– Почему?
– Ты забыл? Я невидимка…
– Перестань говорить глупости. При чем тут это. Ты не понимаешь? Здесь все всерьез.
– Ладно, псих, пока. Подумай над моим предложением. Позвоню завтра… Кстати, у тебя осталась неделя.
– До чего? – не понял я.
– Мяу, – сказала Вик и повесила трубку.
Терпеть не могу этой манеры.
Я опять остался наедине со своими мыслями. Назвать их веселыми нельзя при всем желании. Очень даже дерьмовые мысли. Просто никуда…
Меня окружают психи. Я сам, наверное, псих. И нет никого, ни одного нормального человека, с которым можно было бы поговорить.
Как‑то незаметно я остался совершенно один в этой жизни. Ко мне приходили ненадолго, о чем‑то растерянно молчали, а потом уходили навсегда. Сначала казалось, что это случайность и скоро все поправится. Но с каждой потерей становилось все понятнее – изменить это будет не так‑то просто. Не просто, даже если знать, в чем дело…
В конце концов, я начал думать, что одиночество – это просто болезнь. Врожденная. Вроде детского церебрального паралича. Или порока сердца. Если родился больным, так больным и проживешь. И ни одно светило медицины тебе не поможет. Так что лучше с самого начала смириться. Иначе отчаяние высосет все силы.
Я болен одиночеством. Болен неизлечимо.
Я легко узнаю таких же людей. У нас одинаковые симптомы. Они не умеют долго хворать и всегда знают, чем можно заняться в плохую погоду.
Будильник показывал пятнадцать минут первого. Спать не хотелось абсолютно. Несмотря на то, что спал вчера ночью кое‑как. Сидеть в кресле и ломать голову над всем, что случилось в последнее время, тоже надоело.
Я оделся и вышел на улицу. Не торопясь дошел до машины. Сел. Долго слушал урчание двигателя. Ему не понравилось, что разбудили посреди ночи.
Когда есть время, я люблю кататься по городу. Особенно ночью. Без всякой цели. Отличное средство, если нужно дать отдых голове.
Я выехал с парковки, повернул налево и влился в чахлый ручеек машин. В центре, наверное, даже сейчас движение сумасшедшее. А здесь спокойно. Отличный район. Относительно тихий, хоть и недалеко от центра. Потому‑то здесь чудовищные цены на жилье. И потому‑то я сюда и переехал.
Некоторое время я просто кружил по кварталу. Потом, сам не знаю почему, выехал на Хигати‑Накано. Покатался по Камитагада. Затем, вроде бы совершенно случайно выехал на Накано‑дори. И поехал в сторону Итабаси. Я не отдавал себе отчета в том, что делаю. Руки сами поворачивали руль.
Здесь движение было другим. Оно напоминало горный поток. Стремительное, какое‑то хаотичное. Нахальные «тойоты», торопливые «субару», напористые «хонды» то и дело проносились мимо, подрезали, обгоняли, прижимали, гудели. Здесь приходилось думать только о дороге. Именно это мне и было нужно. Никаких вопросов, никаких сомнений. Только дорога…
Наконец дорога выплюнула меня где‑то в районе Итабаси. Я снова принялся петлять по тихим улицам.
Как‑то незаметно я оказался в такой глуши, что даже не представлял, что это может быть за район.
Я повертел головой. Нет, что‑то знакомое было. Кажется, именно тут мы проезжали с Вик, когда ехали в больницу. Сам того не желая, я приближался к месту своего преступления.
Много раз читал, что преступники это занятие любят. В смысле – возвращаться на то место, где сумели доказать себе и всему миру, что они плохие парни. Никогда в эти россказни не верил. Оказывается, так и есть. Правда, произошло это независимо от моего желания.
Улицы были пусты. Я ехал медленно, пытаясь решить для себя, хочу я еще раз увидеть эту клинику или нет. Было, конечно, страшновато. Но в то же время, кто знает, может, мне удастся увидеть там что‑нибудь такое… Да что я могу там увидеть? Ничего.
Если только настоящий убийца сам не ностальгирует сегодня.
Забавная встреча получилась бы. Две крадущиеся фигуры сталкиваются в кромешной темноте лбами. Бамс! «Привет! Я тот самый парень, который проломил этим ребятам головы». – «Круто! А я довел дело до конца ножом. Может, выпьем по стаканчику за знакомство?»
Веселее некуда.
Наконец я все‑таки решился. Остановил машину там же, где в прошлый раз, и вышел. Вокруг не было ни души. Тинэйджеры‑бандиты куда‑то подевались. Наверное, перебрались на улицу, где приличных машин побольше.
Теперь предстояло найти эту проклятую больницу. Без Вик это было непросто. Подняв воротник куртки, чтобы хоть как‑то прикрыть лицо, я быстро зашагал в ту сторону, куда, вроде бы, шла и Вик. Полагался я исключительно на подсознание. Там должен был отложиться маршрут.
После получаса бесконечных «вроде бы здесь» и «а может быть, туда» я все‑таки вышел на ту улочку, где была клиника. А вскоре увидел и ее саму. Унылое здание выглядело еще более унылым. Какой дом станет веселее, если в нем произошло убийство?
Стараясь держаться в тени, я приблизился к больнице. Обошел ее вокруг и очутился недалеко от черного входа. Прислонился к раскидистому платану, невесть как выросшему в этих трущобах, и уставился на темные окна.
Окна как окна. Прямоугольные и темные. Иногда мелькает отражение луны, выглядывающей из‑за облаков. Больше ничего. На первом этаже – решетки. На втором – нет. Все как в прошлый раз.
Интересно, есть там сейчас кто‑нибудь? Вроде, говорили, что клиника пока закрыта… Нашли там что‑то противозаконное. Хотя что может быть более противозаконного, чем парочка изуродованных трупов?
Да, мрачное место. Покойники ему веселья не добавляли.
Я посмотрел на дверь. Слова FUCK OFF были замазаны. В свете лампочки четко выделялось свежее пятно краски. А вот объявления проституток никуда не делись. Дверь по‑прежнему была уклеена белыми листочками. Бизнес, ничего не поделаешь.
Я снова перевел взгляд на окна… И вздрогнул. Мне показалось, что в одном из них, на втором этаже, мелькнул свет. Тусклый, подрагивающий, живой. Мелькнул и тут же погас. Словно кто‑то на секунду заглянул с фонариком в комнату. Но не с электрическим фонарем, а с бумажным, с крохотным огоньком внутри…
Короткий проблеск. Тусклый, очень тусклый свет. Так и хотелось сказать – призрачный.
Я замер, не сводя глаз с окон. Через несколько минут свет появился снова. В другом окне.
Я присмотрелся. Окно было разбито. То самое, через которое влез якудза. И через которое мы с Вик убегали.
В здании точно кто‑то был. Точно. Сторож? Скорее всего. Но свет был не электрический. Свет был живой. Какой сторож будет ходить с бумажным фонариком?
В привидения я не верю, в параллельные миры тоже. Даже обезьяна не заставила меня усомниться в единственности давно изученной объективной реальности. Правда, я усомнился в возможности объективных оценок, когда речь заходит о реальности. Но это совсем другое дело.
И все же, несмотря на мое неверие в призраки, когда я увидел свет в окне, по спине побежали мурашки.
Я огляделся. Все тихо. Только унылый шелест дождя да вкрадчивый шепот ветра в ветвях платана. Никого вокруг. Ни одного светлого окна. Почти непроглядная, какая‑то липкая темнота. Лишь бледный фонарь в противоположном конце улицы и лампочка над дверью клиники. Им было не справиться с этой тьмой. Которая вдруг стала еще темнее из‑за того света в окне.
Кто‑то там ходит.
У меня взмокли ладони. Свет появился в другом конце здания. И тут же, через мгновение, тремя окнами левее.
Этот «кто‑то» должен быть очень шустрым парнем. Или их там несколько. Хотя на это непохоже. Похоже как раз на то, что кто‑то носится во весь дух по клинике. С фонарем. Какой‑то псих…
Как загипнотизированный я отлепился от шершавого ствола платана и подошел к двери.