"Du bist nicht allein, Abigail. Denken Sie daran: Wenn es Ihnen nicht gut geht, brauchen Sie mich nur anzurufen, und ich komme sofort zu Ihnen. Sogar Emma hat gesagt, dass sie bereit ist, dich aufzunehmen, wenn du Othello nicht mitnimmst, weil sie allergisch gegen Katzenhaare ist", hatte Rachel sie ein paar Tage zuvor ermutigt.
Wenn sie sich zu einem so wichtigen Schritt entschlossen hatte, dann nur dank ihrer ermutigenden Worte und dem schrecklichen Streit mit ihrer Mutter zwei Monate zuvor.
Freudig erregt flog sie den ganzen Korridor hinunter zu Zimmer 204, der zweiten Tür auf der rechten Seite.
Sie war schon fast da, als sie einen Jungen bemerkte, der an der Tür dessen lehnte, was Abigail jetzt als ihre Wohnung betrachtete, seine dritte Zigarette zu Ende rauchte und den Stummel auf den Boden neben der Fußmatte warf, neben die Reste der anderen Zigaretten.
"Wie können Sie es wagen?", empörte sie sich und war bereit, ihm die Meinung zu sagen, aber bevor sie ihn belehrte, wollte sie sichergehen, dass er nicht der Neffe von Frau Rosemary oder ein anderer Verwandter war, mit dem sie Verhandlungen führen musste.
"Jetzt muss dieser unhöfliche Mann nur noch meine Miete erhöhen, die ich mir ohnehin kaum leisten kann", dachte sie und näherte sich dem jungen Mann vorsichtig mit einem gezwungenen Lächeln auf dem Gesicht.
Als sie bis auf zwei Meter an dieses widerliche Individuum herankam, das den gesamten Treppenabsatz mit dem beißenden, stinkenden Rauch seiner Zigaretten verpestete, bemerkte er sie schließlich, richtete sich in einem Sekundenbruchteil auf, entfernte sich von der Tür und schob dann mit einer Bewegung seines Absatzes alle Zigarettenstummel hinter sich weg.
Abigail schnappte erschrocken nach Luft und blickte in die Richtung der Asche, die den gesamten Boden überzogen und verunreinigt hatte, bis der Junge auf sie zukam und ihr seine Hand anbot.
"Hallo, hier ist Ethan. Wir haben vorhin telefoniert", stieß er mit einem bezaubernden, charmanten Lächeln hervor, das sie sicher über den ganzen Schmutz, der vor ihren Augen aufgewirbelt wurde, hinwegtäuschen sollte.
Sie sah ihn abwechselnd an.
Er war süß, das musste sie zugeben. Er hatte ein wunderschönes ovales Gesicht, das sofort ihre Aufmerksamkeit erregte. Seine haselnussbraunen Augen mit grünem Unterton, die von seinem dunklen, aschblonden Haar verdeckt wurden, waren ebenfalls interessant, aber trotz des verführerischen, zwinkernden Blicks war ihr die nach unten gerichtete Falte in seinen Augenwinkeln nicht entgangen.
"Augen, die gelitten haben", sinnierte sie und bemerkte auch die dunklen Augenringe, die sein Gesicht verdunkelten. "Da hatte wohl jemand in letzter Zeit ein paar schlaflose Nächte."
Der kaum vorhandene Bart und der Geruch von Zigaretten und Rauch, der sie überkam, gaben ihm ein deutlich verrauchtes Aussehen, obwohl er bestenfalls sechsundzwanzig oder siebenundzwanzig Jahre alt sein musste.
Auch sein Mund faszinierte sie mit diesem gefährlichen und charmanten Lächeln... und der linke Mundwinkel, der stärker nach oben gezogen war als der rechte, ließ sie sofort vermuten, dass dieses Lächeln eher dazu diente, zu provozieren und zu spotten, als sich zu freuen.
Er war weder zu groß noch zu klein, und mit seinem schlanken Körperbau war er definitiv attraktiv.
"Das muss ein Irrtum sein", erwiderte Abigail, die das Misstrauen in seinen Augen bemerkte, das sie bei ihrer langen, stillen Untersuchung seines Aussehens empfunden hatte. Emma hat ihr oft gesagt, sie solle die Leute nicht zu sehr anstarren, weil sich die Leute dann unwohl fühlten, und keiner von ihnen war eine Figur in ihren Comics oder Geschichten.
"Ich verstehe das nicht."
"Ich kenne Sie nicht", erklärte sie sanft, aber entschlossen, respektiert zu werden. "Und die Tür, an die er sich gelehnt hat, ist meine Wohnungstür", präzisierte sie und freute sich wie ein Igel über den Klang ihrer eigenen Worte.
Das tiefe, kehlige Lachen, das aus diesem verführerischen Mund kam, wirkte irritierend auf sie.
"Du irrst dich", warf der Junge ein und zog an einer weiteren Zigarette.
Der Wechsel von formell zu informell ging ihr auf jeden Fall auf die Nerven, denn sie wusste, dass er sie unterschätzte und nicht respektierte... was leider sehr üblich war, denn obwohl sie vierundzwanzig war, gab ihr kaum jemand mehr als siebzehn.
"Du irrst dich!", schnauzte sie. "Und jetzt geh woanders rauchen, du Dreckskerl!", platzte sie heraus und deutete auf den ganzen Dreck, der in den Saal eingedrungen war.
"Auf keinen Fall! Ich bleibe hier. Ich habe einen Termin. Solltest du um diese Zeit nicht lieber in der Schule sein?"
Abigail schnappte entrüstet nach Luft. Aber was glaubte sie, mit wem sie es zu tun hatte?
"Ich bin vierundzwanzig Jahre alt. Ich habe die Schule schon vor langer Zeit beendet", zischte sie wütend und ließ ihn fassungslos zurück.
"Oh, Entschuldigung. Ich dachte, du wärst sechzehn... Du siehst so klein aus."
"Übertrieben! Nur weil ich 1,80 m groß bin, bin ich noch lange kein Teenager!"
"Siehst du, anscheinend bist du derjenige, der sich irrt! Und jetzt nimm diese dreckigen Schuhe von meiner Fußmatte und warte woanders auf dein Date."
"Dieses Haus gehört mir, und jetzt verschwinde, Baby", erwiderte der Junge, lehnte sich gegen die Tür und blies ihr den Rauch seiner neuen Zigarette entgegen, die Abigail sofort als "krebserregend" einstufte.
"Gehen?!", wütete sie noch mehr. "Sie müssen gehen! Dieses Haus wird bald mir gehören, also werde ich nicht zulassen, dass du dich mir gegenüber so verhältst und mich mit Lungenkrebs tötest oder die Wände dieses Gebäudes verschmutzt!"
"Oh, Scheiße! Ich musste mir einen von diesen verrückten Umweltschützern holen", murmelte der Junge vor sich hin, während er sie mit noch mehr Rauch überflutete und sie zum Husten brachte.
"Ich muss heute Abend mindestens einen Liter Entgiftungstee trinken, um die ganzen Abfälle loszuwerden", überlegte Abigail, die schon bei dem Gedanken an ihre geschwärzten, kranken Lungen verzweifelte.
"Ich bin nicht verrückt. Ich liebe und respektiere meine Mitmenschen und den Planeten. Das kann man von dir sicher nicht behaupten", meinte sie beleidigt und schimpfte mit sich selbst, weil sie den Kerl einen Moment lang für süß gehalten hatte. In Wirklichkeit war er ein Ungeheuer an Laster und Unhöflichkeit. "Und jetzt bitte ich Sie, zu gehen. Bald kommt meine Vermieterin, um den Mietvertrag zu unterschreiben, und mir wäre es lieber, wenn du nicht hier wärst. Ich möchte nicht, dass sie mich mit jemandem wie Ihnen in Verbindung bringt, um meinen Ruf zu ruinieren", fuhr sie verblüfft fort.
"Was?!", schrie der plötzlich wütende Junge und sprang auf sie zu wie ein wildes Tier.
"Ich sagte, geh weg", wiederholte sie, entschlossen, sich nicht einschüchtern zu lassen.
"Vergiss es! Dieses Haus gehört mir. Ich habe mich bereits mit der alten Frau geeinigt", schimpfte er wütend.
Ein Konkurrent? Aber wie war das möglich?
"Frau Rosemary?", fragte er zögernd.
"Ja, sie. Ich habe die Wohnung erst vor fünf Tagen besichtigt. Ich sagte ihr sofort, sie solle es mir überlassen, da ich in der Kneipe gegenüber arbeite, und sie nahm mein Angebot sofort an."
Abigail hatte das Haus vier Tage zuvor gesehen, aber beschlossen, es für sich zu behalten, da sie fürchtete, das Geschäft zu verlieren, wenn sie später kam. Außerdem liebte sie dieses Haus, das strategisch günstig gelegen und so geräumig war, dass es auch Platz für Othello und die anderen bot.
"Diese Wohnung gehört mir!", ärgerte sie sich sofort über die Vorstellung, noch einen Monat mit der Wohnungssuche verbringen zu müssen.
"Du bist ein Narr, wenn du glaubst, dass ich dir das Haus überlasse", griff er sie seinerseits an.
Die beiden Kontrahenten wollten sich gerade einen blutigen Kampf der Beleidigungen liefern, als sich plötzlich die Haustür öffnete.
Eine gebrechliche und zierliche Dame in den Achtzigern trat heraus und kam mit Hilfe ihres Stocks auf sie zu.
"Herr und Frau Camperg?", fragte sie in unsicherem Ton.
"Camberg! Abigail Camberg!", korrigierte Abigail sie und erhob ihre Stimme, immer noch wütend über die Diskussion.
"Ja, das bin ich. Ethan Campert", antwortete der Mann an ihrer Seite gleichzeitig und überwältigte ihre Stimme.
Sein leichtes Lächeln des Triumphs entging auch ihr nicht, als er auf die Dame zuging.
"Guten Morgen. Ich bin Teresa, die Schwester von Rosemary Dowson. Leider ist meine Schwester eingeliefert worden, aber sie hat mir die Wohnungsschlüssel mit der Bitte hinterlassen, sie Ihnen heute zu übergeben. Später wird auch meine Nichte mit dem Vertrag kommen", teilte er ihnen mit, übergab jedem von ihnen mit zitternden Händen einen Schlüsselbund und kehrte zu seiner Tür zurück.
"Ma'am, für wen ist die Wohnung?", fragte Ethan sie nervös.
"Für dich."
"Niemand hat mir je etwas von einer Mitbewohnerin erzählt", warf das Mädchen ein, aber die Frau machte keine Anstalten, sie zu hören.
"Taub wie ihre Schwester!", dachte sie irritiert.
"Warte, das Haus kann nicht für uns beide sein. Dieses Mädchen ist verrückt", warf der junge Mann ein und brachte sie damit auf die Palme, doch die alte Frau lächelte mitfühlend.
"Hören Sie mir zu. Nehmen Sie die Schlüssel und gehen Sie ins Haus. Es ist nicht gut, wenn ein Ehepaar seine persönlichen Probleme auf dem Treppenabsatz bespricht", schimpfte sie gutmütig.
"Wir sind nicht verheiratet", stellte Abigail sofort klar, während sie versuchte, den Drang zu unterdrücken, mit dem Kopf gegen die Wand zu schlagen, um aus diesem Albtraum aufzuwachen.
"Er hat Recht. Wir kennen uns nicht einmal", wiederholte der Junge.
"Daran hättest du denken sollen, bevor du geheiratet hast", gab die alte Frau zu, bevor sie sich im Haus einschloss.
"Aber hat sie verstanden, was wir gesagt haben?", fragte Abigail und wandte sich an Ethan.
"Ich glaube, sie ist taub", murmelte er und verweilte mit seinem Blick auf der Tür der Dame.
An diesem Tag schwor sich Abigail, Taubheit auf ihre Liste der "Krankheiten, die man nicht bekommen sollte" zu setzen.
Nach einem langen Moment der Verwirrung und des Zögerns öffnete Ethan die Haustür.
Die Einrichtung war genau so, wie das Mädchen sie in Erinnerung hatte: ein kleines, spartanisches Wohnzimmer mit nur einer großen dreisitzigen Couch und einem kleinen weiß lackierten Fernsehtisch, der wie der Couchtisch vor der Couch aussah und in den er ein paar Regale für seine DVDs und Pilates-Videos stellte. Außerdem hatte Emma versprochen, ihr mit den Möbeln zu helfen.
Gegenüber dem Wohnzimmer befand sich die Küche, und der Esstisch war so aufgestellt, dass sie beim Essen fernsehen konnte - etwas, das in diesem Haus nie passieren würde, solange sie dort wohnte.
Die schlichte weiße Küche, die durch die Jahre leicht beschädigt worden war, war funktionell, aber anonym.
Eine Sache, die er von Anfang an geliebt hatte, war die lange Terrasse, die die Küche mit dem Hauptschlafzimmer verband. Er ging fast um die ganze Wohnung herum, und obwohl er recht schmal war, hatte sie sich schon einiges einfallen lassen, um ihn ideal für die Aufbewahrung all der Töpfe mit aromatischen und medizinischen Kräutern zu gestalten, die sie für die Herstellung von Bio-Kräutertees und frischen, würzigen Soßen aufbewahren wollte.
Der winzige Flur zwischen dem Wohnbereich, dem Badezimmer und den beiden Schlafzimmern war dunkel und schmal, aber ihre wunderbare Freundin, eine Innenarchitektin, hatte bereits den Bauunternehmer ihres Vertrauens angerufen, um Halogenstrahler an der Decke anzubringen.
Das Badezimmer war klein, aber es gab genug Platz für eine Mini-Waschmaschine und Othellos Bedürfnisse.
Schließlich vervollständigten die beiden Schlafzimmer die Wohnung.
Eines war etwas größer, aber beide hatten ein Doppelbett und einen kleinen Kleiderschrank. Abigail hatte bereits geplant, die Kleider nach Jahreszeiten aufzuteilen und die aktuellen in das Zimmer zu legen, das sie zum Schlafen benutzen würde, während die anderen im Zimmer von Othello und den anderen in Sicherheit sein würden.
Sie sah sich das ganze Haus an und fühlte sich wohl.
Es gab nur ein fremdes Element: diese umherwandernde Seele, die zwischen dem Geschirr und im Kühlschrank herumschnüffelte, auf der Suche nach wer weiß was.
"Was suchen Sie?", fragte sie vorsichtig und ging auf ihn zu.
"Abwasch".
"Geschirr?", wiederholte sie verwirrt.
"Ja, ich habe keine und die alte Dame sagte, sie würde mir welche überlassen, aber ich sehe sie nicht."
"Sie müssen sie einfach kaufen. Bei Backtable's gibt es immer Angebote für Möbel", beschloss sie leichthin mit dumpfer Stimme. Sie war deprimiert über die Situation, die sich ergeben hatte, und hatte keine Energie mehr.
"Das wird es sein...", seufzte Ethan abwesend. Offenbar war sie nicht die Einzige, die unter dem entstandenen Chaos litt.
"Hier bin ich!", ertönte eine gestelzte Stimme hinter ihnen und ließ sie zusammenzucken. "Entschuldigen Sie, aber nach dem Krankenhaus bekam ich einen Anruf von der Arbeit und jetzt muss ich wieder laufen."
Es war die Tochter von Rosemary Dowson.
"Guten Morgen", grüßten sie und versuchten, ein Lächeln zu zeigen, trotz der Angst, ausrangiert und vor die Tür gesetzt zu werden, um Platz für den anderen zu machen.
"Guten Morgen, Jungs. Haben Sie den Dreck draußen gesehen? Jemand hat geraucht und alles auf den Boden geworfen. Wissen Sie, wer das war?", beschwerte sich die verärgerte Frau.
"Ich weiß es nicht. Ich rauche nicht", wollte Ethan schnell sagen und erntete Abigails klassischen mörderischen Blick mit den geschlitzten Augen.
"Ich rauche auch nicht", fügte Abigail hinzu, aber am Gesichtsausdruck der Frau konnte sie erkennen, dass man ihr nicht glaubte.
"Du glaubst lieber diesem geräucherten Stockfisch als mir? Männlicher Chauvinist!", schrie sein verbitterter Verstand.
"Und, ist das Haus in Ordnung? Es gefällt Ihnen, nicht wahr? Ist alles in Ordnung?", beeilte sich die Frau zu sagen und holte den zerknitterten Mietvertrag aus einem großen Seesack.
"Eigentlich gibt es ein Problem", sagten Abigail und Ethan unisono.
"Ich weiß, ich weiß - das Geschirr. Ja, meine Mutter hat es vergessen, obwohl sie es im Inventar auf den Vertrag geschrieben hat. Nach allem, was passiert ist, fürchte ich, dass Sie sich darum kümmern müssen, aber keine Sorge. Es steht Ihnen auch frei, Änderungen an den Möbeln vorzunehmen, da sie sehr alt sind. Es liegt an Ihnen. Ich stehe Ihnen für alle Klärungen und Probleme zur Verfügung.
"Genau! Das Problem ist eigentlich ein anderes", fuhr Ethan streng fort.
"Schauen Sie, der Vertrag ist hier", mahnte die plötzlich gereizte Frau und legte den Vertrag mit der bereits geleisteten Unterschrift des Mieters auf den Esstisch. Es fehlten nur die Angaben des Vermieters. "Aber wenn dir das Haus so nicht gefällt, musst du nur die Schlüssel an meine Tante zurückgeben und gehen. Morgen kommt ein anderes Ehepaar mit einem fünfjährigen Kind, um die Wohnung zu besichtigen, und sie haben meiner Mutter bereits gesagt, dass sie die Wohnung dringend brauchen. Mit oder ohne Geschirr."
"Geschirr hat damit nichts zu tun", änderte Ethan aufgeregt.
So sehr sie den Jungen auch verabscheute, musste Abigail zugeben, dass sie seine Enttäuschung voll und ganz verstand, aber sie konnte nicht zu Wort kommen, aus Angst, aus dem Haus geworfen zu werden.