Но живем мы, чтобы все измерить…
Только бы всегда во что-то верить,
Жить весной, и счастьем таять лёд…
Свеча
Вечер за окном и тишина;
Серый кот уснул на теплой печке,
Я сижу у темного окна
И смотрю, как тихо тает свечка.
Слезы восковые катят вниз,
Застывая медленно и грустно,
Будто бы нечаянный каприз
Гения высокого искусства.
Огонек, рассеяв темноту,
Будто бы в экстазе вдохновенья,
Трепетом наполнил пустоту,
Сам страшась грядущего мгновенья…
Воск растаял… Умерла свеча
И в последний миг – как можно ярче,
Огонек вдруг вспыхнул сгоряча
И погас в последней капле плача…
Темнота, целуя мне глаза,
Говорит мне: «Я тебя хочу»…
Я, в ответ ни слова не сказав,
Зажигаю новую свечу.
надоело
Как же все надоело – судьба и дороги;
Окунуться в покой, чтобы просто лишь жить;
Впереди – только даль и усталые ноги,
А так хочется просто любить.
Не люблю суеты – от нее очень тошно,
В суете никогда не найти красоты;
Я уйду в никуда – если только возможно,
Там меня ожидают мои лишь мечты…
Никому не понять и ничем не измерить
Боль красивой души, устремившейся ввысь;
Кто сумеет понять, кто захочет проверить,
Как мечта умирает, не веруя в жизнь?
Не смотря ни на что я пройду все преграды,
Буду жить всем чертям и всем тварям назло;
Ни о чем не прошу – мне чужого не надо,
Лишь бы счастье спокойное в сердце пришло…
Не могу иначе
Нас так кидают линии судьбы —
Я на войне, а ты – в безмолвном плаче,
Но ты пойми – я не могу иначе,
Я так устал от медленной ходьбы!
Ведь на войне – любое горе рядом
И каждый день, как будто бы с нуля,
И может все закончится снарядом —
И похоронит осыпью земля…
А где-то дом и дочка ночью плачет,
«А где мой папа?» – маме говорит,
Но ты пойми – я не могу иначе,
Когда земля – и та огнем горит.
И я иду, и помня твои слезы,
Я так хочу опять прийти живым…,
А где-то дом, сараи и березы
И из трубы взвивающийся дым…
Как далеко от мира мы, родная,
Но мы и здесь живем, назло врагу,
Смертельный страх не понаслышке зная,
Я говорю – иначе не могу…
Ветка тополя…
Ветка тополя падает вниз,
Отсеченная метко осколком,
И как будто бы падает жизнь,
А вокруг – ничего не замолкло.
Продолжают обстрел и родная земля,
Обнимает меня – я бы вжался сильнее,
Лишь бы смерть не попала в него и в меня,
Лишь бы выдержать снова и жить, всех живее!
Нужно все побороть, нужно на ноги встать,
Нужно плюнуть в глаза атакующей смерти,
И прижавшись к плечу, мой родной автомат
Бьет по целям – подохните, черти!..
Боже мой, почему на земле мы живем,
Так легко убивая друг друга?
Ведь и так мы когда-нибудь в землю уйдем
И обнимем ее как подругу.
Каждый, кто воевал, проклинает войну;
Кто на ней не бывал, тот считай, что и не жил…
А как хочется снова дождаться весну
И рукою потрогать подснежник…
судьба поэта
Судьба поэта – одиночество,
Иначе как родится грусть?
Мы одиноки – ну и пусть,
Ведь каждый стих – души пророчество.
Не сожалея, не скорбя,
Мы ото всех уходим сами;
Стихами жертвуя себя,
Навечно остаемся с вами…
Поэтессе
Так мало слов, но сколько много чувства!
Суметь бы всем в немногом прочитать,
В словах неброских – высшее искусство,
Но искренность не всем дано познать.
И если Вас уносит вдохновенье
К безмерной выси, в чувственной тиши,
Прошу – ловите каждое мгновенье
Простой и чистой, трепетной души!
Кленовый лист
Упал на белый снег кленовый лист
Мазком осенним на холсте из снега;
Природа – самый лучший пейзажист —
Рисует из обыденности небыль.
Кто сможет так холсты нарисовать?
Кто сможет так, смешав все краски мира,
Заставит быть счастливым и страдать,
Богатым быть и бесприютно сирым?
В спокойной красоте заката дня
Я оглянусь на мною путь пройдённый
И там увижу – прежнего меня,
Смотрящего в меня заворожённо,
С надеждою стремящегося вдаль,
Но время так неотвратимо мчится
И сердце тронет светлая печаль —
Мне никогда к себе не возвратиться.
Останусь в прошлом – вечно молодой,
Дерзающий и никогда – спокойный;
И я прощусь с улыбкой сам с собой
И вдаль уйду, никем не повторённый.
Мы годы оставляем за собой,
За горизонт уходим к светлой дали
И зазвучит в ночи курантов бой,
Но этот звук услышим мы едва ли…
Уходим вдаль – постыло, не спеша
И эта даль влечет неумолимо,
И от предчувствий съёжится душа,
Прощая годам бег неутомимый.
Кленовый лист, лежащий на снегу,
Как красоты последнее мгновенье,
А, может быть и я, как он, смогу
Украсить мир последним вдохновеньем?
Пусть холодно, но – белый, белый снег
И я на нем, и – восхищенья взоры…
Отмерян срок, остановился бег;
Укроет снегом – неизбежно,
Скоро…
Сказка
Засыпает одинокого
У дороги старый клен;
Не буди его до срока,
Пусть ему приснится сон.
Пусть березки-озорницы
Тихо шепчутся вдали;
Солнце вытянуло спицы —
Вяжет вечер для земли.
За туманною рекою
Еле слышны голоса —
Это ласковой рукою
Ветер будит чудеса.
Месяц гладит серебристо
Речки мокрую косу;