Доковскую «Ниву» могли узнать. Хотя едва ли.
Артист подъехал к коммерческому магазину.
Вышел из машины, запер дверь.
Медленно подошел к дверям магазина… И в этот самый момент милицейская дверь раскрылась и на улицу вышел невысокий плотный человек. Тот самый, который у калитки дома № 5 представился им с Доком как Петрович. А вслед за Петровичем вышел милицейский майор. Через мгновение Петрович узнал Артиста и остановился… Уходить? Да нет, глупо. Тем более информации о том, что здесь все‑таки происходит, до сих пор слишком мало.
А так есть шанс пополнить ее.
И Артист решил рискнуть.
– Здорово, Петрович! – расплылся он в улыбке. – Ты куда делся‑то? Я стучал, стучал тебе, думал хлопнем по рюмашке, а тебя нет. Заснул, что ли?
– Здоров, – тут же среагировал Петрович. – А где твой друг?
Майор, остановившийся за Петровичем, немедленно напрягся.
– Какой друг? – удивился Артист. – Да ты что, Петрович?
– Ну как же, – плохо скрывая нетерпение, все еще пытался играть Петрович. – Док твой. На Маркса‑то вдвоем Шаха ждали, а теперь «какой Друг»?
«Как в первом классе, – усмехнулся Артист. – Они бы еще перемигнулись».
Но перемигиваться не понадобилось. Майор явно уже понял, кого это узнал Петрович у магазина, и вытянулся весь, как охотничья собака.
– Ты чего‑то путаешь, Петрович, – продолжил тем временем Артист. – Ни на каком Марксе я не был и Шахов никаких не ждал. Тебе бы проспаться… – Молодой человек, – вмешался майор, – документики предъявите.
– Документики? – благодушно переспросил Артист. – Документики – это пожалуйста… Чего‑то сегодня всем мои Документики понадобились.
Он вытащил паспорт и показал его майору, не раскрывая, словно это был проездной билет на автобус.
– Сюда давай, – нетерпеливо потребовал майор, властно протягивая руку.
Артисту нестерпимо захотелось съездить этому майору, похожему на борова, да так, чтобы у него голова укатилась куда‑нибудь к телеграфу с почтой. Но нельзя было.
– Ну на, – сказал Артист с усмешкой и отдал паспорт.
Майор взял его и быстро пролистал.
– Что делаете в Двоегорске, Злотников? – спросил он.
– Что‑то не так? – поинтересовался Артист, кивнув на паспорт.
– Не так, Злотников, очень не гак… – Да ну? Поддельный?
– Ты что думаешь, раз из Москвы приехал, можешь права здесь качать?! – зло прошипел майор.
– Да нет, какие права, просто удивился. Неужели, думаю, в милиции могут выдать поддельный паспорт… – А ну, пошли! – не выдержал майор и подтолкнул Артиста по направлению к дежурной части. Паспорт он сунул себе в карман.
– Пошли, – сразу согласился Артист.
Согласился с явным облегчением, поскольку разговор стал его уже утомлять, а он, собственно говоря, с самого начала и собирался попасть в дежурную часть.
Майор втолкнул Артиста в кисло пахнущее, выкрашенное в зеленый цвет помещение дежурной части и жестом подозвал к себе дежурного. Из небольшого закутка, отделенного от основного помещения стеклом, поспешно выскочил лейтенант – парнишка лет двадцати четырех.
– Тарасюк еще здесь? – спросил майор.
– Никак нет, ушел.
Майор выругался и подтолкнул к лейтенанту Артиста.
– Этого в обезьянник.
Парнишка достал ключи и открыл просторную клетку с лавочкой, куда помещают задержанных.
– Проходите, – сказал он.
– Благодарствую, – сказал Артист, вошел и устроился поудобней.
Лейтенант запер обезьянник и вернулся в застекленный закуток. Там уже стоял майор, накручивал диск телефона и вполголоса матерился на капитана Тарасюка, который куда‑то пропал. «А майор‑то ведь тот самый, – подумал Артист, – о котором Карась говорил».
Майор бросил трубку и подошел к обезьяннику.
– Я думаю, ты останешься здесь надолго, – пообещал он Артисту. – Попал ты, Злотников, капитально. Так что лучше тебе не хамить. Понял?
– Понял, – кивнул Артист.
– Ну, так что ты делаешь в Двоегорске?
– Длинная история, майор, – вздохнул Артист.
– Ничего, у меня есть время. Рассказывай.
– Так это что, допрос?
– Считай, что допрос.
– Тогда снимай показания, а то потом забудешь что‑нибудь важное.
Майор на секунду растерялся, а потом обернулся к лейтенанту и скомандовал:
– Записывай. Ну? – спросил он Артиста. – Вопрос повторить?
– Да заехал я, понимаешь, человека одного повидать, – начал Артист.
– Как фамилия?
– Смирнов. – Майор вздрогнул, лейтенант прекратил писать, даже не начав, а Артист продолжил, простодушно глядя в глаза майору:
– Я‑то, собственно, и не собирался останавливаться здесь, да черт меня дернул заехать в ваш «Солнечный» перекусить. А там пристал ко мне мужик один. Его все Битым называли. Пристал как банный лист – давай, говорит, сюда деньги, а то прямо здесь тебя пристрелю.
Пистолетом угрожал. В общем, неприятная история. Я‑то его выкинул на улицу, а мне все говорят: ты что, с ума сошел? Битый не просто бандит, он с самим Смирновым дружбу водит. Понимаешь, майор, – Артист понизил голос до зловещего шепота, – вроде как этот Смирнов – начальник здешней милиции. Ну, думаю, надо найти этого Смирнова да уладить конфликт… Может, поможешь?
– Ты это что же, – сквозь зубы проговорил майор, – издеваешься надо мной, сука?
– Я?! – изумился Артист.
– А теперь послушай, падла, что я тебе расскажу. Вчера два свидетеля видели, как ты со своим дружком проник ночью в дом номер пять на улице Карла Маркса. Свидетели вызвали милицию, и когда мы туда приехали, то обнаружили там целый подвал оружия. И я обещаю тебе, Злотников, что я найду доказательства того, что это твое оружие. Так что сидеть тебе здесь долго… И скажи спасибо, что мне запретили тебя трогать.
Майор развернулся и ушел в соседнее помещение. Видимо, названивать своему капитану Тарасюку, которого никак не мог найти. И как только он ушел, молодой лейтенант хмыкнул, не сдержавшись.
– Теперь он не отстанет, – сказал лейтенант, – так его еще никто не доставал.
– Так это и есть майор Смирнов? – разыграл удивление Артист, и тут ему стало смешно. Совершенно искренне стало смешно.
Получив некоторое удовольствие от своего представления, Артист решил, что пора бы и честь знать. Все, что мог, он выяснил, и оставаться здесь дольше у него не было никакого желания. Поэтому он просто молча встал и, пока лейтенант на что‑то отвлекся, быстро справился с замком, не представлявшим для него никакой проблемы, и выскользнул наружу. Когда лейтенант снова поднял голову.
Артист уже заходил в его закуток. Через мгновение молодой дежурный уже сидел в наручниках, не на шутку перепуганный от неожиданности.
– Как тебя зовут? – тихо спросил Артист.
– Лейтенант Невский.
– Вот чудак, зовут как спрашиваю?
– Саша.