Нет, ну просто слов не хватает! А отмолчаться, похоже, в этот раз не выйдет. Хоть молчание - золото, а спасаться серебром надо. Только как, скажите на милость, объяснить этому седому, въедливому мужику, что удрал из Храмовой Школы потому, что осознал ничтожность своих способностей? Как растолковать, что Сила, разлитая, рассредоточенная в Мировом Аэре, просто так в руки не дается? И даже очень хороший маг, жрец высшей ступени посвящения, по сути, бессилен без предварительно заряженного амулета. Потому, что одно дело - воспользоваться сконцентрированной, чистой Силой, сформировать и направить поток в нужное русло, а совсем другое - собирать ее по крупице и лепить из них нечто такое, что можно применить с пользой для дела. Поэтому главным признаком, по которому строгие учителя Школы определяли, состоишься ты как маг или нет, как раз является умение собирать Силу, черпая воду решетом, и заряжать амулеты. Этому искусству я так и не смог научиться. Не дано. Хотя у меня вполне сносно получалось работать с готовыми, напитанными кем-нибудь, амулетами. А кому нужен маг-нахлебник, пользующийся плодами чужого труда? - Послушай, Белый, - я постарался придать голосу как можно большую убедительность. - Я - не маг. У меня нет никаких способностей. То, что ты видел в ту ночь, не Знак Огня, а так, пшик, не способный зажарить даже перепелку. - Хорошенький пшик! Струя пламени толщиной в руку! Если бы Эван не увернулся... - Да он и не уворачивался! - Скажешь тоже! Как же он тогда не сгорел? - А я что говорю? Настоящий маг сжег бы и Эвана, и десяток людей из толпы, а еще пропалил бы дырку в дальнем холме. То, что сделал я, это видимость, а не волшебство. С перепугу, что называется. А силы в моей магии раз, два и обчелся! Да я сейчас и трубки не разожгу без огнива. Веришь? - Не верю. Ну что тут поделать? - Молчун, - голова мягко взял меня за рукав. - Молчун, мне все равно, за что тебя изгнали твои собратья-чародеи. Мне наплевать, сколько тайн ты хранишь за душой. От кого скрываешься и что скрываешь. Помоги нам. Поддержи в трудное время и тебя поддержат, когда придется туго. И тут меня окончательно разобрала злость. На самого себя прежде всего. На упрямого Белого, привыкшего верить прежде всего своим глазам, а потом уже чужим речам. Перед славным выбором он меня поставил. Отказаться? Самое честное решение, конечно. Но, поскольку убедить Белого в своей магической несостоятельности мне все едино не удастся, отказом я сразу противопоставлю себя не только голове прииска, но и той упрямой кучке старателей, что стремится сделать нашу жизнь как можно более похожей на человеческую. В глубине души я хотел быть с ними. Хоть малой малостью, а помочь. Только не нужен им Молчун-старатель, Молчун-траппер, Молчун-недоучившийся жрец. Они хотят видеть рядом с собой Молчуна-чародея, способного, если приспеет надобность, щелчком пальцев испепелить авангарды армий Экхарда, движением бровей спустить с гор каменную лавину на головы сидам ярла Мак Кехта. Значит, и согласиться я тоже не мог. Нельзя допустить, чтобы в тебя поверили, заронить надежду, а потом подвести в самый трудный момент. Это хуже предательства. Поэтому я покачал головой. - Извини, Белый. Я не могу тебе объяснить, а, вернее, ты не хочешь слушать мои объяснения. Не маг я... Очевидно, голова все-таки надеялся уговорить меня. Вот что бывает, коли уверил себя в несуществующем. Как ребенок малолетний, право слово. - Вот ты как, значит, Молчун? - глаза его опасно сузились. - Моя хата с краю? - Послушай... Продолжить я не успел, да и не знал, по правде говоря, что еще сказать. дверь моей хижины отворилась и за порог выскочила Гелка. С ведром. Опять по воду - не иначе стирку затеяла. Щеки ее раскраснелись от печного жара так, что почти не видать стало.
Пробегая мимо нас, она перекинула рыжую косу за спину и, потупившись, - меня девка до сих пор робела, не говоря уже о Белом протараторила скороговоркой: - Лепешка на столе. Будешь уходить - рубаху оставь. Я там чистую положила. Вот умница дочка! Ну, когда раньше я по два раза на месяц чистую рубаху надевал?
- Спасибо, белочка. Сама-то хоть поела? Гелка кивнула на бегу и скрылась за отвалом подле покосившегося домишки, где раньше жил Карапуз. - Золото, а не девка, - переполнявшее меня умиление просилось поделиться хоть с кем угодно, а чем Белый плох для такого случая? - Просто чудо, - отозвался голова и вдруг скривил гаденько губы. - А правда парни болтают, Молчун, ты с Гелкой как с бабой живешь? Вот тебе, старый, и имперская пенсия! Только размякнешь, высунешь краешек души из-под заскорузлого панциря одиночества, а тебе тут же - на - ведро помоев! И кто? Белый, которого уважал я, пожалуй, побольше чем кого иного. Это что ж про меня треплют по закоулкам остальные? Сам не заметил, как на ногах оказался. В руках - ворот рубахи Белого. Даром, что он на полголовы выше, да в плечах шире, да в драке, верно, не такой олух и корд на поясе. - Счастье твое, падаль, - прорычал, не узнавая собственного голоса. - Что не маг я. Я б тебя горсткой пепла развеял к хренам собачьим! Голова перетрухнул. Еще бы! Хотел просто уязвить, а может через стыд приневолить к делу, к которому добром не уговорил. А вышло-то еще хуже. - Ты это, Молчун... Ты что... Тише... Тише... Побелевшие губы слова выплевывали судорожно, неохотно. А за оружие и не подумал схватиться. - Пошел прочь, голова, - пальцы разжались, давая хлипкому полотну медленно выскользнуть на свободу. Белый плюхнулся задом на лоток. - Убирайся и никогда ко мне не приходи больше. Слышишь? Никогда! Я развернулся и пошел в дом. Хотелось плюнуть в перекошенную страхом рожу, но гнев уже уступал место брезгливости. Всяк меряет людей по себе. И приисковая братия ничуть не лучше любой другой толпы. - Молчун, ты что - расстроился? Слова Белого позади доносились слабо сквозь барабанный бой пульсирующей в висках крови. - Молчун, ты что? Я ж так ляпнул... Источенная непогодой дверь, знакомая до каждой трещинки, каждой отколовшейся щепочки с громким стуком захлопнулась, едва не оборвав петли. Дверь-то в чем виновата? Я прижался к ней спиной и затылком, словно Белый станет ломиться следом. Вот еще глупости. Наверняка, он уже ушел. В доме аппетитно пахло свежеподжаренными лепешками и горячей похлебкой на дичине, но есть не хотелось. Прошла охота. Хотелось найти побольше тютюнника и выкурит подряд трубок пять. Или лучше глотнуть полным горлом обжигающего хлебного вина. Такого, как варят веселины на зависть соседним народам. А еще хотелось бросить все к стуканцовой бабушке, достать припасенный на черный день мешочек с горстью топазов и рвануть куда глаза глядят. На юг. Поближе к границам Империи, где тепло, цветут яблони и вишни, где люди не превратились еще в каменных крыс. Так и сделаем. Прокормиться я везде прокормлюсь. И дочку не обижу. Самоцветов, если разумно их тратить, до конца жизни хватит, еще и на приданое Гелке останется. Вот только, как добраться до благодатных краев, чтоб не попасть в лапы разбойникам, отрядам сидов-мстителей, охотникам за живым товаром? Ведь и без этих препятствий дорога обещает быть куда как нелегкой. Припасов наготовить надо. Вертишеек накоптить побольше, лепешек впрок нажарить. Сапоги лишний раз прошить. И Гелкины башмаки тоже, а то девка босая бегает - бережет обувку. Значит решено. Буду готовиться уходить. Ловчая снасть у меня в углу, подле самой двери всегда стоит. Перекинув лямку подсумка через плечо, с петлей на палке под мышкой, я ушел, не дожидаясь возвращения Гелки. Трудно будет ей объяснить, почему к еде не притронулся.