Никита внимательно посмотрел Максиму на ноги.
- Чего это ты в сапогах ходишь? - спросил он. - Жарко ведь.
- В образ вхожу, - ответил Максим.
- В какой?
- Гаева. Мы “Вишневый сад” ставим.
- Ну и как, вошел?
- Почти. Только не все еще с кульминацией ясно. Я ее до конца пока не увидел.
- А что это? - спросил Никита.
- Ну, кульминация - это такая точка, которая высвечивает всю роль. Для Гаева, например, это то место, когда он говорит, что ему службу в
банке нашли. В это время все вокруг стоят с тяпками в руках, а Гаев их медленно оглядывает и говорит: “Буду в банке”. И тут ему сзади на голову
надевают аквариум, и он роняет бамбуковый меч.
- Почему бамбуковый меч?
- Потому что он на бильярде играет, - пояснил Максим.
- А аквариум зачем? - спросил Никита.
- Ну как, - ответил Максим. - Постмодернизм. Де Кирико. Хочешь, сам приходи, посмотри.
- Не, не пойду, - сказал Никита. - У вас в подвале сургучом воняет. А постмодернизм я не люблю. Искусство советских вахтеров.
- Почему?
- А им на посту скучно было просто так сидеть. Вот они постмодернизм и придумали. Ты в само слово вслушайся.
- Никита, - сказал Максим, - не базарь. Сам, что ли, вахтером не работал?
Слева между холмами мелькнуло море, но дорога сразу же повернула вправо, и море исчезло. Впереди никого не было. Максим полез в карман,
вынул оттуда косяк и закурил.
- Ну, работал, - сказал Никита, принимая дымящуюся папиросу, - только я чужого никогда не портил. А ты, даже когда в подвале этом еще не
прижился, уже был паразит. Вот я тебя картину просил на три корабля обменять, помнишь?
- Какую? - фальшиво спросил Максим.
- А то не помнишь. “Смерть от подводного ружья в саду золотых масок”, - ответил Никита. - А ты что сделал? Вырезал в центре треугольник и
написал “хуй”.
- Отец, - с холодным достоинством ответил Максим, - чего это ты пургу метешь, а? Мы ведь это проехали давно. Я тогда был художник-
концептуалист, а это был хэппенинг.
Никита глубоко вдохнул дым и закашлялся.
- Говно ты, - сказал он, отдышавшись, - а не художник-концептуалист. Ты просто ничего больше делать не умеешь, кроме как треугольники
вырезать и писать “хуй”, вот всякие названия и придумываешь. И на “Вишневом саде” вы тоже треугольник вырезали и “хуй” написали, а никакой это
не спектакль. И вообще, во всем этом постмодернизме ничего нет, кроме хуев и треугольников.
- Художника-концептуалиста я в себе давно убил, - примирительно сказал Максим.
- А я-то думаю, чего это у тебя изо рта так воняет?
Максим остановился и открыл было рот, но вспомнил, что хотел одолжить у Никиты плана, и сдержался. Никита всегда так себя вел, когда
чувствовал, что у него скоро попросят травы.
Никита всегда так себя вел, когда
чувствовал, что у него скоро попросят травы.
- Ты, Никита, прямо как участковый стал, - мягко сказал Максим. - Тот тоже жизнь объяснял. Ты, говорил, Максим, на производство идти не
хочешь, вот всякую ерунду и придумываешь.
- Правильно объяснял. Ты от этого участкового отличаешься только тем, что когда он одевает сапоги, он не знает, что это эстетическое
высказывание.
- А сам ты кто? - не выдержал Максим. - Может, скажешь, не постмодернист? Такое же говно в точности.
Но Никита уже успокоился, и его глаза подернулись прежней вялой меланхолией.
- А эта картина хорошая была, - сказал Максим. - “Смерть от подводного ружья”. Она у тебя какого периода? Астраханского?
- Нет, - ответил Никита. - Киргизского.
- Да я же помню, - сказал Максим. - Астраханского.
- Нет, - сказал Никита. - Астраханского - это “Пленные негуманоиды в штабе Киевского военного округа”. У меня тогда был длинный
киргизский период, потом короткий астраханский, а потом опять киргизский. Чего Горбачеву никогда не прощу, это что Среднюю Азию потеряли. Такую
страну развалил.
- Думаешь, он хотел? - спросил Максим, стараясь увести беседу как можно дальше от опасной темы. - У него просто не было четкого плана
действий.
Никита не поддержал разговора. Шоссе, по которому они шли, уводило все дальше от моря; вокруг были только голые холмы, и Максим подумал,
что если опять начнется дождь, спрятаться будет некуда. Он начал замерзать.
- Пошли обратно, что ли, - сказал он. - Эй, пяточку оставь!
Никита затянулся последний раз и отдал Максиму окурок.
- Зачем обратно, - сказал он, - сейчас повернем. Тут напрямик можно выйти.
От шоссе отходила узкая асфальтовая дорога. Вдоль нее стоял длинный деревянный забор, за которым возвышались недостроенный санаторий и
пара подъемных кранов. Максим с тревогой подумал, что на дороге могут встретиться собаки, но когда Никита свернул с шоссе, молча пошел следом.
Вдруг в голову ему пришла неприятная мысль.
- Слушай, Никита, - сказал он, - а чего это мы про банку говорили?
- Это ты про “Вишневый сад” рассказывал.
- Нет, - сказал Максим, - раньше. Про конопляных клопов.
- А. Это коробок травы банкой накрывают и смотрят - если клопы выползут, значит шухер.
Папироса в руке у Максима издала треск и выпустила длинную и тонкую струю дыма, похожую на ракетный выхлоп. Максим вздрогнул.
- Так, - сказал он, - а мы почему из дома вышли?
- Стремно стало, - сказал Никита. - Я подумал, а вдруг менты придут?
- Понятно, - сказал Максим и оглянулся. - А ну пошли быстрее.
Он стал таким бледным, что Никита, поглядев на него, испугался и прибавил шагу.
- Куда спешить? - спросил он.
- Ты что, не понял ничего? - сказал Максим. - Нас сейчас брать будут.