-И верно - что?
-Мы же не в компьютерной игре...
Во-первых, я не знаю даже, где нахожусь. Во-вторых, где гарантия, что в комнату тут же не вломились бы человек десять отборных головорезов?
Я, как видите, далеко не атлет. В-третьих, у вас и пистолета-то нет, чего ж на вас бросаться? Да и потом, если бы я был вам нужен не живой, а мертвый, ваш негр вколол бы мне не два миллиграмма, а все десять.
-Разумно. Что ж, раз вы меня теперь видите, разрешите представиться. Ягер.
-Просто Ягер?
-Карл Ягер. А вы - Константин Таманский, вас все знают.
-Так уж и все? - я улыбнулся.
-Все те, кому нужно знать.
-И что же вы хотите, господин Ягер?
-Бог мой, да ничего особенного. Посидите, отдохните. К вашим услугам и хлеб, и зрелища. Смотрите, читайте, ощущайте... Впрочем, как я знаю, вы любите старые книги. У нас тут есть небольшая библиотека, я вам сейчас покажу...
-Не утруждайтесь, господин Ягер. Вы так и не ответили мне: что я здесь делаю?
-Объясняю: вам ничего не угрожает, через несколько дней вы сядете в свою машину и спокойно поедете в Москву.
Вы ведь ехали в Москву, не так ли? Госпожа Энгельберт, конечно, будет волноваться, поэтому вы можете связаться с ней. Пожалуйста, вот пульт. У нас тут глушилки, так что ваша личная связь не сработает, но по этой технике можете общаться совершенно свободно.
Он подал мне маленький пульт "Филипс". Я набрал номер Ласточки.
-Госпожи Энгельберт нет дома... - завела было Линда, но я перебил:
-Это Таманский. Быстренько дай мне хозяйку, крошка.
Линда хихикнула (это мне определенно начало надоедать), ее сменила Ласточка.
-Что за шутки? - рассерженно спросила она. - Ты где?
В глубине души я надеялся, что Линда уже считала номер, с которого я звоню, но это было маловероятно. У этих проходимцев явно есть защита.
-К сожалению, не могу тебе сказать, ибо не знаю, - со вздохом сказал я. - У достаточно милых людей, которые пригласили меня в гости посредством вливания Л-56.
-Ты серьезно? - Боже, она, кажется, волнуется за меня! - Где ты конкретно?
-Конкретно я не знаю, где я. Со мной тут некий господин Ягер, но я уверен, что его на самом деле зовут вовсе не так. - Ягер удовлетворенно кивнул. - Судя по всему, у них нет никаких злобных намерений. По крайней мере, меня обещают отпустить через несколько дней.
-Цель?
-А черт их знает. Просто я кому-то не нужен в Москве. Причем не нужен в течение нескольких дней, а не на всю жизнь. Посему не дергайся и ничего не предпринимай. Сам разберусь.
-В таком случае желаю успеха.
Она отключилась. Я вернул Ягеру пульт.
-Теперь я вас ненадолго покину, - сообщил он, поднимаясь. - Сейчас вам принесут завтрак. Что вы предпочитаете?
-Лангустов, - брякнул я. - Остальное - на ваше усмотрение.
-Хорошо, - серьезно кивнул Ягер и удалился. Дверная панель с еле слышным шипением закрылась за ним.
Я осмотрелся. Комната примерно три на четыре, окно закрыто ставней. Кода я не знаю, посему окно не открою, ну и черт с ним. Из мебели - диван, на котором я лежу, ажурный столик и несколько кресел, разбросанных по комнате. Стены светятся мягким оранжевым светом, на одной - копия Райса, весьма неплохая, дорогая, должно быть. Кажется, это называется "Париж весной". Или "Лондон осенью"- все равно сплошь серые прямоугольники в тошнотного цвета дымке.
Я был немного знаком с Райсом. С виду это вполне приличный человек, с брюшком, в дорогом костюме. Единственное, что выдавало в нем модного художника - большая агатовая брошь на лацкане пиджака и безумный взгляд слегка скошенных к переносице зеленых глаз. На приеме у Джулиуса Макбреннера Третьего Райс весь вечер хлебал шампанское, в огромных количествах пожирал креветочные крекеры и тосты с икрой, а к полуночи нарезался и был унесен прислугой в комнату для отдыха. Тут же какой-то тип с желчным лицом искусствоведа принялся рассказывать вполголоса - так, чтобы сохранялась видимость тайны, но слышали все присутствующие - о том, что вместо глаз у Райса супердорогие заказные сканеры, которые позволяют видеть недоступное большинству людей. Может, и так. Что до меня, то подобную белиберду я могу нарисовать и сам, причем десятка три за вечер... Но я не Райс.
Поэтому, видимо, Райс сейчас и хлещет шампус на очередной вечеринке, а я сижу здесь и жду, прикончат меня или же нет.
Появился парень в голубом комбинезоне со знаком кибера на груди. Он принес поднос, на котором я с удивлением обнаружил настоящего лангуста. К лангусту прилагался овощной салат, несколько кусочков черного хлеба, бутылка "шардонне", тут же дымился горячий кофейник и лежали на блюдце булочки.
-Благодарю, - сказал я киберу. Тот ничего не ответил, поставил поднос на столик и удалился.
Полагающегося к лангусту набора вилочек мне не дали, я плюнул и разодрал его просто руками. В конце концов, меня никто не видел, а если и видел, тоже ничего.
Когда я допил кофе, то почувствовал, что все не так уж плохо. Вот теперь можно полежать, покурить и подумать...
Закурив сигарету, я посмотрел, куда стряхнуть пепел. Вакуумной пепельницы ни в столике, ни в подлокотниках кресел не обнаружилось, и я в конце концов стряхнул его прямо на пол. Пусть Ягер убирает.
Значит, так. Мотоциклисты и парни Ягера - разная команда. Те работали слишком по-дурацки, а ягеровцы - просто идеально. Совпадение.
Кому же я так насолил? И что такое происходит в Москве, если меня изолировали на несколько дней? О моем визите почти никто не знал. Ласточка, Шептун, возможно, кто-то из людей Шептуна...
С этими мыслями, так ничего и не придумав, я уснул.
В гостях у Ягера я просидел почти три дня. Прочел несколько умных книг, которые ни читал раньше, питался достаточно вкусно и разнообразно, дважды беседовал с самим хозяином - об искусстве, хитростях рыбалки, политике и истории. А отпустили меня совершенно неожиданно - пришел кибер в голубом, завязал глаза. Меня вывезли куда-то за город и выпустили. Моя машина стояла тут же, ключи торчали на месте, бак полный. Приключение, черт побери... Квест.
Я постоял немного, сел в машину и поехал в Москву.
Приехав в столицу, я попал с корабля на бал. Не успел я помыться с дороги и перекусить, как меня нашел кто-то из распорядителей Дома журналистов. По голосу я его не узнал - видно, новичок. Он с трепетом в голосе поведал мне, что сегодня состоится интереснейшая пресс-конференция с участием первых лиц, и мне было бы любопытно поприсутствовать.
Я поблагодарил за приглашение и решил действительно съездить. Отсутствие в столице даже на пару дней сильно сказывается: кого-то за это время кокнули, кто-то спустился с небес на землю, цены поменялись... Тем более - первые лица.
Пресс-конференция в Доме журналистов была назначена на 19.30. Я пришел вовремя: закуток для Ай-Джи, отведенный слева от подиума, был еще не заполнен. Усевшись в первом ряду, я подключился к внутренней корреспондентской сети и принялся оглядываться в поисках знакомых.
-Привет! - сказал Соколов из "Комсомолки". Он был облачен в свой традиционный клетчатый жилет.
-Здорово, - сказал я, пожимая руку. - Чего ждем?
-Ничего. Стандартная конфа со стандартными вопросами-ответами. Боремся, принимаем меры, законность восторжествует...
-Никаких сенсаций?
-По крайней мере, наши источники молчат.
Ты ж не думаешь, что Борецкий застрелится прямо перед микрофоном?
Я так не думал. Мы с Соколовым принялись судачить о последних новостях, политике Германии на Ближнем Востоке и перестановках в федеральных структурах.
Зал между тем заполнялся журналистами, телевизионщики расставляли свои камеры. Пресс-конференция все-таки вызвала значительный интерес, судя по прибывшим представителям практически всех международных информационных агентств.
Наконец появились сами виновники суеты.
Они сели рядком: медведеподобный министр внутренних дел Борецкий, начальник Техконтроля города Гостев, начальник МУРа Комарченко и спецпомощник Президента Корень Дмитрий Александрович. От американцев человек в штатском по фамилии Гиззонер и тучный полковник Брамс, которого я немного знал по работе в Брюсселе. Насколько я помню, чего-то там этот Брамс напортачил во время датского инцидента, вот и сослали в Россию. В деревню, к тетке, в глушь... Саратова, правда, больше нет, так что Грибоедов безнадежно устарел.
От немцев за столом сидели знакомые все лица: герр Людвиг Обермайер и вечный живчик Отто Ортнер, с которым ой сколько пивка попили мы в гамбургских погребках... Отто, естественно, сделал вид, что не узнал меня; я ответил тем же.
-Уважаемые коллеги! - сказал пресс-секретарь Дома журналистов Федюнин, поводя бородою. - На нашей пресс-конференции, посвященной проблемам борьбы с контрабандой наркотиков и кибертехники, присутствуют...
Он стал зачитывать список, представляемые вяло привставали.
-Вам на руки роздан краткий пресс-релиз, отражающий итоги работы федеральных ведомств за последний квартал, - сказал, наконец, Федюнин. Я хоте возразить, что мне ничего не дали, но миловидная девушка тут же сунула мне через плечо печатную бумажку.
Я сунул ее в карман пиджака, не читая, и правильно сделал, потому что отвлекся бы и не увидел бы самого интересного.
За столом воздвигся министр. Борецкий исподлобья оглядел большую аудиторию, открыл рот и...
В первом ряду поднялся человек с ярким бэйджем CNN на жилетке. В руке он держал портативную камеру, и торчавшие сзади телевизионщики тут же возроптали, потому что он перекрывал обзор, но тут же всем стало не до обзора - камера выплюнула в сторону Борецкого бесшумный сполох белого огня.
Лазерный метатель, подумал я, машинально пригибаясь - впрочем, так, чтобы не терять из виду происходящее в зале. Скорее всего, японская модель, очень уж маленький...
"Тошиба"или господина Мацушиты творение.
Естественно, Борецкого смело, он ничего и сказать не успел. Человек с бэйджем повел метателем влево, срезая тупо смотревших на него Федюнина, американцев, немцев... Наши не сплоховали: Гостев уже катился в сторону, за пластиковую кулису, а муровец Комарченко припал за столом и тащил из-за пазухи пистолет или что там у него было. Спецпомощник президента заорал дурным голосом и тем самым помог - стрелявший отвлекся на него, походя снес голову лучом, но тут же из-за стола, как черт из коробочки, выскочил Комарченко и точно, как в тире, выпустил в человека с бэйджем очередь. Шестнадцать пуль. Судя по характерному выхлопу - с реактивным усилением. Тут же из-за кулисы метнулся и Гостев, но огня открывать уже не стал.
Стрелка отбросило назад, на разбегавшихся репортеров. Он перевернул пару камер на треногах и завалился между кресел. Метатель косо ударил в потолок - шваркнула штукатурка - и затих.
Зал приглушенно гудел: журналисты ломились в две неширокие двери, служба безопасности пыталась навести порядок, а Комарченко запихивал пистолет в кобуру и орал, перекрывая общий шум:
-Охрана! Не стойте как пидорасы! Обыскать всех, никого не выпускать!
Появились медики, почему-то бросились сначала к убитому стрелку, но их переадресовали. Хотя чего там смотреть - метатель есть метатель... Участники пресс-конференции тихо дымились, разбросанные по подиуму, на столе жарко горели, чадя, какие-то бумаги.
Бедный Отто. Но как же удалось метатель-то пронести?
-Ты что сидишь?! - рявкнул в самое ухо Соколов. - Тикаем! Тут пожарная лестница есть, там стеречь не будут!
Бежать мне было, в принципе, не от кого - ну, обыщут, допросят да и отпустят. Но я, не особенно понимая цель бегства, помчался вслед за Соколовым. За нами устремился некий щуплый тип - кажется, из "Game.exe"но споткнулся на ступеньках и отстал.
-Бегом, бегом! - шипел Соколов, не оглядываясь. - Налево давай!
Мы проскочили мрачную зашторенную комнату, потом коридор, заставленный старой офисной мебелью, и оказались у большого окна. Соколов схватил стул и разбил стекло, со звоном посыпавшееся вниз.
-Полезай первый, - велел он.
Я глянул вниз: третий этаж, вполне крепкая лестница... Теоретически можно и спрыгнуть, но к чему? И я полез, цепляясь за поржавевшие прутья.
И едва не прогадал.
Зачем я посмотрел вверх? Черт его знает.
Но если бы не посмотрел, не увидел бы смотрящее мне в голову черное жерло маленького пистолетика. Модель угадывать я за отсутствием времени не стал, только отшатнулся в сторону и выпустил перекладину из рук.
Упал я удачно, слегка присев и стукнувшись задницей об асфальт. Зашипев от боли, бросился бежать в проем между металлическими складами. Выскочил во дворик, распугал стайку бродячих собак, пробежал через арку и успокоился, едва не налетев на милицейский вездеход. Теперь метаться было не с руки.