизнью – она лишь изредка ныряла в неё за быстрыми деньгами, Стэн же копошится в ней годами, вынужденный общаться с людьми, которых явно стоит обходить стороной. Вивиан никогда не пыталась понять, кто они и чем занимаются, но знала, что в этот бар они приходят потому, что в нём безопасно. Большая часть выручки Стэна уходит на то, чтобы полиция не проявляла к нему интереса. В его баре не бывает копов и их розысков. Это место только для своих.