«Porque si lo hicieran, tendría todas las razones para hablar», razonó Reid. «No habría nada que me impidiera contarlo todo si pensara que pasaría el resto de mi vida en un agujero».
Aunque parecía como si fuera hace semanas, sólo habían pasado cuatro días antes de que una memoria fragmentada hubiera regresado a él; antes del supresor de memoria, Kent Steele había reunido información acerca de una guerra premeditada que el gobierno de los EE.UU. estaba diseñando. No se lo había contado a nadie, aunque le reveló a Maria que había recordado algo que podría suponer un gran problema para mucha gente.
Su consejo había sido simple y directo: «No puedes confiar en nadie más que en ti mismo».
No lo vio antes, en la sala de detención con su destino en cuestión y los analgésicos añadiendo su cerebro. Pero ahora lo veía. La agencia sabía que él sabía algo, pero no sabían cuánto sabía, o cuánto podría recordar. Él ni siquiera estaba seguro de cuánto sabía realmente.
Sacudió el pensamiento de su cabeza. Ahora que el dudoso resultado de su futuro se había resuelto, toda la tensión se drenó de sus hombros y se encontró fatigado y adolorido, bajo lo cual se creó una excitación burbujeante ante la idea de ver a sus chicas de nuevo.
Tenía dos horas antes de que el avión de las chicas aterrizara. Dos horas eran más que suficientes para ir a casa, ducharse, cambiarse y reunirse con ellas. Pero decidió renunciar a todo eso y se fue directamente al aeropuerto.
No quería volver a la casa vacía solo.
En cambio, estacionó en el estacionamiento pequeño de Dulles y entró por las rampas de llegada. Compró un café en un puesto de periódicos y se sentó en una silla de plástico, sorbiendo lentamente mientras mil pensamientos giraban en su cabeza, ninguno lo suficientemente largo como para ser considerado una impresión consciente, pero cada uno pasando fugazmente antes de volver en ciclos como un torbellino.
Necesitaba llamar a Maria, decidió. Necesitaba escuchar su voz. Ella sabría qué decir, y aunque no lo hiciera, hablar con ella tenía algo que siempre parecía remediar su mente enferma. Reid no tenía su teléfono móvil, pero afortunadamente había teléfonos públicos en el aeropuerto, una rareza creciente en el siglo XXI. No tenía cambio para poner en la máquina, así que marcó primero el cero y luego el número de teléfono que se sabía de memoria.
No hubo respuesta. La línea sonó cuatro veces antes de ir al buzón de voz. No dejó ninguno. No estaba seguro de qué decir.
Por fin llegó el avión y una procesión de pasajeros que iban caminando rápidamente recorrió el largo pasillo, pasando por las puertas y el control de seguridad y llegando a los brazos de sus seres queridos o apresurándose a recoger el equipaje.
Strickland lo vio primero. El agente Todd Strickland era joven, veintisiete años, con un corte descolorido de estilo militar y un cuello grueso. Se manejaba con un gentil pavoneo que era de alguna manera accesible y autoritario al mismo tiempo. Lo más importante es que Strickland no parecía para nada sorprendido de ver a Reid; la CIA sin duda le habría dicho que Kent Steele había sido liberado. Simplemente asintió con la cabeza una vez a Reid mientras conducía a las dos adolescentes por el largo camino.
Parecía que Strickland no le había dicho a ninguna de sus hijas que estaría allí a su llegada, y por eso Reid estaba agradecido. Maya lo vio después, y aunque sus piernas se movían, su mandíbula se aflojó con asombro. Sara parpadeó dos veces, y luego sus labios se abrieron de par en par en una sonrisa genuinamente eufórica. A pesar de que su brazo estaba enyesado y con un cabestrillo —ella se había roto el brazo después de caer de un tren en movimiento— corrió hacia él. —¡Papi!
Reid se arrodilló y la atrapó en un fuerte abrazo. Maya se apresuró justo después de su hermana menor, y los tres se abrazaron durante un largo momento.
–¿Cómo? —Maya le susurró roncamente al oído. A ambas chicas se les habían dado muchas razones para creer que no volverían a ver a su padre por lo que podría haber sido un largo tiempo.
–Hablaremos más tarde —prometió Reid. Soltó su agarre y se puso de pie delante de Strickland—. Gracias, por traerlas a casa a salvo.
Strickland asintió y estrechó la mano de Reid. —Sólo mantengo mi palabra. —En Europa del Este, Strickland y Reid habían llegado a una extraña especie de entendimiento mutuo, y el agente más joven había hecho la promesa de mantener a salvo a las dos chicas, tanto si Reid estaba cerca como si no—. Supongo que me iré —les dijo—. Ustedes dos pórtense bien. —Les sonrió a las chicas y se alejó de la pequeña familia.
El viaje a casa fue corto, sólo media hora, y Sara hizo que se sintiera aún más corto con su inusual charla. Le contó lo bien que el agente Strickland las había tratado, y cómo los médicos en Polonia le dejaron elegir su propio color de yeso para el brazo, pero aun así eligió el beige ordinario para poder colorearlo ella misma con marcadores. Maya estaba sentada extrañamente tranquila en el asiento del pasajero, de vez en cuando mirando por encima del hombro a su hermana pequeña y sonriendo brevemente.
Luego llegaron a su casa en Alejandría, y fue como si la puerta principal fuera un vacío para cualquier pensamiento alegre o feliz. El ambiente se calentó un poco; la última vez que alguno de ellos puso un pie en el vestíbulo había habido un hombre muerto justo antes de la cocina. Dave Thompson, su vecino, era un agente retirado de la CIA que había sido asesinado por el hombre que había secuestrado a Maya y Sara.
Nadie habló mientras Reid cerraba la puerta y metía el código para activar el sistema de alarma. Las chicas parecían dudar incluso de dar un paso más dentro de la casa.
–Todo está bien —les dijo en voz baja, y aunque él mismo apenas lo creía, se dirigió a la cocina para demostrar que no había nada que temer. El equipo de limpieza de la escena del crimen había hecho un trabajo minucioso, pero era evidente por el fuerte olor a amoníaco y la limpieza de las baldosas que alguien había estado aquí, limpiando la sangre y eliminando cualquier rastro de que un asesinato había ocurrido.
–¿Alguien tiene hambre? —Reid preguntó, tratando de sonar sin problemas, pero muy fuerte y teatral.
–No —dijo Maya en voz baja. Sara negó con la cabeza.
–Bien. —La prolongada pausa que hubo a continuación fue palpable, como un globo invisible que se inflaba hasta un volumen imposible en el espacio que había entre ellos—. Bueno —dijo Reid finalmente, esperando reventarlo—, no sé ustedes dos, pero yo estoy exhausto. Creo que todos deberíamos descansar un poco.
Las chicas volvieron a asentir con la cabeza. Reid besó la parte superior de la cabeza de Sara y ella bajó sigilosamente por el vestíbulo, bordeando una pared, él lo notó, aunque no había nada que bloqueara su camino, y subió las escaleras.
Maya esperó, sin decir nada, pero escuchando atentamente las pisadas en las escaleras para llegar a la cima alfombrada. Se sacó los zapatos usando los dedos de cada pie opuesto, y luego preguntó muy repentinamente: ¿Está muerto?
Reid parpadeó dos veces. —¿Quién está muerto?
Maya no miró hacia arriba. —El hombre que nos llevó. El que mató al Sr. Thompson. Rais.
–Sí —dijo Reid en voz baja.
–¿Lo mataste? —Su mirada era dura, pero no enojada. Quería la verdad, no otra tapadera u otra mentira.
–Sí —admitió después de un largo momento.
–Bien —dijo ella en casi un susurro.
–¿Te dijo su nombre? —Reid preguntó.
Maya asintió con la cabeza, y luego lo miró sin vacilar. —Había otro nombre que él quería que yo conociera. Kent Steele.
Reid cerró los ojos y suspiró. De alguna manera Rais continuaba acosándolo, incluso desde más allá de la tumba. —Ya he terminado con ese asunto.
–¿Lo prometes? —Ella levantó ambas cejas, esperando que fuera sincero.
–Sí. Lo prometo.
Maya asintió. Reid sabía muy bien que no sería el final, era demasiado lista e inquisitiva para dejar las cosas como están. Pero por el momento, sus respuestas parecían satisfacerla y se dirigió hacia las escaleras.
Odiaba mentirles a sus hijas. Odiaba aún más mentirse a sí mismo. No había terminado con el trabajo de campo, tal vez con el trabajo de campo pagado, pero aún tenía mucho que hacer si quería llegar al fondo de la conspiración que acababa de empezar a desenterrar. No tenía elección; mientras supiera algo, seguía en peligro. Sus hijas podrían seguir en peligro.
Deseó por un momento no saber nada, poder olvidar lo que sabía de la agencia, de las conspiraciones, y ser sólo un profesor universitario y un padre para sus hijas.
«Pero no puedes. Así que tienes que hacer lo contrario».
No necesitaba menos recuerdos; ya lo había intentado antes y no había funcionado tan bien. Necesitaba más recuerdos. Cuanto más pudiera recordar sobre lo que sabía hace dos años, menos trabajo tendría que hacer para descubrir la verdad. Y tal vez no tendría que preocuparse por mucho tiempo.
Parado en la cocina a pocos metros de donde Thompson fue asesinado, Reid tomó su decisión. Encontraría la vieja carta de Alan Reidigger y el nombre del neurólogo suizo que le había implantado el supresor de memoria en su cabeza.
CAPÍTULO UNO
Abdallah bin Mohammed estaba muerto.
El cuerpo del anciano yacía sobre una losa de granito en el patio del recinto, un grupo de estructuras beige con paredes encajonadas situadas a unos 80 km al oeste de Albaghdadi, en el desierto de Iraq. Fue allí donde la Hermandad sobrevivió a la expulsión de Hamas, así como al escrutinio de las fuerzas americanas durante la ocupación y la posterior democratización del país. Para cualquiera fuera de la Hermandad, el complejo era simplemente una comuna de chiitas ortodoxos; las redadas y las inspecciones forzadas de la propiedad no habían dado ningún resultado. Sus escondites estaban bien ocultos.
El anciano se había ocupado personalmente de su supervivencia, gastando su propia fortuna al servicio de la perpetuación de su ideología. Pero ahora, bin Mohammed estaba muerto.
Awad se paró estoicamente junto a la losa que contenía el cadáver ceniciento del viejo. Las cuatro esposas de Bin Mohammed ya habían dado el ghusl, lavando su cuerpo tres veces antes de envolverlo en blanco. Sus ojos estaban cerrados pacíficamente, sus manos cruzadas sobre su pecho, derecha sobre izquierda. No tenía ni una marca ni un rasguño; durante los últimos seis años había vivido y muerto en el recinto, no fuera de sus paredes. No había muerto por fuego de mortero o por ataques de drones como tantos otros muyahidines.
–¿Cómo? —Awad preguntó en árabe—. ¿Cómo murió?
–Tuvo un ataque por la noche —dijo Tarek. El hombre más bajo estaba en el lado opuesto de la losa de piedra, de cara a Awad. Muchos en la Hermandad consideraban a Tarek como el segundo al mando de bin Mohammed, pero Awad sabía que su capacidad había sido poco más que la de mensajero y cuidador cuando la salud del anciano declinó—. La convulsión provocó un ataque al corazón. Fue instantáneo; no sufrió.
Awad puso una mano sobre el pecho inmóvil del viejo. Bin Mohammed le había enseñado mucho, no sólo de creencia sino también del mundo, sus muchas dificultades, y lo que significaba liderar.
Y él, Awad, vio ante él no sólo un cadáver sino una oportunidad. Tres noches antes Alá le había regalado un sueño, aunque ahora era difícil llamarlo así. Era un pronóstico. En él vio la muerte de bin Mohammed, y una voz le dijo que se levantaría y lideraría la Hermandad. La voz, estaba seguro, había pertenecido al Profeta, hablando en nombre del Único Dios Verdadero.
–Hassan está en una redada de municiones —dijo Tarek en voz baja—. Aún no sabe que su padre ha fallecido. Regresa hoy; pronto sabrá que el manto de la dirección de la Hermandad recae sobre él…
–Hassan es débil —dijo Awad de repente, con mayor dureza de la que pretendía—. Mientras la salud de Bin Mohammed declinaba, Hassan no hizo nada para evitar que nos debilitáramos proporcionalmente.
–Pero… —Tarek dudó; era consciente del mal genio de Awad—. Los deberes de liderazgo recaen en el hijo mayor…
–Esto no es una dinastía —afirmó Awad.
–Entonces ¿quién…? —Tarek se alejó cuando se dio cuenta de lo que Awad estaba sugiriendo.
El joven entrecerró los ojos, pero no dijo nada. No necesitaba hacerlo; una mirada era más que suficiente amenaza. Awad era joven, aún no tenía treinta años, pero era alto y fuerte, con una mandíbula tan rígida e inflexible como su creencia. Pocos hablarían en su contra.
–Bin Mohammed quería que yo liderara —le dijo Awad a Tarek—. Lo dijo él mismo. —Eso no era del todo cierto; el anciano había dicho en varias ocasiones que veía el potencial de grandeza en Awad, y que era un líder natural de los hombres. Awad interpretó las declaraciones como una declaración de las intenciones del anciano.
–No me dijo nada de eso —se atrevió a decir Tarek, aunque lo dijera en voz baja. Su mirada se dirigió hacia abajo, sin encontrarse con los ojos oscuros de Awad.
–Porque sabía que tú también eres débil —desafió Awad—. Dime, Tarek, ¿cuánto tiempo hace que no te aventuraste fuera de estos muros? ¿Cuánto tiempo has vivido de la caridad y la seguridad de Bin Mohammed, despreocupado por las balas y las bombas? —Awad se inclinó hacia adelante, sobre el cuerpo del viejo, mientras añadía en silencio—: ¿Cuánto tiempo crees que durarás con sólo ropa en la espalda cuando tome el poder y te expulse?
El labio inferior de Tarek se movió, pero ningún sonido escapó de su garganta. Awad sonrió con suficiencia; el pequeño Tarek, con su papada, tenía miedo.
–Continúa —le dijo Awad—. Di lo que piensas.
–Cuánto tiempo… —Tarek engulló—. ¿Cuánto tiempo crees que durarás dentro de estos muros sin la financiación de Hassan bin Abdallah? Estaremos en la misma posición. Sólo que en lugares diferentes.
Awad sonrió. —Sí. Eres astuto, Tarek. Pero tengo una solución. —Se inclinó sobre la losa y bajó la voz—. Corrobora mi afirmación.
Tarek levantó la vista bruscamente, sorprendido por las palabras de Awad.
–Diles que has oído lo que yo he oído —continuó—. Diles que Abdallah bin Mohammed me nombró líder tras su fallecimiento, y te juro que siempre tendrás un lugar en la Hermandad. Recuperaremos nuestra fuerza. Daremos a conocer nuestro nombre. Y la voluntad de Alá, la paz sea con Él, se hará.
Antes de que Tarek pudiera responder, un centinela gritó al otro lado del patio. Dos hombres abrieron las pesadas puertas de hierro justo a tiempo para que dos camiones las atravesaran, con las huellas de sus neumáticos llenos de arena húmeda y barro de la lluvia reciente.
Ocho hombres salieron —todos los que se habían ido estaban de regreso—, pero incluso desde su posición ventajosa Awad podía decir que la redada había ido mal. No había municiones ganadas.
De los ocho, uno dio un paso adelante, con los ojos muy abiertos, mientras miraba fijamente la losa de piedra entre Awad y Tarek. Hassan bin Abdallah bin Mohammed tenía treinta y cuatro años, pero aún tenía el aspecto demacrado de un adolescente, sus mejillas poco profundas y su barba irregular.
Un suave gemido escapó de los labios de Hassan al reconocer la figura que yacía quieta en la losa. Corrió hacia ella, con sus zapatos levantando arena detrás de él. Awad y Tarek retrocedieron, dándole espacio mientras Hassan se arrojaba sobre el cuerpo de su padre y sollozaba con fuerza.