Да, это нервное. Ну и что?
У всех есть нервы. В конце концов.
Меньше полусуток…
– Я никогда не прощу себе…
– Да перестань. Уже не осталось ничего, что ты способен был бы себе простить или не простить.
– …что подозревал тебя. Что…
– На моем месте мог оказаться каждый. Брось. Все. Все! Прожито и забыто. Хватит истерик. Ты мне нужен, Юри. Встряхнись.
– Да. Да, все нормально. Я слушаю. Говори.
– Люди. Мне нужны люди. С оружием. Хотя бы человек десять. Ты можешь собрать сюда столько бойцов? Чтобы вечером они уже были тут?
Кляйнштиммель встряхнул головой. Зажмурился, открыл глаза. Штурмфогель все так же стоял перед ним.
– Да, конечно. Смогу. А что нужно будет делать?
– Что делать, что делать… Отбиваться от коммандос. От настоящих коммандос…
– А десять человек…
– Мало. Но я сказал – хотя бы.
– Понял. Так. Если я успею… – Кляйнштиммель задумался. – Да. Еще шестеро. Шестнадцать в общей сложности. Нормально?
Штурмфогель кивнул.
– Но тогда мне нужно… прямо сейчас…
– Да, – сказал Штурмфогель чуть рассеянно. Что‑то внутри него самого отвлекало его от важного разговора. – Да, Юрген. Займись этим. Только вот что… на всякий случай…
– Да?
– Ничего не сообщай Центру. Хотя бы до завтра. Мы вроде бы во всем разобрались, но… вдруг мы еще чего‑то не знаем? Волков же изощрен, как Сатана. Может быть, именно на этот случай у него что‑то припасено под подушкой.
– Хорошо, – легко согласился Кляйнштиммель. – Теперь: где мы с тобой встретимся? Мы подъедем на машинах…
Штурмфогель развернул карту. Что‑то помешало назначить встречу возле самого прохода, в том переулке. Потому что там тупик, объяснил сам себе Штурмфогель. Никогда не назначайте встречи в тупике…
– Вот здесь, – показал он. – Под эстакадой. В восемь тридцать. Реально?
Лишних шесть‑семь минут ходьбы. Но по крайней мере будет хороший обзор во все стороны…
Штурмфогель смотрел ему вслед, как он идет, сгорбившийся, кособокий… уничтоженный. Что я сделал неправильно, вдруг спросил он себя. Потому что где‑то в глубине кто‑то орал: ты идиот! Ты последний идиот! Но голос тот был тонок и невнятен.
Кляйнштиммель разминулся в дверях с Лени, почти шарахнулся от нее…
Да, от такой женщины можно шарахнуться.
Синяки не только от побоев – хотя и побои имеются. Но все же били Лени чуть‑чуть, видимо, на что‑то в дальнейшем рассчитывая. Или же наоборот – не рассчитывая ничего выбить. Плохо и то, и другое… тьфу, что я несу, ужаснулся Штурмфогель, это хорошо, что ее не били… но все же – еще одна вещь, которой я не понимаю. Волков постоянно ухитряется ставить меня в тупик, задавая никчемные вопросы… просто среди этих никчемных вот‑вот обязательно попадется нужный, и я не буду знать, какой именно…
Глаза Лени горели мрачным огнем, и перед этими глазами расступилась бы целая армия.
– Эрвин, – сказала она глухо. – Я не должна тебя бросать сейчас… но мне нужно похоронить отца. Я знаю, это подло. Извини.
– Это не подло, – сказал Штурмфогель жалко. – Ты не волнуйся, что подло там или как еще… все нормально. Я тебя не возьму туда…
– Я хороший боец, – сказала Лени.
– Ты не волнуйся, что подло там или как еще… все нормально. Я тебя не возьму туда…
– Я хороший боец, – сказала Лени. – Но я еще и дочь. Я дочь больше, чем боец. Я должна сделать то, что должна сделать. Понимаешь? Нет? И не надо. Лучше, чтобы ты не понимал. Ничего не понимал. Не знаю, почему так…
– Ты иди. У меня будут люди. Достаточное количество. Все равно я не повел бы туда вас одних. А когда будет много бойцов, я обойдусь и без тебя. Легко. Поэтому не казни себя…
Лени строго кивнула, повернулась и ушла. Штурмфогель смотрел, как разлетаются полы ее плаща.
Повел бы, подумал он. Пошел бы с одними вами. И все бы мы там легли, как под серпом…
Хорошо, что не придется этого делать.
Сначала Кляйнштиммель сдерживал себя, чтобы не пуститься бежать. Темный ужас все еще жил в нем, и хотя вроде бы все миновало – пружина внутри раскручивалась и била по костям и по нервам, отчего в организме происходили какие‑то невнятные восклицания и резкие подергивания. А потом вдруг все застыло, и он ощутил себя плывущим в холодной темной воде, толща ее над головой была необыкновенной, но он все равно плыл, касаясь ногами дна. Потом вообще остановился.
Подумать только: две минуты назад он действительно был готов призвать под знамена все свои войска, раскрыть и использовать агентов… для чего? Чтобы в результате все всем стало известно. И тогда – какая там карьера, о чем вы, право… дуло в висок как наилучший выход.
Но можно ведь и иначе.
Он сел за столик в крошечном кафе. Заказал бутылку какого‑то вина, слепо ткнув пальцем в меню. Сделал несколько глотков. И потом ушел вниз.
Падение было долгим и трудным.
Там, в Берлине, тело дисциплинированно дожидалось его в кабинете. За дверью происходил шум, что‑то двигали, стучали молотками. Кляйнштиммель вызвал секретаря:
– Есть связь с Хете? – и дождавшись утвердительного ответа: – Свяжите меня.
Через пять минут Хете позвонил по отдельному телефону.
– Здесь Хете. Слушаю вас, шеф.
– Нашли Штурмфогеля?
– Нет, шеф. Есть данные по его нижнему телу. Усташи…
– Это меня не интересует. Ладно, Хете. Записывайте. Он будет ждать своего куратора в восемь тридцать вечера под эстакадой станции Флер‑Ройяль в верхнем Париже. Куратор не придет. Вам – уничтожить предателя. Все.
Арденнский лес, 8 марта 1945. 18 часов
Лебедки негромко ворчали, подтягивая к земле толстенькую тушку грузового полужесткого цеппелина. Цеппелин был серый и очень старый. Казалось, с него свисают водоросли. С видом самого летательного аппарата контрастировали шесть блестящих ребристых алюминиевых контейнеров, подвешенных по обе стороны длинной фанерной гондолы. Контейнеры были размером примерно с кузов‑фургон пятитонного грузовика.
Шесть вечера, подумал Волков, идем пока минута в минуту. Он подозвал Влада Кунеша по прозвищу Пекарь, тоже бывшего интербригадовца, ставшего в отсутствие Джино новым комиссаром.
А на Джино, пожалуй, придется поставить крест. Что же могло случиться? То есть нет: случиться могло все. Что именно из этого всего случилось?..
– Время, – сказал Волков. – Нужно звонить.
Пекарь кивнул и покрутил ручку полевого телефона. Телефон был уже настроен на коммутатор полицейского управления Аквитании.
– Алло, барышня! – задыхающимся шепотом произнес Пекарь. – Мне нужен сам мсье комиссар. Вопрос жизни и смерти. Да не моей, а вашей. Потому что комиссару поотрезают все на хрен, если он опарафинится так, как собирался… да. Мсье комиссар? Я не называю себя, но сообщаю, что в крепости Боссэ засела банда террористов, готовящих налет на гостей леса Броселианда. Вы понимаете, о чем я говорю? Короли Аквитании поклялись своей честью, что с головы гостей не упадет и волосок… Что – откуда? Знаю? Просто у меня есть не только глаза и уши, как у вас, но и то место, где все это растет.