Нет бы успокоил старушку да и слинял себе тихо, не подставляясь… Может, ты в самом деле с вольтами?
– Ага, и притом не слепой, – усмехнулся Песцов. – Думаешь, не заметил, как ты мне в морду хотела брызнуть из своей пшикалки, да раздумала. Вот и я тебя спрошу, почему?
Он вдруг почувствовал, что начинает западать на эту Бьянку. Инопланетянку из Шамбалы, лезущую не в своё дело. Хозяйку таинственной коробочки, о которой шутам, безумцам и просто дуракам лучше не знать. И которая так божественно готовит его любимые макароны…
– Для начала за это надо выпить. – Бьянка убрала колоду и вытащила из пенала позвякивающий пакет. – Ты там что-то говорил насчёт мартини… Ловлю на слове!
Чокнулись, провозгласили брудершафт, вроде бы в шутку поцеловались и… Дальнейшее Песцов так потом в памяти толком и не восстановил. Это был, как говорят французы, консьон, любовный удар, смерч, ураган, торжество неистовой страсти. Причём для обоих. Что Песцов, что Бьянка потеряли голову, а заодно и чувство времени, реальности и меры. Это было не просто здорово, это было неописуемо, неповторимо, невыражаемо словами и неподвластно перу. Какие могут быть слова для описания счастья?
– Ух, – потянулась Бьянка, когда везувий страсти начал кое-как входить в берега, а за окном погасли питерские фонари – наступало уже новое утро.
Наступало конкретно в любви и, хотелось бы думать, в гармонии.
Песцов проводил Бьянку взглядом. «Завтрак готовить пошла…» Он ещё немного повалялся, чувствуя, что любит весь мир, посмотрел на улицу, на воробьёв и отправился в кухню:
– Привет.
И сразу понял, что по крайней мере насчёт завтрака крупно ошибся. Бьянка сосредоточенно горбилась перед зеркалом, натягивая латексную маску. Фальшивую личину в стиле «это Фантомас».
– Ладно, не буду мешать, – пообещал Песцов и, мрачнея, потопал под душ.
Когда он вернулся, Бьянка уже завершила преображение. Широкие скулы, курносый нос, морщины, двойной подбородок. Невзрачная, увядающая гражданка лет сорока.
– Ну вот и всё, – сказала она.
«Понимай как хочешь», – подумал Песцов.
Вслух он спросил:
– Мы как, ещё увидимся?
– Едва ли, – растянула маску Бьянка. – Ты просто мой каприз. Привал. Тайм-аут. Возможность почувствовать себя слабой. Надеюсь, больше этого не повторится. Мы с тобой, извини, в слишком разных весовых категориях. Не обижайся, ты даже не представляешь, Сёма, насколько.
И ушла. И даже не поцеловала его напоследок. Резко повернулась – и щёлкнула дверь.
«Да и кто с такой-то рожей будет её целовать…»
Вот тебе и любовь, вот тебе и гармония. Песцов горестно вздохнул и шагнул к холодильнику.
«Кобель позорный, вот уж правда святая. Всё зло от баб. Лямур, тужур – вот оно было и нет, а проблемы остались…»
Он уже собрал вещички и заканчивал убирать следы, когда проснулся мобильник. Причём не простой, а резервный, очень редко используемый. Этот номер знали немногие.
– Черт, – нахмурился Песцов, пошёл на звук, почему-то заранее ожидая беды. Поднял телефон, словно дохлую гадюку: – Алё?
– Это дядя Сёма, да? – услышал он детский голосок.
Поднял телефон, словно дохлую гадюку: – Алё?
– Это дядя Сёма, да? – услышал он детский голосок. – А это Абрамчик Брук. Папа велел вам сказать, что дело швах. Его звонить не пускают, тут какие-то люди у нас. Шлимазоло, думают, что Абрамчик Брук не умеет звонить по телефону. Да чтобы они знали, у него своя «Моторола». С модемом и полифоническим звонком. А ещё он умеет…
– Спасибо, маленький, – не дал ему выговориться Песцов, – расти большой.
Мигом раскурочил трубку, вытащил сим-карту, чтобы враг не определил координаты, и продолжил сборы. Собственно, осталось немного – наложить грим, одеться в тему и повесить сумочку на плечо. Ну а дальше – ноги, ноги, ноги. До самой до бразильской глубинки… А пока до ног не дошло, Песцов работал руками и головой. «Ну вот, начинается, – думал он, – это первый звонок, ничто на земле не проходит бесследно, ещё хвала Аллаху, что есть талантливые еврейские дети, смышлёные не по годам. И ещё спасибо Хайму, что не бросил, предупредил. С него-то самого как с гуся, не в курсе, не при делах…»
Глубокие места, чтобы отлежаться в ничем не потревоженной тине, у Песцова имелись. Рвать когти надо без суеты. Выждать время, а потом не грех и к обезьянам. Собственно, всё не так уж и плохо. Денежки – весь лимон – надёжно пристроены, преследователей в прямой видимости покамест не наблюдается (тьфу-тьфу-тьфу)… Главное, больше не напороть косяков, а для этого – шевелить мозгами и доверяться инстинктам. Только не тому, кинематографическому основному, в котором корень всех наших проблем…
Скоро за дверь выскользнул потрёпанный бородатый россиянин, вполне соответствовавший хрущобной прописке. И, напрочь осиротив «Калину», отправился ловить такси. Ехать надо было на север, в спально-криминальный район. Там он собирался затаиться в резервной берлоге – запущенной в доску, однако никоим образом не засвеченной, снимаемой по сложной схеме. Плевать, что обои лопухами и грязный паркет раком. Зато чужие здесь не ходят. Кроме тараканов, конечно.
Неуют действительно впечатлял, но фиг ли привередничать, когда за тобой гоняются с намерением открутить голову, да не уголовники, позарившиеся на лимон, а кое-кто посерьёзней.
Хрипящий трёхпрограммник на кухне с готовностью ввёл его в курс новостей. У нас, оказывается, собрался Совбез, у них совещается НАТО, куда-то там попёрся шестой флот, в Европе начинаются манёвры. Опять активизировался Бен Ладен, закрыто что-то обсуждали в ООН, «Большая восьмёрка» готова экстренно собраться, пророк-отшельник спустился в Тибете с гор. Говорит, всем хана, грядут великие перемены.
«Они что там, с цепи сорвались?» – вяло удивился Песцов и выдернул шнур. У него в запасе был Интернет, при посредстве сотового с ни разу не пользованной симкой.
В личном почтовом ящике оказалось всё как всегда. Ему предлагали купить землю в Подмосковье, съездить в Турцию и Египет, обогатиться с помощью личной пивоварни. Ну и, естественно, запастись виагрой, виагрой, виагрой на сто лет вперёд. Собственно, письмо было всего одно. Вера Дмитриевна безропотно спрашивала, на какую примерно дату начинать записывать клиентов. Послание просто кричало, исходило сердечной тоской: «Сёма-а-а-а! Приезжа-а-ай! Соскучила-а-ась…»
Песцов искренне растрогался, что с ним нечасто бывало, однако ответное письмо написал уклончиво, дескать, пока всё совсем неизвестно. Врать Верочке было стыдно, но что поделаешь? Жить-то охота…
В рабочем ящике, куда не проникал докучливый спам, было вообще пусто. Ну и слава Аллаху.