"Читай, не вопрос. Вопрос только в том, за что ты должен меня ненавидеть".
"За то, что я должен был стать очередным мальчиком на одну ночь. За твое отношение. За то, что ты после всего этого имеешь наглость открывать свою хлеборезку и предъявлять какие-то претензии. Я неправ?"
"Пиздец, Тимур. Йобаный пиздец... Я даже не знаю, что сказать. Неужели я произвожу именно такое впечатление? После того, что ты читал... М-да, прекрасно, когда читатели видят в тебе секс-машину. Только вот прочитай внимательно все, что я щас напишу, и больше не вздумай писать такую хуйню. Я, милый, тебя захотел, это правда. Но не как мальчика на одну ночь. Мне внезапно подумалось, что у нас может получиться. Но... у кого-то слишком сильно развита паранойя. У тебя, Тимур. Не боись, я со своими эмоциями справлюсь. Я взрослый мальчик."
"Ты сказал, что трахаться хочешь так, что если я вдруг не созрею, то найдешь кого-то посговорчивее. Это не паранойя, сладенький. Это, блядь, у тебя склероз".
"А что я должен был сказать?! Тимур, простите, я тут в фотографию влюбился, а потом в того, кто на ней, автограф не дадите? Идиотизм, честное слово. Неужели ты не понимаешь, что просто мне понравился? Или мне это написать большими буквами на стене твоего дома?"
"Я не понимаю противопоставления. То, что я тебе понравился, не исключает того, что тебе понравится кто-то другой. И ты ясно дал понять, что вероятность этого довольно велика, а тебе просто выебать некого".
"Дебил. Какой же ты дебил. Ты мне мозг порвал уже. Все, что я говорил после твоего выступления в клубе, было попыткой иронии. Причем даже не над тобой. А над самим собой. Знаешь, как меня называет Джоник? Секс-символ. И не потому, что я такой невъебенно-охуенный. А потому что я уже давно один живу. Один — в прямом смысле. Рука не считается, что тут. Я и того парня в клубе снял, чтобы проверить. Оказывается, мне тоже не нравится зажиматься по туалетам на одну ночь. Пиздец, зачем я оправдываюсь? Зачем?"
"Значит, ты нихуя не умеешь иронизировать.
Сам дебил".
"Значит, не умею. Ладно, извини. Я опять завелся. Хуёво, что из-за одной фразы ты думаешь обо мне какую-то херь".
"Ты понятия не имеешь, что я о тебе думаю".
"И что же?"
"Ты первый парень, который меня поцеловал. Первый, твою мать, о котором я не могу перестать думать. И при этом меня восхищают твои рассказы. Я думаю, что ты гений. И если издашься, то станешь миллионером, а я потом буду писать мемуары за бабки.
Короче, ты мудак".
"Тимыч, я мудак. И хуевый психолог. И еще дебил. Извини, что я такой ублюдок".
Ответ пришел сразу же, Мишка даже очередную сигарету из пачки достать не успел:
"Извиняю".
"Хорошо. Пошли пиво пить завтра? Обещаю не быть мудаком".
"Нет".
"Почему?"
"Потому что я не хочу в третий раз начинать сначала. И потому что до завтра ты можешь найти кого-то более сговорчивого".
"Давай просто попробуем. Я никого не буду искать"
Ответ долго не приходил. А часов в девять, когда Мишка уже думал ложиться спать, пришла СМС:
"Родители на даче. Приезжай ко мне".
Он сразу же набрал Тимура — переписка не отражала и сотой доли тех эмоций, что Миша испытывал, да и просто хотелось услышать его голос, понять, что не ошибся, даже быть посланным — похер.
Оставалась, конечно, параноидальная мысль, что приедет, а в подъезде встретят пятеро с битами, и окончательно станет ясно, что это замануха.
Похер. Дальше тянуть было невозможно.
— Что тебе привезти? — просто спросил он, когда Тимур поднял трубку.
— Ничего. Я, наверное, зря... Короче, приезжай. Заебало меня париться.
— Сегодня? — зачем-то уточнил Мишка.
— Сейчас. Адрес пиши.
***
Ехать в ночи хрен знает куда было, конечно, дебильным поступком. Ехать к Тимуру, которого он почти не знал, никак не вязалось с данным себе когда-то обещанием никогда не шляться по чужим квартирам.
Мишка сидел на заднем сиденье такси, слушал в наушниках тревожный скандинавский фолк и думал о том, что так начинаются фильмы ужасов. В данном случае — личный ад с бесконечными улицами и мучительным чувством тягостного ожидания. Вспоминал, как Тимур сам к нему тогда приехал, но это только усилило ощущение дебилизма и напомнило о том, что порой истории, подобно легендарной змее, любят жрать свой хвост.
В свой самый первый раз Мишка тоже ехал, но весь в предвкушении от неизведанного, а что получилось? Толстый мужик, который пытался трахнуть его в задницу и слюнявил губами шею. С тех пор Мишка не любил друзей по переписке, чужие квартиры, толстых мужиков и быть снизу.
Конечно, с мстительной радостью думал он, Тимур, по крайней мере, не толстый мужик, но хрен знает, кто окажется в его квартире?
Накрутив себя до состояния, когда уже стало как-то похрен, даже если убьют, Мишка понял, что нужный дом за следующим поворотом.
Тимур открыл двери и посмотрел на Мишу с опасением. Выглядел он так, будто к визиту готовился: не какие-то домашние штаны и майка, а те самые джинсы на бедрах и черная футболка.
— Привет. Проходи, — посторонился, впуская, и закрыл двери. — Можешь не разуваться.
И застыл, глядя так, будто чего-то ждет.
Мишка решил опустить жеманности, но одного взгляда в эти глаза хватило, чтобы снова поступить так, как совсем не собирался.
— Привет, — он на долю секунды прислонился щекой к щеке Тимура, имитируя дружеский поцелуй. — Вот, держи. Я вина купил.
— Стой, — тот дернул его к себе и обнял. — Ты мудак.
Мишка обнял его в ответ и стиснул за пояс одной рукой, а другой сжал плечо, положил на него подбородок и выдохнул:
— Тимыч... привет.
— Еще раз пизданешь что-нибудь о каком-то более доступном парне — убью, — понял? — Тимур с силой потянул его за волосы и заставил посмотреть себе в глаза.
Мишка шумно выдохнул.
— Понял. Я всё понял, — сказал он прежде чем приблизиться и проверить – что будет.
Тимур оправдал ожидания: набросился на Мишку, прижал к стене и впился в его губы, причем целовал так, что от движений его языка и губ ноги подгибались. С силой сжал руки на поясе, ворвался языком в рот, прикусил нижнюю губу, а потом потерся низом живота. Так, будто это был не первый его сознательный поцелуй с парнем, а сто первый.
Мишка простонал в его губы что-то невразумительное, зарываясь пальцами в волосы Тима, прижимаясь к нему плотнее, наслаждаясь тем, что можно отзываться на движения его бедер. Встало моментально, еще до того, как он успел подумать, что не просто хочет — разорвать готов эту футболку и стянуть джинсы прямо здесь, в прихожей. Через пару секунд понял, что гладит под тонкой тканью голую спину Тима, и снова застонал.
— Так, — сказал тот, отстраняясь первым, — стоп.
Тимур тяжело дышал, щеки покраснели. Мишка опустил взгляд ниже и понял, что тот тоже возбужден.
— Точно. Стоп, — согласился Мишка, тяжело дыша. — Слишком быстро.
Он наклонился и поднял брошенный пакет. Дыхание постепенно восстанавливалось.
— Пойдем в комнату, — сказал Тимур, улыбаясь. — Будем пить вино. Слушай, мы с тобой какие-то алкаши начинающие: еще ни разу без бухла не сидели.
У него даже улыбка была особенной: настоящей и теплой, как грелка.
— Вино в малых дозах даже полезно, — хмыкнул Мишка, отводя взгляд: улыбающийся Тимур выглядел так соблазнительно, что хотелось снова его поцеловать.
— Не смотри на меня так, — буркнул тот. — Пойдем.
Глава 7
Гостиная была очень уютная, и сразу становилось понятно, что в квартире господствует мягкая добрая мама. У самого Мишки все было по-другому: отчим занимался бытом, а Наталья Николаевна — своим любимым ненаглядным агентством. О том, насколько отчим был моложе матери, Миша уже давно перестал думать. Виктор превратил трехкомнатную квартиру в оазис хайтека и минимализма, что мать одобрила, а Мишка вежливо похвалил, через неделю сняв двушку с наборной мебелью, но с занавесками на окнах и фикусом на полу. Он не соврал, когда рассказывал Тимуру о нездоровом влечении к отчиму, но желание свалить из дома окончательно оформилось после того, как Виктор вынес на помойку бабушкин секретер. Старый, страшный, но напоминавший о беззаботном детстве и бабушкиных руках, похожих на пергамент, о ее пирожках и кусковом сахаре, который был вкуснее любых конфет.
У Тимура в квартире было совсем иначе. Здесь жили и получали от жизни удовольствие, и это чувствовалось во всем: в цвете обоев, в мягком свете люстры, в вышитых салфетках на полках шкафа.
Тим вежливо расшаркался в ответ на похвалы, быстро достал вино, принес бокалы, тарелку с нарезкой, вазочку с конфетами и все время бросал на Мишку странные взгляды, под которыми хотелось сжаться и насупиться. Раньше он был естественным, а сейчас как-то неуловимо изменился, будто роль играл, и Мишке стало немного не по себе.
Тим наконец перестал суетиться, сел на диван, поджав под себя ноги, и поднял свой бокал, криво улыбнувшись.
— Твое здоровье.
Мишка только молча улыбнулся и выпил. Держать себя в руках было трудно: Тимур сделал глоток и облизнул губы, после чего положил свободную руку на колено и похлопал четыре раза. Пальцы у Тима были длинные, с крупными овальными ногтями, вполне себе руки парня, этим и понравились. Мишка представил эти пальцы в себе и чуть не пролил на себя вино.
— Я тоже нервничаю, — сказал Тим спокойно. — Расслабься. Или давай расслабимся вместе.
— Я просто... — Мишка взглянул на него и, поставив бокал на стол, машинально облизал пальцы. — У тебя возникало когда-нибудь чувство, что можно и нельзя одновременно?
— Да, и я не хочу об этом говорить, — угрюмый Тимур снова разлил вино и провел рукой по волосам. — Как твоя работа?
— Хорошо, — Мишка с радостью ухватился за тему. — Правда, я нифига не понимаю пока, образование все-таки не совсем то. Но обещают отправить на курсы. Знаешь, я никогда еще не чувствовал себя таким бесценным сотрудником. Хочется что-то делать и делать хорошо.
— Круто, — Тимур залпом допил вино и сложил руки на груди.
Мишка обратил внимание на капельку пота на его виске и поспешно схватил бокал.
— Рекламу сухариков утвердили. Скоро увидишь по телеку, — сказал он. — А у вас уютно. У моих родителей — не особенно, — пожаловался он и рассказал о Викторе.
Тимур слушал внимательно и вежливо. Точно так же, как до того — о сухариках, будто Виктор был не тем, кто занимал важное место в жизни Мишки, а просто приятелем, о котором занятно послушать. Хотелось, чтобы ревновал. Хотя бы немного. Но Тим задавал вопросы. Тим кивал. Тим наливал вино и был молчалив, как обычно.
А потом взял в руку пустую бутылку и сообщил, что дома есть только водка, поэтому или напиваться, или прощаться, или идти за следующей.
— Ты хочешь прощаться? — спросил Мишка.
— Не знаю, — ответил Тимур после заминки.
— Тим, я не буду к тебе приставать. Я обещал.
Тот уткнулся взглядом в бутылку, а потом молча отвернулся. Мишка никогда не считал себя психологом, но сейчас отчетливо понимал, что это не смущение и не отрицание.
И никогда еще не было чувства, что ему самому предоставили выбор.
— Пойдем за вином? — тихо попросил Мишка. — Прогуляемся, развеемся.
Тимур кивнул и, не глядя на него, вышел из комнаты. А когда вернулся, Мишка мысленно ударил себя по рукам — одного взгляда было достаточно, чтобы в паху стало горячо и тяжело. С ним творилось что-то странное. То ли дело было в том, что нельзя, то ли в самом Мишке — он очень хотел обнять Тимура, но боялся.
На улице было прохладно, и свежий воздух отлично прочищал мозги. Говорить было сложно: Мишке казалось, что любое слово разрушит это ощущение легкости или спугнет Тимура. Хотелось пялиться на его губы, кайфовать от одного только воспоминания о поцелуе, предвкушая вероятное продолжение, и ловить ответные взгляды. Тимка отводил глаза, смущался и даже пару раз споткнулся; одна только мысль о том, что он хочет того же, вызвала резкий всплеск возбуждения. Никогда раньше Мишка не получал подобного мазохистского удовольствия, и ощущение было странным и приятным одновременно.
Они молча дошли до магазина, там обменялись только фразами о том, какое брать и нужна ли закуска, и вышли на свежий воздух. Тимур тут же закурил и протянул Мишке пачку.
— Будешь?
Миша, сам не зная почему, потянулся к его сигарете. Нет, он потом понял — смотрел на губы, на то, как Тимур прикуривал, и протянутую пачку не увидел вовсе. Только спустя пару минут осознал.
— Д-да, спасибо, — он быстро исправил оплошность, достав сигарету из пачки. Его трясло.
До дома было идти минут десять, и Мишка вдруг подумал, что больше всего хочет не поцелуев или секса, а просто взять Тимура за руку и пройтись ним по темной улице. Тут же вспомнились все старые страхи: нельзя, они мужчины, если кто-то увидит — оба могут оказаться в реанимации. Или в морге.
С трудом сглотнул и посмотрел на Тимура, тот выглядел задумчивым.
— Тимыч, какое у тебя хобби? Что ты в этой жизни любишь и как развлекался... — Мишка чуть было не ляпнул "до меня", но во время остановился.
— Находить неприятности на свою задницу, — хмыкнул тот и направился в сторону дома, а Мишка смотрел на эту самую задницу и чувствовал себя последним дебилом. Если раньше казалось, что Тимур простой, как валенок, то этим вечером тот постоянно менялся: то смущался, то вел себя развязно, даже нагло, то замыкался. Его невозможно было загнать в какие-то рамки, дать классификацию и пристроить на полке.
Мишка был обескуражен.
Они молча дошли до дома, поднялись на лифте, зашли в квартиру, и Мишка продолжал испытывать ощущение, что все не так, но пересилить себя и уехать домой не мог. И не хотел. А потом открыл рот и начал говорить – с ним часто бывало такое, что речь лилась ручьем в моменты, когда стоило бы заткнуться. Само собой получилось рассказать то, что не знал даже Джоник: про отца, которого он сам нашел в сети два года назад, с которым ездил встречаться, и понял, что зря плохо относился к матери и отчиму. Про то, что мизантроп, несмотря на внешнее жизнелюбие. Про начальника Петюню, который заебал своими гомофобными высказываниями, и о том, что Петюня наверняка догадывается о его предпочтениях.
Тим вежливо кивал, но выглядел так, будто не слушает. Они сели на диван, снова откупорили бутылку, и вдруг Мишка понял, что завод кончился. Тимур смотрел на него взглядом, который с ног валил, и ничего умнее в голову не пришло:
— Поцелуй меня, — сказал он сдавленно.
Тим махнул головой.
— Давай пить.
Мишка уселся на диван и откинулся на спинку, закрывая глаза. Вино немного сушило рот, хотелось курить безостановочно, а еще — чтобы Тимур...
— Мне и так сносно, — заговорил Мишка, не открывая глаз. – Не хочу пить. С тобой очень уютно молчать и думать о своем. Например, я вспомнил о Никитосе. Он хотел нас видеть, и мне стоило больших трудов убедить его в том, что мы не встречаемся. И знаешь, что? Он говорит, ты ему понравился.
— Странно, что он вообще меня запомнил. Он же в хлам был.
— В начале вечера — еще ничего, — пожал плечами Мишка. — А потом надрался. Это как люди, долго не бывавшие на родине, целуют у трапа самолета землю, а наш Никитка отметился в родном клубе.
— Да я не осуждаю, — Мишка открыл глаза. Тимур сел рядом, хотя весь вечер старался отсесть подальше. — Я ему даже сочувствую. Только понять не могу, если твой Джоник такой мудак, то как ты можешь считать его лучшим другом.
— Он не мудак. Они с Никиткой всегда так общались: бросали друг друга по сто раз в неделю, а потом взрывали мне мозг. Нормально, — он повернулся к Тиме, но смотрел рассеянно. — Иногда я думаю, что нас с Джоником связывает и понимаю: мы два одиночества, которым уютно молчать.
— Может, вам стоит сойтись? — Тимур вытащил сигарету и, несмотря на то, что сам запретил курить в комнате, прикурил. — Похоже, вам бы было хорошо вдвоем.
Теперь Мишка смотрел внимательно.
— Он мне не нравится.
— Не нравится в каком плане?
Губы сомкнулись на букве "п", рот приоткрылся на "ла" и дрогнул на последнем слоге. Мишка вытащил из пальцев Тимура сигарету и сделал глубокую затяжку.
— Я его не хочу. Целовать его губы. Касаться его. Не хочу сорвать или хотя бы просто снять с него одежду. Не хочу взять в рот его член.