Ироним Минори
Как я вез прах и что из этого получилось
1
Ну что, не передумал? Нелепая, брат, затея ехать зимой к морю в машине почти четыре тысячи верст. Может все-таки летом?
Голос его в телефонной трубке звучал участливо, как и положено голосу друга, помогающего товарищу в беде. И он увещевал меня: Вот что с этим порошком случится? Полежит он спокойно до июля в той вазе.
Ну, во-первых, не порошок, а прах моей жены, а во-вторых, она завещала развеять его над морем, но не уточнила в какое время года. Поэтому, когда мы с ней встретимся в загробной жизни, по температуре воды претензий у нее ко мне не будет. А если выеду сейчас, то, учитывая метели и гололеды на дорогах, и риск с этим связанный, встретимся мы с ней возможно очень скоро.
Я так понимаю, что ты решил уже все окончательно и бесповоротно.
Именно так. А уж если погибну в пути, то ты как писатель выдумаешь из этого красивую историю. Глядишь, и кризис твой творческий закончится. Моя кончина станет началом твоего профессионального расцвета. Так что включай компьютер и начинай печатать я буду тебе диктовать.
Как циник-любитель цинику-профессионалу скажу тебе, что идея твоя не лишена оригинальности. Когда выезжаешь?
Так прям сейчас и выезжаю. Стою уже практически в дверях с прахом в руках, и он торопит меня в дорогу.
Пришли селфи. С него начну дневник твоего путешествия.
Я сделал снимок. Получилось не очень. Точнее получилось никак. То есть изображение, кроме того, что на нем изображен мужик в шапке, пальто и вазой в руках, дополнительно ни о чем не сообщало. Вот сфоткайся я лежащим головой на рельсах, да подлови момент, когда приближается поезд, то никакой вазы не нужно было для описания трагизма, отчаяния и нежелания жить дальше. Но ни железной дороги, ни поезда у меня под руками не было, и я отправил, что получилось. «Хорошее дело с такой фотки не начинают», подумал я, запуская мотор машины.
Брякнул телефон. От абонента «Ванька» пришло голосовое сообщение: «Фотка супер! Пиши, звони. Не забывай». А голос такой, будто я еду в секс-тур на Гавайи, и он предвкушает мои удовольствия.
2
Выруливая со двора и пропуская машины справа, само собой подумалось: «Сколько мы с ним знакомы? Кажется, что всю жизнь». И я начал вспоминать, что началось все после того, как я продал ему рассказ, который он опубликовал под своим именем. Ему нужно было срочно сдать в редакцию текст, а мне срочно нужны были деньги. И он, помню, тогда предложил: «Без обид?». Я ответил, что ничего, мол, личного сделка, есть сделка. Но он оказался человеком настолько милым в общении, что случайное интернет-знакомство переросло в многолетнее личное общение. Общение это всегда казалось поверхностным и ни к чему не обязывающим. Деньги мы друг другу в долг не давали, идеи не тырили (хотя в последнем я до конца уверен не был), поэтому тучи, омрачающие наши отношения, над нами не сгущались, и вдобавок казалось, что расстаться мы можем совершенно безболезненно и преспокойно проживем друг без друга. Поэтому, наверное, год за годом и тянулось наше знакомство.
Проехать мне предстояло около четырех тысяч километров. Сделать это я планировал за две недели. И была у меня идея, которая возможно больше чем обязательство доставить прах к месту последнего приюта тянула в дорогу. Я придумал приключение брать случайных попутчиков и выяснять, готовы ли они еще раз прожить жизнь, если такая возможно вдруг подвернется после смерти. И получится у меня потом список, типа «десять «за», десять «против» (ну, или как получится). И может даже я напишу об этом рассказ. А чтобы спонтанные автодорожные интервью были интересными (а уже сама тема разговора казалась мне захватывающей), я решил не стесняться и, не ограничивая себя, ставить собеседников в неловкие положения, вышибая их из привычных и уютных умозаключений в мир хаоса и беспорядка. А что мне терять? Всё что мог потерять, я уже потерял.
«А если представляться именами известных людей и пытаться копировать их манеру общаться?», эта мысль вспыхнула одновременно с загоревшимся зеленым светом на светофоре и поэтому была отнесена к категории верных. Я стал перебирать в голове персонажи: если Жириновский это хамство и заносчивость, то Киркоров это заносчивость и хамство; Михалков хамство старорусское; Достоевский психоделика; Сталин безапелляционность и надменность; Толстой просто Толстой. И я решил срочно остановиться, чтобы записать надуманное, дабы не забыть в суете и вильнул вправо и сразу же сзади услышал вой полицейской сирены и недобрый голос прохрипел в спину требование остановиться.
Врубаю печку на полную, опускаю стекло водительской двери и жду. Гляжу в зеркало, как он явно с трудом выбирается из машины и, подходя, подтягивает штаны, одергивает куртку и поправляет фуражку. Заглядывает в машину, отклонившись назад, так как вперед не пускает большущий живот, и я слышу: «Бу-бу-бу. Ваши права». А вот откуда слышу, не понимаю губы его, кажется, даже не шевелятся. «Чревовещатель что ли?», предполагаю и смотрю на него подозрительно. А он рукой мне делает знак, мол, чего сидишь, права давай. «Милостивый сударь, отвечаю, стараясь говорить сквозь нос, имитируя гнусавость, соблаговолите повторить просьбу». Глаза его выпячиваются. «Вы трезвый?», бормочет он и после моего утвердительного кивка устало машет рукой: «Езжайте». И уходя, добавляет, как бы между прочим: «Не вихляйтесь по дороге. Если жить не надоело».
3
Я выехал на проспект. Грязный асфальт, как транспортерная лента монотонно потек под колеса. Краем глаза огляделся вокруг туда-сюда в машинах шмыгала уйма людей. Никто не вихлялся по дороге. И по логике сержанта, их удерживало от глупостей желание жить. Но ведь никто из них не убеждал себя в этом. Ни один даже и не задумывался, хочет он жить или не хочет. Всем им жизнь выдали при рождении и заберут у них в момент смерти. И, может, спросят потом «Хочешь еще раз пожить?», размахивая при этом жизнью перед глазами как часами на цепочке. Но если зашагнув одной ногой за могилу человек действительно возвращается в лучший мир, то нелепо у него, вышедшего вдруг на берег океана и стоящего под ласковыми теплыми лучами, исходящими из ниоткуда, интересоваться, не желает ли он снова с головой погрузиться в захватывающее 80-летнее путешествие по жизненным болотам и трясинам. Спрашивать следует до соблазна сказать твердое «нет». Интересоваться надо в последнюю секундочку жизни, пока он от жизни еще не оторвался и чувствует, и помнит ее со всех сторон. И не ощутил еще другое. И лучи божественного света не внесли еще сомнение в его представление о жизни и смерти.
Многие ли скажут «нет», глядя на маятник перед глазами? Часы качаются, и держащий их дает понять, что таймер может не просто остановиться, а перезапуститься. И прожитая жизнь пролетает яркими вспышками и затягивает в себя обратно. И последнее что успевает подумать человек, перед тем как согласиться, что выходит на второй старт с богатым опытом ошибок, которые знает, как не совершить. Но лишь он снова выбирается из влагалища, тут же понимает, что это с ним уже было и было не раз. И это последнее что он помнит, перед тем как начинает орать.
Решение об отказе надо принимать задолго до финального свистка. Кто-то возможно за миг взвесит «за» и «против», а кому-то понадобятся годы, чтобы, твердо настроившись не соблазниться на манипуляцию с маятником.
4
За два дня я проехал всего пять сотен километров. Погода испортилась стало ветренее и холодней. Неожиданно начиналась поземка, и было ни черта не видать. Несколько раз подолгу стояли, ожидая, когда уберут с дороги машины после аварий. Отдал бензин из запаса бедолаге, у которого кончилось топливо. Двигатель его легковушки заглох в заторе, и он мешался среди дороги и был цел лишь благодаря тому же затору, в котором никто не гнал. Помню, выхожу из машины и думаю «Твою ж мать!» так ветрено и холодно. Багажник замерз и не открывался. Но сесть и уехать уже было нельзя я понял, что я первая и последняя надежда на спасение пострадавших. Багажник намертво сомкнул челюсти. «Ну давай!», бормотал я, рукоприкладствуя. Через какое-то время зловредный замок, почувствовав, видимо, что если сам не откроется по-хорошему, то его все равно откроют по-плохому, щелкнул и дверь в автомобильный склад распахнулась.
Пока он заливался, используя разрезанную полторашку, я прыгнул в машину и повернул печку на максимум и понял, что она уже на максимуме. Машина гудела как в аэротрубе. Рядом, в клубах метели виднелись проезжающие машины. Ветер не давал залить бензин, сдувая струю и грозя завладеть воронкой и заиграть ее навсегда. «Ад какой-то!», подумал я, и вышел и прикрыл собой ветер, и он долил бензин. К стеклу изнутри салона приник мальчишка и с любопытством смотрел на происходящее. Отец его вернул мне канистру, что-то начал про деньги, но я махнул рукой и, кинув емкость на место, хлопнул багажником, но тот не закрылся. И снова не закрылся. И снова. «Твою ж мать!», повторил я ругательство словно других и не знал, и было с чего снег набивался в машину с невероятной скоростью. И вдруг словно кто-то где-то вмиг сменил гнев на милость замок багажника сработал и крышка закрылась. Но пожалеть о проявленном сострадании я все равно успел.
В гостинице целый вечер я пролежал в горячей ванне, словно хотел запастись теплом на весь следующий день. Но накопленного хватило лишь на утреннее доставание машины из сугроба в единое целое которого превратилась вся парковка (чистить ее решили, видите ли, после снегопада). Пока прогревался салон, посмотрел, что через сто километров метель заканчивается и едва на выезде не столкнувшись с заехавшим-таки на парковку навести порядок трактором, поехал дальше.
5
Первый пассажир попался мне к вечеру третьего дня. Поп в черной рясе стоял на обочине по колени в снегу. Одной рукой автостопщик держал посох, второй придерживал переброшенную через плечо котомку. Издали я подумал, что это столб так он был неподвижен, а подъехав ближе даже глаза протер мрачный истукан казался немыслимым на фоне белого снега, да еще в такой-то глуши. Останавливаюсь, проехав по инерции чуть дальше, а поп не идет. Гляжу в зеркало как стоял он, так и стоит. «Примерз что ли?», гадаю, включая заднюю передачу. Представляю, как беру его твердого словно бревно на плечо и кладу на заднее сиденье ногами вперед. Улыбаюсь своей шутке. Подъезжаю. Опускаю стекло справа и понимаю что-то не так: глаза его открыты, телом качается он чуть вперед-назад, но стоит как вкопанный и молчит. «Э!», хлопаю я его легонько по спине, подойдя. И он, словно наглухо застрявший, но выдернутый буксиром, вдруг делает мелкие шажки в направлении удара и валится на сиденье, уронив и посох, и котомку. «Черт, дед!», вырывается у меня, так как не успей я открыть дверь, фейсом бы он точно приложился о машину.
Полчаса едем молча. Он реально все это время отмерзает. Скрюченные пальцы его начинают дергаться, с бороды течет, исчезая иней и весь он тихонько дрожит. Дефростация заканчивается спадением окаменелости (словно внутри него растаял шест) и, обмякнув, случайный попутчик откидывается в кресле. В машине пахнет спасением и хеппи-эндом.
«Промерз сильно», вяло говорит он, не поворачивая головы. Сворачиваю к кафе. После еды и чаепития оживший называется монахом-отшельником.
Можно я разуюсь? спрашивает он у меня как у спасителя. Предвкушая, как сейчас завоняет, киваю, но морщусь. Он закрывает глаза, сучит под столом ногами и по лицу его расползается гримаса блаженства, словно он узрел Богородицу. Мельком и тайком заглядываю под стол. Отдельно валяются две калошины, а босые грязные ноги он поставил на перекладину стула.
Зимние калоши-то? спрашиваю: Утепленные? На меху?
Он вяло открывает глаза и только улыбается, давая понять, что распознал ёрничание.
Зовут то тебя как, мил человек? начинаю я, включая следователя Глеба Жеглова в версии Владимира Высоцкого.
Отец Димитрий, отвечает калошеносец.
Э, нет: во-первых, ты мне не отец, а во-вторых, назовись по паспорту.
По паспорту Митрий Андреевич я.
Ну, Митяй, так Митяй, констатирую и гляжу, как отреагирует на панибратство. Реагирует равнодушно. Чего тебе, Митяй, дома-то не сидится в такую непогоду?
И рассказывает он, закусывая, что дома у него давно уже нет, и лет сорок он скитается по монастырям, храмам и церквям, где-то задерживаясь на месяц, где-то только на ночь. И заканчивает самопрезентацию словами: А непогода что?! На все воля божья.
И жизнь-то она вообще, как? подвожу я его к главному вопросу. Тут он немного подзависает, словно в голове его кто-то побежал за ответом на околицу черепа и перевел Митяя в режим гибернации. Включившись, он сказал растерянно «Не знаю».
А если тебе после смерти еще раз предложат жизнь прожить, согласишься?
Кто предложит? интересуется он подозрительно. Диавол?
Да хоть и дьявол. В чем собственно разница?
Диавол хорошего не предложит. От него ничего не возьму!
Можно подумать ты нынешнюю жизнь из рук белокурых ангелов получил!
Всякая жизнь от Бога. Заявил он настолько уверенно и безапелляционно, словно перед тем как родиться прочитал инструкцию как жить и там было написано made in она чья.
Хорошо. Предположим, встречает тебя на небесах Бог и спрашивает: «Не надоело жить тебе, дружок?». Что ответишь?
Отвечу, что нисколечко мне жить не надоело. И снова крест свой понесу.
Зачем?
Что зачем?
Крест этот тебе еще раз нести зачем?
Надо значит.
Кому?
Ему.
А ты можешь ему сказать, что надоело тебе этот его чертов крест таскать?
Не могу.
Почему?
Потому что ему видней.
А если он пошутил. Если было у бога хорошее настроение выпил он только что ароматного кофе, позавтракал хрустящим круассаном с мягчайшим сливочным маслом а тут ты вваливаешься к нему весь в запахе земли и портишь утро. И он кричит кому-то нервно «Выпишите этому еще раз восемьдесят лет». И улетаешь ты обратно, даже не успев снять калош.
Нехорошо так о боге.
Почему? Если по образу и подобию его мы созданы, как гласит писание, то ничто человеческое ему не чуждо. Включая кофе и круассаны. Но не в этом дело. Я пытаюсь понять, зачем ты снова соглашаешься жить. В чем смысл? В чем ценность этой жизни для тебя? Или может ты чем-то ценен для жизни? Может я, увидев тебя и разнюхав, должен ужаснуться возможности попасть в твои калоши и скажу потом трижды твердое «нет» при следующей реинкарнации?
Он что-то хотел ответить, но так разволновался, что начал заикаться не в состоянии никак начать. Я воспользовался этим: Это ты не можешь сказать или бог не дает тебе говорить? Возможно, он хочет, чтобы ты слушал меня, не перебивая. Не кажется? Полагаю, ты намереваешься поведать мне о глубокомысленности замысла, который сейчас нам не ведом, но откроется там я поднял руку вверх на небесах. Но отвечу тебе: «Человек может за одну жизнь десять замыслов десять раз осмыслить. И поднимется потом наверх сам понимая, что хорошо, что плохо. И не надо ему там никакого таинственного экзамена на зрелость. А если у кого с первого захода здесь понимание не получилось, то ему второй уже ни к чему не поможет. Бессмысленное хождение по жизни, мудрости не приносит. Что не далось, то не возьмешь. И не важно какую жизнь человек прожил слуги ли, хозяина все напрасно. Знаешь, как понять, что жизнь прожита зря?».
Он замотал головой и замотал так отчаянно, будто хотел сказать, что не знает, и знать не хочет. Но я уже не мог остановиться: «Когда человек снова желает жизни вот когда. Когда снова школа, университет, семья, работа, дети, старость. Если он этого хочет, то он все пропустил. Все потратил на семью, детей и работу».
Поехали, вдруг выпалил он и вскочил, и оказалось, что он уже в калошах.
Ехали молча. Я попытался о чем-то заговорить, но Митяй вдруг начал молиться. «Мы на юг едем. А разве молиться вечером надо не на запад солнце провожая?», шучу, чувствуя, что складывается напряженная ситуация и понимаю, что ситуация стала еще более напряженной. А он все молится и молится, что-то тихонько бормоча себе под нос и мелко кладя крестные знаменья. Разбираю лишь «прости меня господи» и «бесовские промыслы это». Думаю в сердцах: «Да и бес с ним!». И, как и обещал, сворачиваю с трассы и через 10 километров упираюсь в ограду деревенской церквушки. Он чуть ли не падает в снег из машины, оступившись. Но тут же вскакивает, подхватывает котомку и палку-посох и быстро-быстро и мелко-мелко семенит к церкви, в окнах которой зажегся свет.