Константин Скударнов
В рамках телешоу. Рассказ
Внимание. Мотор. Начали. На сцену вечернего телешоу вышел Афанасий Сергеевич. Его худенькие ноги тряслись в широких штанах полосатой пижамы, однако он продолжал двигаться в сторону плюшевого дивана. На таких обычно сидят главные герои. Но Афанасий Сергеевич этого не знал, ему просто хотелось скорее куда-нибудь добраться. Сыроватый воздух вперемешку с запахом косметики приглашённых гостей туманили голову.
Наконец Афанасий Сергеевич упал на диван, словно увядший цветок, брошенный чьей-то небрежной рукой. Одинокий и полуживой, он застыл перед многоликой толпой зрителей.
А перед ним расхаживал павлином высокий телеведущий в длинном пёстром фраке. Статный и чертовски обаятельный, он вещал на три стороны зала-амфитеатра и иногда даже шутил. Два больших экрана дублировали каждое его движение.
Кто я есть для вас? поэтично воскликнул ведущий бархатным баритоном.
Историк, Учёный, Предводитель! кричала из разных углов амфитеатра публика.
А кто мы здесь? Были бы мы вовсе? Вдыхали бы этот воздух, глотали бы жадно пищу, смотрели бы на горизонт? Вот он, наш архитектор! ведущий кивнул в сторону несчастного гостя. Архитектор и художник нашей свободы! Он провёл во сне целых триста пятьдесят восемь лет и наконец проснулся.
В ответ публика жалобно вздыхала. Мастерство управлять людьми было уже давно отточено. Захочет ведущий и публика охнет, а после засмеётся.
Маленькие, похожие на кроличьи, глазки Афанасия Сергеевича задёргались. Его пульс участился. Организм отчаянно цеплялся за жизнь после пробуждения. Гость было решил хлебнуть воды, да губы под редкой бородёнкой дёрнулись, и тоненькая струйка скатилась на шёлковую ткань пижамы.
К нему тут же подлетели какие-то люди. Пока те поправляли причёску и сушили мокрое пятно, ведущий стискивал его в крепких объятиях. Но аккуратно, по-отечески.
Афанасию Сергеевичу сделалось дурно. Ведущий остановил эфир и крикнул за кулисы: «Да будьте же вы людьми, попросите музыкантов перестать играть! Он же боится духовых».
Всё вокруг смолкло. Яркий свет сменился на синий, приглушённый. На сцену вышли врачи. Прощупали пульс. Потрогали лоб. А ведущий расхаживал рядом и обвинял всех вокруг, манерно обмахиваясь несколькими листами.
Человек только проснулся, а вы его в студию. Изверги!
Афанасий Сергеевич вроде бы снова пришёл в себя. Встрепенулся. Глаза стали смотреть более осмысленно. Только страх по-прежнему мерцал в расширенных зрачках. Из рубки прозвучало: «Можем продолжать». И всё продолжилось: зрители легонько захлопали, музыканты тихонько заиграли (уже без духовых), а ведущий обратился в ближайшую камеру и спросил: