Все удивлялись — не работаю, а деньги есть. Это потом уже забрал — пацан подрос, надо было ему мультфильмы всякие, «Том и Джерри»…
Антон отодвигает желтую шторку с синими буквами «Могилев», она падает на столик. Он возится, прицепляет ее на место.
Напротив нас девушка ест шоколадку, отламывая по дольке. Рядом с ней дремлет дядька в плаще.
Девушка вытирает руки носовым платком, берет со стола пачку «Bond», зажигалку, встает, идет к тамбуру.
Я спрашиваю Антона:
— Что, может, подколемся?
— Не, неохота. Не стоит у меня сегодня на это дело. Я смотри, что думал: можно нормально подняться, если телеканал открыть. Реклама, знаешь, какая дорогая? Сто долларов — минута, как минимум. Посчитай — даже если час рекламы в день, то это — шесть штук. Ну, там расходы, конечно, но если и три штуки чистыми — тоже нормально. По штуке баксов на человека, если на троих делить, прикидываешь?
— А самому что делать?
— Как «что делать»?
— Ну, если деньги будут сами капать за рекламу…
— А ничего. В институт ходить, например — диплом получать. Представляешь, какой крутняк — в институт на тачке ездить? У нас некоторые ездят, но тачки побитые, бэушные — «бээмвухи» или «мерсы». Говно, короче.
Девушка возвращается, протискивается мимо мужика, садится, кладет сигареты и зажигалку на стол.
Антон спрашивает:
— А тебя родоки без вони отпустили?
— Скажешь тоже — без вони. Уперлись рогом: никуда не поедешь, мы тебя и так не видим, а тут еще в Москву эту криминальную… Я сказал, что тогда вообще приезжать не буду. Что, может, давай стелиться?
Антон кивает.
Я снимаю с третьей полки свернутый тюфяк с подушкой внутри. Сыплются мелкие перья.
Открываю глаза. Свет не горит. Поезд стоит, хлопают двери. По вагону идут два таможенника. Они глядят на меня и проходят дальше.
Стоим в очереди в туалет. За нами — два вьетнамца в военных рубашках без погон. Лица помяты, в волосах — перья из подушек. В окне мелькает платформа. Станция «Голицыно».
Туалет открывается, выходит полная девушка в белой майке, без лифчика. Выделяются соски ее грудей.
Я захожу в туалет, закрываю дверь на задвижку. В открытое окно дует ветер.
Белорусский вокзал. Тетки держат куски сыра, пачки творога, банки сметаны. Мы переходим дорогу, сворачиваем во двор.
Садимся на лавку в беседке, я расстилаю газету. Антон достает две бутылки «жигулевского», черный хлеб, сало, вареные яйца — они раздавились, скорлупа потрескалась.
Из подъезда с кодовым замком выходит блондинка в короткой кожаной куртке, мельком смотрит на нас, идет к белой «тойоте». Она щелкает брелком, открывает дверь, садится.
Антон говорит:
— Прикинь, какая тачка.
— И тетя тоже ничего.
Я разрезаю сало перочинным ножом.
К раздвижной двери вагона прислонились два хиппана в черных пальто, с повязками на головах. У одного волосы сбоку заткнуты за повязку. Оба что-то читают в общих тетрадях.
Я спрашиваю Антона:
— До какой нам станции?
— «Китай-город».
— А он тебе точно объяснил, где этот «Марс»?
— Да. У Сташенки кореш уже год как возит «сникерсы». Едет раз в две недели, привозит две сумки. Раньше в комиссионку сдавал на Первомайской, потом сказали — сертификат нужен, он теперь в киоски сдает.
Заходим в магазин «Марс». Покупателей нет. Продавщица читает «Московский комсомолец».
Антон смотрит на полки с батончиками, шепчет:
— Бля, мы в жопе. Цены — как везде. Может, на десятку дешевле, чем у нас. Ничего не наваришь.
Он поворачивается к продавщице.
— А оптом у вас можно взять?
Она отрывается от газеты.
— Нет. У нас сейчас только розница.
— А где можно?
— Откуда я знаю?
— У вас фирменный магазин все-таки…
— Ну и что, что фирменный? Купите рекламную газету — там много фирм, они продают.
Антон покупает в киоске газету.
Рядом тетка в искусственной шубе продает шоколадки, дед в зимнем пальто — пиво. Антон говорит:
— Давай — по пиву, а потом уже позвоним.
— Давай.
Антон подходит к деду.
— Два пива.
Дед сует руку в карман, вытаскивает открывалку с деревянной ручкой.
Небо — серое, в мрачных облаках. Ветер гонит по тротуару обрывки газет, конфетные обертки, бычки. На киоске — вывеска: «Товары народного потребления». В витрине — женские трусы и бутылки водки.
Стоим в телефонной будке, Антон набирает номер.
— Алё, здрасьте. Я насчет «сникерсов». Вы оптом продаете?.. От сорока коробок? А сколько в коробке?.. И сколько это всего? — Он кладет трубку. — Херовые дела. От сорока коробок — как и в той. Ладно, херня. Поехали жрать в «Макдональдс».
— Там, наверно, дорого…
— Ну и что, что дорого? Не бзди, один раз живем.
Девушка в козырьке, со значком «Юля» кричит:
— Свободная касса!
Мы подходим. Юля дежурно улыбается.
— Здравствуйте.
У нее темные волосы, широкие бедра и маленькая грудь.
Антон говорит:
— Биг-мак, картошку… и пепси-колу.
— У нас нет пепси-колы, только кока-кола.
— Ну кока-колу.
— Ваш заказ — триста тридцать четыре рубля.
Я шепчу Антону:
— Неслабо. В Минске можно пожрать в столовой за сто.
Антон отходит с подносом.
Я говорю:
— Мне то же самое.
Сидим за столиком у окна.
Антон говорит:
— Здесь раньше очереди были охерительные. Мы два года назад с родоками ездили к брату на север — через Москву. Пришли к «Макдональдсу» — попробовать, что это такое. А там очередь вокруг всей площади. Плюнули и пошли в столовую.
Я откусываю от биг-мака, на стол сыплются куски капусты. Антон спрашивает:
— Ну, как тебе?
— Так, ничего.
— А по-моему — классно. Дорого, конечно, но все равно… Сейчас пожрем — и на ВДНХ. Сташенко говорил — там всегда есть, чем затариться. Хотя бы сигаретами.
Перед воротами ВДНХ цыганка в платке с блестками лузгает семечки. В ушах — большие золотые сережки.
Она кричит нам:
— Пацаны, вешчы нужны?
— Какие вещи? — спрашивает Антон.
— Ветровки, свитера, кофты. Все хорошее. Можно продать — наваришь.
Она улыбается, во рту блестят два золотых зуба.
— Пойдем сюда, посмотрите.
За киосками, на земле — три клетчатых баула. Другая цыганка курит сигарету без фильтра.
Она говорит:
— Не сцыте, не наебем.
Первая расстегивает баул, достает вьетнамские ветровки, женские кофты-«ангоры», левые кроссовки.
Антон говорит:
— Давай возьмем, сдадим завтра на «Спартаке», не заходя домой.
— Думаешь, пойдет?
— Сто пудов.
Цыганка с сигаретой спрашивает:
— А кассеты нужны?
— Какие?
Она достает блоки с надписями «Sunny» и «Maxwel».
— Сколько?
— По пятьдесят рублей штука. Антон говорит:
— Бери, в Минске сдашь. У нас такие — по восемьдесят.
Идем по улице Горького к вокзалу. Сплошным потоком — тачки. Светится реклама «мерседеса». Навстречу — две красивые девушки с чуваками.
Я говорю Антону:
— Да, Москва есть Москва. Столица…
— Наша столица теперь — Минск.
— Ну, все равно…
На тротуаре стоит здоровый, коротко стриженный чувак, смотрит на нас.
— Добрый вечер, ребята.
— Привет, — отвечает Антон.
Я киваю.
— У меня к вам вопрос. Не хотите ли вы побольше узнать о боге?
Я повожу плечами.
У чувака в ухе болтается золотая серьга в форме крестика.
— Видите — вы точно не уверены, хотите или нет. А значит, это может оказаться для вас интересным. Здесь рядом по воскресеньям проходят собрания — специально для тех, кто еще не уверен. Приходите.
Он достает из кармана две бумажки, распечатанные на принтере, дает Антону и мне. На бумажке — крест и надпись «Беседы о Боге. 1-я Брестская, дом 3, кв. 45».
— Ну что, придете?
— Не знаю, может быть, — говорит Антон.
— Ну, приходите. Я там тоже буду, меня зовут Илья. Удачи во всем, и да поможет вам бог!
***
Стоим на