– Ничего, поручик, мне следует к этому привыкать.
– Я выделил вам отдельную комнату…
– Право, не следовало бы утруждаться.
– Полагаю, следовало, – не согласился офицер, – вас проводят. К сожалению, в вашем распоряжении только час – приказано на этапах не задерживаться.
– Благодарю вас, поручик.
– Не стоит благодарности. Это все, что я могу для вас сделать.
Поручик подозвал солдата, Корсаков заложил руки за спину. Конвойный провел его в стоящую отдельно от общего барака избу, распахнул дверь и, неожиданно подмигнув, указал направо.
– Вам сюда, ваше благородие.
Нашарив в полутьме сеней дверь, Корсаков толкнул ее. Внутри было жарко натоплено, пахло, как в обычной деревенской избе – кислой капустой, подмокшей шерстью. В свое время Корсаков квартировал в походах в крестьянских избах и этот запах напомнил ему былое. Однако сейчас он уловил совершенно неуместные здесь ароматы и нерешительно остановился. После яркого зимнего дня глаза не сразу привыкли к тусклому свету, пробивавшемуся через маленькие окошки. Простой стол из струганных досок, сундук под окном. Единственное, что было чуждо крестьянской избе – походная офицерская кровать, придвинутая к стене.
С лавки возле печки кто‑то поднялся ему навстречу, он прищурился, пытаясь разобрать кто это и почувствовал, как кровь бросилась в голову. Это лицо, эти полуразвившиеся светлые локоны, дрожащие губы…
– Анна… – только и смог вымолвить он.
Руки, губы, зеленые заплаканные глаза… тонкие плечи… забытье, как омут… прерывистое дыхание, словно они вынырнули на поверхность только для того, чтобы глотнуть воздуха и вновь погрузиться друг в друга. Час… только один час.
Стук в окно и голос поручика.
– Пора, господин полковник.
Она припала к его груди, он почувствовал ее слезы.
– Я не отпущу тебя, не отпущу…
Шаг, другой. Он словно ощущает, как рвется связывающая их нить. Сдавленные рыданья за спиной.
– Прощай, сердце мое…
– …и спит на рабочем месте, только что не храпит. И морда разбита.
Корсаков приподнял шляпу, сощурился, пытаясь со сна разглядеть, кто перед ним. Напротив, присев на корточки, глумливо скалился обрюзгший, с заплывшими свиными глазками Евгений Жуковицкий – менеджер от искусства, как он себя называл.
– И ты, Жук… – пробормотал Корсаков, потягиваясь. – Если с утра не заладится, так и весь день насмарку, а если тебя с утра встретишь, считай, вся неделя пропала.
– Ладно, может, я‑то тебе и нужен, – усмехнулся Жуковицкий, – старый добрый Жучила.
– Сказки об отборе картин на аукцион «Сотби» будешь рассказывать тем, кто помоложе.
Евгений Жуковицкий, по прозвищу Жук, всю жизнь крутился вокруг художников, оказывая мелкие услуги, чаще фарцовочного плана. В советские времена иногда покупал «по‑дружеской» цене, иногда выпрашивал, а случалось – просто крал картины молодых и никому еще неизвестных художников. С незаконным вывозом не связывался, опасаясь статьи УК. В результате к перестройке, когда открыли границы, скопил приличную коллекцию, вывез ее, как только объявили свободу передвижения и удачно реализовал. Затем Жук сумел на волне интереса к советскому искусству провернуть несколько спекулятивных сделок, скупая работы по дешевке и продавая их по рыночной стоимости. Когда ажиотаж спал, капитала оказалось достаточно, чтобы перейти в высшую весовую категорию – «черный рынок» работ классиков. Но время от времени, по старой памяти, а может просто от жадности, Жучила занимался молодыми художниками, по старой же памяти безжалостно их обирая.
– А что, могу и на «Сотби» устроить. Хочешь – обсудим, – Жуковицкий хитро посмотрел на Игоря, – но сейчас о другом. Я бы пару‑тройку твоих картин взял. Из старого. Помнишь, у тебя был цикл «Руны и Тела»? – Жучила облизал толстые губы, погладил двойной подбородок, – есть возможность хорошо заработать – этот твой период на западе помнят. Смотри сам, я второй раз предлагать не буду.
– Почему именно «Руны и Тела»? У меня с тех пор много нового появилось.
– А кому ты сейчас интересен, Гарик? – с обезоруживающей прямотой спросил Жуковицкий, – имя твое помнят по старым работам, а что забыли тебя – сам виноват. Так как насчет картин?
– Не знаю, – уклончиво сказал Корсаков, – из того цикла почти ничего не осталось. Можно, конечно, поглядеть, – если предложит хотя бы по пятьсот – отдам, решил он.
– Ты же знаешь, я обманывать не стану…
– Ох, не могу, – Корсаков откинулся на стуле, – ты бы хоть народ не смешил, Жук! Ты еще скажи: честность в отношениях – гарантия долговременного сотрудничества! Сколько ты тогда, в девяносто втором на всех нас наварил?
– Ну, Гарик, – потупился Жуковицкий, – время такое было: не ты меня объегоришь, так я тебя.
– Никто тебя, Жучила, объегоривать не собирался. Ребята лучшее отдали. Сука ты, Жук, – подавшись вперед, сказал Корсаков.
Жуковицкий отодвинулся от него и обиженно засопел. Игорь не сомневался, что он не уйдет – не таков был Жучила, не спроста он нашел Игоря и не спроста затеял весь разговор. Так и случилось. Подувшись немного, скорее для вида, Жуковицкий махнул рукой.
– Ну что ты, как на врага народа ополчился? Я к тебе с хорошим предложением. Хочешь, пойдем, – он огляделся, – ну, хоть в «Прагу». Посидим, обговорим условия.
– Чего обговаривать? Я себе цену знаю, – пожал плечами Игорь.
– Какая цена, Гарик? Твоя цена сейчас – банка пива на опохмел. – Жук откашлялся и заговорил проникновенным голосом, в нужных местах то повышая, то понижая тембр, – тебя давно списали, милый мой, и если я интересуюсь твоей судьбой, так лишь по старой дружбе. Никто из серьезных людей с тобой работать не будет. Художники твоего поколения давно поднялись…
– С одним из «поднявшихся» я позавчера в милиции ночевал, кстати сказать, – усмехнулся Игорь.
– Это с Леней‑Шестом? Слышал, слышал. Ну, дорогой мой, это не показатель, а потом, несмотря на все свои закидоны, Леня, все же, признан коллекционерами всей Европы. У него картины из рук рвут – не успевает деньги считать. Один ты у нас раритет, ископаемое полезное. Еще немного и под забором ведь помрешь, Гарик! А не то белую горячку заработаешь. Больно и обидно смотреть, как такой человек, такой мастер, такой большой художник, на которого в свое время мы все с надеждой…
– Слушай, завязывай. Не на трибуне, все‑таки, и не у гроба, – попросил Игорь, – давай конкретно: какие картины ты хочешь и почем.
– Ну, ты так сразу… – немного сбавил обороты Жуковицкий, – почем, это надо еще решить, мне принципиальное согласие нужно. Подумай хорошенько. Вот еще что: ты помнишь, когда Серега Арефьев помер – картины искали, искали, а не нашли, да! И знаешь, как дело было? Менты, что протокол о смерти составляли, к себе вывезли. Я у них потом оптом все и взял. А Серега вот так же, как ты кочевряжился. Все живого классика из себя строил и что в итоге? Ни себе не помог, ни семье, ни хорошим людям.
– Ну, ты меня‑то не хорони загодя, – сказал Корсаков.