Белый мотылёк (1 рассказ)
В одном городе, название которого уже давно забыто, жил был молодой студент. Учился он прилежно и много знал, но случилось одно дело, и он бросил обучение в университете. А случилось вот что. Однажды он увлёкся искусством, да не просто увлекся, а заболел этим. Днями и ночами ходил он как в воду опущенный и всё грезил о своих идеях, которые бы хотел воплотить в жизнь на белом полотне. Именно из-за этой "болезни" он бросил институт; ничего не сказав родителям о своём решении. Он до сих пор просил у них деньги, говоря, что те нужны ему для оплаты жилья, обучения и для прочих расходов, и получал эти деньги. Конечно, он тратил эти деньги за жильё, хоть и вспоминал об этом благодаря хозяйки, которая приходила к нему озлобленная тем, что он забывал про свой долг. Остальная же часть его сбережений уходила на лекарства от его "болезни" и тратил он на них почти все свои деньги.
Как же будет горько плакать мать и как же будет зол отец услышав, что творит его сын. Узнай он про то, что его сын малюет холсты и расписывает полотна, художнику не отделаться так легко. Отец у нашего героя был старой закалки, ценил больше всего порядок и дисциплину, ещё вдобавок ко всему этому он был офицером. Поэтому, привыкший к порядку у себя, требовал порядка и от своих домочадцев. Сына он держал в ежовых рукавицах и мечтал, чтоб тот пошел по его стопам и служил, как и он исправно и с честью. Но его сын выбрал жизнь в канцелярии (как думает отец и мать), а не правильный и надежный путь. Отец долго бранился на сына из-за этого, но быстро смягчился: «не велика потеря, главное, что не стал бродяжкой с дудкой»-говорил отец. Мать же была наоборот, мягкая и через чур сентиментальная, верящая в величие добра и милосердия. У неё было слишком мягкое сердце, что на каждую плохую новость она падала в обмороки. Будь-то птичка в стекло стукнулась или убил кто кого, все было для неё одинокого болезненно. Гости, что приходили к ним в дом, когда наш герой был ещё мал, всегда говорили: «какая Вы матушка добросердечная, повезло сыночку с такой доброй маменькой». Но матушка не занималась воспитанием сынка, эту работу она отдала нянечкам, а сама отдалась благим делам и званых приёмов. Ведь такому человеку как она, нет времени на какое-то там воспитание, её дело нести добро и милосердие в этот мир. И вот рос наш художник, облюбованный нянечками, во внимание. В него с самого рождения закладывали честь и достоинства, которое нынче в дефиците. При этом, говорили это те люди, что вели совсем не тот образ жизни, о котором воспевали. Даже отец и тот был не тот человек для подражания. Так и рос Художник в противоречиях и дорос до сегодняшнего дня.
Бросил он обучение по причине того, что совсем не понимал, зачем вообще нужны были эти науки, которые ему преподавали. Но эта была не основная причина, а оправдание. В начале ему всё было понятно и ясно, всё стояло на своём месте и оспаривать не приходилось. Но настал тот несчастный день, день его болезни, и он понял, как же его жизнь была неправильна и то, что тратил он свою жизнь в пустую. При чем учился он как обычно, просто приходил на занятия, отвечал и уходил, в кружки не вступал, ибо верил в их пустоту. И так каждый день. «Совсем унылое занятие»-думал он.
Однажды он услышал, как его друг нахваливал новых художников за границей, что у них есть идеи и талант, новое виденье, что их работы это новое слово в мире искусства. И так стали интересны Художнику эти слова, так стало невтерпёж увидеть эти самые работы нового поколения, может это развеет его скуку: -«что это за работы такие?». И вот в один день в каком-то городе состоялась выставка работ новых художников, там были и наши и заграничные художники. Наш герой, не раздумывая, тут же собрался и поехал. Он долго ждал этой поездки и был воодушевлен ею и когда прибыл, то был так сильно разочарован увиденным. То, что он ожидал увидеть на этой выставке, так это ювелирно прорисованные детали, смысл действий, красоту происходящего. А вместо этого ему пристало, как он выразился своему другу, мазня на холсте и игру с геометрией, бессмыслица и боль в глазах от "сочетания" цветов. Друг же уверял его, что тот ничего не понимает, это искусство. В этом и есть новое виденье, о котором он говорил. Это и есть революция в искусстве, которая изменит мир и перевернет его, а нам нельзя отставать от заграничных соседей и делать то же, что и они.
С тех пор Художник совсем разочаровался в величие искусства, которое создает человек сейчас. Он, привыкший видеть величавые леса Шишкина, могучее море Айвазовского, необычайно точные образы Петра и Толстова, написанные Гё, разочаровался желтыми картинками с красными и синими треугольниками, портретами, не чуть не отличавшимися от палитры, в которой размешивали краски. «И это великие художники будущего? негодовал и даже разозлено возмущался художник в своей комнате. Я верну русскому народу его красоту и величие!»
И стал наш студент скупать краски, кисти, холсты; запирался в своей комнатушке; не ходил на занятия неделями, месяцами, пока его не отчислили. Но даже так, художнику было всё равно, он рисовал денно и ночно. Картины выходили детскими и плоскими, пока не прошло достаточно времени, чтобы наш художник научился налаживать правильно тени и оттенки. Его работы нравились ему, и он считал, что те достойны внимания публики, он хвалился ими и считал правильными для народа. И вот однажды, он взял свою самую лучшую работу из всех, что он когда-либо делал и пошел к человеку, что оценивал картины, продавал их и выставлял на самых узнаваемых выставках. Художник был так доволен своей работой, он был в ней уверен и считал, что этот человек проникнется его картиной и купит за высокую цену, ведь столько сил и времени художник потратил на неё.
Художник стоял в кабинете оценщика. Его безумные глаза смотрели на человека. Вид художника походил на образ сумасшедшего, только что сбежавшего из психдиспансера. От художника скверно пахло, видимо тот давно не принимал ванну. Его одежда была забрызгана в краске, каких-то странных жирных пятнах, на рукавах были засохшие куски чего-то непонятного, видимо это была еда. От всего этого вида оценщика воротило. Он хотел как можно скорее закончить разговор с бродяжкой и удалится по своим делам. Художник поставил холст на стол и снял с него ткань, что защищала картину от посторонних глаз. Оценщик посмотрел на неё и сказал:
Это никому не нужно. Это просто мазня.
Эти слова ударили художника по больному. «Это мазня» так он называл картины современников, а теперь его картину называют такими страшными словами. Он столько сил потратил на создание такого шедевра, а сейчас стоит в кабинете человека, который, как ему казалось, почитает размах души, пейзажи, написанные в точности, ювелирно. «Как он мог произнести столь грубые и невежественные слова по поводу его картины? Разве работы Шишкина, Репина для него пустой звук? А как-же Левицкий, Рокотов? Неужели он не понимает ничего?» стоял художник так пару минут, а в голове вертелись только эти мысли, пока басистый голос не пробудил его от ступора.
Ну-ну, голубчик. Не вешайте нос. Придёте через годик другой, как раз научитесь с краской работать, вдохновение появится. Может принесёте мне что-нибудь стоящее. Вон как этот, как же его. О! Степан Суриков, кажется. Вы видели его работы? Такие абстрактные картины, протянул он, как кот. я думаю, вам стоит взять с него пример и работать в таком же духе. Я чувствую, что у него талан. Он работает в том жанре, что сейчас популярен, особенно на западе, и точно обретёт успех у публики.
Услышав слова, которые его так раздражали и бесили, он освирепел и набросился на своего собеседника.
Ах ты черт! Ты ещё пожалеешь, что отвернулся от меня!
Кинув человека в сторону, художник развернулся, хлопнул дверью и ушел.
С того дня, или даже с той самой минуты, художник сильно распалился. Взяв в руки кисть, он не отходил от холста ни на минуту, пока у него не выходило чего-то стоящего. Но опять же, как только картина была закончена, он срывал с неё полотно, рвал и бросал в печь, а потом подкидывал дров, чтобы всё это лучше горело. Всё то, что выходила из тонкой кисточки, бросало художника в ярость. Его работы казались ему бездушными, поддельными и неправдоподобными. В них он не чувствовал отклика, которые обычно исходили из чужих работ, более масштабных живописцев. Их то работы производили стоящий эффект, на них можно было смотреть и смотреть, и находить в потаённых уголках своей души белые пятна, что ещё были не открыт самому себе.
Поддавшись словам оценщика, художник стал работать днём и ночью, совсем забыв о сне. Он совсем одичал от своего искусства, лицо обросло и стало похоже на морду зверя. Исхудал он сам, стал похож на вешалку, на которую накинули пальто и забыли, одежду он так и не поменял после той встречи. После той встречи он тут же, переступив порог накинулся на холст и макая кисть в краску, создавал новые идеи. От всего мира он отгородился и забылся, будто и нет никого вокруг, только он сам и его холсты. Время для него также пропало и перестало быть. Смену суток он толком не замечал, лишь тогда, когда надо было зажечь свечу, чтобы в комнате стало светлее, он понимал, что прошел день и на смену ему опустилась ночь. И лишь старая хозяйка квартиры приходила к нему и требовала деньги за жильё, так он и понимал, что прошло определённо большое количество время, чем ему казалось.
Сколько прошло с того случая уже и не сосчитать, художник стал искуснее в своём деле, но всё равно, его картины были бездушны и скучны. Столько холстов он сжёг из-за разочарования своих работ; сколько кистей сломал от злости, когда краска шла не так как он хотел; сколько ночей он не спал чтобы закончить работу и снова её сжечь; а сколько времени он ждал и ждёт свою музу, что подарит ему своё внимание. Он ждет, когда же напишет что-нибудь стоящее, что-нибудь, что не стыдно было бы показать миру.
Однажды к нему пришел его друг. Давно они с ним не виделись, наверное, с тех пор как художник бросил учёбу и выбрал жизнь искусства. Друг до сих пор обучается в том университете, он и не собирался бросать обучение. В отличие от Художника, его студенческие годы проходили весело и запоминающееся. На кружки он записывался и менял как перчатки, не мог усидеть в одном -всё хотелось ему побывать в каждом. Обучение у него проходило весело и со всеми преподавателями он находил общий язык. Был душой компании и за всегдатым авантюристом. Но была у него одна привычка, скорее не привычка, а особенность, любил он всё новое и престижное. Его всегда привлекал престиж и он следовал толпе поэтому он и хотел, чтобы и художник одумался и бросил свою живопись, как никах эта профессия непрезентабельна в обществе.
Друг зашел в квартиру, на удивление та была не заперта. Старая разваленная комната, деревянные полы были в слое грязи и пыли, их не мыли уже очень долго; краска на стенах стала отколупываться, будто кто-то делал это специально; в углах комнаты виднелись следы плесени, она нарастала как мох и разрасталась всё больше и больше; пыль застоялась и осела: на мебели, подоконнике, старых книгах, на всем, кроме мольберта, на котором был холст, с начатой картиной, и красок, что стояли рядом; не задёрнутая штора, создавала полу мрак в комнате это ещё больше угнетало друга. Всё было захламлено. Осмотрев все вокруг он сделал для себя выводы и обратил свой взгляд на Художника, который даже не шелохнулся, чтобы поприветствовать своего друга. Сам вид Художника был не лучше.
Как же ты себя запустил. Когда в последний раз выходил на улицу? -Спросил друг.
Некогда мне гулять, я жду вдохновение.-Даже не посмотрев в сторону товарища, сказал Художник.
Сидя в четырёх стенах? Вдохновение нужно искать, оно само к тебе не придёт.
А ко мне придёт, наконец Художник повернулся лицом к собеседнику. Я жду свою музу, свою прекрасную музу. В его голосе читалась надежда. Невольно и сам друг поверил в успех своего друга Художника, но быстро опомнился.
Поешь хотя бы. А то от мертвого тебя, толку нет, так твоя муза подумает.
Моя меня и мертвого любить будет! Моя муза не такая как ваши нимфы, моя муза так прекрасна и чудесна, что сравнима с богиней. Её внимания никто никогда не добивался, потому что не один творец не достиг того мастерства, что привлекло бы её, а я смогу. Вот увидишь, она придет ко мне, она ждёт, когда я стану достаточно готов к встрече с ней. -Эти слова были похоже не на слова художника, а на слова фанатика, верящего во что-то невероятное и пытающего убедить в этом остальных. Эти речи напугали друга, поэтому он решил сменить тему дабы не уйти от реальности происходящего.
Господи, ну хотя бы окно открой, а то воздух совсем застоялся, запах плесени из всех щелей идет.
Друг открыл окно. Свежий ветерок подул в комнату. Пыль поднялась вверх и тут же куда-то испарилась. Казалось, будто в комнату вдохнули жизнь, и она снова стала как прежде. Белая штора колыхалась от ветерка то поднималась, то опускалась, создавая впечатление того, что какая-то невидимая рука брала ткань за низ и натягивала её, чтобы сорвать с колец, но этой силе не хватало мощи.
Друзья решили сесть и перекусить и снова продолжили разговаривать, но теперь их беседа была обычной, земной, идеи искусства они ни разу не затронули. Расспрашивали о семьях, об учёбе, о планах, рассказывали друг-другу интересные случаи, которые с ними были и лишь могли произойти. И проговорили они так до позднего вечера, и продолжили бы если бы не заметили, что уже темнело. Друг решил уложить Художника спать, потому что знал, что тот давно не смыкал глаз (это было ясно по его мешкам под глазами и нервному поведению, которое очень сильно бросалась в глаза), да и сам Художник точно не уснёт, а продолжит мазать холсты. После того как убедившись, что Художник лег спать, друг ушел.
Художник уснул быстро, видимо недостаток сна сказался на нем. Но спал он так, будто что-то ему мешало, наверное, это всё из-за открытого окна, которое проветривало помещение. Его так и оставили, потому что Художник жил на третьем этаже, и домушник к нему не доберётся, переживать было не о чем, а свежий воздух в комнате не повредит. Ветерок всё время колыхал штору, поэтому она издавала странный звук. Раньше девушки так шуршали своими платьями, когда кланялись кавалерам на балах и званых вечерах. Атлас, шелк или какая-нибудь другая дорогая ткань их любили девушки и носили с удовольствием. У Художника сразу всплыли зарисовки тех дней, ему вспомнилось его детство, когда матушка показывала его своим гостям и ждала комплиментов в свой адрес о том, какого хорошенького сыночка она вырастила. Мать каждый раз краснела и прятала свою победную улыбку и смущающиеся глаза. От этих постоянных ритуалов матери, Художнику было не по себе. Этот звук возвращал его в прошлое, когда его использовали как куклу, для показа своим подругам. «Смотрите какая у меня красивая кукла, она и двигаться может и глазки закрывать, а ещё спит, когда я ей говорю» -именно так Художник воспринимал слова матери, когда она приводила его к гостям и вертела как хотела. Из-за этих воспоминаний он часто просыпался, вертелся и не мог отогнать такие мысли, чтобы уснуть вновь. И вот в очередной раз он проснулся от звука ветра, который вновь колыхнул штору, да так сильно, что казалось и вырвал её с корнем.