Среди публики я заметил нескольких знакомых ребят с младших и старших курсов – одного майора, трех или четырех капитанов, пару старлеев. Наверное, и они закончили училище с красными дипломами.
То, что меня сразу узнал Митюков, тоже было нормально. Уж ему‑то я крови попортил. А сколько он мне – об этом и не говорю. И даже то, что меня узнал Нестеров, было, в общем, вполне объяснимо. Тем более что Митюков меня представил, хоть и через губу. Другое было необъяснимо. Каким образом Нестеров мог вспомнить, что мое имя Сергей? Да не просто Сергей, а Сергей Сергеевич.
Училище ВДВ – не то место, где к курсантам обращаются по имени или по имени‑отчеству. «Курсант Пастухов, три наряда вне очереди!» «Есть, товарищ сержант!» "Курсант Пастухов, в следующий раз я не смогу спасти вас от трибунала.
И вряд ли захочу. Вы все поняли?" «Так точно, товарищ генерал‑лейтенант!»
Сергей Сергеевич. Это просто узнать. Нужно всего лишь затребовать из архива училища мое личное дело. Не проблема. Но чтобы его затребовать, нужно иметь для этого какую‑то причину.
Какую? С каких фигов начальнику училища интересоваться личным делом давно выпущенного курсанта, да к тому же уволенного из армии вчистую? Об этом он, кстати, не знал. Или знал?
Поднакапливалось вопросов.
А главное – этот штатский.
Лет тридцати пяти. Вряд ли больше. Среднего роста. Плотный. Но не тяжелый. Не накачанный, как бычок. Черные, с ранней проседью волосы. Короткая стрижка.
Жестковатое лицо. Давний белый шрамик на лбу, над левым глазом. Хорошо, видно, кто‑то ему врезал. Левая бровь чуть изломана этим же шрамиком. От этого на лице постоянное словно бы слегка насмешливое выражение. Светло‑серый приличный костюмчик. Голубоватая рубашка, аккуратный галстук в тон. И что важно – несуетность. Человек, который знает себе цену. И цена эта, видно, немаленькая.
Все нормально, в общем‑то.
Кроме одного. Не нравятся мне такие штатские, которые смотрят не на Ольгу, а на меня. И при этом скрывают, что смотрят. И очень даже умело скрывают. Он смотрел на меня затылком.
Ладно. Как любит говорить один мой знакомый хирург, экс‑капитан медицинской службы Иван Перегудов, по прозвищу Док, понаблюдаем.
Ольга повернула ко мне раскрасневшееся от свежего ветерка и азарта лицо:
– А ты тоже умеешь кирпичи разбивать?
– Конечно, умею.
– Рукой?!
– Зачем рукой? Кирочкой. Такой молоток с плоским концом. Ну, видела, когда я фундамент выкладывал.
– А рукой? Как они?
– Когда‑то умел. А сейчас вряд ли.
– А доски ломать умеешь? Тоже рукой?
– Доски я предпочитаю пилить. Пилой. И лучше электрической.
– Да ну тебя! – отмахнулась она и снова уставилась на современных гладиаторов.
И даже Настена повизгивала от восторга.
О, женщины!
Я присмотрелся к тому, что происходило на стадионе. Ну, неплохо ребята работали.
Старательно. И двигались грамотно. Только один был на порядок выше. И с ходу даже не скажешь чем. Очень хорошо уходил. Просто чуть смещался, и эти бычки свистели мимо него. Ему оставалось только слегка подкорректировать их свободный полет. Он явно всех переигрывал и уверенно набирал очки. И главное – не работал на публику. Просто работал. А публика ревела от восторга при каждой яростной атаке бычков. Правильно, наверное, говорит один мой знакомый актер, в прошлом старший лейтенант спецназа Семен Злотников, по прозвищу Артист: публика дура.
– А теперь – гвоздь нашей программы! – объявил судья‑капитан тоном циркового шталмейстера. – Бои на звание «рейнджер года»! Прошу всех перейти вон туда, к кирпичной стене, там я вам все объясню! Такие бои можно увидеть только в двух местах: у нас и в Техасе!
Надо же.
А я‑то думал, что этот аттракцион давно прикрыли. Нет, оказывается.
– Что такое рейнджер? – поинтересовалась Ольга, пока мы вместе с публикой переходили с трибун стадиона к развалинам на заднем дворе гарнизона.
– Так в Америке раньше называли конных полицейских, а теперь называют коммандос.
Ну, Чак Норрис, кто‑то там еще. И вот в училище раз в год устраивают соревнования на лучшего рейнджера.
– Какие соревнования? – встряла Настена. – Вроде как форт Байярд?
Юное телевизионное поколение.
– Сейчас вам все подробно расскажут, – пообещал я.
Пока капитан довольно толково объяснял почтеннейшей публике правила игры, я отыскал пролом в кирпичной стене и заглянул внутрь.
Когда‑то давно здесь была свиноферма подсобного хозяйства училища. Блок из рыхлого от времени силикатного кирпича длиной метров в сто и шириной метров в двадцать. Когда я поступил, ферма уже несколько лет не функционировала.
Почему‑то свиньи дохли, как осенние мухи, все разом. Уж кого только не вызывали: ветеринаров из московской «тимирязевки», знатных свиноводов с ВДНХ. Без толку. В конце концов ферму построили в другом месте, а эта понемногу разваливалась, портя вид военного городка и вызывая неудовольствие инспектирующего начальства.
Вышел приказ: снести это безобразие к чертовой матери. Стропила и деревянные переборки попросту выжгли, приступили уже к стенам, но тут кого‑то осенило. Ну, если говорить без ложной скромности, – меня. На этот раз скромность можно отбросить, потому что за свою догадливость я едва не оказался в дисбате.
В те годы видаки были даже на гражданке большой редкостью, но училищу повезло: какие‑то шефы премировали нас японским «Фунаем» за наши подвиги на ихней картошке. Видак приставили к телевизору в клубе, и пошла такая ночная жизнь, что за первый месяц пьянство среди курсантов снизилось в четыре раза. Среди кассет попался и фильм про это дело, про соревнования рейнджеров. Смысл их был в том, что рейнджер с кольтом на изготовку должен пройти какое‑то расстояние, при этом перестрелять всех гангстеров на пути и самому не подставиться. И не подстрелить какого‑нибудь случайного прохожего, почтальона или домохозяйку. Причем все фигуранты возникали неожиданно: они были нарисованы на фанерных силуэтах и выскакивали, как чертики. То ли на пружинах, то ли их кто‑то за веревки дергал.
Выигрывал тот, кто доберется до цели быстрей других без условных дырок в собственном организме и без случайных жертв.
И поехало! На фанерках изобразили вероятных противников. Кто в те романтические восьмидесятые был вероятным противником? Ну, «зеленые береты» США. «Краповые береты» Ее Королевского Величества. Десантники фээргэшного абвера. Французские легионеры. А, вот кто еще – израильские коммандос. Еще двух япошек изобразили в виде ниндзя. И штук пять‑шесть случайных прохожих, в том числе двух полицейских непонятной национальной принадлежности, но со звездами американских шерифов.
Причем один из них появлялся с обнаженным кольтом. От него нужно было просто уйти в развалины и не дай Бог подстрелить – сразу пятнадцать очков долой.
Сначала стреляли из учебного просверленного ПМ. Как дети, языком: «Бах! Бах!»
Надоело это дело быстро, слишком много возникало споров: успел – не успел.
Уломали начальство выдавать нам холостые патроны. Пошло веселей, но творческая мысль продолжала работать. Наточили резиновых пуль. Ну, тут уже про видак совсем забыли. На наше счастье, Митюков в ту пору был в академическом отпуске на предмет написания докторской диссертации по насущным проблемам научного коммунизма в преломлении к идеям перестройки, прежний начальник училища болел, а начальник штаба, сорокалетний подполковник Могилевский, сам так втянулся в эту забаву, что самым жлобским образом, нагло злоупотребляя своим служебным положением, норовил встрять без очереди.