Судя по размаху рук, в мужчине было росту метра два с лишком, а объемом он превосходил бегемота.
Учитывая предпенсионный возраст Марии Митрофановны, интерес ее к мужчинам оставался еще немалым.
Мужчина оказался совершенно не таким. Крепкого сложения, в самом деле, но среднего роста. И очень средней внешности – если не считать глаз.
Глаза были умными. Не въедливыми, царапающими всезнанием, не умудренно-усталыми, а просто умными и спокойными. Такие глаза могли
принадлежать человеку, которого Демид относил к редко встречающейся категории "не мудак".
И костюм. Очень хороший костюм. Сам Дема не носил пиджаков, но вполне мог оценить это произведение искусства из серой тонкой шерсти:
безусловно, ручной работы, что-то неоклассическое, скорее всего, итальянское – сшитое с безукоризненным изяществом и придающее своему
хозяину вид аристократа.
Или секретного агента.
– Коробов, Демид Петрович? – мужчина привстал со стула и даже слегка наклонил голову, и даже слегка улыбнулся. Словом, сама учтивость. Но
вот манера начинать с фамилии…
– Он самый. Чем обязан, товарищ подполковник?
– Майор. – Мужчина усмехнулся. – Всего лишь майор. Запаса.
– Вот про запас – вы зря. – Умел быть Дема назойливым, даже противным. – Вы, товарищ майор, все еще при исполнении – это заметно
невооруженным глазом. А подполковника вы еще получите, и даже полковника. А может быть, и выше пойдете. Если коллеги не сожрут.
– Не в том русле у нас с вами разговор пошел, Демид Петрович. – Мужчина посерьезнел. – Демонстрируете мне свои блестящие психологические
способности? Я осведомлен о них достаточно. Как и многих других ваших талантах, многие из которых с трудом укладываются в рамки российского
закона.
– А я вот про вас ничего не знаю, – заявил Демид. – И потому не буду разговаривать с вами, пока вы не представитесь. Потому что меня
распирает от любопытства.
– Пожалуйста. – Мужчина полез во внутренний карман и извлек оттуда
_красную_книжечку?_табельный_пистолет_«ПМ»?_
просто визитную карточку, на которой значилось: "Антонов Валерий Федорович. Эксперт."
– И это все? – Дема хмыкнул. – Эксперт… С таким же успехом можно было бы написать: "Человек". Эксперт по каким вопросам? И при каком
учреждении? Том самом, которое обладает особыми полномочиями, но притворяется, что его вообще не существует в природе?
– Что-то типа этого. – Мужчина деликатно вынул визитку из пальцев Демида и спрятал в карман. – Я думаю, при дальнейшем знакомстве вы
разберетесь, какого именно рода информацию мы надеемся от вас получить.
"Феттучино. Это козе понятно. Нажаловался, паскуда, что по чайнику ему настучали. Будут теперь разборки – как посмели, почему не уберегли,
уронили репутацию страны и все такое… Ой, бодяга…"
– Я не виноват, – сказал Дема. – Между прочим, это ваш недосмотр: полный ресторан натуральных нацистов, а вам хоть бы хны. К тому же, этот
Феттучино лично ко мне никаких претензий не предъявлял. Чего шум-то поднимать?
– Феттучино? – брови собеседника слегка приподнялись. – А, вы о итальянском господине? Не беспокойтесь – он, как ни странно, не желает
заводить уголовное дело. Как и Франц Немрава, Дэвид Вэйкер и Клаус Бейль, которым вы причинили немало неприятностей.
Как и Франц Немрава, Дэвид Вэйкер и Клаус Бейль, которым вы причинили немало неприятностей. Завидная терпимость с
их стороны, не правда ли? А что касается этой шайки "патриотов"… Что ж, ваше возмущение вполне оправданно. Хотите, выдам вам один секрет? –
Антонов понизил голос. – Раньше иностранцев никто не бил. Никто и никогда. Это было табу. Можно было продавать фальшивые иконы французам,
плевать на ботинки неграм, даже красть чемоданы у финна. Но вот чтобы бить морду американскому миллионеру в сортире – такого еще не было!
– Нравы нынче такие, – сказал Демид. – Привыкли люди ко всему. Что для них итальянский бизнесмен – тот же "черный". Не лучше армянина.
– Нехорошо, – Антонов покачал головой. – Некрасиво. Очень некрасиво. Что о нас за границей подумают?
– А то же, что и всегда: "Раздолбаи и варвары эти русские." Вы бы лучше порядок навели, чем о престиже нации сожалеть.
– Задержали их. Задержали, кого следует. На них уже по несколько дел висит. Наглецы-недомерки. Гонор у них державный, а дела самые обычные,
уголовные. Нанесение легких и средних, а также тяжелых телесных повреждений, два изнасилования, финансовые махинации, хранение оружия. Не
по нашей это части.
– Так-так… – Дема забарабанил пальцами по столу. – Не по вашей части… Что же тогда по вашей? Что там еще такое за мной числится?
– Демид Петрович, я обращаюсь вам как эксперт к эксперту, как к специалисту по направленным мутациям. Профессиональная консультация – вот
единственное, что нам сейчас требуется от вас, Демид Петрович.
– Что ж вы сразу не сказали?! – возмутился Дема. – Напугали меня до колик, всю кафедру на уши поставили. У нас тетки любопытные до ужаса.
Изведут ведь меня – зачем, мол, Джеймс Бонд этот появлялся? Вызвали бы меня повесткой – глядишь, и пришел бы к вам.
– Сотрудницам скажите, что дядя двоюродный из Вязников приезжал – денег на опохмелку просить. В общем, сами разберетесь. А мне, Демид
Петрович, желательно взглянуть на вашу лабораторию. В условиях, так сказать, непосредственного производства.
– А зачем? – Дема положил подбородок на руки и посмотрел на Антонова снизу вверх – ласковым взглядом отпетого сноба. – Вы же там все равно
ничего не поймете, Валерий Федорович. Там ведь не инженерное образование нужно, а биологическое.
– Образование есть образование, – сказал эксперт. – Либо оно есть, либо его нет. У меня оно есть, смею вас заверить.
– Москва? Оксфорд? Высшая Академия?
– Все что угодно. – Антонов встал. – Пойдемте, Демид. Хватить время тянуть.
***
– Вот. – Демид взял в руки два проводка и дотронулся до лягушачьей лапки с содранной кожей. Лапка дернулась. – Вот так это делается. Это
называется безусловный рефлекс.
– Ну и что вы этим хотите сказать?
– Как что? – Дема заставил бедную лапку подскочить еще раз. – Демонстрирую вам наше оборудование. Вы же хотели посмотреть.
– Не морочьте мне голову! Эти лапки – развлечение для первокурсников. Где ваша хваленая линия по выращиванию мутированной говядины?
– Ага, заинтересовались… – Демид упер руки в боки. – Я-то уж решил, что в нашем отечестве никому мясо не нужно. Зажрались. К кому не приду,
все нос воротят.