– Ну и кто теперь поверит, что мы бедные?
Всё, взрыв мозга, «Милая, о чём ты?», ведь я ещё не налил себе даже вторую кружку кофе.
Впрочем, вернёмся к тем, которым и в Целом Мире чего-то не хватает. Они самоотверженно принимаются это «чего-то» мастерить из подножного корма (зачёркнуто, исправлено: «материала»), изводя себя и близких своими муками творчества. В основном себя. «Я его слепила из того, что было…» Сами создают себе Луну-с-неба, Аленький Цветочек и прочее «То-Чего-На-Белом-Свете-И-Вообще-Не-Может-Быть», при этом не обращая никакого внимания, на то, что их строительный материал общего с глиной имеет разве что пять букв в названии. «А потом что было, то и полюбила…» Полюбила, выходит, этот же самый строительный материал. Женщина – не Пигмалион. Уже хотя бы потому, что Пигмалион изначально был мужчиной.
Но если вы думаете, что эти «ваятельницы» какие-то особенные, вы ошибаетесь! – Те же «бабы на морозе: руки, ноги, голова». Они могут даже неплохо готовить и вообще владеть всем набором бытовых навыков, которого ждёт от них социум вкупе с претендентом на право пожизненного обладания: да ради Бога, только отвяжитесь! Тоже мне, бином Ньютона!
Узнать их можно по тому чувству постоянного беспокойства, которое вы испытываете в их присутствии. Утомительного, невыносимого и радостного ужаса, который доводит вас до колотья в боку и нервных судорог. Конечно, и вы, прямо скажем, не подарок, и праздник отнюдь не каждый день, но страшнее этого ужаса – только страх его потерять…
– Чего ты плачешь?
– Он меня не любит.
– Имеет право. Он тебе обещал, что будет любить? Даже если обещал – соврал. Никто этого о себе не может знать наверняка. Так что, по крайней мере, честно.
– Ой, я тебя умоляю! Кому нужна эта честность? Как будто мне от неё легче!
– Ну, хорошо. Тогда представь: он тебе говорит, что любит, но говорит неправду. От этого тебе легче?
– Н… нет… наверное.
– Ты, надеюсь, в состоянии понять, когда говорят неправду?
– Конечно.
– И вот, значит, он тебе это говорит, а сам… Как ты при этом будешь себя чувствовать?
– Как дура.
– Вооот. Дурой, я полагаю, тоже не айс. Так какая разница?
– Ну… По крайней мере, хоть какая-то надежда.
– Надежда – это никогда!
– А вдруг?
– Вдруг – это рак. Медицинские светила говорят, что рак будет у каждого, но не каждый до своего рака доживёт. Так что не приведи Господь тебе до этого «вдруга» дожить!
– Но почему?!
– Ну, представь: не любил он тебя, не любил – и вдруг накрыло!
– Так хорошо же!
– А ты сердце надорвала, глаза выплакала. Ты устала ждать у моря погоды, взяла себя в руки, добилась всего, чего хотела, стала всем, чем мечтала, и он тебе даром теперь не нужен с его любовью. И вообще – ты нашла своё счастье. В другом месте. С другим. По-другому. Такое возможно?
– Ну…
– И тут он такой, нарисовался – хрен сотрёшь: «Маруся, свет моих очей! Прости меня, дурака, не разглядел сразу твоих бесспорных и неисчислимых достоинств! Позволь мне исправить мою роковую ошибку. Ты была права: мы просто созданы друг для друга!» Что ты ему тогда скажешь?
– «Да пошёл ты!»…
– Вот и молодец. Пиши!
– Что?
– Вот это самое.
– Ему?
– Да!
– Сейчас?
– Сейчас!
Да бросьте вы! В тот момент, когда опытный мужчина одним взглядом способен раздеть женщину донага, опытная женщина тем же способом способна выпить всю его кровь и выесть мозг по капле чайной ложечкой.
– Сара, как дурно воспитан этот молодой человек! Ни мне «здравствуйте», ни тебе «спасибо», ни нам обоим «до свидания»!
А всё это потому, Розочка, что оральный секс – это когда молчат! Жизнь, конечно же, поимеет всех, но право выбирать позу лучше научиться отвоёвывать загодя.
Где, где в этом бренном мире можно постигнуть позитив? Возвращаюсь к чакрам, листаю духовные практики: «Будь как вода». Это что же мне теперь, отключиться на две недели?
Всё, к чёрту четвертушки, четвертинки и прочие полумеры. Вино и женщины – это вам не водка и бабы. Только реланиум, только хардкор!
– Милая, у меня там с ночи половинка волшебной таблеточки оставалась. Не принесешь со стаканом минералочки мне в комнату? Не корысти ради, а удовольствия бля. (Зачёркнуто, исправлено: «для». Исправленному верить!).
Априори своя хороша преимущественно на чужом дворе, а хороший муж – чужой муж. Иммануил, я вновь иду к тебе!
Заброс. Глоток. «Узелок завяжется, узелок развяжется…» Я лежу в удобной позе и расслабляюсь. Растекаюсь ровно насколько это необходимо телу, чтобы забыть о своём существовании. Чтобы, уставший от беготни разум развидел существование проблем… Чтобы избирательная в силу хронического перегруза память забросила в дальний угол известные только ей страхи, обиды и упрёки… Моё сердце работает ровно, ритмично, и, хотя мне давно бы пора расстаться с дурной привычкой надеяться, надежно. Состояние завораживает до оцепенения… Поток мыслей стихает, и его пять минут назад бывшей бурной река истекает в маленький ручеёк. После и он без остатка впитывается в благодатную почву охватывающей меня нирваны. Совсем.
В голове ватная пустота. Безмятежно. Умиротворенно. Невесомо… Мягкие вибрации над поверхностью тела. Немота и спокойствие. Звуки и мысли стихли. Их место заняла тишина. Всепоглощающая. Но и она почему-то не давит своей абсолютностью, не трещит погремушкой случайно просочившихся звуков. Тишина умиротворяюща, как тихий шепот перекатывания лесного родника, как еле слышный шорох гонимых ветром падших осенних листьев.
Я большой и разлапистый. С шершавыми лопухастыми листьями. Яркий, как многократно отражённое солнце. И одновременно такой же утилитарный, как… подсолнечное масло в летнем салате из помидоров-огурцов-редиса. Ароматное, с запахом жареных семечек, которые, были бы зубы, можно грызть часами, не в силах оторваться. Я – свойство, прочно вошедшее в фольклор, халва, непритязательное лакомство детства и мёд! Кто-нибудь пробовал слегка загустевший подсолнуховый мёд? Особенно он хорош в смеси с гречишным – чистый шоколад, только лучше! Оказывается, я – подсолнух!
Я провалился в мягкое и пушистое облако небытия. Сколько я здесь уже нахожусь? Время растянулось, как жевательная резинка, и продолжает стлаться, истончаясь до невесомой невидимой нити паучьей паутины… Я уже сплю, или это ещё очередное путешествие в себя? Может это – явь, и всё происходит на самом деле? Сон во сне или явь наяву? Или всё намного сложнее? А может быть гораздо проще?
Душа – определённо материя, со всеми сопутствующими ей физическими свойствами. И, как материя тонкая, в пространстве она должна перемещаться медленнее тела, обладающего большей массой и инерцией. В те времена, когда люди передвигались со скоростью бегущей лошади, наверное, это не так бросалось в глаза. Сегодня мы живём в таком ритме, что при каждой дальней поездке наши души расстаются с телами, отделяются от них, как дым от курящего на ходу меня, как аромат моего одеколона: тела переместились, а шлейф остался.
Моя душа, конечно, тоже движется вслед телу, влекомая потоком поднимаемого мной ветра, но гораздо-гораздо медленнее. Замечаю это каждый раз, прибывая в конечный пункт любого своего маршрута: весь первый день не могу отделаться от ощущения, по факту в комплекте с чемоданом прибыло только тело физическое. Тело, которое принято называть астральным, пока задерживается. Вокруг меня бродит масса биороботов, за спиной которых потихоньку нарастает гул сонма бесхозных заблудившихся душ, мечущихся в пространстве в поисках какого-либо пристанища. Растерянных, а от того временами забредающих перевести дух не туда, совлекшись и оправившись, наскоро протерев запотевшие очки, спрашивающих друг у друга, не видел ли кто взъерошенного мужчину средних лет с тёмными кругами хронического недосыпа вокруг глаз цвета любимого напитка или хрупкую женщину в тяжёлых доспехах неженского стоицизма…
Вдруг откуда-то сверху солнечным светом льётся: «Эй, балет! Галоп-алле! / Мне тридцать лет неполных. / Я стою и на краю / Стою, пою: «Подсолнух…» Узок круг тех, кто поставит подсолнух в свой букет. Страшно далеки они от народа, традиционно предпочитающего всесезонные розы. В лучшем случае подсолнух высадят в палисаднике, чтобы любоваться им из окошка. Но и там я буду хорош… Есть такое старинное, почти забытое слово: вчуже. То есть со стороны, где-то у других. В соседнем огороде. Так вот, подсолнухи обычно любят вчуже. Слишком крупные для изысканных букетов и вазонов. Неудобные. Вызывающие… Что, впрочем, никому не мешает с удовольствием вкушать производимые ими елей и мёд. Как и столкнувшиеся несколько раз кряду души знакомятся и завязывают отношения, чтобы, позже, воссоединившись со своими телами, вносить в них смятение непрошенными мыслями, дежавю и парадоксальными сновидениями. Как земля, покрытая цветущими подсолнечными полями – гигантских разметов дискотечный шар, вращающийся под тёмными сводами неба. Как игра в «Мутабор»…
Под вечер ко мне в очередной походят и жарким шёпотом щекочут ухо: «Знаете, здесь неподалёку случайно обнаружена душа мужчины, отставшая на стойке регистрации в аэропорту отправления. Могу вернуть за небольшое вознаграждение. Не интересуетесь?» … Я вроде бы всё это время живу, но в только режиме автопилота, выполняя исключительно стандартные протоколы. «Надо же, как интересно получилось», – нарастяг, взамен «Возможно, вы ошиблись», – говорят мои губы в ответ, зная, что путь к сердцу мужчины лежит через винно-водочный магазин. Маршрут к сердцу женщины пролегает примерно там же, но, эпическая сила! Внезапно наши траектории пересекаются, хотя я не пью, и путь к моему сердцу заказан.
Нет безвыходных положений, есть безвыходные люди. К исходу суток моя душа наконец воссоединяется с телом и восстанавливается свойственная мне способность к нестандартным действиям. Вероятно, к творчеству.
«Эй, трубач! Труби подъем,Я нынче командиром.А споткнусь, беги не трусь,Ступай по мне, по миру».Люблю, умею, практикую
– Роза Марковна, мне рекомендовали вас, как опытного психотерапевта…
– И что нас беспокоит?
– Осень, хандра, не с кем выпить хересу, поговорить и уснуть в позе «ложек»…
– Зовите меня просто Роза. Я за штопором.
– Знаете, мне о вас много гадостей наговорили…
– Перечисляйте.
– Зачем? Хотите оправдаться?
– Нет, хочу дорассказать то, что они упустили. Меня с утра соседка по лестнице поймала: «Розочка, ты куда-то собралась?» «На рынок» «Так ты ж только вчера оттуда с полными баулами возвращалась!» «А поругаться!?» И означает ли это по-вашему, что Роза Марковна – склочная, скандальная особа? Нет! Роза Марковна – женщина, не нашедшая достойного применения таланту политического лидера.
Так называемые недостатки – миф. То, что мы называем этим словом, – это качества, используемые не по назначению. Им недостаёт грамотного и уместного применения, и поэтому обладатели этих свойств принимаются доставать окружающих. Ну, а что им, беднягам, делать?
Дайте развернуться их талантам – и вы их не узнаете: зануда может оказаться выдающимся экспертом, склочная соседка – незаменимым управдомом, склонная к сценам супруга – звездой телешоу, бабник – руководителем женского кризисного центра, нытик… ну, если задаться целью, то можно найти применение и нытику – никому, случайно, не требуется подавить избыток чувства юмора? Нет? Тогда познакомьте с ним своих недоброжелателей – может, он их зае… сорри: переключит на себя их активность.
Ну, а если вы неуёмный и безбашенный перфекционист-экстремал – найдите себе Женщину Для Героя! С таким тренажёром вы точно не заскучаете. Благодаря неконтролируемой жажде приключений она постоянно продуцирует ситуации, разруливать которые – настоящий квест на выживание. Даже не пытайтесь угадать, что происходит у неё в голове, потому что как только вам покажется, что вы контролируете ситуацию, она устроит дома ремонт, а сама посреди этого безумия засядет писать книгу. По ночам, среди баррикад из мебели, покрытых строительной пылью. Но, как будто этого мало, однажды утром вздохнёт: «Достало всё!» – и по дороге с работы залипнет перед витриной ювелирного магазина, чтобы спустя полчаса медитации купить на последние деньги это удивительное колье с перламутром. И вам придётся оплачивать ремонт, а вы только что потратились на бешеную страховку автомобиля! Вечером она смиренно выдержит громы и молнии вашего законного гнева: «Что бы ты делала, если бы не я?!» – только улыбнётся: но ты же есть!
Непонятно, на что она живёт. Непонятно, когда. Она постоянно занята, но львиная доля её трудов не оплачивается вовсе, а остальная – весьма скромно. Приспосабливается? – Ничуть! Наоборот: она приспосабливает этот мир к своему представлению о нём!
И вы не в силах долго на неё сердиться. Потому что знаете: именно она будет тем последним человеком, который останется на вашей стороне, чтобы подносить вам патроны…
– Роза Марковна, а что вы думаете о…
– Я об этом не думаю.
– Почему?
– А когда?
– Но как же…
– Никак.
– То есть…
– То есть вообще. Правда. Не кокетничаю. Хотите спросить что-то типа: «Ох, Роза Марковна, я вас умоляю! Нашлось же у вас время со мной об этом поговорить?» Чтобы не терять времени даром, сразу же задам встречный вопрос: если у вас есть всего двадцать свободных минут в сутки, не считая сна, чем вы займётесь? Я, конечно, могу-таки ошибаться, но, с поправкой на процент возможных отклонений, скорее всего тем, что, несомненно, доставляет вам наибольшее удовольствие. Чтением. Сексом. Едой. Беседой с котом-собакой-попугаем. Нужное подчеркнуть) Просмотром матча регулярного чемпионата под пиво с чипсами, и так далее…
– Всего двадцать минут?
– Ну, насчёт тайминга я, пожалуй, всё же слегка сгустила краски. Здесь, судя по вашему внешнему виду, может быть, где-то час. Как раз ровно столько, сколько длится мой сеанс. Но для вас это всё равно будет час, украденный у других занятий. Так что – сейчас говорю я. Говорю столько, сколько обычно успеваю за час. Это потом будут осень, хандра, херес и «ложки», а пока… Так вот. Когда на всё про всё у тебя не больше часа, ты, подобно Сократу, вдруг с удивлением обнаруживаешь, как много в мире вещей, которые тебе не нужны.
Не нужно изображать из себя что-то, чем ты не являешься. Тебя хватает только на самое необходимое, и в каждом персональном случае это будет что-то своё. Поэтому сразу видно, что составляет для тебя насущную необходимость: накраситься или нае… гм… плотно поесть.
– Накраситься? Гм… Мне кажется, вы меня за кого-то не за того принимаете…
– Ха! Гымкать он мне тут будет! Все вы сегодняшние мужики – метросексуалы, в смысле сексуалить только в метро и можете. На большее вас не хватает. Ну, не накраситься, побриться. Сорок пять минут осталось! Херес греется, «ложки» опять же…
– Какие «ложки»?
– Это не важно. Пока. Сорок три минуты! Так вот, из этого, как следствие из причины, вытекает ещё целый ряд открытий. Причинно-следственная связь, эффект «коз». Отсутствие времени на понты и рефлексию ведёт к существенной экономии в бюджете. Вместо платного психолога – бесплатная жилетка друга, подруги или любовницы, причём не реально, а по телефону в мессенджере. Но и это необязательно, когда вполне можно обойтись и нелицеприятным обменом мнениями со своей второй половиной. Ничто не освежает отношения так, как хороший скандал, во время которого вы узнаёте друг о друге много нового.
– Да уж…
– А я смотрю, вы тоже, когда едете с женой в авто пассажиром, работаете подставкой под её бардачницу.
– Бардачницу?
– Ну, дамскую сумочку. Не важно. Тридцать семь минут, тик-так! Вместо фитнеса и обеда – пробежка по делам, так как все учреждения работают в одном режиме, и только обеденный перерыв обладает некоторой эластичностью. Вместо дорогих брендов – масс-маркет: быстро, дёшево и универсально.