Чёрт!
Даже не позвонить. Следом другая, ещё более неутешительная мысль поспевает – а зарядку-то я не взяла! Так торопилась удрать, что о такой мелочи не подумала!
Шарю глазами по комнатке в поиске чуда-провода, и наудачу нахожу зарядное устройство на кухне. К моему счастью, у Лютого, как и у меня, айфон.
Пока заряжается, наливаю себе чаю.
Но только стоит включить устройство, помещение тотчас наполняется пиликанием рингтона – мама на проводе.
– Да, – нехотя отзываюсь.
– Боже! Варюшка! Доченька. Ты где? Почему не отвечала? Почему потом вообще пропала? С тобой всё отлично? И почему такой голос? – заваливает вопросами мама.
– Всё отлично, – сглатываю волнение.
Я люблю родителей, и никогда до вчерашнего дня с ними крупно не ссорилась. И они ни разу не попрекали. Не ругали. Я – единственный ребёнок. Желанный, любимый… Избалованный, но благодарный!
Я привыкла на них полагаться. Доверять. Прислушиваться к советам.
Даже не знаю, почему ударила копытом в этот раз.
От обиды. Из-за непонимания…
Ладно бы они не знали, что Виктор мне изменил с Ириной, так ведь рассказала… Была уверена – меня поддержат, защитят, а они и встали на его сторону!
Для меня это стало ударом в спину.
– Варенька, не молчи, – рыдает в трубку мать. – Молю, скажи где ты. Я тебя заберу.
– Не нужно, – торопливо кидаю. Это не пустой гонор. Страшно представить, что будет с мамой, если она увидит меня такой… «красивой».
– Варя, доченька, перестань так говорить. Мы же любим тебя.
– Ну-ка дай мне трубку, – фоном слышится суровый голос отца.
– Нет! – неожиданно папе перечит мать. И тотчас мне: – Милая, мы переживаем. Всю ночь не спали… На ногах… тебя ищем.
– И Виктор? – тихо уточняю. Не то чтобы меня сильно волновало, но ради успокоения души…
– И… он, – чуть медлит мама. Она врать не умеет – вот такие заминки и осторожности всегда выдают, когда она пытается слукавить, или что-то не договорить.
– Вот видишь, мам. Ему всё равно на меня, а вы заставляете…
– Это не так. Ты… просто не знаешь всех обстоятельств, – частит мать.
– Витя… он не плохой. Поверь, есть мужчины куда хуже.
– Не сомневаюсь, – бурчу, кусая губу.
– Он всего лишь оступился. Ему было нужно снять напряжение, а ты…
– Зачем во мне искать причину? – хмурюсь я. – Разве в ошибки одного, кто-то другой должен быть виноват.
– Часто… – жуёт слова мама. – Но в проблемах пары всегда виноваты оба. Ты холодна, а он взрослый, здоровый мужчина. Очень занятой… устающий…
– А вы, значит, нет?
– Это ты сейчас к чему? – осторожничает мать.
– Вы за меня волнуетесь, а тот, кто допустил "косяк", почему-то не спешит его загладить, – выговариваю наболевшее. – Тот, кто «так» любит. Тот, кто «так» хочет на мне жениться!
– Варенька, но ведь он любит…
– Хватит принимать желаемое за действительное. ОН МЕНЯ НЕ ЛЮБИТ! Ему только ваши связи нужны. И ты, правда, желаешь мне жизни с таким человеком?
– Ты недооцениваешь ситуацию, милая. Боюсь, это он нам нужен, – секундой погодя всхлипывает мать.
– Нина, – поверх голоса матери раздаётся недовольный рык отца: – Ну не по телефону же!
– А когда? – огрызается мама. – Сам виноват. Не сказал девочке всего, и вот теперь мы её чуть не потеряли. Хватит её считать глупой и маленькой. Она взрослая! Она поймёт нас.
– Мам, – надламывается мой голос. – Мам, что случилось?.. – от предчувствия нехорошего сдавливает горло.
– Мы банкроты, – выдыхает в трубку мать.
На заднем фоне опять ворчит отец. А у меня сердце обрывается:
– Банкроты?
– Да, милая, – виновато отзывается мама. – Давай я не буду по телефону говорить всего, просто скажи где ты. Мы приедем за тобой. Вот тогда и поговорим… – вновь частит, успевая о чем-то поспорить с отцом, требующим трубку.
– Я… Не знаю адреса, – грустно признаюсь.
– Что? – ахает мать. – Как не знаешь? А где ты? У кого? С кем? Тебя… – которая заминка, – удерживают насильно?
– Нет-нет, – мотаю головой. – Человек мне помог вчера. И я у него…
– Него? – настороженно уточняет мать. – Мужчина? – судя по голосу, она в ужасе и на грани сорваться на панический крик.
– Да… – не люблю врать.
– Варя, – на истеричной ноте тянет мама. – Немедленно домой! Возьми такси!
– Она по адресу приезжает, мам, – напоминаю. – Ой, точно, хлопаю себя по лбу… Карта, она же сама опередили моё местонахождение… – осеняет мысль.
Несколько секунд нехитрых махинаций и я диктую маме адрес, который определился на Гугл-карте.
– Жди, мы скоро, – заверяет заметно успокоившаяся мать.
– Хорошо, – киваю и я. – Мам, – окрикиваю, пока она не сбросила вызов.
– Да?
– Прихвати мне сменную одежду, – осторожно прошу.
– Ты что… голая? – опять паникует мать, и я её успокаиваю:
– Не совсем, но не волнуйся. Ничего такого… Я потом расскажу, – сбивчиво заверяю.
Родители за мной приезжают в течение часа.
Говорить не надо, что мать едва в обморок не хлопается, когда открываю
дверь. Потом она, как заведённая, квохчет вокруг, пока одеваюсь.
– Нужно отсюда быстрее уходить! – торопит прочь.
Отец в квартиру не заходит, так и остаётся возле лифта – на площадке этажа.
А вот мама… всю квартиру успевает изучить. Не выгоды ради. У неё такой метод определения – психопортрет хозяина себе мысленно вырисовывает, по типу: пока мне свою берлогу – и я скажу кто ты!
– Страшный. Очень страшный человек здесь живёт, – бурчит, как заведённая, пока едем в лифте. Убегать, не попрощавшись было очень некрасиво, но я себе пообещала, что обязательно, чуть позже, Лютого отблагодарю. И извинюсь… Хотя записку короткую ему написала. Буквально семь слов:
«Большое спасибо, что спас. Прости. И прощай!»
– Как ты вообще с ним решилась куда-то пойти? – хмурится мать. Отец мрачнее тучи. – Он же… волк! Одиночка! Он такой опасный, что не удивлюсь, если прожённый бандит и убийца!
Чего не отнять – мама зрит в корень. Хотя и я его только раз увидев, тотчас поняла – этого человека нужно обходить стороной! Вот только жизнь по-другому решила…
– Возможно, мам, – киваю в пол, – но он не сделал ничего плохо! Наоборот, он меня спас… – запинаюсь, ведь не рассказала всех подробностей, вернее, что была в стриптиз-клубе, и именно он меня заказал…
– Как бы то ни было – просто держись от него подальше! – уже сидя в машине, припечатывает отец, хотя до этого момент молчал, будто его не волновало, что со мной было. Косится хмуро… задумчиво, до сих пор под впечатлением моего избитого лица.
– Я ему всего лишь хотела сказать «спасибо», – поясняю мысль. – Ведь некрасиво… вот так молча сбегать. И даже не поблагодарить, – озвучиваю резонно.
– Я сам всё решу, – отрезает папа. – А ты… лучше собой займись.
Тяжко вздыхаю и отворачиваюсь к окну – ну вот и нагулялась!
Но уже дома, за грустным разговором о рухнувшем семейном деле, к нам наведывается Виктор. Я, конечно, макияжем попыталась скрыть синяки и ссадины, но Зощенко словно знает, что меня нужно рассматривать внимательно и пристально. И делает это без деликатности и такта:
– Так и знал, что мозги у тебя куриные, – толчком за подбородок оставляет меня в покое. Лицо надменное, холод в глазах:
– Идиотка ты, Варя.
– Виктор, – одёргивает его отец, но Зощенко на него переводит тяжёлый, неуважительный взгляд:
– Что? – в тоне ни капли почтения. – Она была самым чистым пятном в вашей семейке, а теперь… даже она в дерьме. Я не женюсь на шлюхе/стриптезёрше! – фыркает с презрением.
– Я не шлюха, – шокированно выдыхаю.
– Это ты другим рассказывай, но на тебя теперь ни один уважающий
себя парень не глянет. За одну ночь ты умудрилась замараться по самое… – выплёвывает едко.
– Зачем ты так говоришь? – вступается мама.
– Как? – повышает голос Виктор. Словно не он у нас в гостях, а мы у него, и пришли о чём-то умолять. – Эта дура реально крутила задом в стриптиз-клубе! Её там видели! – чеканит Зощенко. – И слухи уже по всем друзьям пробежались. На какой чёрт мне нужна ваша грязь? Нет мозгов – её проблема! Я хотел вам помочь. Был готов терпеть её холодность, но теперь… я умываю руки. И не думаю, что вообще кто-то захочет с вами связываться! Дочери спасибо скажите!
Словно обухом по голове.
Звон повисает. Перед глазами плывёт. В ногах слабость…
Как стою, так и оседаю на диван в зале, где проходит разговор.
Больше ничего не слышу.
Голоса сливаются в неразличимый гвалт… но точно отец с Виктором о чём-то яростно спорит. Мать плачет… А потом вокруг клубиться тьма.
Зощенко уходит, мать с рыданиями спешит к себе в спальню, папа прячется в свой кабинет, а я… как в воду опущенная, остаюсь у разбитого корыта!
Вот что значит, каждый наш поступок влечёт за собой последствия…
Лютый/Сергей
Возвращаюсь домой с нехорошим предчувствием. Одна часть меня надеется на чудо, другая уже знает, что девчонки в квартире нет.
И когда она оказывается пустой, всё равно зло берёт. Даже в стену кулаком ударяю.
Сердце чуть бой ускоряете, когда на кухне на столе нахожу записку.
Прочитав раз, швыряю в урну.
Я бы отступился, но она мне нужна… пока не знаю зачем. Может блажь, а может…
День себе даю передышки, а потом копаю… Узнать кто она и где живёт не составляет труда.
Отец – Терентьев Константин Алексеевич, предприниматель, имел устойчивый «ювелирный» бизнес. Имел, потому что захотел большего и влез в новую историю, которая не сработала. Вернее, его умело обвели вокруг пальца и сейчас основное дело было на рассмотрении судом по статье «банкротство».
Мать – Терентьева Нина Сергеевна, домохозяйка. Участник благотворительных акций, частый гость на подобного рода мероприятиях… В основном занимается модой, красотой, облагораживанием своего города… и дочерью. Единственной, неповторимой красавицей, с детства увлечённой балетом – Варей, а не Верой как она мне представилась. Девчонка второй год учится в университете… не сказать что тянет на красный, но без задолженностей и проблем. Тихая, милая, не скандальная и не мажористая, как большинство детей богатеев.
Потому и копании у неё такой нет. Пара подруг и то, если верить слухам, с наидрожайшей подругой, Ириной Дементьевой, Варя недавно поругалась. Из-за жениха – Виктора Мамаева, тоже не последнего человека в городе, несмотря на то, что бизнес которым владеет его семья, всё же пока под руководством его отца, а не избалованного, испорченного свободной безбедной жизнью сыночка.
Мамаев изменил… с лучшей подругой Вари – банально.
Вот и причина ВЕРЫ в стриптиз-клубе. Порыв отомстить, кому-то что-то доказать, просто самоутвердиться. Не думаю, что вышло – потому что Варя не такая, какой хотела себя показать.
Сейчас у пары сложный период. Кто-то говорит, что они расстались, кто-то уверяет – что в их отношениях просто пауза, ведь пару связывает не любовь, а бизнес!
Так или иначе – мне на руку!
Информации много, ею щедро делится, и поэтому в течение дня я уже знаю подробности её жизни и проблемы семьи. Ещё пару – слежу за домом и передвижением родных и самой Вари. Даже несколько раз порываюсь подойти, но постоянно кто-то мешает.
Идиот! Но вот бабахнуло мне в голову – и влюбляюсь… всё сильнее. Желание заполучить девчонку толкает на очередную глупость – иду на стрелку с теми, кто подставил Константина Алексеевича. Не уверен, что смогу безболезненно решить дело, но почему бы не сделать…
Глава 7
Почти неделю отец мрачнее грозы: хмурый, молчаливый. Лишь изредка слышу, как он в своём кабинете с кем-то ругается явно по телефону. Мать – собственная тень: заплаканная, потерянная, исхудавшая.
И меня утягивает полнейшая депрессия.
На балете всё не так. Дома – мрак и уныние…
Даже не знаю, как оказываюсь на мосту.
Нет, не собираюсь прыгать… Просто здесь мне лучше всего. Тихо, спокойно… Смотрю на воду и мирное течение.
– Если вы прыгните, я за вами, – раздаётся совсем близко приятный мужской голос. – Только плаваю плохо, поэтому если будете тонуть, боюсь, и я утону,
– Я не… – кошусь на незнакомца лет тридцати. Удивительная энергетика и сила. Красив и улыбчив. И взгляд, несмотря на темноту глаз, очень насмешливый.
– Вот и отлично, – ещё шире улыбается мужчина. – Не хотелось бы в такой пасмурный день умереть.
– А в какой хочется? – умничаю я.
– Как минимум в солнечный. И лет через… сто. Хотя, – игриво прищуривается, – Вы правы. С Вами хоть сейчас, и если придётся, сигану даже в Ад!
– Какая глупость, – кривлюсь пафосу незнакомца. – Умереть из-за незнакомой…
– Меня Тимур зовут, – с готовностью протягивает руку мужчина. И столько света излучает, что и солнца не нужно.
– Варя, – отвечаю пожатием.
– Ну вот, теперь мы знакомы, – не выпускает моей ладони – так и держит крепко в своей, тараня меня внимательный, нежным взглядом.
– Варюшка, значит, – на какой-то интимной частоте роняет Тимур, и я невольно засматриваюсь его губами. Или заслушиваюсь… тому хриплому тембру, которым он произнёс моё имя, но на свой лад.
– Ну, что, Варюшка, вы ведь не хотите моей смерти? – продолжая гипнотизировать бархатом глаз, роняется проникновенно. Так очаровательно и мило, что его голос кажется просачивается в меня через кожу.
– Нет, – искренне отзываюсь. Меня всегда вводили в ступор прямые люди.
– Тогда, – мягко сжимает мою ладонь Тимур, – ты пообедаешь со мной. А заодно расскажешь, что за херня случилась в твоей жизни, из-за которой ты плачешь, – сказано таким ровным тоном, что и отказаться невозможно.
Тимур для меня – неожиданное спасение.
Друг – которого так не хватало, и с которым очень спокойно и душевно. Просто и легко. И я цепляюсь за такого незнакомого, но уютного мужчину. Мы говорим несколько часов в дорогом ресторане, куда меня чуть ли не насильно тащит Тимур. Никогда бы не подумала что можно чужому, незнакомому человеку рассказать о том, о чём и думать было стыдно. То, из-за чего последние дни жила, как в тумане…
Ни разу не увидела на его лице презрения или осуждения. Он был внимателен, спокоен – и это придавало сил, уверенности в себе и в том, что всё наладиться.
– Ок, – хмурится Тимур, – он от тебя просто избавился. Не накручивай, – отваливается на спинку стула и с ленцой помешивает ложкой только что поставленный перед ним чай.
– Думаешь? – рассматриваю как в чашке кружится янтарная жидкость.
– Конечно! Ему была нужна причина, и он её нашёл. Дела, конечно, не ахти, – цыкнул Тимур, – и я ничего обещать не стану, – протягивает слова.
– Так и не надо, – испуганная его странной репликой, мотаю головой. – Спасибо, что выслушал… Это дорогого стоит. И не осудил…
– Ахах, – мягко смеётся Тимур. – За что? Что танцевать умеешь? Да ну тебя, – хохочет ещё душевней. – Любой мужик будет только за, если его любимая обладает пластикой и умеет танцевать. Говорю же – ему это было нужно сделать. Остальное – бред! Подумаешь, потанцевала в клубе. Сейчас девчата за так голыми отплясывают. И ничего, ещё никто от этого не умер…
– Вот видишь ты мне друга заменил…
– Друга? – вскидывает брови Тимур. – Нет, маленькая я тебе не друг.
Улыбка сходит с моих губ. Настроение опять падает.
– Я думала…
– Зря. Я не так бескорыстен и мил, как ты думаешь. Пошли, – встаёт из-за стола и протягивает руку.
Я с опаской смотрю на крупную ладонь. В голове отчаянные мысли, но их быстро отметает Тимур:
– Да не волнуйся ты. Не насиловать я тебя повезу – к тебе домой. А мне по делам срочно нужно. Я из-за тебя и так стрелку пропустил.
Уже было принимаю помощь, как со стороны раздаётся удивлённый голос мамы:
– Варя?
Испуганно оборачиваюсь – мама с подругой, Читинской Анастасией Михайловной. Видимо, гуляют, и сюда пришли перекусить.
– Мам, – от волнения торопливо встаю, и мы дружно переводим взгляды на Тимура.
Я – в ужасе и смятении. Мать – в недоумении и с нескрываемым вопросом.
– Тимур, это моя мать, Нина Сергеевна. А это, – аккуратным жестом указываю на её подругу: – Анастасия Михайловна.
– Можно просто «Настя», – протягивает ему руку Чипинская. Тимур галантно пожимает, с тихой улыбкой отвечая на широченную улыбку Анастасии Михайловны.
– Мам, – мямлю, и опять на него кошусь, не зная, как более точно представить родительнице. – Это… Тимур. Он…
– Я собираюсь жениться на вашей дочери, – так просто добавляет он, что мы хором ахаем: «Что?», но на разные лады.