John wechselte. Leise betete Adele, dass er nichts Abscheuliches sagen würde. Um dies zu verhindern, sprach Adele schnell. „Abwarten. Deutschland? Sie wurde nicht hier gefunden?”
Foucault schüttelte den Kopf. „Nein. Interpol kümmert sich darum, aber sie wollen, dass Sie in dem Fall sind. Ich kann ihnen keine Vorwürfe machen – Sie sind der einzige Agent, den ich habe und der die dreifache Staatsbürgerschaft besitzt. Da Sie jetzt technisch gesehen einer meiner Mitarbeiter sind, habe ich das letzte Wort. John wird sicherheitshalber mit Ihnen gehen.” Die dunklen Augenbrauen des Executive senkten sich. „Je weniger Zeit er unter meinem Dach verbringt, desto weniger Ärger kann er in Frankreich verursachen.”
John lächelte, als wäre ihm ein Kompliment gemacht worden.
„Und Mrs. Jayne? Weiß sie davon?”, fragte Adele.
Foucault senkte den Kopf. „Es war ihre Idee. Sie ist mit etwas anderem beschäftigt und wollte, dass ich die Details übermittle. Wie dem auch sei, ich habe nicht viele… Details meine ich. Es wurden bereits Mittel für Reisen bereitgestellt. Sie fliegen heute Nacht ab.”
„Und das Mädchen”, sagte Adele. „Sie sagten, dass sie lebt.”
Ein Teil der Frustration verblasste aus Foucaults Gesichtsausdruck und wurde durch eine authentische, ruhige Traurigkeit ersetzt. Adele war es nicht gewohnt, diese Seite des Executive zu sehen, aber sie wartete ab und sah zu.
„Das arme Mädchen wurde mitten auf der Autobahn halbnackt gefunden und blutete aus ihren Füßen. Sie war mit kleinen Kratzern und Schnitten bedeckt, die, wie die Ärzte vermuteten, entstanden als sie durch den eiskalten Wald rannte. Die Temperaturen waren so niedrig, dass ihre Lunge auch geschädigt wurde.”
„Sie ist bewusstlos?”, fragte John. „Unterkühlung?”
Adele warf ihrem Partner einen überraschten Blick zu und war noch überraschter, als Executive Foucault antwortete: „Ja. Der Lkw-Fahrer, der sie gefunden hat, meinte es gut mit ihr, aber sein Fahrzeug war zu warm für sie. Die Kälte in Kombination mit der schnellen Erwärmung hat Schaden angerichtet. Sie ist jetzt bewusstlos im Krankenhaus und hat ein Beatmungsgerät. Sie hoffen, sie nicht zu verlieren, aber es sieht nicht gut aus.”
„Sie wurde halbnackt und mit kleinen Schnitten bedeckt gefunden, was bedeutet, dass sie im Wald war und vor etwas davonlief. Aber wovor?”, fragte Adele.
Executive Foucault schüttelte den Kopf und tippte mit einem Finger gegen das Foto des amerikanischen Mädchens, auf dem sie noch lächelte. „Wir haben nur das, was der Trucker uns gesagt hat. Er sagt, sie erwähnte immer wieder eine Person, ein Mann, der sie verfolgt hatte. Jemand hat ihr ungeheuerliche Angst eingejagt.”
„Ich wusste nicht, dass du ein besonders mitfühlender Mann bist”, sagte John und hob eine Augenbraue.
Adele zuckte bei dem respektlosen Kommentar zusammen.
Foucault, der mehr Erfahrung mit John hatte, ignorierte dies völlig. „Sie erwähnte immer wieder, dass es noch andere gäbe”, fuhr der Executive fort. „Das ist der Teil, der uns Sorgen macht. Und einer der Gründe, warum sie Interpol anfordern.” Seine Augen wanderten zu Adele. „Sie sagte immer wieder, er würde sie alle töten. Zumindest laut Lkw-Fahrer.”
Für einen kurzen Moment wurde Adele an das Notizbuch ihres Vaters erinnert. Kritzeleien, Notizen, Aufzeichnungen von dem, was ihre Mutter mal gesagt hatte. Und jetzt ein Lkw-Fahrer, der einem bewusstlosen Mädchens, das nicht für sich selbst sprechen konnte, als Sprachrohr diente. Eine Stimme für ein Opfer. Würden seine Hinweise genauso nutzlos sein wie die ihres Vaters bis jetzt?
„Andere, wie viele andere?”, fragte John.
Foucault zuckte die Achseln. „Er wusste es nicht. Sie hat es nicht gesagt. Wenn sie aufwacht, können wir sie hoffentlich fragen. Aber im Moment würde ich mich nicht darauf verlassen, dass sie sich erholt.” Seine Stimme war wieder grimmig. „Es geht ihr schlecht.”
Adele bewegte sich ein wenig, kreiste um Johns andere Seite und warf einen Blick aus dem Fenster in die Straßen der Stadt. Viele der Gebäude waren immer noch mit Lichtern übersät, da Paris nicht die Stadt war, in der man früh ins Bett gehen konnte.
„Das Mädchen, was wissen wir über sie?”
„Amanda Johnson”, sagte Foucault. „21 Jahre alt. Ein Studentin aus den USA, die den Sommer über mit einigen Freunden in Deutschland unterwegs war. Sie trennte sich einen Monat später von den Freunden, um alleine zu reisen. Eine vermisste Person. Außerhalb des Radars und wurde nicht wieder gesehen.”
Adele spürte einen langsamen Schauer auf ihrem Rücken. „Amanda”, sagte sie leise. „Sie ist seit dem Sommer hier? Monate?”
„Fünf Monate”, sagte Executive Foucault. „Sie wird seit fünf Monaten vermisst.”
John gab das Foto an Foucault zurück. „Was hat er mit ihnen gemacht? Ihr? Fünf Monate? Hinweise auf sexuelle Übergriffe?”
Der Executive sah immer noch besorgt aus, aber sein Gesichtsausdruck wurde heller, wenn auch nur ein wenig. „Nicht dass sie es sagen könnten, aber es scheint keine Beweise dieser Art zu geben.”
Jetzt schüttelte Adele den Kopf. „Kein sexueller Übergriff? Aber sie konnte nichts anderes sagen? Sie ist vor Monaten verschwunden und anscheinend wurden auch andere vermisst? Ihre Freunde, die mit ihr gereist sind?”
Foucault schüttelte den Kopf. „Nein. Im Schwarzwald hört man Gerüchte”, sagte er achselzuckend.
„Was für Gerüchte?“, fragte John.
Diesmal antwortete Adele jedoch. „Über Verschwundene. Einige sagen Entführungen, andere sagen zufällige Unfälle. Wie dem auch sei, in diesem Bereich gibt es viele Berichte über vermisste Personen. Ich habe dort schon einmal einen Fall aufgespürt – eine Sackgasse.”
Foucault schnalzte mit der Zunge. „Zumindest sagen das die Einheimischen. Ich weiß es nicht. Das ist so viel wie wir wissen. John, ich meine es ernst, halten Sie Ihre Weste sauber. Ich kann Sie nicht wieder decken.”
John hielt kapitulierend die Hände hoch. „Ich höre Sie laut und deutlich.”
Adele versuchte nicht zu laut zu seufzen. Als sie das letzte Mal zusammen in Deutschland waren, hatte John die Ausrüstung eines Kamerateams vom Rand einer Klippe geworfen. Es hatte John fast seinen Job gekostet. Nach einer Reihe von Leistungsbeurteilungen wurde er in der vergangenen Woche wieder eingestellt, befand sich jedoch auf dünnem Eis. Ein weiterer Vorfall, könnte sich für seine Karriere als fatal erweisen, wenn nicht sogar für seine Freiheit.
„Wir fahren heute Abend los?” fragte Adele.
„Ja”, sagte Foucault. „Tickets sind gebucht. Chauffeure warten. Viel Glück, Sie beiden” Er verstummte und sein Gesicht verdunkelte sich. „Ich kann es fühlen. Da stimmt etwas nicht.”
„Irgendetwas stimmt nicht mit all den Fällen, die wir bekommen”, sagte John.
Der Executive nickte und winkte seufzend ab. „Vielleicht. Viel Glück.” Und mit diesen Worten deutete er zart auf die Tür.
***
Ein weiteres Flugzeug – eine weitere Reise. Adele hatte ein kleines Buch für den Flug in der Flughafenbuchhandlung gekauft, aber jetzt ignorierte sie es, nachdem sie es in das elastische Fach auf der Rückseite des Sitzes vor sich gesteckt hatte.
John neben ihr schnarchte. Er hatte die unheimliche Fähigkeit einzuschlafen, wohin sie auch gingen. Sie sah zu ihm hinüber und ihre Augen wanderten an seiner muskulösen Brust vorbei zum Fenster, den Nachthimmel erblickend. Sie bewegten sich immer weiter – von Ort zu Ort. Der Himmel selbst hatte sich nie viel verändert. Die Wolken über Frankreich waren die gleichen wie die Wolken über Deutschland.
Die Mörder waren die gleichen.
Französisch oder Deutsch – die Verwüstung, die sie verursachten, war identisch.
Adele verschränkte die Arme, blieb aber John zugewandt und spähte über seine Brust in die Nacht hinaus, während sie sich auf den ein Flug nach Deutschland vorbereitete.
KAPITEL FÜNF
Adele erwachte zu einem höflichen Klopfen an der Tür ihres Motelzimmers. Sie stöhnte, streckte sich und spürte das Unbehagen der Nacht auf ihrem Körper. Das kleine Motel, in dem sie neben dem Flughafen Zürich untergebracht waren, war ungefähr so komfortabel gewesen, wie es sich anhörte. Die meiste Zeit der Nacht war durch das Rumpeln der Flugzeugtriebwerke das ganze Hotel erschüttert worden. Und wenn nicht, hatte die kaputte Heizeinheit, die einen lauwarmen Wärmestrom durch den Raum spuckte, ein aufgewühltes Geräusch gemacht. Adele war jemand, der Schlaf schätzte, aber auch jemand, der stolz darauf war, vor einem Alarm aufzuwachen.
Mit einem Anflug von Frustration stellte sie fest, dass sie den Wecker ihres Telefons überhört hatte.
Ein weiteres leises, höfliches Klopfen an ihrer Tür. „Komme”, rief Adele.
Es dauerte ein bisschen, aber sie zog sich schnell an, putzte sich die Zähne über dem Waschbecken, sammelte die Reste ihrer Sachen und packte sie wieder in den Koffer, den sie mitgebracht hatte. Sie schob den Koffer unter das Bett, ging zur Tür und öffnete sie.
Sie lächelte, als sie die Person erkannte, die auf den Stufen des Motels auf sie wartete.
„Agent Marshall”, sagte Adele und nickte einmal. „Schön Sie wieder zu sehen.”
Die junge, zwanzigjährige BKA-Agentin nickte zurück. Sie war ziemlich hübsch und hatte eine Energie an sich, die Adele manchmal alt aussehen ließ. Beatrice Marshall neigte dazu, Dinge exakt nach den Regeln zu tun, hatte aber mehr als einmal bewiesen, dass sie eine zuverlässige Agentin war. Sie hatte sich alle Mühe gegeben, Adele in den Skigebieten zu decken. Adele war dankbar, dass ihre Aufsichtsperson ein bekanntes Gesicht sein würde.
Sie blickte an Marshall vorbei und blickte zu John, der sich gegen einen abgebrochenen, verrosteten Stützbalken lehnte, der aus dem Geländer des Motels ragte.
„Du bist früh auf”, sagte sie mit gerunzelter Stirn.
John zwinkerte ihr zu. „Ich habe geschlafen wie ein Baby. Du schnarchst, weißt du?”
Adele starrte ihn an. „Überhaupt nicht.”
John grinste als Antwort. Adele warf Agent Marshall zögernd einen Blick zu und suchte nach einer Bestätigung für Johns Kommentar. Der jüngere Agent hielt sich jedoch aus der Debatte raus.
„Seid ihr zwei bereit?” fragte Marshall schließlich. „Ich soll euch zur Schwarzwaldstation bringen. Der Lkw-Fahrer, der das Opfer gefunden hat, wartet dort.”
„Bereit und willig”, sagte John.
Adeles Augen verengten sich. „Ich habe nie gewusst, dass du ein großer Morgen-Mensch bist”, sagte sie.
John warf einen Blick auf die hübsche Agentin Marshall und zog die Augenbrauen über ihren Hinterkopf hoch, sodass nur Adele ihn sehen konnte. „Manchmal braucht der frühe Vogel nur den richtigen Anreiz”, sagte er. „Außerdem bin ich nicht unvorbereitet”, er winkte dem Flughafen-Motel vage zu. „Ich bin mit zwei zusätzlichen Kissen angereist. Executive Foucault ist dafür berüchtigt, Agenten in Müllhalden zu fesseln, wenn sie ihn irritiert haben.”
„Ja?” Adele starrte ihn an. „Du hättest mich warnen können.”
„Habe ich vergessen.”
Adele seufzte. „Du schmeißt eine Kamera von einer Klippe und am Ende werde ich dafür bestraft. Wie kann das fair sein?”
John streckte die Hand aus und tätschelte ihr die Wange. „Ich bewundere, wie du in der Stille leidest. Wie wäre es, wenn wir uns von dem netten jungen Agenten mitnehmen lassen und mit dem Lkw-Fahrer sprechen?”
Er streckte einen Arm aus, den Agent Marshall mit einem leisen Kichern akzeptierte. Mit ihrem Arm durch seinen geschlungen, stiegen sie die Metalltreppe von der zweiten Ebene des Motels hinunter, das Geräusch eines Flugzeugmotors summte über ihnen.
„Netter junger Agent… am Arsch”, murmelte Adele leise. Sie überprüfte ihr Pistolenhalfter noch einmal, stellte ihren Gürtel ein und folgte dann ihnen dann mit saurer Stimmung, die immer noch jedes Knarren in ihrem Körper von der Nacht zuvor spürte, in Richtung des wartenden Autos.
***
Die Polizeidienststelle im Schwarzwald war kleiner als Adele sich erinnerte, als sie das letzte Mal dort gewesen war. Nur ein paar Beamte saßen in der Eingangshalle und ein Offizier musste aus dem hinteren Teil gerufen werden, um die Neuankömmlinge zu begrüßen.
Agent Marshall, Adele und John warteten geduldig darauf, in den hinteren Teil des Gebäudes geführt zu werden.
Der LKW-Fahrer erwartete sie in einem der Verhörräume. Der Mann trug ein Cordhemd und hatte einen ordentlich geschnittenen grauen Schnurrbart, der zu den melierten Stoppeln an seinen Schläfen passte.
In dem Moment, als Adele ihn zum ersten Mal sah, entschied sie, dass er freundliche Augen hatte. Es gab sanfte Lachfalten um sie herum und obwohl er seine Hände verschränkte, zappelte er nicht und schien nicht nervös zu sein.
Als Adele und John in gepolsterten Metallstühlen dem Lastwagenfahrer gegenüber Platz nahmen, dachte sie, dieser Mann müsse aus hartem Material bestehen, um mitten in der Nacht auf einer verlassenen Autobahn für jemanden anhalten zu können.
„Sind Sie Herman Carmichael?”, fragte sie leise.
Der Lastwagenfahrer nickte ihr zur Begrüßung zu, sah ihr in die Augen und warf dann einen Blick auf John.
Agent Marshall stand auf und erlaubte den älteren Agenten, das Verhör zu leiten.
„Kann ich Ihnen etwas zu trinken oder zu essen holen?”, fragte Adele.
„Danke. Kaffee wäre schön”, sagte der Mann.
John hob eine Augenbraue in Richtung Adele. Auf Französisch übersetzte sie: „Könnten Sie ihm einen Kaffee holen?”
John schnüffelte. „Merde. Warum ich?”
„Weil du kein Wort verstehen kannst, was er sagt. Mach dich anderweitig nützlich!”
John grummelte vor sich hin, verließ den Tisch und stampfte aus dem Verhörraum.
Adele richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf Mr. Carmichael. „Sie haben das Mädchen gefunden?”
Er fuhr sich müde mit der Hand über das Gesicht, sein Gesichtsausdruck verdunkelte sich. „Ja, leider ging es ihr schlecht. Mir wurde gesagt, dass ein zu schnelles Erhitzen Schaden verursacht haben könnte. Habe ich sie verletzt?”
Adele schüttelte den Kopf. „Nach allem, was mir gesagt wurde, ging es ihr schlechter, bevor Sie sie gefunden haben. Sie draußen stehen zu lassen, wäre ein Todesurteil gewesen. Sie haben alles, was in ihrer Macht stand, getan, machen Sie sich keine Sorgen.”
Mr. Carmichael atmete wieder, jetzt etwas entspannter. Ein Teil der Erschöpfung, die sich auf seinem Gesicht abzeichnete, schien bei Adeles Worten ein wenig zu verblassen.
Adele räusperte sich. „Können Sie mir noch etwas sagen? Woran haben Sie seit dem Vorfall gedacht?”
Der Trucker fuhr sich mit der Hand durch den Bart und schüttelte den Kopf. „Es tut mir leid”, sagte er. „Ich habe schon alles gesagt…”
Bevor er fertig werden konnte, betraten zwei Personen den Raum.
Adele hielt ihren Ärger zurück und warf einen Blick über die Schulter. John war zurückgekehrt. Neben ihm war auch eine Frau im Anzug eingetroffen, eine kleine weiße Kaffeetasse in einem Heizkissen aus Pappe in der linken Hand. Sie trug nicht den normalen Anzug eines Polizisten. „Detective”, vermutete Adele. „Morddezernat, höchstwahrscheinlich.”
„Hallo”, sagte der Detektive auf Deutsch. Sie streckte die Tasse nach dem Mann aus und schob sich, bevor John sich bewegen konnte, auf den Stuhl neben Adele. „Ich bin Detective Klopp”, sagte sie. „Die Bezirksrichtlinie besagt, dass ich für diese Befragung hier sein muss.”
Agent Marshall verhielt im hinteren Teil des Raumes ruhig, nahm ihr Notizbuch heraus und ihre Augen wanderten zwischen den verschiedenen Teilnehmern des Raumes hin und her. Adele rutschte ein wenig auf ihrem Stuhl herum und drückte ihre Hände gegen die kühle Oberfläche des Metalltisches. Sie wartete darauf, dass Mr. Carmichael etwas vom dampfenden Kaffee nahm. Er schmatzte mit den Lippen und zuckte wegen der Hitze zusammen.