Двадцати минут как раз хватило, чтобы принять душ, побриться и вскипятить чайник. Мудрить с едой не хотелось совершенно. Порезал хлеб, засунул ломтики в тостер. Пока тосты распространяли по дому аппетитный запах, открыл банки с паштетом и креветочной «замазкой», порезал помидоры и огурцы. Как раз на суровый мужской завтрак сгодится. Порылся в холодильнике, выудил сыр и печально-короткий остаток сухой колбасы. Разложил снедь на тарелке. Только успел заварить свежий чай, как прозвенел дверной звонок. Олег прибыл четко через двадцать минут плюс вежливые пять.
Выглядел он уставшим. Под глазами залегли круги, что только подчеркивало, оттеняя, темно-серую «стальную» радужку. Русые волосы свалялись и кое-где торчали неопрятными вихрами. На одной щеке красовалась длинная поджившая царапина, а через другую протянулась еле заметная маслянистая полоска. Мне почему-то почудился запах ружейной смазки. И по цвету похоже — смазка, приправленная пороховой гарью, приобретает особый оттенок. Даже две узкие морщины на лбу, казалось, стали глубже.
— Н-да. Чегой-то укатали тебя, Сивка-Бурка.
— Видно? — усмехнулся Олег, сбрасывая легкую форменную куртку и снимая основательно запачканные липкой глиняной грязью кроссовки.
Не отвечая на риторический вопрос, я приглашающее махнул рукой в сторону кухни.
Рассевшись за столом, Олег деловито начал набрасывать на тосты съестное. Вскоре на тарелке громоздилось несколько пизанских башен.
— Ну что? — Он на миг прервался и глянул на меня исподлобья. — Дела вперед или трапеза?
— Трапеза, — решил я. — А то после твоих дел даже у Машки аппетит пропадает.
— Мудрое решение, достойное мудрого мужчины, — уже с набитым ртом пробубнил Олег.
Я налил ему и себе чай — сегодня душа к кофе совсем не лежала. Мой организм на него странно реагирует — только выпью, сразу же внутри все как будто ощетинивается, и невидимый реактор начинает выдавать сто двадцать процентов мощности настолько бодро, что даже немного потряхивает. Признак перевозбужденной нервной системы. Хоть бензодиазепины глотай.
Сам я закинул в себя лишь парочку бутербродов, пока Олег методично и торопливо уничтожал остальную еду. Похоже, он все же остался чуточку голоден, но вежливость ему не позволила это показать.
Глотнув обжигающий чай и даже не поморщившись, Олег хмуро сказал:
— А теперь точно дела.
— Давай, — вздохнул я, чувствуя, что спокойно начавшееся утро, как обычно в последнее время, перерастает в сумасшедший день.
— Смотри, — Олег бросил на стол пухлый конверт.
Внутри оказалась пачка фотографий. Чувствовалось, что они совсем свежие — глянец еще не приобрел обязательных царапин, острые углы не хранили жирные отпечатки пальцев.
Просмотрев первые несколько снимков, я понял, почему Олег предпочел вначале позавтракать, точнее, позволил позавтракать мне, а потом уже перешел к делам.
Кровь.
Кровь.
Кровь.
На полу и стенах, на портьерах яркой золотистой раскраски и на стульях «под старину», на стекле сервиза и белой двери холодильника, на ламинате и кафеле пола, даже крупная клякса на потолке. И среди пятен и багровых полос на стенах проступали слова на английском, такие же красные, как кляксы на полу, написанные тем же составом. Шестьдесят процентов плазмы, сорок процентов эритроцитов, тромбоцитов и лейкоцитов — кровь.
Но все это не более чем антураж.
Взгляд сразу же цеплялся за тела. Их кто-то так изуродовал, что я, просмотрев всю пачку фотографий, даже не смог четко сказать, сколько там трупов. Семь, восемь, десять?
— Сколько? — хрипло поинтересовался я.
— Тринадцать. — Олег не спеша попивал чай, искоса посматривая на меня.
— И зачем тебе я?
— Чем, по-твоему, это сделано?
Я повернулся к Олегу:
— Дружище, не юли. Зачем я тебе? Ответ на этот вопрос даст тебе любой судмедэксперт.
— Я же сказал…
— Сказал, — прервал я его. — Олег, ты боишься огласки, но дело у тебя в любом случае заберут прокурорские. Если еще не забрали. Информация все равно расползется. Ты должен только радоваться, что это не придется расхлебывать самому.
— Экий ты недоверчивый.
— Так что выкладывай, зачем тебе я.
— Хорошо. — Олег сжал губы в тонкую линию. — Я тебе отвечу. Но вначале ответь ты.
Я еще раз рассмотрел тела на снимках — практически у всех ровные, даже слишком ровные порезы поперек горла, вспорота брюшина, похоже, что вскрыты бедренные артерии. Особенно долго изучал фотографии, где раны сфотографированы крупным планом.
— Что-то очень острое. Не кухонная утварь, не китайские поделки. Я бы даже сделал ставку на ножи неклассической формы. Например, керамбиты, ими проще наносить такие порезы, чем прямыми ножами. Может, Spyderco, может, Emersson.
— Керамбит — это такой, как у тебя?
— Такой, да не такой. У моей Цивы лезвие серрейторное — зубчики не дадут столь ровных краев раны. Лезвия тех ножей, которыми все это наделали, плейновые, без зазубрин. Олег, зачем ты спрашиваешь мое мнение? Опытный судмедэксперт скажет намного больше и намного точнее.
— Затем. Милый мой друг, я думал, ты сразу догадаешься…
— Продолжай, — нахмурился я.
— Скальпель. Все это сделано скальпелями.
— Чушь. Невозможно. Точнее, неудобно. Глупо. Все равно что маникюрными ножничками рыбу чистить. Получится, но долго, муторно и грязно.
— Но все именно так, как я сказал. В раковине на кухне лежали два десятка скальпелей в крови.
— Ты поэтому не хочешь огласки?
— Да. Тринадцать трупов, куча скальпелей, ровные разрезы. И я тебе еще не показал второй конверт. Что имеем?
— Спятившего медика?
— Спятившего хирурга. Лови второй конверт.
Пачка снимков оказалась поменьше, чем первая. Но намного интереснее, на мой профессиональный взгляд. На праздничном столе, на когда-то белой скатерти, среди хрустальных бокалов и белых широких тарелок аккуратно расположились несколько сердец, куски печени, с десяток почек, одиноко лежащая селезенка, две матки рядышком и по соседству с ними три вырезанных под корень члена. Еще несколько органов лежали в куче — я не стал их идентифицировать. Мое внимание привлекли макрофотографии — такое ощущение, что некто сделал удаление почек на операционном столе по всем правилам, аккуратно и спокойно.
Я отбросил фотографии и с минуту молча пил уже остывший чай.
— Ты прав, Олег. Этот человек, хотя я бы эту тварь уже не считал человеком, когда-то учился на хирурга. И хорошо учился.
— А работал?
— Не знаю, — покачал головой я. — Я скажу тебе про почки. Отделены аккуратно и правильно. Такое сделает и очень хороший интерн. И хороший патологоанатом. Только патан бы не стал возиться со скальпелями. У них свои инструменты.
Олег замолчал, о чем-то напряженно думая. Я не стал ему мешать, поставил на огонь чайник. В горле пересохло после просмотра фотографий.
Я нарушил молчание:
— Боишься, что все подумают на медиков?
— Да, — отстраненно ответил Олег. — Сообрази сам, Иван. Скальпели, тринадцать трупов, расчлененка. То ли месть, то ли заказ. Плюс тот день, когда столько умерло, а врачи помочь не смогли. Плюс страх, что все повторится.
— Ты думаешь, что жители будут искать виноватых и ими окажутся врачи?
— Я бы не исключал такую возможность. Потому не хочу дразнить зверя и слишком рано допускать утечку информации. И еще причина есть… Информацию все равно сольют, но хотя бы время выиграем, чтобы поймать этого ублюдка.
— Уверен, что сольют?
Олег невесело рассмеялся:
— Иванище, у меня в отделе умерло пять человек в тот день. Самые верные, самые честные. Которым я бы спину доверил, не задумываясь. А остались скользкие выживанцы, которые сольют инфу, как только им предложат даже не тридцать, а хотя бы десять сребреников. Прокурорские, кстати, тоже сольют. Но позже. И у меня будет время.
— Что-то ты сгущаешь краски.
— Иван, когда работаешь с людьми в нашей организации бок о бок на протяжении нескольких лет, прекрасно знаешь и про их левые доходы, и про их базовые принципы. Те ребята, что остались, давно прикормлены Коломийским.
— Опа. И тут он.
— И тут. Везде он в этом городе. Ты просто не сталкивался.
— Уже столкнулся.
— Да… — задумчиво отозвался Олег. — И я этому не рад. У него есть особое проклятие — все, чего он касается, начинает гнить изнутри.
— Буду надеяться, что меня эта участь обойдет, — я попытался изобразить веселый смех.
— Я тоже буду. Подольешь чайку, дружище?
— Может, чего покрепче?
— Хм… — Олег крепко задумался. — Пожалуй… нет. Нам еще к твоей жене ехать. Если ты не против.
— К Машке? — удивился я. — А она-то тебе зачем?
— Я услышал мнение хирурга, теперь хочу показать фотографии судмедэксперту. Ты же сам заметил, что он скажет больше.
— Ну, логично. Только… Олег, давай начистоту.
— Ну, давай, — он невесело усмехнулся.
— Зачем ты цепляешься за дело, которое в любом случае у тебя заберут? Почему тебе так важно узнать все раньше, чем информация пройдет по официальным каналам? Извини, прежде чем впутывать Машу, я должен знать.
— Логично. — Друг хрустнул пальцами, сделал долгий глоток из чашки. — Ты, кстати, так и не спросил, кто все эти погибшие.
— И кто они?
— Мирославские. Вся семья, — коротко ответил Олег.
— Мирославские?! — У меня заледенели руки, когда я снова потянулся к фотографиям.
— Ты ведь всех их знал.
— Почти всех, — хрипло ответил я. — Олег Викторович преподавал в академии хирургию. Его жена Людмила Георгиевна — однокурсница и друг моего отца. Их младшая дочка Наташа выбрала путь актрисы, а не врача, но я и ее знаю. Да и многие знают, кто в театры хоть иногда ходит. Старшая Нона работает… — я сглотнул, — работала у нас в терапии.
— Я в курсе, Иван. Забыл? Ты же нас когда-то и познакомил.
— Серьезно? Не помню.
— В отделении. Уже четыре года прошло.
После его слов я и вправду вспомнил, что когда-то Олег заходил ко мне по делам, а я схватил его в охапку и потащил на день рождения Ноны в ее отделение. Что-то мне тогда грустно было, душа жаждала выпить в компании друга, а тут такой повод.
— Ты говоришь… все?
— Вся семья, — повторил Олег. — Отец, мать, сын, три дочери, их мужья, дети. Все.
— Все равно не понимаю, зачем тебе это. Ты всяко видел по работе что-то подобное. Чем этот случай для тебя так важен? — Я прямо посмотрел ему в глаза.
И Олег не стал отводить взгляд.
— Нона.
— Ты и?.. — удивился я.
— Да. Я и Нона. Все эти четыре года.
— Но она же замужем.
— А ты женат. И что? — резко и неожиданно жестко ответил Олег.
Я криво усмехнулся:
— Да уж, чья бы корова мычала. Ты… меня удивил. Я думал, что у Ноны все нормально с мужем.
— Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему.
— По-своему, — эхом отозвался я.
Пальцы судорожно стиснули конверт. Я нашел в себе силы вытащить фотографии и еще раз всмотреться в изуродованные трупы, пытаясь узнать тех людей, с которыми когда-то общался, учился, работал. Окровавленные куски плоти ничем не напоминали Олега Викторовича с гордой аристократичной осанкой прямо-таки дореволюционного врача и ухоженной гривой седых волос или Людмилу Георгиевну, которую я многажды видел с дочкой Ноной в гостях у отца. Я так и не смог опознать саму Нону, хотя частенько видел в больнице ее пышную, но очень женственную фигуру. Чтобы отвлечься от искалеченных тел, я стал рассматривать надписи кровью на стенах. Сатанинская неграмотная банальщина. «Hell came here», «Kill`em all», «God forgot you all»…
Но тут одна фраза вызвала ощущение дежавю. Я застрял на ней, пытаясь вспомнить, откуда я знаю это словосочетание. Что-то в этих словах было неправильным. Казалось, что в написание закралась ошибка. И она совсем не случайна.
«Healter Skelter».
Неожиданно в памяти словосочетание озвучилось знакомым голосом. Сэр Пол Маккартни пропел:
Till I get to the bottom and I see you again.
Do you, don't you want me to love you
I'm coming down fast but I'm miles above you
Tell me tell me tell me come on tell me the answer
You may be a lover but you ain't no dancer.
Helter skelter,
Helter skelter,
Helter skelter.
— Твою мать, — зашипел я и выдал еще с десяток самых забористых матов.
— Ты чего? — ошалел Олег.
— Сиди, я сейчас.
Почти бегом добрался до комнаты, где стоял музыкальный центр. Рядом угнездились высокие стопки компакт-дисков. Я пробежался пальцами по корешкам — ABBA, Aerosmith, Aina, Avantasia, Axel Rudi Pell, Ayreon, Blind Guardian… — и выудил два диска Битлов, известнейший «Белый альбом». Перевернул и прочитал на обратной стороне второй коробки — «Helter Skelter».
— Сука.
— Кто сука, который тут? — спросил из-за плеча Олег, который проигнорировал приказ и примчался вслед за мной.
— Фотографии с тобой?
— Ну…
— Сравнивай, — я сунул ему диск и ногтем подчеркнул название песни. Потом выбрал из стопки фотографий ту самую с надписью, что меня зацепила, и положил сверху диска.
Олег удивленно хмыкнул:
— Это что? Наш убийца — битломан?
— Хуже. В надписи ошибка…
— Так еще и неграмотный битломан? Ужас, ужас…
— Эта ошибка означает одно. У нас в городе серийный убийца. И он будет убивать… еще, еще и еще.
— Бля… Уверен?
— Бестолочь и двоечник, — охарактеризовал я друга. — Поехали к Машке. По дороге расскажу то, что ты должен знать и сам, доблестный защитник граждан.
Мы выехали на машине Олега. Могли бы в принципе каждый в своей. Но нам еще нужно было поговорить в дороге. Так что я оставил железного коня возле подъезда.
Город опять казался другим. Я уже не удивлялся переменам, воспринимая их как должное. Если случается невообразимое, как в тот день, то после него будут расходиться волны по привычной реальности, словно после брошенного в воду камня.
И только мы выбрались на проспект из узких улочек между домами, как влетели в пробку. Дорогу нам и десятку других машин преградили не аварии, не поваленные деревья или столбы, не еще какие-то урбанистические ужасы.
Люди.
Десятки, если не сотни.
По проспекту бежали молодые девушки, средних лет мужчины, совсем юные парни, даже старики кое-где виднелись в толпе. Не наблюдалось толчеи и беспорядка. Люди бежали спокойно и уверенно, не оглядываясь по сторонам. Спортивные костюмы, джинсы с обычными рубашками, кое-где даже мелькали деловые «пары» и «тройки». Асфальт безразлично шуршал под сотнями подошв. Кеды и офисные туфли, кроссовки и босоножки, тенниски и сандалии подымали легкие облачка пыли. Олег заглушил двигатель и откинулся на спинку сиденья, заложив руки за голову.
— Подождем.
Когда утихло бензиновое сердце машины, звуки улицы заполнили салон. Слаженное дыхание толпы звучало как симфония, странная, мощная, атональная. Привычные звуки города отступили перед таким напором бегущих.
Я ошеломленно таращился на этот странный марафон. А Олег тихо посмеивался, посматривая на меня:
— Что, Иван, совсем ты закопался в отделении?
— Что это?
— «Гампы» бегут, дружище. — Олег иронично подмигнул. — Присоединиться не хочешь?
— Какие еще «гампы»?
— Участники Общества психологической поддержки имени Форреста Гампа. В народе их «гампами» прозвали.
— Бред… бред какой-то, — пробормотал я, наблюдая за нескончаемым людским потоком.
— Почему бред? Люди справляются с горем и ужасом от потери близких.
— Но почему бегут?
— Так им легче. Просто бежать, не думая, не страдая, не вспоминая.
Я тряхнул головой:
— Да, Олег, видимо, я многое пропустил за последние дни. Много их?
— По последним данным, порядка нескольких тысяч. Открытое общество, вся информация в свободном доступе на сайте. Записаться может каждый. Забеги — каждое утро и вечер из разных районов города.