– Парень, сукин ты сын, кто…
Я посмотрел на пассажирское сиденье. Но оно было пустым. Похоже, я просто сошёл с ума. Но откуда тогда бутылка, пустая уже на пятую часть?
Мои руки дёрнулись, руль крутанулся. Встречная. Резкий свет фар.
Столкновение. Обочина. Я истекаю кровью. Вижу свет. Вижу вдалеке этого мальчика. Он улыбается. Отличный джин, парень, отличный джин.
////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////
Страх
Был прекрасный осенний день, и я отправился погулять. Точнее сказать, я решил съездить в тот город, в котором родился и жил аж до почти восьми лет. И взял с собой в дорогу деревянную дверь, когда-то давно покрытую белой краской, нынче трещины на которой не сложно было заметить, на которую была привинчена старинная деревянная лакированная круглая ручка.
Я спокойно дошёл с дверью до платформы, где минут двадцать ждал электричку. Это время летело очень медленно. Безобразные двадцать минут отчаянного одиночества. Чёрт бы с ними, пришла моя электричка.
Зашёл в вагон. Обычный вагон, плохо освещённый, с тусклыми людьми и такими же тусклыми красками, если это, вообще, можно назвать красками.
Вышел на знакомой мне с раннего детства станции, пошёл по знакомой мне с раннего детства дороге, видел знакомые с раннего детства дома и деревья. Шёл сквозь хорошо мне известный лесок, по левую руку от которого расположен большой пансионат.
В конце этого леса была длинная бетонная стена, в которой на уровне колен высокого мужчины была проделана дыра, по своим размерам достаточная для того, чтобы через неё мог пройти человек. По правую сторону от дыры сидели два молодых человека относительно грозного вида и разного возраста. Когда мы с дверью собрались пройти сквозь дыру, и я уже спустился со стены, а дверь была ещё внутри стены, один из тех молодых людей, тот, который помладше и пониже, остановил меня и спросил, куда это мы собрались? Я ответил, что мы просто гуляем. На что он заявил, что для того, чтобы пройти, мы должны заплатить ему десять процентов от той суммы, которая у нас есть. У нас было только сорок монет. Он сказал, что ему причитаются четыре. Я не стал возражать, но попросил его сначала помочь двери перейти через стену. Он ответил согласием и помог. Затем я спросил, как его зовут, а он ответил, что мне не надо это знать. Потом я узнал его, а он узнал меня. Он позвал меня прямо сейчас на какой-то завтрашний праздник, но я должен был отказать, так как хотел погулять. А дверь просто осталась на этом месте.
Я зашёл в больницу. Шёл сквозь безумно длинный и тёмный коридор. Вдруг, слева резко распахивается дверь и выбегает человек, с ног до головы в крови. Тут же ему в спину стреляет полицейский. Человек падает замертво. Я стою и смотрю полицейскому прямо в глаза, а он сидит напротив меня, упёршись о стену (на нём тоже кровь) и что-то рассказывает своему напарнику, который так же сидит (по правую от него руку). Я слышу, как он говорит: "Восемь, уже восемь мёртвых, сначала трое, потом ещё пять. Что за день?" Я обвожу взглядом помещение. Кругом битые стёкла и жуткий пол в мелкий чёрно-белый квадрат.
Я в страхе убегаю.
////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////
Гриша
Он появился в моей жизни совершенно неожиданно. Помню, мы с моей девушкой лежали в постели, она уже спала, а я только-только начал засыпать, когда на балконе вдруг захлопало окно. Это продолжалось около минуты. От шума девушка проснулась.
– Опять этот ветер. Милый, запри окно, пожалуйста, мешает спать.
– Хорошо, – ответил я, поднялся и отправился на балкон.
Когда я запирал окно, меня вдруг пронзила отчётливая мысль, что окном хлопал вовсе не ветер, а Гриша. Мне даже стало немного стыдно, что я испортил ему забаву.
Я вернулся в комнату и лёг обратно на своё место.
– Спасибо, любимый, – поблагодарила меня девушка.
– Да не за что. Знаешь, по-моему, это вовсе никакой не ветер, это Гриша хлопал окном, так, шутки ради.
– Какой ещё Гриша? – рассмеялась девушка. – Спи давай. Гриша, блин.
– Не знаю… Но это точно он.
На утро я не помнил ни о каком Грише и уж тем более о таком пустяке, как хлопающее окно. Я спокойно собрался и отправился на работу.
Вечером, когда мы с девушкой сидели в комнате и смотрели фильм, я услышал, как что-то упало на кухне, но не придал этому значения. Но спустя несколько минут я снова услышал на кухне шум, будто что-то небольшое упало на пол. Любопытство заставило меня подняться и пойти на кухню. Там всё было в порядке и всё лежало на своих местах. Когда я вернулся к девушке, она спросила:
– Чего это ты так ломанулся на кухню?
– Да было интересно, что это упало там пару раз.
– Но ведь ничего не падало.
– Как? Ты же слышала шум.
– Какой ещё шум, милый? Не было на кухне никакого шума и ничего там не падало, тебе просто послышалось. Давай смотреть фильм.
– Ладно. Видимо, это опять Гриша.
Сам не знаю, почему вновь назвал это имя.
Так продолжалось ещё с неделю. Я отчётливо слышал в квартире какой-нибудь кратковременный шум, говорил об этом моей девушке, а она каждый раз настойчиво утверждала, будто никакого шума нет и что мне всё это слышится. И порой у меня действительно складывалось впечатление, что все эти звуки мне просто-напросто мерещатся, так как, когда я отправлялся проверить, что это там снова упало, всё было на своих местах, как и около недели назад на кухне. И каждый раз я, сам не понимая, почему, списывал это всё на проделки Гриши. Только девушка уже не смеялась, а просто просила перестать выдумывать.
Вчера же, после очередного повторения ситуации с шумом и моего замечания по поводу Гриши, девушка не выдержала и вспылила:
– Да нет никакого Гриши! Хватит! Всё это давно уже не смешно! Ты совсем уже свихнулся с этим твоим Гришей! Прекращай! Хватит! Пожалуйста!
Я промолчал и просто лёг спать.
Проснулся я среди ночи. И снова услышал шум: в ванной-комнате лилась вода. Я хотел было проигнорировать это обстоятельство, но любопытство снова взяло надо мной верх. Я осторожно поднялся и максимально бесшумно подкрался к ванной. Пока я шёл, шум воды не стихал, но когда я влетел в ванную и включил свет, там не оказалось ни льющейся воды, ни какого-либо шума; обыкновенная ночная тишина.
Я не выдержал и заорал:
– Гриша! Что ты творишь?! Зачем?! Гриша, прекращай! – кричал я. – Ты же хороший…, – добавил я почти шёпотом, медленно опустился на колени и склонил голову вниз. Ответом была лишь тишина.
Зато на мой крик примчалась девушка.
– Чего ты кричишь? – сочувственно и одновременно с упрёком спросила она.
Я поднял голову и посмотрел ей в глаза. Она явно ждала ответа.
– Знаешь, – не спеша произнёс я, – Гриша… Он безобидный, он добрый. И он не желает никому зла. Ему просто-напросто скучно и одиноко. Гриша добрый. Правда, добрый, я точно знаю.
– Милый, нет никакого Гриши. Ну что ты заладил? Что с тобой происходит?
– Я слышал его! Слышу каждый день. Он есть. Есть! – кричал я в истерике, мне было обидно, что моя девушка не верит мне и делает из меня сумасшедшего, помешанного. – Гриша, она не верит нам. Гриша, ну, пожалуйста, докажи ей, что ты существуешь, что я не сошёл с ума!
Вдруг я услышал звук хлопающего окна на балконе. Я крикнул, глядя в глаза девушке:
– Гриша! Это Гриша на балконе! Слышишь?!
Я резко поднялся и побежал на шум. Но я так сильно был взвинчен и взволнован возможностью доказать моей девушке существование Гриши, что в итоге оступился и, падая, ударился головой об стену.
Очнулся я в больнице. Сильно болела голова. Похоже, было раннее утро, в палате все спали. Мне очень хотелось пить. Я попытался подняться, но закружилась голова. Тогда я, не раздумывая, крикнул: «Пить!» И вдруг увидел, как с тумбочки возле соседней койки поднялась бутылка с водой и направилась в мою сторону.
– Гриша, это ты? – улыбнувшись, спросил я.
Пришедшая на мой крик санитарка, обомлела.
////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////
Шпрот
Приятно, когда случаются хорошие дни. Сегодня я должен получить очередное повышение.
В этой компании я работаю уже очень давно. В пятницу мне сообщили о том, что я снова достиг определённого уровня, успеха, а это всегда означало повышение и, разумеется, прибавка к зарплате.
В общем, сегодня долгожданный понедельник. День начинается идеально. Проснулся я, уже ожидая, что ждёт меня сегодня.
Я поднялся с постели и направился в душ. Проходя через коридор, я увидел конверт, видимо, просунутый под дверь. Я поднял его, но прочитать не было времени. Положил его на полку возле зеркала, где лежат ключи – чтобы не забыть его, открою на работе.
Принял душ, почистил зубы. Оделся, причесался. Сегодня я должен выглядеть идеально. Сегодня меня, я уверен, ожидает повышение до заместителя генерального директора. Я должен выглядеть лучше всех; лучше, чем когда-либо!
Оделся. Я великолепен.
Вызвал такси. Доехал до работы. Мои подчинённые здороваются со мной.
Ещё лет пятнадцать назад я дал себе чёткое указание: карьера и уровень заработка – важнее всего. Интересы, хобби, увлечения, которые не приносят прибыли – полная чушь. Даже если тяжело от них отказаться, то нужно приложить все усилия, но отказаться суметь. Нет смысла в каком-либо деле, если дело это не приносит прибыль. И вот поэтому я сегодня в чудесном настроении. Я практически достиг вершины своего идеала: с минуты на минуту я стану замом гендира. О, я так счастлив!
Так, надо выйти покурить. Выхожу из офиса, из бизнес-центра. Лезу в карман за сигаретами… Конверт. Тот самый. Тот самый, который я обнаружил утром около двери. Ох, эти поздравления. Открою позже.
После обеда я ждал, когда меня ж, наконец, вызовут для того, чтобы сообщить мне о повышении. Но меня так и не вызвали. Затем: два часа дня, три часа дня. Не вызывают. Я начинаю нервничать. Беспокоиться. Обо мне забыли?
Четыре часа дня, пять часов дня. Через час заканчивается рабочий день. Неужели повышение переносится? Я на нервах.
Пора домой. Руководители давно разошлись. А я всё ещё на что-то надеюсь. Да, перенесли повышение. Сегодня просто было много дел. Повышение будет завтра.
Руки трясутся. Пора домой. Хватаю с вешалки пальто. Падает. Поднимаю. Вижу на полу то самое утреннее письмо. Надо открыть. Я был уверен, что в нём поздравления от сотрудников и подчинённых; да, это два абсолютно разных для меня класса людей.
Открываю конверт. Сложенный лист А4. Разворачиваю. Вижу огромную чёрную надпись:
«ТЫ ШПРОТ.»
////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////
Мрамор
Когда идёшь по платформе, вдоль которой удаляется поезд по направлению твоего движения, кажущийся чем-то вроде стены, какой-то надёжной опорой, пусть и движущейся, а потом вагоны заканчиваются, – поезд исчезает окончательно, – на его месте вдруг образуется пропасть, в которую, кажется, вот-вот упадёшь, и затем неминуемо будешь намертво раздавлен следующим поездом. От этого каждый раз страшно.
И заодно мгновенная потеря ощущения безопасности вызывает в голове некий стресс. Эти, резко нахлынувшие, чувства смешиваются, временами вызывая дикое беспокойство внутри. От этого беспокойства иногда становится трудно дышать, вплоть до того, что начинаешь задыхаться. Воздуха упорно не хватает; хочется поскорее покинуть платформу, выбраться наружу. Но вместо этого стоишь, как вкопанный, и держишься за грудь, учащённо дыша и упёршись взглядом в пол; а точнее, никуда, так как глаза полностью расфокусированы и не могут ни за что зацепиться. Мысли рассеяны. Их будто и нет. Ноги становятся ватными. Страх окутывает сознание полностью.
Паника! Паника! Паника!
«Что это с ним?» – Подумает про себя кто-то из прохожих. А кто-то открыто обменяется предположениями со своим спутником. Или с кем-то из прохожих. Или просто выскажет своё предположение вслух – потому что не имеет манер, вследствие чего не умеет промолчать.
Как правило, все эти предположения неправильные. Но в этом нет никакой человеческой вины. Разве может хоть кто-то предположить, что человек задыхается лишь потому, что поезд покинул платформу, заставив его этим потерять всякое ощущение собственной безопасности и практически лишив возможности нормально дышать. Очевидно, что нет.
А человеку тем временем становится всё хуже. И вот он уже упал на колени. Дыхание становится реже. Кто-то суетливо звонит в «скорую». А несчастный тем временем совсем перестаёт дышать и плавно расстилается по мраморному полу метрополитена животом вниз. Глаза закрываются. Человек умирает.
Довольно глупая смерть.
////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////
Исповедь алкоголика
Утро. Чёртово, блядь, утро. Тонкие полупрозрачные шторы не спасли, и надоедливое солнце ударило меня в лицо. Я ещё не до конца осознал, что проснулся и что я это я. Сознание мечется в страшной агонии, требуя хоть какого-то утешения. Требуя спасения от вновь нахлынувшей реальности.
Вот бы не просыпаться. Вот бы не выползать из постели. Но похмелье и ещё кое-что более страшное, называемое отрезвлением, вынуждают меня скинуть с себя одеяло, подняться, одеться и, даже не умывшись и не почистив зубы, выбраться на улицу. Выбраться для того, чтобы разжиться очередной порцией спиртного, распрощавшись с очередной частью заработной платы.
И вот я иду по улице. Ноги подкашиваются. Перед глазами в основном метель, несмотря на то, что город укрывает довольно стойкий и безветренный летний день.
В душе агонизирует стыд за моё состояние, но привязанность к алкоголю очередной раз переборола какие-либо рамки приличия и угнетающее чувство стыда. Мне нужно выпить. Мне срочно надо упиться в край, иначе день рискует превратиться в бессмысленно прожитый отрезок отведённого мне времени.
И вот я иду. Куча прохожих. Их не меньше миллиарда. И меня не сильно прельщает возможность заглядывать им в глаза. Они бесят меня. Каждый встречный индивид пробуждает во мне ненависть. Ненависть ко всей человеческой расе, включая меня.
Да, я ненавижу себя. Я тысячу раз убеждал себя в том, что завтра брошу пить. Но каждый раз я находил повод или возможность выпить. И каждая завязка летела прочь. Мой рекорд: пять месяцев. Мне тридцать один. А пью я с шестнадцати, почти каждый день. Не самая сложная арифметика. Только дозировка постоянно увеличивается. Если в шестнадцать мне было достаточно пары бутылок, чтобы напиться, то теперь мне для этой цели необходимо не менее трёх литров пива; и этого объёма обычно хватает не более чем на пару часов.
Я – летальный исход собственного разума. Я – твои алкогольные или трезвые страхи. Я – устойчивый запаx аммиака. Я, чёрт побери, не ты. И я счастлив из-за этого факта.
А день продолжается. Я закупился так, что был уверен, будто шести литров пива, пары бутылок вина и несколько дешёвых коктейлей в алюминиевых банках мне хватит на весь день. Я сильно ошибся, полагая так. По истечении пяти часов запасы были употреблены. А это значит, что надо идти за добавкой.
Поборов очередной наплыв стыда, я, шатаясь, выбрался из квартиры и направился в магазин. Там меня уже нетерпеливо ожидало обилие выбора. Набрав ещё кучу пива и баночных коктейлей, я, в относительном смысле довольный, побрёл домой, где собирался продолжить возлияния.
И вновь по пути я проклинаю и жалею себя. Катится в пропасть третий день моего дикого запоя; и я осознаю, что за эти три дня спустил исключительно на бухло и только для себя не менее восьми тысяч. Но при этом я не покупал ничего дорогого. И не надо обладать хоть какой-нибудь фантазией, чтобы понять, сколько дешёвого алкоголя было выпито мной. А мне всё мало.
Я иду домой, заглядываю в глаза прохожим, но они отворачиваются или смотрят на меня как на типичного унтерменша. Возможно, они предельно правы.
В голове летают мысли о самоубийстве, о бесполезности этого мира, о бесполезности всей вселенной; всё окружение кажется мне ужасающе плоским, от этого становится страшно. Я смотрю на свои руки, они никчёмны. Я уже вижу, как моё тело будут жрать черви. Меня начинает охватывать паника, всё кругом кажется враждебным, будто каждый миллиметр существования несёт в себе угрозу.