Краски
Стихи
Ирина Иванова
© Ирина Иванова, 2024
ISBN 978-5-0062-2398-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
С капели
Краски
Музыка звучит
Зритель
От ветки на ветку
Я скучаю ещё, но век стужи недолог.
Среди дней остывающих каждою клеткой
буду слушать в тиши твой серебряный голос,
что как птица, порхает от ветки на ветку.
А потом не смогу, мне не хватит усилий,
крыльев тоже не хватит, они под запретом.
Я смотрю, как в окне, где пейзажи застыли,
снег ложится на землю берёзовым светом.
Всё спокойно, и только душа на пределе,
но не вырваться ей на свободу до срока.
Спать она под рыдания ляжет метели,
чтобы не было так в темноте одиноко.
Хорошо, что зима. Летом было бы хуже
засыпать ей, когда всё заполнено светом,
да и осенью весь отражается в лужах
разноцветный костёр уходящего лета.
Я скучаю ещё, но век стужи недолог.
Среди дней согревающих каждою клеткой
я забуду в тиши твой серебряный голос,
что как птица, порхает от ветки на ветку.
Памяти Бродского
Витражи
Банты
Позабытый расклад завтра новой игрой
ляжет, словно у школьницы банты.
И слегка погрустнев, мы вернёмся домой
я одним, ты другим оккупантом.
Будет новый герой возводить города,
поднимать неподъёмные рифмы,
и возникнут стихи, и напишут слова
на заборе, как в прошлое письма.
Это будет потом, а пока, а пока
раскрываются губы в азарте,
и приходят на ум мне из лучшего сна
те места, что не видно на карте.
И уже запредельно холодной зимой
от тепла расплываются лица,
словно скоро на свет, наш нарушив покой,
в утешение кто-то родится.
Силуэт
Лечит Моцарт
Зверушка
Весна
1.
Обледенели наши души.
Любовь объяла льдом зима.
Но выбралась она наружу,
чтоб снова мир свести с ума.
И вместо прежней непогоды
в твои весёлые зрачки
льют нежность солнечные своды
сквозь неба синие очки.
И радостно капелью звонкой
любовь приветствует весна,
как мама малого ребёнка,
что пробудился ото сна.
Хоть снежные ещё опушки
на ветках, словно колыбель,
качает ветер вездесущий,
торопится весна скорей
прижать к себе и приголубить,
ненужный страх в душе убрать
и поцелуем прямо в губы
дрожь непонятную унять.
2.
Мартовский снег, как нелепица,
тратит заряды последние.
Солнечный диск к ветке лепится,
схожей с рогами троллейбуса.
Жмётся зима вдоль проталины
и безнадёжно, изранено
кучкою снежной расплавленной
срок доживает подавлено.
Смотрит в окно недоверчиво
небо с прожилками синими,
бросив берёзкам на плечики
шарфики, сотканы инеем.
Лужи волнуются реками,
лаской весенней согретые.
Яркими дышит приметами
утро в минуты рассветные.
Даль серой тучей туманится,
синь закрывая небесную.
Клён бьёт поклоны, старается,
кланяясь ветру мятежному.
3.
Утро слито из света,
из лучей предрассветных,
из небесного цвета,
из надежды последней.
Жмутся жухлые травы,
из невзгод стойко выжив,
и задвинуты ставни,
не цветут ещё вишни.
И застыла, смущаясь,
на дороге берёза,
от прохожих скрывая
оголённый свой остов.
Но беременны почки,
испаряется холод,
и мгновенно разносит
ветер птиц робкий голос.
Их напевы, вмиг тая,
бороздят поднебесье,
где в хор общий вступая,
и моя слышна песня.
Солнца шар
Наполненная музыкой и светом
в окно глядится полночь, сна не зная.
И вместе с ней в обнимку ждут рассвета
весна, любовь, печаль не замечая.
А вместе с ней грохочут где-то громы,
никак не прекращаются раскаты.
На небе солнца шар, как перевёрнут.
Не все с войны придут домой солдаты.
И кто-то у калитки одиноко
вздохнёт и захлебнётся горем вязким.
А в небе шар, всё так же перевёрнут,
из жёлтого вдруг станет ало-красным.
Переключатель
В чужую жизнь влезать, до рвоты
душевный скарб перебирать,
кого-то ждать, любить кого-то,
о ком хотелось бы мечтать
пустое дело. Греет тело
луч солнечный в погожий день.
А мне ещё не надоело
сегодня жить. Кому не лень
меняет мой переключатель
от шторма на всеобщий штиль,
и я, поэтов собиратель,
стихи тащу с собой в постель.
Кого ещё тащить не знаю.
Весна бушует через край.
А я всё строки помечаю,
что гений как-то написал:
«Я вас любил, любовь, быть может»
Высокий смысл, высокий стиль.
Весна и манит, и тревожит
тех, кто ни разу не любил.
По памяти улиц
До одури странный тот день, свою стать
легко утопив в произвольном угаре,
на ушко шепнул, что придётся опять
купаться, как в омуте, в этом кошмаре,
где сутолок прорва. Была не была
возьму и попробую брагу хмельную,
где ветер, как конь, закусив удила,
всё скачет и скачет по памяти улиц.
Вот он то обнимет, то вдруг оттолкнëт.
Ну что тут поделаешь с этим безумцем!
Уже наблюдает за нами народ,
а он, не стесняясь, целует, целует.
Строчки
Крылья бабочек
Заодно
Одна