А заклинатели, как правило, стихи записывают. И часто, в отличие от поэтов, писать им совсем не хочется. Они чувствуют прилив вибраций в определённом ритме, Душа начинает вибрировать в такт, и строчки лавинным потоком обрушиваются на голову порой в абсолютно неподходящее для этого время, в неподходящем месте, когда и записать-то их некуда и нечем. Например, по ночам, когда ты уже почти спишь, на улице в снегопад или в проливной дождь, или если ты за рулём и пересекаешь пространство на огромной скорости. Стихи мучают заклинателя до тех пор, пока тот не соизволит бросить всё для их записи на земном носителе информации. Или обижаются и уходят, никогда не возвращаясь. Иногда диктуют слишком быстро, и никогда не знаешь, а что там дальше. Но думать нет времени успеть бы всё записать, и, только перечитывая, вникаешь в смыслы. Не всегда диктуют разборчиво, вернее, не всегда хорошо слышно, поэтому после диктанта в некоторых местах начинаешь ломать голову. Иногда подсказывают, как оно должно звучать в оригинале, иногда нет. Порой диктуют слова, смысла которых ты точно не знаешь, и приходится заглядывать в толковый словарь, чтобы убедиться, что это слово уместно в данном контексте; правда, ещё ни разу в моей практике не случалось такого, чтобы слово оказалось неуместным. Однажды мне пришлось достать Евангелие, чтобы уточнить описание исторического события. Я прочитала о нём сразу во всех четырёх Евангелиях.
Когда читаешь каждое из них по очереди от начала до конца, разницы в описании не замечаешь, но, перечитывая одно и то же событие у всех Евангелистов сразу, видишь её достаточно отчётливо. В результате мне пришлось заменить две пришедшие строчки, поскольку они касались того места, в котором тексты Евангелий расходились. Удивительно, что, с одной стороны, строки приходят Свыше, а с другой стороны, все они, за некоторым исключением, есть отражение тебя самого, твоих мыслей, чувств, происходящего с тобой в Земной Реальности.
Стихи заклинателей всегда несут смысл, но они лаконичны, насколько это возможно для его передачи. Как и стихи поэтов, заклинания могут иметь рифму или обходиться без неё. Произведения заклинателей несут в себе те самые вибрации, которые пронизывали Душу в момент их записи, поэтому, прочитанные вслух другим людям, они производят эффект заклинания: слушатели погружаются в то самое состояние Души, когда Поток захватывает тебя и уносит к единому Первоисточнику, Сознание отключается и даёт возможность почувствовать Иную Реальность вокруг себя и в себе самом. Обычные поэты не подключаются к Потоку, поэтому их произведения подобной небесной силой не обладают они земные. Конечно, и у заклинателей есть обычные стихи. Но для заклинателей количество не означает ровным счётом ничего. Бывают периоды, когда заклинатели годами ничего не записывают. Стихи перестают стучаться в незримую Дверь или стучатся, но заклинатели не открывают её по лишь им одним известным причинам.
Некоторые считают, что заклинатели должны писать стихи с детства. Но все начинают писать в разном возрасте, и то, сколько лет ты пишешь, совсем ни о чём не говорит Душа растёт у каждого в собственном темпе. А ещё многие думают, что нужно поступать в специальные учебные заведения, чтобы научиться писать правильно. Можно научиться писать идеальные стихи. Невозможно научиться писать заклинания. Они пишутся в Иной Реальности, в них присутствует Её Великая Сила, и только тот, кому Она предоставила Ключ к замку от незримой Двери, может стать заклинателем. Стихи же всегда принадлежат Реальности Земной, как и сами поэты, в чём, впрочем, нет совершенно ничего плохого.
Я стояла на ослеплённой светом сцене в чёрном-чёрном подвальчике. Да, я заклинательница и занимаюсь Магией. Белой Магией. Магией Слова. Каждый раз, когда я читала, люди смотрели на меня как на чудо, наслаждаясь потоком льющихся в пространство энергий, который я пропускала через себя и отдавала им вовне. Они погружались в озёра Иной Реальности и, возвращаясь, не помнили, что именно я читала и в какой последовательности, но рассказывали о волшебном состоянии, в котором пребывали во время моего чтения. Их добрые слова согревали меня в ответ. Но в чёрном-чёрном подвальчике собралась голодная стая жадных вампиров Я вкладывала в строчки свою Душу, я любила. Он сказал, что я должна воспринимать это как игру. Игру с Душой.
Я возвращалась домой на метро, полностью обесточенная вампирами, когда внезапно почувствовала колоссальный поток энергии, бьющей в обе ладони. Доброй энергии. Я знала её так же хорошо, как и противоположную, негативную, которая когда-то имела обыкновение вползать в меня через пятки. Но я просканировала сидящих напротив людей и перенаправила поток на того, кому энергия была гораздо нужнее.
Я позвонила в Италию Маше. Её способности проявились в раннем детстве она показала матери место, где та будет похоронена через год, хотя там ещё не было кладбища. После её смерти Маша жила с тётей, часто болела и находилась скорее Там, чем Здесь. А затем началась война, и девушка уехала в Италию. Её личная жизнь оставляла желать лучшего, но, как она сказала мне однажды, всегда сложно найти того, кто сильнее тебя, но ещё сложнее, если ты при этом видишь. Маша считала всё, что случилось со мной в последнее время, включая конкретные даты и внешность людей, которых она никогда не видела, и обстановку тех мест, где никогда не бывала, и произнесла в заключение разговора: «Он послан тебе Свыше, чтобы ты прошла свой Путь. Помолись нашей Святой!» В моём доме собраны православные иконы, привезённые из Святых Мест, разбросанных по миру. Одна из них с изображением Святой, о которой я ничего не знала на момент приобретения иконы, но меня к ней потянуло. Спустя несколько лет я узнала от Маши, что именно эта Святая оберегает детей с Иными Способностями. И в тот вечер я обратилась к ней за помощью.
Ночью я попала в промежуточное измерение, из которого можно перейти в Мир Мёртвых. Осозналась. То есть поняла, что я сплю, и происходящее сон. Лучше не просто осознаться, а что-нибудь из Земной Реальности в сон протащить. Самые сильные умеют из сна что-нибудь вытаскивать. Я пока вытаскиваю только тексты. Но однажды я протащила в сон кольцо, с которым никогда теперь не расстаюсь. Ко мне подошли незнакомые мужчина и девушка, сказали, что я должна достать со дна озера Лунный Камень. Почему я? И почему Лунный Камень? Но я послушно переместилась к берегу. Дна не видно. Вода тёмная и не двигается. Озеро с мёртвой водой. Озеро Смерти? Учитель говорил, что Луна тоже мёртвая. Я легла на поверхность, не закрывая глаз. Слишком глубоко! Я утону не хватит дыхания.
Ты сможешь, подбодрила девушка. Здесь же всё иное. Можно дышать под водой или не дышать вовсе
Я ступила в озеро, сконцентрировалась и пошла ко дну. Я дышала. На дне огромная ракушка с Лунным Камнем неправильной формы, озаряющим призрачным сиянием озеро изнутри. Я вытащила камень на берег. Зачем?
The Magic of the Word
I found Him, the Man Who Was Not, many, many months later. That day, in order to meet Him finally, I had to use again a dangerous technique of working with Time and Space. I use it extremely rarely, in critical situations, that is, when failure to achieve a result threatens with disaster. I cant explain what happens in such case, even in terms of Another Reality a huge distance is covered in just a few minutes. Usually, while moving in space, I close my eyes, and look at my watch only upon arrival. We met. I didnt want to tell Him why, but I said that There was nothing to lose. He was coolly surprised. I was afraid that I would never see Him again.
«Are you crazy?» he asked without any emotion.
I wasnt surprised by His reaction. Of course, many people take me for crazy. For some reason, people tend not to believe you when you tell the truth, and, conversely, to believe you when you deceive them.
«No,» I answered calmly and not at all offended by His assumption.
«So who are you?»
The answer to this question, no matter how strange it may seem from the outside, interested me much more than, perhaps, it interested Him. I didnt know what to answer, so I recited a few of my poems.
«I see, a spell-caster,» He said, thinking about something, and suggested visiting a haunted basement in the center of the city, where a lot of different people used to gather to cast spells.
I said, I didnt want to go to the place with a lot of different people, because I had little interest in people, but He replied that witches sometimes needed to materialize and ground themselves. I promised to think about it, and we said goodbye. I had an official reason not to go, being already invited to cast spells in the district library, but even if I had had a hundred reasons, or not reasons, but a real cause, I knew in advance that I would have definitely gone with Him to that basement. I didnt answer «yes» right away, since I wanted Him to write or call me. So we corresponded for the second day. I lived by His messages, as if each of them prolonged my life.
Flirting with the MWWN, I jokingly accused Him of giving me at our last date someone elses magic wand, which I successfully gave back to Him. I complained that, despite my requests, He had never sent His photo to me, apparently, being afraid of a love spell. I said to have finally understood why the next meeting was scheduled for the date on which, according to the old calendar, exorcists cast out demons. In conclusion, I wrote, it was a pity that He saw me only as a spell-caster, and I secretly hoped for something pleasantly tender in response.
Oh, men!!! If you want to say something to a woman, better write! In messages, every woman can see what she wants to see if she wants to.
For example, in commas, periods, spaces or ellipses, or even in their absence, as well as in the absence of the messages. If you call her, the result may be completely unpredictable
The MWWN suddenly called me and said the following. His fingers were tired of typing messages for me. That someone elses magic wand was nothing. It turned out that he had bought a magic ring to me, which, having forgotten to gift me last time, just as happily gave to someone else. He didnt have His own photo, because He didnt appear in them. He didnt see me as anything, thought nothing about me and didnt care at all whether I had demons inside or not. He didnt care if I went with Him to that haunted place, and even, perhaps, I would do the right thing going to the library and not to the haunted place, because, according to His own experience, which He was ready to share with me (!!!), amazing encounters with people of the opposite sex sometimes took place exactly in libraries. Then He dictated the address of the basement. I was about to exclaim «Bravo!», but kept silent, since He wouldnt appreciate it. I remembered the phrase of a great woman, «If you need to explain something, there is no need any more to explain anything.»
I was often invited to cast spells, but most of all I liked reading to children. Children are such small people who have not yet acquired a shell. Light predominates in them, so they feel Another Reality. A little and very vulnerable girl who has no shell still lives inside me. When I cast spells to children, no matter how old they are, they look not at me, my appearance, clothes, but through, and see that little girl who is close and understandable to them. Children are fond of asking questions. Their questions are much smarter, deeper and more interesting than adults questions, so I like answering them. Many children write too, but often secretly, because they are afraid of being hurt, because they have no shell yet. I tell them the story of the beginning of my Path. I was ten years old when suddenly and in large quantities I began to write both poetry and stories. It was not that my mother didnt want me to become a spell-caster, she was categorically against it, being very scared that if I didnt give up such activity, a hard destiny awaited me, like all those who cast. Mom gave me examples of the great spell-casters of the Silver Age: poverty, unhappy love, loneliness, death of their loved ones and, in conclusion, their own, and tragic! I was offended and tore my notebook, but half an hour later I collected the small pieces and glued them together with adhesive tape. Mom didnt talk to me for a long time, but she secretly took my creations to her office and read them to her employees. Since then, I have been writing something down almost constantly. Without setting a goal to get on the list of officially recognized spell-casters, I followed the dictates of the Soul, step by step approaching the day when some of my works were published in the White Book, as Nonna predicted, and six months later I was accepted into the Most Important Society of Spell-casters of our Kingdom.
Mom, are you proud of me?
We met, me and the Man Who Was Not, and headed to the haunted basement. I didnt feel like reading. I wanted to stay close to Him. However, as soon as we went inside, He grabbed me like a kitten by the scruff of the neck and threw me onto the stage saying, «You are a spell-caster, arent you? So cast!»
All people who say that they write poetry are divided into poets and spell-casters. Poets write poetry. They write and exactly poems. Poems can be good or not so good. With a beautiful or terrible rhyme, or without it at all, even where there is no need for its absence. Poems can be kept in a strict rhythm, or they can limp. All poets want to write poetry. Many people first retire to a proper place, take a notebook, a pen, sit in a chair and decide to write something. Some write with difficulty, being exhausted by every line or even word, in their opinion, such is the fate of a real poet. Others write, without straining at all, about everything in a row, not missing anything that comes under their feet and in their hands, happens in front of their eyes and even behind their backs, because they believe that the amount of writing will make them spell-casters.
Spell-casters, as a rule, write down or record poetry. And often, unlike poets, they dont feel like writing at all. They feel a surge of vibrations in a certain rhythm, the Soul starts vibrating to the beat, and the words fall on their heads like an avalanche, sometimes at the wrong time, in the wrong place, when there is nowhere and nothing with to record them. For example, at night, when you are almost asleep, or in the snow or pouring rain outside, or while you are driving and crossing space at a high speed. Poems torment the spell-caster until he deigns to give up everything to record them on an earthly data storage, or they get offended and leave, never returning. Sometimes they dictate too quickly, and one never knows whats next, but there is no time to think just to write everything down maybe, and only re-reading, one delves into the meanings. They dont always dictate clearly, or rather, its not always audible, so after the dictation, in some places the spell-caster begins to rack the brains. Sometimes they prompt you how it should sound in the original, sometimes not. Sometimes you dont know exactly the meaning of the dictated words, and you have to consult a dictionary to make sure that such word is appropriate in the context. However, it never happened in my practice that a word turned out to be inappropriate. Once I had to get the Gospel to clarify the description of a historical event. I read about it in all four Gospels in turn. When you read each of them from beginning to end, you dont notice the difference in the description, but reading the same event described by all the Evangelists, you see it quite clearly. As a result, I had to replace two lines, since they touched on the place where the texts of the Gospels diverged.