Александр Тимшин
Мгновения
* * *
Неподъёмную глыбу я стронул усердной молитвой,
И опять понеслись, наполняя пространство стихи,
Стали строчки ложиться в гармонии слога и рифмой,
Не вполне дар сложенья от суетной жизни затих.
В цикле мысли частично от времени сделались стары,
А читатель листнёт за минуту «Мгновений» листы,
«Зарисовки судьбы» об огромном без длительных арий,
Наизнанку себя: обнажая мечтанья и стыд.
Неподъёмная глыба без мыслей прижала ум, веки,
Но подспудно копился и опыт, и внутренний жар,
Мне звезда Рождества вдохновением песенным светит,
И в душе от мольбы заиграл поэтический марш.
* * *
С поэтическим маршем идти несравненно короче,
По просторам вселенной, до точки конечной любой,
На развилках не ждёшь и поход совершаешь не ночью,
И уже не ворчишь, а доволен и этой судьбой.
Все шаги совершаешь со смыслом и временем в ногу,
И дырой не грозит не оконченных строф спотыкач,
Строки сами собою откуда-то двигаться могут,
И по технике тоже немало приходит удач.
Он совсем не такой, как обычные маршевы ритмы,
Кто-то музой зовёт, но узнаете лёгкостью строк,
И слова, как патроны, в обойме катренами сбиты,
Впрочем, я вам не гений и будь в моей критике строг.
* * *
На душе без трудов поселились ленивые кошки,
Сформулировал фразу на данный текущий момент,
И от прошлых вершин мне остались осколки и крошки,
Или быть так должно в череде переменчивых лент.
Может надо пройти и такие тупые этапы,
Чтобы яростней вспыхнул святой очищенья огонь,
Но пока ощущенье, что лазил лукавому в лапы,
И спасает щит веры когда-то в дар взятая бронь.
Да молитва, как искра, средь чёрного ужаса светит,
С ней одною легко и на сердце средь бури покой,
Что Господь нас простит, мы хоть блудные, но Его дети,
И другим Его детям по духу я родственный, свой.
* * *
Хорошо, как коня, оседлать вновь потоки сознанья
У меня лишь желанье держать восхищённо узду,
И за это дают ранг поэта, высокое званье,
Вдохновенье и труд но я в этом имею нужду.
Из чего же сознанье свои композиции строит,
Для меня основанье Писанье, молитва и пост,
Бог Отец, Сын и Дух, все единые, истинно, трое,
Плюс труды и ученье дают поэтический рост.
Вдохновленные строки как флаги победные реют,
В них добротны и смысл, и рифма, и слов материал
Ну, так что же я образно, душу повесил на рею,
И конкретно в застое, прошедшую зиму проспал?
* * *
Миражи из глубин выползают угрюмые танки,
Из под траков, конечно, в ошмётках летит чернозём,
И не бред же больной, и не глюки последствия пьянки,
Поразмыслить бы надо, я где заблудился и в чём?
Для чего возникают такие пустые картины,
Кто агрессор, кто враг, и вот эти мечтанья зачем?
Или боль за страну, за печальные наши былины,
И что сам я ослаб, и в текущее поприще нем.
Я ж за то чтобы плыли любые эскадры по морю,
И вернулись все живы в родной и приветливый порт,
Без меня в этом мире широкое гульбище горю,
Тьма желающих крови из чьих-нибудь рваных аорт.
* * *
Я же мирный, я вятский, войну обойти удостоен,
Но оглянешься: предки, в кого не укажешь боец,
Видно так на Руси, коль ты с Русью, с рождения воин,
И навряд ли придёт этой цепи спокойный конец.
Хоть потеряно с виду для бойни моё поколенье,
Нам досталось похуже, тупой и безцельный застой,
Пустота позади, впереди же могила и тленье,
Из разводов, абортов, и пьянки губительный рой.
И сейчас рассуди где для нас исцелительно благо:
Смерть за други своя, или долларов «радостный» плен,
Под покровы каких становиться спасительных стягов,
А не резать себе, от слепого отчаянья, вен.
* * *
Нам всегда рубежи преподносят заветные даты,
И тогда налицо урожай, злободневный итог,
Нам ясней, что в душе натворили враги-супостаты,
И куда Он задвинут, за печку какую, наш Бог.
Ну, а если не будем следить за значением чисел,
Тупо просто листаем по кругу всех дней календарь,
Утеряем и цель и тем более истинный смысл,
Но здесь жизнь всем дают, чтоб освоить духовный букварь.
И нам даты нужны наподобие рвущего клина,
Чтобы мы поделили на глыбы всех дней монолит,
Например: все посты ради Девы и Божьего Сына,
Чтобы дух наш разбитый стал с Троицей Божией слит.
* * *
Распрострёт любой ум в полусне череду вспоминаний,
Всё на круги своя, или выход на новый простор?
Что ему не хватает: идей, горизонтов и знаний,
Раз готов ворошить, что уплыло, забыто и вздор.
Это явная связь с кладовой глубины подсознанья,
Что не выразишь словом и вряд ли припомнится днём,
Здесь либидо и страх, и других миражей призыванье,
И картины такие не знаем когда перетрём.
Знаю всё это можно прервать покаянной молитвой,
Но на это нет памяти, может желанья и сил,
И никто не зовёт эти миги сознания битвой,
А то тени того, чем ты дышишь, мечтаешь и жил.
* * *
Как мы любим ругать не по нраву плохую погоду,
Нам бы рая хотелось и высшей гармонии сфер,
А взгляни на себя, как мы в ступе толочь можем воду,
И в какую себя направляем из множества вер.
Нам бы очень хотелось, чтоб быт не трясли катаклизмы,
Славно ровно живя и достаток был сильный во всём,
Всё в себя и в себя, но ведь лопнем, без образно клизмы,
Мы же твари такие, что всё непотребное жрём.
И здесь дело не только в составе химической пищи,
Экологии тема прямая в спасенье души,
А вот здесь нет достатка, здесь каждый убогий и нищий,
И внутри много гадов, и сверху пиявки и вши.
* * *
Огляделся вокруг: это ж надо одни скоморохи,
Захватили и сцену и влезли в паршивый экран,
Там, как фантик-обёртка, мелькают духовные крохи,
А народ утомился и если не пашет, то пьян.
А те шутят вовсю над реальностью нашей убогой,
Ниже пояса смыслы, и где-то заснул интеллект,
Этих шоу сейчас стало просто немыслимо много,
Видно надо кому-то, чтоб стало побольше калек.
Так тогда скоморохи служители тёмного князя,
И их цель убедить нас, что надо всем ржать до гробА,
Чтобы нам не пытаться подняться из чувственной грязи,
И вот эта минута сия была только люба.
* * *
Надо что-то сказать, а вот что затрудняюсь ответить,
Я такой же как вы, вы меня не судите ни в чём,
Я такой же земной, но мы всё же Всевышнего дети,
И нам надо обратно вернуться в родительский Дом.
Я такой же как вы, а не умный и правильный ментор,
Но хочу тем помочь, кто идёт ко Кресту позади,
Я же вижу расклад в интервале мечты и моментов,
И себя я сужу пребывая на месте судьи.
И сказать надо много, а сердце ослабшее пусто,
Хотя нет в уголочке проснулась забытая боль,
Надо встать над окопом покинув укрытие-бруствер,
Я в борьбе что-то значу, а сидя в траншее я ноль.
* * *
Киноленты сюжет, в назиданье военная драма,
Как теперешних нас, да забросить в горнило войны,
И не важно какого расцвета у Родины знамя,
Коль припрут, то увидим, что делать на месте должны.
Как себя поведём, если нас да в гремящее пекло,
Будем шкуру спасать или ринемся всё-таки в бой,
Да, себя в этой роли мы видим лишь образно, блекло,
Но такиеэкстримы покажут тухлятину, сбой.
Но мы в разное время не очень похожи бываем,
Где же истина, стержень, в каком закоулке души
И такие амебы, бывает мечтаем о Рае,
Так не жди, что гром грянет, хоть что-то и раньше реши.
* * *
Нам итоги поста не дано закрепить на бумаге,
Передёрнется цикл и опять всё на круги своя,
Ну, а страсти души, что подвержены внутренней тяге,
Поутихнут лишь чуть, свои иглы, на время тая.
Так на что эти битвы по некому признаку схожи,
Или бой с ветряком или мрачный без выхода лес,
Или к горлу силком не шутливо приставленный ножик,
Или сам добровольно в темницу духовную влез.
Хотя всё-таки славно, что есть эти главные даты
До которых несём мы во всём оградительный пост,
Мы не только по долгу уже добровольно солдаты,
И врага мы встречаем не прячась, а полностью в рост.
* * *
Я мысль вспоминаю, что мне залетала под темя,
В ней был чёткий план по решению важных проблем,
Уходит, быть может, святое беЗценное время,
А я не при деле и в стихосложении нем.
И день промелькнёт перевёрнутой жизни страницей,
Как след на воде, да из разных грехов бурелом,
Вот ночью порою полезное действие снится,
Но снова по кругу, и в мыслях провал и облом.
Где взять мне слова, что подобны сиянью жар-птицы,
И слышали их чтоб, добавить, как гром, децибел,
Так вот же замкнулся весь круг всех призвать к покаянью,
И тихо Услышишь, придёшь, на Судилище, смел.
* * *
И период без мыслей, наверное, что-нибудь значит,
Не у всех же могучий, не спящий, крутой интеллект,
Но пред всеми стоят по их силам для жизни задачи,
Так устроен из кожи и хрупких костей человек.
И, бывает, живёшь на траву поведеньем похожий,
И жуёшь, что придётся, скотом коротаешь здесь срок,
Только мысли тревожат, что так продолжаться не гоже,
Мол судьба, у всех было, и случай управит свой рок.
Но у нас ещё есть неизвестный багаж подсознанья,
Что там зреет, таится, то Богу изведать дано,
Но, я верю, достаточно внутренних мыслей спасанья,
И достаточно места для Духа Святого даров.
* * *
Быта замкнутый круг, да ещё целомудрия цепи,
Что надел на себя, но забыл приковать на замок,
И читать недосуг, и несу оправдания лепет,
Что я всё же любя и рощу свой духовный росток.
Ну, а где же плоды и святое целебное семя,
Или в почве всё дело, иль время для сева не то?
Нет, всё это не так, я же с радостью взял это бремя
И Господь наш всё знает, и Сам приготовит итог.
Значит снова читать для подпитки Священные Книги,
И молиться, молиться, и верить, что помощь придёт,
И нести, раз решил, добровольно законов вериги,
Не по силам не взвалят на плечи духовные гнёт.
* * *
Вот и лета зенит, а уже ощущается холод,
Хотя август всего перешёл за предел Илии,
Вот и я уж седой, а в душе ещё дерзок и молод,
Или быть так должно, на весах всегда или-илИ.
Так в начале был сев, и другие до пота заботы,
Но суд-осень проявит, что есть в закромах, весь итог,
И сперва много сил, как пчела строишь многие соты,
А потом подустал и живёшь с болью рук или ног.
И картины такие, примерно, духовного плана:
Сперва бодр и вперёд продвигаешься словно заря,
А в зените замрёшь, средь трудов, суеты и обмана,
И в душе боль за всех, все пропали и пишешь им зря.
* * *
Весёлая осень любимый пейзаж у поэтов,
И красок побольше, но холод и сырость гнетёт,
Уже не дождаться, как летом, с любимой рассвета,
Что всё преходяще напомнит нам по небу лёт.
Но радостно ждём ещё светлых и тёплых денёчков,
Последнего гриба, прогулок по жухлой листве,
И рвётся наружу с пера слова спелого строчка,
И здесь все поэты, наверное, в дальнем родстве.
Осенняя песня повенчана вечно с тоскою,
Тем более ценен любой перед стылостью миг,
Я зубы сцепив, через слёзы, о радостном вою,
Слепив из катренов печалям и горестям фиг.
* * *
Коль в молитве ослаб опускается планка всё ниже,
А лукавое дно вмиг использует слабый момент,
И ты ходишь пустой, понимая, что полностью выжат,
Но не резать ж себе, как у мира положено, вен.
И на память пришла деревенская наша телега,
Чуть опустишь вожжу и окажется домом кювет,
И вся праведность наша навроде весеннего снега,
Как бы белые с виду, а внутренний с примесью свет.
А вставать тяжело, хотя сердцем я чувствую надо,
Тяжело на виду, тяжело когда яростен враг,
Но надежда в подмогу и выведем внутренних гадов,
Видно нам не расти без познаний, падений и драк.
* * *
Мне шалая мысль прострелила сознание на вылет,
Но я улыбнулся, не очень сей мыслью задет,
Она улетела, не то, что обычные в мыле,
Что вновь возвращаются, вроде привычных комет.
Их можно исчислить, коль ведомы центр притяженья,
И некие факторы: скорость, орбиты пробег,
А в плане духовном все мысли с лукавым сраженья,
Они прираженье, волна, а ты низенький брег.
И чуть зазеваешься образно спину подставишь,
Накатит цунами и дому на дюнах каюк,
Но встретишь их лбом и молитвой Всевышнего славишь,
Тогда тебе мысль и звезда, и помощник, и друг.
* * *
Виртуальный полёт нас вознёс и прощай дельтапланы,
Что же делать, реально она не для нас высота,
Ну, а в гугле мы асы, пилоты, штурмАны и паны,
Посетить можем всё, и как с неба увидеть места.
Можно много мечтать на земле для нас очень суровой,
Но всегда недоступен и вновь убежит горизонт,
А нам хлеба и зрелищ давал чтобы снова день новый,
А кому-то и надо, чтоб личный был выпуклым понт.
Виртуально-реально, но честно то всё суррогаты,
Есть какая-то сила, которая всё и везде.
И кто в Бога не верит уполз словно рак на попятный,
Мы без веры в тревоге, без мира и в разной нужде.
* * *
Я мысли прогнал, чтобы вновь окунуться в нирвану,
Что грубо, конечно, но здесь называется сном,
И лучше уж так, чем жевать всю избитую, рвану
Шаблонную жизнь, что духовно является дном.
И так вот парю между небом и грешной землёю,
Но сердцем я знаю, что где-то есть верный Маяк,
Есть стороны света и Высь, и есть низость с змеёю,
И где приземлишься, то там и поставишь свой стяг.
Но где твоё знамя, там центр и твоя оборона,
А ценность какую хранит наш последний редут,
И как избежать даже в сне нам для мыслей полона?
Мы даже не знаем какие сюжеты нас ждут
* * *
Надо много успеть на страну надвигается осень,
Мы же севера люди и знаем, что в зиму почём,
Но придёт выходной, всё бросаем Всевышнего просим:
Помоги и спаси, мы лишь главного милости ждём.
Надо много объять, а не миги и видимый спектр,
Что за кадром стоит, в корень важно и быта ценней,
А мы люди такие, что тешим свой чувственный сектор
И нам даты даны, чтоб разложить где пыль и нужней.
У дат разные ранги и люди-снежинки не схожи,
Нет в копирку узоров, у всех закоулки в душе,
Если совесть осталась, она тебя в праздник загложет,
Если нет, надо думать, ты близко к обрыву уже.
* * *
Нам разные мысли приходят под свод полушарий,
Мы сапиенс гомо с великой работой ума,
И это отличье от прочей беЗсмысленной твари
Даёт нам надежду, что тело лишь кокон-тюрьма.
И надо пройти этот цикл оперенья достойно,
Чтоб выйти на волю, где ночь, как сияние дня,
Но выдержать надо со страстью и помыслом войны,
И коль проиграешь ты просто вредитель и тля.
Пусть мысли мои приблизительны, образны, грубы,
И быстро другие, но в мире, где тьма, что огни,
Облекшись в слова, они нам, как зовущие трубы,
В них правда, с любовью: не нравиться, мыслью распни.
* * *
Я всё лето проспал, пребывая в застое и неге,
Сладкий сон без часов, да порой до утра Интернет,
Так утихнет мечта о загробном спасительном Небе,
Где нет наших проблем и болезней, и прихотей нет.
Только к осени ближе доходят вестей переборы,
То крушение в небе, а то на водице облом,
Но никто не глядит в чёрно-белые эти узоры,
Каждый строит свой быт и на дюнах укрытие-дом
Но взгляни чуть построже: мы вроде убогой улитки,
Позапрятались в норки текущих вещей скорлупу,
И наш мир на песке, и весь гонор паршивый и хлипкий,
Вдруг придёт что-то свыше. И хруст, и смолотят в муку.
* * *
Для чего нужен сон, при такой нашей жизни короткой?
Когда можно бы тупо включил-отключил агрегат
И характер зачем? Сделать тварь бы послушной и кроткой,
И тогда б отдыхал до любого пришествия ад.
Ведь во сне я открыт для любых иноземных влияний,
Кто навеет мне тему: тревога, желудок иль пах?
Здесь простор для всего нашей страсти, фантазий и маний,
И бывает, отсутствуют полностью совесть и страх.
Легко ставлю вопрос, находясь в зыбкой дрёме, на гранях,
А ответ не отыщут весь мыслимый сонм мудрецов,
Но пришло вот на ум а чем трон сердца нашего занят,
Туда вектор, есть ангел и яростный натиск бесОв.
* * *
У меня был застой после взлёта и песенной книги,
Значит, полностью выдал душевных глубин антрацит,
И сложил в уголок очень нужные духу вериги,
Но с другой стороны видно так завершается цикл.
Отдохнул, поглядел, побывал и в других ипостасях,
И увидел: всё прах, суета, страсти века сего,
И что много чего наши очи духовные застит,
Но я знаю откуда на души весь холод снегов.
Этот холод зеркальный реальный отсвет преисподней,