Он не успел ничего изучить. Он не успел даже слова сказать. Резким движением левой руки Алексей обхватил ему голову, приподняв ее, а правой рукой молниеносно, словно всю жизнь только этим и занимался, схватил со стола ножницы и воткнул очкастому в шею, удачно попав сразу в сонную артерию, куда и метил. Нет на свете инструментов точнее, чем руки фотографа.
Из?под ножниц фонтаном хлынула кровь. Освободившейся правой рукой Алексей зажал очкарику рот, а левую продолжал крепко держать вокруг шеи. Через пару минут, когда судороги стихли и ноги жертвы перестали отбивать пятками лезгинку по ковру, покрытому теперь уже кроваво-красными узорами, Алексей осторожно опустил тело на пол. Проверил пульс убитого, чтобы избежать сюрпризов, на которые плохие парни способны сплошь и рядом. Особенно в кино.
Осмотрев комнату и не найдя ничего более подходящего для дальнейших возможных действий, чем аляповатые железные часы с кукушкой и маятником на толстой металлической цепи, он быстро снял часы со стены, проверил цепь на прочность и, приложив все оставшиеся силы, вырвал ее из часов. Кукушка выскочила и бодро пропела свою лебединую песнь.
Алексей взял цепь в обе руки и встал за дверью наготове. Охранник постучал в дверь минут через пять, что?то громко спросил по-чеченски, открыл дверь и вошел.
Последующие пять минут Алексей душил его цепью. Они катались по ковру. Охранник, здоровенный, накачанный битюг, двумя руками пытался освободиться от цепи, кричал и хрипел. Потом дернулся с десяток раз, с каждым разом все слабее и слабее, и, наконец, затих.
Алексей сразу нащупал у него на поясе кобуру и, открыв ее, обнаружил то, что искал, — пистолет Макарова. Он не держал в руках оружия уже много лет, но руки все помнили, и пальцы, те, что остались, двигались сами. Алексей проверил магазин, который оказался полным, снял с предохранителя, взвел курок и снова подошел к двери.
Постояв без движения несколько секунд, Алексей открыл дверь, стоя сбоку от нее, не подставляясь сразу всем телом. За дверью, видимо, привлеченная криками, стояла худая старуха в платке с увесистым топором в руках. Он, не раздумывая, выстрелил женщине в лоб. Та выронила топор и упала навзничь, не проронив ни звука.
Рядом, у стены дома, стоял АКСУ, короткоствольный автомат без приклада. В хорошем бою вещь бесполезная, так как, по утверждению самих военных, он не стреляет, а просто плюется пулями, особенно когда разогревается ствол. Однако у нищих выбора нет. Алексей был уверен: в доме еще полно всякого оружия, но времени на поиски не было. Он подхватил ствол и стал искать средство передвижения.
В отсутствие вертолета Алексей был счастлив обнаружить за углом «Джип паджеро» второй свежести, без номеров, с затемненными стеклами. Ключ зажигания был в замке, и машина завелась с пол-оборота.
Алексей вдруг понял, что он босой и штаны на нем едва держатся из?за его худобы и отсутствия ремня.
«Вес потом наберем и с обувью определимся», — подумал он, положил автомат на колени, а пистолет на кожаное пассажирское сиденье, нажал на газ и, выбив ворота, рванул вниз по крутой горной дороге.
Он без проблем проехал на блатной машине четыре или пять чеченских блокпостов, где бородатые, обвешанные всеми видами оружия горцы неизменно приветливо махали ему руками. Когда же махать перестали, а начали не очень метко стрелять (значит, уже русские), он остановил джип посреди раздолбанной дороги, резко выскочил и встал рядом на колени с поднятыми руками, заорав во все горло: «Я свой, свой!».
Ему снова повезло. Его услышали.
Впоследствии выяснилось, что старуха, которую он убил, была тещей Бараева от первой жены, а очкарик, гордость семьи, выпускник московского Первого меда и подающий надежды хирург (очень престижная и прибыльная профессия, на Кавказе особенно) приходился бандиту младшим братом; в их культуре это ближе, чем сын. На пышных и многолюдных похоронах Бараев поклялся найти русского американца хоть на краю земли. Найти и отомстить этому «шайтану»!
Вот на этом месте читатель, который всю жизнь наслаждался не самой плохой литературой, возможно, задумается, зачем ему читать эту фигню и зачем вообще автор портит книгу и образ, опускаясь до рэмбирования героя.
В литературе, которой избалован читатель, герой нежен, жалок, рефлексивен, физически слаб, морально измотан и на все смотрит «глазами клоуна». Там все, как в жизни, где хорошие парни гуляют с девушками по мосту, а плохие убивают их выстрелом в спину.
Хорошие парни случайно украли на пять копеек, а то и вовсе ничего не украли, а их сажают за миллион. В реальной жизни сплошь и рядом бывает так, что один плохой парень может убить, посадить в тюрьму, уморить голодом, бросить в топку войны миллионы хороших людей, стравить друг с другом целые страны и народы, и ему за это ничего не будет. Более того, миллионы оставшихся в живых будут его боготворить даже после его смерти, пожизненно выбирать на царство и побивать камнями всех, кто говорит про него правду. Всех, кто вообще говорит правду.
Начиная с самой главной книги — Книги Бытие, хороших людей распинают и продолжают распинать через столетия, и это вынужденное или добровольное непротивление злу насилием давно стало чуть ли не главным законом их короткой жизни.
А когда положительному герою вдруг, по причине болезни головы, унаследованной от автора, приспичит, к примеру, убить мерзкую старушенцию, которая «над златом чахнет», а заодно проверить, «тварь ли он дрожащая», он следующим же ударом убивает «сестру ее Лизавету». Во всем сознается и страдает всю оставшуюся жизнь, пытаясь очиститься от духовной скверны в компании еще более человечной девушки Сони.
Однако порой попадаются среди читателей и такие, которым ужас как не по душе раз от разу читать, как хорошие парни проводят жизнь в зинданах и со смирением ждут, когда им отрежут не только пальцы, но и все остальное по очереди.
Алексей, даже если он вообще и был иногда хорошим парнем, хоть убей, не любил проводить время в холодной вонючей яме. Он это дело просто ненавидел, так, что «кушать не могу». Он вырос на глухой московской окраине, на тушинской улице Свободы, и всегда бил первым, независимо от размера, веса и возраста противника, зная, что первая кровь (из носу) может многих, даже очень крутых и очень сильных, образумить и остудить.
Возможен, конечно, и такой читательский упрек, что герой?де не настоящий журналист, что он нарушил моральный кодекс журналистики, взял в руки оружие и т. д., о чем талдычат им на первом курсе этой не существующей в природе науки. Да, не настоящий журналист. Да, он политически не корректен. Да шли бы эти читатели лесом со всей этой лабудой.
Алексей любил жизнь, любил жену и сына и хотел выжить и вернуться домой. Зачем отказывать ему в этом удивительном желании, даже если он журналист? Сколько журналистов осталось бы живыми и здоровыми, если бы в Ираке, Сирии, Афганистане и прочих черных дырах человечества они бы не шли, как бараны, на убой, а боролись за свою жизнь до конца, как мужики?
Алексею надоело сидеть в яме и быть объектом издевательств дикарей, и, да, он взял и убил троих из них и выбрался на свободу. Давайте не будем его и автора за это осуждать.
Какая?нибудь самая преданная читательница тихо скажет: так не бывает, или — так бывает в плохом индийском или хорошем американском кино про Рэмбо. А как, б...дь, бывает? Пусть он сидит в яме? Пусть ему, наконец, глотку перережут, и все будут горевать и хвалить автора за горькую «правду жизни»?
Конечно, если вернуться к этому эпизоду и внимательней прочитать его еще раз, плиз, то можно заметить, что из трех убитых героем относительно невинной жертвой, возможно, и была та самая старуха Изергиль с топором. Ну, да, у нее в руках был топор, но, может, она шла колоть дрова, как женщины всю жизнь делают в их культуре.
Ведь мог же он ее не убивать. Просто наставить ствол, испугать, чтобы она выронила топор, — и все.
Но герой этого не делает. Он хладнокровно стреляет в лоб своей Лизавете. Более того, в предлагаемых обстоятельствах он не просто ее убил, он хотел ее убить, что и сделал. После того, что с ним произошло, не очень удивительно, что он вообще горел желанием в данном населенном любителями шашлыков-машлыков пункте убить каждого, кто попадется ему под руку. И ему теперь с этим преступлением против человечности жить. Как лейтенанту Уильяму Келли со своим Сонгми[48].
Ну а если еще немного приподнять завесу тайны над отнюдь не мирным прошлым героя, то окажется, что это вообще были не первые люди, или нелюди, которых он убил.
Алексей не любил рассказывать о своей службе в Афганистане, говорил, что служил в штабе, что заболел желтухой, был комиссован, — и все.
Он никогда никому не расскажет, что перед отправкой в Афганистан в 1988 году его в течение двух месяцев в Аквариуме и в поле, на базе Рязанского воздушно-десантного училища, учили убивать людей, что ни в каком штабе, несмотря на «пятерку» по фарси, он ни дня не служил.
А служил он в спецназе армейской разведки и пленных допрашивал теплыми или даже горячими, на поле боя, так, как учили, при помощи кулака, сапога, ствола, ножа и зажигалки, чтобы не сказать большего и не превратить вполне положительного до этого эпизода героя в доктора Менгеле.
Алексей никогда не расскажет, как он порой просыпается ночью от кошмарного сна, идет к бару, одним глотком выпивает свою суточную дозу виски, пытаясь забыть, как он первым входил в сожженный кишлак в Паншере, переступая через трупы женщин и детей, как застрелил из пистолета смертельно раненного старика, чтобы избавить его от последних страданий. Как он... Впрочем, много чего он хотел бы забыть.
Поэтому он выбрался из зиндана так, как сумел, убил свою классическую старуху, так как сумел и хотел, чем дал, по крайней мере, не очень взыскательному читателю возможность и далее с интересом следить за тем, «как развиваются судьбы полюбившихся нам героев».
С тех пор много воды утекло. Алексей уехал в Америку, поменял гражданство и в России больше не появлялся.
Бараева через год судили в Москве за терроризм, но по странному стечению обстоятельств признали невиновным. Алексей на суд не приехал, его никто не приглашал, и за процессом он не следил.
Бараев стал одним из первых бандитов, перешедших на сторону Рамзана Кадырова после того, как отец последнего, Ахмат Хаджи, был убит — взорван на стадионе в Грозном при странных обстоятельствах.
К этому времени Кремль избрал тактику чеченизации конфликта и, по существу, сделал ставку на один клан, который расправился со многими, не подвластными Кремлю, и к сотрудничеству вынудил тоже многих. Тысячи боевиков вышли из леса и примкнули к фактически личной армии Рамзана, формально подчиняющейся МВД, а на самом деле поддерживающей на своих штыках авторитарную власть в республике, которая существовала и продолжает существовать на гигантскую кремлевскую контрибуцию. Так что вполне можно поспорить о том, кто на самом деле выиграл «вторую чеченскую».
В свою очередь, в знак лояльности Кадыров поклялся в верности Кремлю и, как многие полагали, послал сотни своих боевиков воевать в Восточной Украине на стороне так называемых сепаратистов.
Алексей был прекрасно об этом осведомлен. Он лично видел трупы кавказцев в терминале и на взлетке. Чего он до поры до времени не знал, так это того, что его грозный кровник, теперь уже подполковник МВД России, Шамиль Бараев в январе 2015 года руководил чеченским батальоном и де-факто штурмом Краснокаменского аэропорта.
ГЛАВА V.
СНАЙПЕР СЕРГЕЙ
Так поражает молния, так поражает
Финский нож!
Михаил Булгаков
1 ДЕКАБРЯ 2013 ГОДА. КИЕВ
Алексей даже не ложился спать, сортируя фотографии — из тех, что не отправил в редакцию, — так, на всякий случай, для себя. На самом деле он возвращался и возвращался к фотографиям Ники, которые снял ночью. Убеждал сам себя, что просто хочет посмотреть еще раз, не ошибся ли он, послал ли для публикации действительно лучшее. Выходило как?то не очень убедительно. Даже для себя самого.
Он вдруг снова ощутил тот волнующий холодок от прикосновения ладошки Ники. Когда они бежали по пустынному Крещатику к Европейской площади, она еще остановилась, запыхавшись, и уперлась обеими руками ему в грудь, переводя дыхание. Почему?то вспомнилось тоже.
Алексей закрыл глаза и снова услышал ее сочный грудной голос, ее смех.
Он резко встал с нерасстеленной постели, прошелся по комнате, открыл бутылочку виски из мини-бара, поставил ее на стол, даже не пригубив, достал из кармана телефон и начал быстро набирать смс.
«Не волнуйся. Я в порядке. Люблю тебя».
Потом нашел в списке номеров свой главный — Ксюша — и отправил сообщение.
До марша протеста на Крещатике оставалось сорок минут. Алексей начал собираться.
Вы когда?нибудь слышали, как несколько сотен тысяч людей поют хором? Гимн своей страны. Приложив руку к сердцу.
Столько народу на улице Алексей не видел никогда в жизни. Сосчитать было невозможно. Скорее всего, около миллиона, если не больше. Весь Крещатик, от начала и до конца, вся площадь Незалежности[49], или, по-другому, Майдан, были запружены людьми. Над головами развевались десятки тысяч желто-голубых флагов.
Безжалостный, кровожадный «Беркут» со всеми своими забралами, дубинками и щитами, под покровом последней ноябрьской ночи «героически» отвоевавший Майдан у пяти десятков безоружных студентов, исчез. Как банда убийц скрывается с места преступления, заметая следы, так и он растворился в безлюдных утренних улицах задолго до того, как нескончаемая людская волна затопила до краев Крещатик, стекая вниз по бульвару Тараса Шевченко.
В течение следующего часа демонстранты заняли практически весь центр города и могли бы легко вышвырнуть трясущихся от страха обитателей зданий президентской Администрации на Банковой, если бы захотели. Но вместо этого они дошли, как и обещали, до Майдана и, остановившись, хором запели свой гимн, а на Банковую отправилась лишь небольшая группа молодежи.
Алексей испытал удивительное, до дрожи в теле, чувство, когда на Майдане начали петь. Пел не только весь Майдан, пел весь Крещатик, все прилегающие переулки и улицы. Не какую?то мутную сталинско-путинскую тухлятину, а настоящий гимн, который не учат специально к награждению, а знают наизусть, как «Отче наш».
Сразу чувствуешь сердцем, кровью страну, родину, связь, народ, историю, а не пустое общее место. Гимн свободных людей, а не рабов безголосых. До мурашек, до кома в горле...
Казалось, в эти минуты весь Киев пел. Весь этот ненавидимый кремлевским прокуратором город.
Вот вы в России хоть раз видели сто тысяч или хотя бы пятьдесят тысяч человек, хором поющих национальный гимн? Наблюдали там хоть одну, любого размера, группу людей за этим сакральным, без всякого сарказма, занятием?
Ну, разве что по телеку, раза четыре в год, в исполнении государственного хора из трех-четырех сотен жуликов и воров, подавляющее большинство из которых и слов?то не знает.
Любая нормальная власть, увидев миллион протестующих на улице, сразу бы ушла в отставку, но только не власть бандитов. Она должна была сначала посоветоваться со «смотрящим» в Москве. Посоветовались. Им сказали держаться. Сказали, помогут. Стали искать против лома другой лом. Долго считали, что нашли...
Когда кончили петь, Алексей снимал, как девушка специальными красками рисовала на щеке молодого парня студенческого возраста желто-синий квадратик.
«Да уж, — подумал Алексей. — Наши скорее х...й на заборе соседа нарисуют, чем триколор на своей щеке».
Алексей выхватывал телевиком лица поющих — и не мог остановиться. Снимал всех подряд. Каждый типаж казался интересней предыдущего.
Первый день декабря выдался теплым, светлым, праздничным. Казалось, вот-вот все решится самым лучшим, правильным и, главное, мирным образом. В этот день даже сами киевские власти, даже их московские кураторы вряд ли могли себе представить вместо человеческих рек на улицах Киева реки крови по всему Донбассу.
— А меня не хотите снять? Или одного раза хватило? — женский голос, знакомый, казалось, всю жизнь, раздался у него за спиной.
Как она нашла его в этом океане лиц? Какая удивительная случайность! Алексей не знал, что сказать. Он молча смотрел в устричные глаза этой красивой девчонки, которая в солнечном свете дня была и узнаваемой, и в то же время совсем иной. И она не отрываясь смотрела ему в глаза, словно ждала вопроса или скорее ответа на вопрос: испытывает ли он сейчас то же самое, что и она?