В руках у человечка была стопка бумаги и до боли знакомая Поште перфокарта.
—Знакомьтесь! — Филателист запер дверь и махнул рукой. — Это Пошта. Тот самый молодой человек, что добыл перфокарту в Балаклаве. А это — Шифр, наш главный криптоаналитик. Он ее декодировал.
Шифр кивнул. При виде окровавленного листоноши кабинетный ученый слегка побледнел. Пошта дождался приглашающего жеста Филателиста и присел в кресло. Страшно хотелось вытереть лицо.
—Держи, боец, — Филателист самолично протянул листоноше полотенце и кувшин с водой. — Умойся.
—Что там произошло? — спросил Шифр.
—Казаки к нам пожаловали. Взорвать нас хотели.
—Казаки?! Это что же? Война?!
—Пока нет, — ответил Филателист. — Но все может быть.
—Это точно? — спросил Пошта, закончив утирать лицо. Полотенце стало бурым. — Точно — война?
—К тому все идет.
—Зачем? — удивился Пошта. — Кому оно надо?
—Хотел бы я знать... — вздохнул Филателист.
—Я знаю, — встрял Шифр. — Кажется...
—Ну, выкладывай!
Шифр поправил очки, перетасовал стопку распечаток и начал:
—У нас ушло около двух недель на расшифровку данных с перфокарты из-за того, что был использован очень старый и сложный шифр, основанный на двойном ключе... — когда криптоаналитик заговорил на знакомые темы, глаза его загорелись юношеским задором. — Его использовали военные в конце двадцатого века, на заре компьютеризации...
—Короче, — оборвал его Филателист. — К черту технические подробности. Переходи к делу.
—Если короче, то перфокарта — это еще и карта. Вернее, координаты расположения трех бункеров. Так называемых «объектов восстановления».
—Это мы уже знаем! — Филателист нетерпеливо махнул рукой. — Но что конкретно представляют собой эти бункеры?
—К сожалению, на самой перфокарте лишь кодовые обозначения бункеров и их координаты. Но! Я порылся в архивных документах и нашел кое-какие сведения. Бункеры «РД2», «КП7» и «АВ5» построили на случай ядерной, бактериологической и климатической войны. На случай полной гибели цивилизации. Задача бункеров — способствовать восстановлению научно-технической базы после Катастрофы. Для этого там, в этих трех бункерах — хотя на самом деле, я подозреваю, их гораздо больше — складировано оружие и технологии, которые дадут владельцу серьезное, я бы даже сказал, глобальное преимущество в новом витке гонки вооружений.
—Ясно-понятно. Я правильно вас понял, Шифр? — подключился к разговору Пошта. — Там может быть оружие сродни тому, что привело к Катастрофе?
В кабинете повисла тревожная тишина.
Филателист отложил четки, вытащил трубку, набил ее табаком-самосадом, чиркнул спичкой и выпустил облако сизого дыма:
—Полагаю, ты все правильно понял. Тот, кто овладеет хотя бы одним из бункеров, сможет с его помощью привести мир на грань новой, еще более страшной Катастрофы.
—Да, — кивнул Шифр. — Или возродить цивилизацию в том виде, в каком она существовала до начала третьей мировой.
—Веселенькие дела, — вздохнул Пошта. — Думаете, что сегодняшнее нападение пластунов как-то связанно с этой перфокартой?
—Больше не из-за чего, — Филателист стиснул зубами мундштук трубки. — И где эти бункеры располагаются?
Шифр опять суетливо поправил очки и порылся в распечатках.
—Два из них — на материке, за Донским проливом. Один... сейчас, секундочку... вот, в жерле затопленного вулкана Кара-Даг, что под Коктебелем.
Один... сейчас, секундочку... вот, в жерле затопленного вулкана Кара-Даг, что под Коктебелем.
Пошта расслабленно выдохнул. На материке — все равно что на Луне, фиг туда доберешься. А уж про подводный бункер и думать нечего. Туда с аквалангом не нырнешь, слишком глубоко. Так что мир может спать спокойно — новая Катастрофа, как и возрождение, ему не грозят.
Но Филателист, похоже, придерживался прямо противоположного мнения:
—Что скажешь, листоноша? — спросил он почти ласково. — Сможем мы туда добраться? До этих самых волшебных бункеров?
—Нет, — покачал головой Пошта. — Донской пролив преодолеть еще можно — чисто теоретически, на хорошем судне, да с подготовленной командой, а вот что нас будет ждать на материке — это вопрос. Всем вопросам вопрос. Мутанты? Дикари? Зараженная зона? Нет же сведений.
—А подводный бункер? — прищурился Филателист.
—Забудьте, — махнул рукой Пошта. — Как? С аквалангом? Там глубина метров сто. И неизвестно, какие подводные твари там обитают.
—Простите, что вмешиваюсь, — Шифр, словно первоклассник, поднял согнутую в локте руку, — Но мне кажется, я могу подсказать вам решение данной проблемы. Для доступа к подводному бункеру следует использовать батискаф Карадагской биостанции. Если, конечно, он ещё в рабочем состоянии.
У Пошты вдруг зародилось нехорошее предчувствие. Все, отдых кончился. Собирайся-ка ты, брат листоноша, в очередную невыполнимую миссию. Пойди туда — не знаю куда, принеси то — не знаю что.
«Что ж за судьба у меня такая? — спросил Пошта сам себя и сам ответил: — Нормальная судьба листоноши. Кто-то же должен это делать».
—Ну, Пошта, — хмыкнул Филателист, — вот и настало твое время. Неспокойно нынче в Крыму, сам видишь. Большая буча затевается. Кровопролитная и бессмысленная. И если кто из участников, кто угодно — казаки, татары, да хоть инопланетяне — до бункеров доберутся, не миновать нам большой беды. Второй Катастрофы человечество не переживет. Поэтому сроку тебе даю — день на сборы. Команду выбирай сам, мешать не буду. В арсенал заходи, как к себе домой, только ногой дверь не открывай, Контейнер обижается. Бери что надо. Транспорт — любой. Бензину много не дам, потому что много нету. Но ты парень находчивый, найдешь. Выдвигаетесь завтра после обеда.
—Задача? — спросил Пошта.
—Первая — и главная — пересечь Донской пролив. Найти бункеры. Вскрыть. Содержимое переправить в Джанкой.
Пошта мысленно присвистнул. Ничего себе... Приятно, когда в тебя верят. Но чтобы настолько?!
—Вторая, — продолжил Филателист, — добраться до бункера в Кара-Даге. Выпотрошить. Не получится — затопить, чтобы никому не достался. Понятно?
—Сколько людей дадите? — уточнил Пошта.
—Много не дам. Нельзя базу обескровливать. Бери самых лучших. Проверенных.
—Сроки выполнения?
Филателист нахмурился.
—Откуда ж мне знать... Пока не началось. В общем, поторапливайся, листоноша. Время не ждет.
После разговора с начальством Пошта сразу же отправился на поиски своих друзей. Профессор и Штемпель убивали время за партией в шахматы, а Бандеролька с вялым интересом следила за этой битвой интеллектов.
—Ну что, друзья, вы готовы отправиться в увлекательное путешествие? — с порога спросил Пошта.
—Для ответа на этот вопрос, — заметил Штемпель, — неплохо было бы знать, куда, собственно, нам предстоит идти?
Пошта улыбнулся.
—Как говорится — на кудыкину гору.