И теперь Фалькон вел себя так, словно ничего не знал.
– Месье Фалькон, одновременно с вами в НАТО работал Тейлор Уинтроп, – начала Дейна, не сводя глаз с лица Фалькона, пытаясь заметить хоть какую-то реакцию. Ничего. Любезная равнодушная улыбка, только и всего.
– Да, мы встречались, – небрежно бросил он.
И это все? Только встречались? Что он скрывает?
– Месье Фалькон, я хотела бы встретиться с вашей женой. Спросить…
– Ее нет в городе. Она отдыхает на курорте. Жена немного помешалась и сейчас содержится в психиатрической лечебнице в Каннах.
Либо Фалькон настроен все отрицать, либо намеренно лжет из каких-то своих соображений. Боится разоблачения? Или не хочет выносить сор из избы? Пожалуй, следовало бы посоветоваться с Мэттом. Но по телефону не хочется. А позвонить все же следует.
– Что, Мэтт?
– Нет, это я так. До встречи.
– Спасибо. Я скоро приеду. Вряд ли я там задержусь, Может, на день-другой, не больше.
– Дейна, ты…
– Что, Мэтт?
– Нет, это я так. До встречи.
Конец записи.
– Медведя? Здорово! Вот он обрадуется! Остался последний звонок. Стоит одолевать просьбами такого занятого человека, как Хадсон? Но, может, он не обидится?
– Роджер, простите, что сваливаюсь как снег на голову, но я хотела бы просить вас об одолжении.
– Все, что могу…
– Завтра я вылетаю в Москву, и мне очень нужно поговорить с нашим послом, Эдвардом Харди. Вот я и понадеялась, что вы, возможно, его знаете.
– Вам повезло. Это мой друг.
– Я сейчас в Париже. Если вы сумеете переслать мне по факсу рекомендательное письмо, буду крайне признательна.
– У меня план получше. Я немедленно позвоню и предупрежу его о вашем приезде.
– Ох, Роджер, как мне вас благодарить! Только повесив трубку, Дейна сообразила, что сегодня тридцать первое декабря.
День, который должен был стать самым счастливым в ее жизни. Сегодня они собирались пожениться.
– Скоро, – прошептала себе Дейна. – Скоро… Она надела пальто и вышла.
– Такси, мисс Эванс? – предложил швейцар.
– Нет, спасибо.
Ехать было некуда. И идти тоже. Жан Поль Юбер уехал на праздники к родным, а такой город, как Париж, не терпит одиночества…
Она побрела по тротуару, пытаясь не думать о Джеффе и Рейчел. Пытаясь не думать вообще. Забыться хоть на минуту.
Проходя мимо маленькой церкви, Дейна увидела открытую дверь и, подхваченная каким-то порывом, почти вбежала внутрь. Здесь было тихо и сумрачно, пахло ладаном, и на нее наконец-то снизошел долгожданный покой. Она прошла поближе к алтарю и помолилась про себя.
– Я не стану жалеть себя, – повторяла она. – Что поделать, если мне выпала такая брачная ночь? О, Джефф, почему ты не позвонил?
Она так и уснула в слезах.
Мужчина расплылся в широкой улыбке и взволнованно воскликнул:
– Вы мой любимый репортер! Я все время смотрю ваш канал!
– Вот как? – облегченно вздохнула Дейна. – Спасибо большое.
– Не будете вы так добры дать мне автограф?
– Конечно!
Он сунул ей листок бумаги.
– Правда, у меня нет ручки…
– Зато у меня есть.
Дейна вынула новую ручку с золотым пером и нацарапала свою фамилию.