Записки цвета кофе
Сборник стихотворений
Олеся Шевцова
Художник Олеся Шевцова
© Олеся Шевцова, 2021
ISBN 978-5-0051-7998-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Часть 1: Что-то очень старое
Снова полюбить свободу
Погружаясь меж книжных строк…
Измениться
Я постараюсь быть не такой вредной,
Не такой странной, не такой бледной.
Попробую поменьше о проблемах говорить,
О чувствах больше – тут сложнее…
Тайные мысли я попробую хранить
И быть хоть чуточку нежнее.
2013
Я писала стихи
Я писала стихи, но не знала, о чем.
Я жила в серой тайне чудес.
Никого никогда не рубила мечом,
Не взлетала совсем до небес.
И пишу я стихи. Но не помню, о чем.
Я живу в (бес?) покойстве огня,
Тихо, счастливо улыбаясь о нем
И в глазах тихо мысли храня.
С кружкой крепкого кофе…
Моменты
Дом
Я не умею рифмовать нежных слов
Идея
Тебе снится сон, ты сладко улыбаешься,
А утром пойдешь на работу.
Наденешь пиджак, в котором летом ты паришься,
Или костюм для гольфа – в субботу.
Привычная жизнь, окружение, положение,
Ты – часть дела, никаких сюрпризов в судьбе.
Но вот ты идешь – не узнаешь отражения,
Другая жизнь – в твоей голове.
Тебе снилась жизнь – другая, иная,
У моря, у ветра, свободное пространство…
Встряхнись, встань, сонные кости разминая.
Отбрось правду сонного таинства.
Уютность
Привет
Зимние мечты
Часть 2: Давно изломанная хронология
Мы были мыслью
Мы были словом.
Мысль стала пылью,
А слово – новым.
Мужчине
Повзрослевшему поэту
Невнимательность
Торопливость
Странные строки
Я бы хотела сочинять просто…
О любви, о дружбе, о верности…
Складно, четко, но неброско,
Двустопный ямб по первости…
Я бы хотела писать о счастье,
Ничего не выдумывать —
Мазки акварели вписывать в дактиль,
Свою личную пастораль воспевать…
А может, должно быть совсем иначе —
Пожар иль ураган страстей.
Классика жанров тайных, однозначно.
Mr Grey, добро пожаловать в хорей.
Но это все не про меня… Так что же?
Я бы дракона из бумаги и чернил сложила,
Построила бы замки величавые, да и избушки тоже,
Волшебных жителей в шелка одела, оживила…
Вздыхаю. Мыслю – значит существую.
И это все, что есть.
Нестройную строку пишу такую…
Я не лечу. Я еще здесь.
12 сентября 2017
Кукла
А ты лежишь, как забытая в песочнице кукла,
Распростёрла на диване румяные руки округлые.
Ты нашла свое призвание?
Судьбу, души послание.
Или, как говорят, предназначение?
Самое главное судьбы влечение?
Или живёшь день ото дня,
Обсыпаясь пеплом, но боясь огня?
Ты уйдёшь – на работе забудут,
Плакать ни минуты не будут,
В кружке шитья забудут твоё имя,
Чуть только за порог, и не кричи мне.
Останется округлое лицо обуглено.
Как забытая в песочнице кукла…
Присыпана песком, лежать,
Свет далёкой звезды вспоминать…
Кто такой Взрослый?
Капля безумия
Когда все это случилось?..
Дети хаоса
Дети, которые не знакомы с бумагой,
Не грызли которые карандаш,
Не крались в папину библиотеку с отвагой,
Не нюхали переплет и обложку «Ла-Манш»,
«Скарамуша» и атласа старого…
Дети хаоса – не так плохи,
Но вы знаете… эти дети…
Никогда не пишут стихи.
Вчера девочка про тополиный пух
Сказала: «время летнего снега».
И безумен тот взрослый, что остался глух
К вкусу жизни этого человека.
Не повезло?..
И зачем тебе такая я досталась?
Вот ведь тебе… спокойно не жилось!..
Новая жизнь тихонечко подкралась,
И вот уже твоей земли сместилась ось…
И вот, теперь живешь ты с «половиной».
Ох, как тебе непросто. Что тут думать.