– «И молиться не учи, не надо», – нараспев процитировала я Есенина, укладывая кости обратно в замшевый мешочек.
Однако лукавое мудрствование магических косточек меня развеселило. Жизненный тонус, как вещает навязшая в зубах реклама местного телевидения, внезапно поднялся. И я завела движок. Еще не вечер, хотя и начинает темнеть. А у меня масса предварительной работы. Надо торопиться.
Пора заняться личностью Эммы Замотыриной. Плавно отпустив педаль сцепления, я направила автомобиль в сторону шестнадцатого квартала.
Дом, где эта женщина проживала, – трехэтажный клопятник. Кирпичная кладка, позеленевшая от времени, выщербленная в некоторых местах, разбитые ступеньки, ведущие в подъезд, дверь, чудом державшаяся на одной петле, – картина удручающая. Среда влияет на людей, хотят они этого или нет, ни с того ни с сего вспомнила я институтские лекции по философии. Наверное, окружающее навеяло мысли, что вот в таких районах, в таких домах и формируются личности, способные на преступления.
Я шагнула в темный подъезд, пропахший сыростью и плесенью, и поднялась на второй этаж.
Замотырина жила в коммунальной квартире на три семьи. В одной комнате обитала старушка, в другой разместилась молодая семья с ребенком. Самая, как выяснилось позже, маленькая комната с окном во двор была Эммина.
– Кто там? – раздался в ответ на мой стук старческий дребезжащий голос.
– Это из газеты. Можно мне с вами поговорить?
– Щас. Щас открою.
Щелкнул замок, и дверь со скрипом наполовину приоткрылась.
– А у вас документик какой-нибудь имеется? – поинтересовалась старушка. – А то ведь щас всяких навалом. Наговорят чего хочешь.
Ого, прокол. Такого поворота я не ожидала. Пришлось срочно перекрашиваться в милиционера.
Я обворожительно улыбнулась и сказала:
– Вообще-то я из милиции, бабушка. Вот мое удостоверение личности. Не хотелось сразу раскрываться, но вы как Штирлиц прямо.
И продемонстрировала старушке свои корочки. Этот прием почти всегда действует безотказно. Помогло и сейчас. Тем более освещение на лестничной площадке было довольно тусклым. Старушка пропустила меня внутрь и, включив свет в прихожке, пытливо заглянула мне в лицо.
– По моей жалобе, что ли, доченька?
Опять прокол. Ни про какую жалобу я, само собой, ведать не ведала. Но марку держать надо, однако.
– Жалобу вашу еще не рассматривали, – нагло соврала я. – Так что по другому вопросу. Про соседку вашу спросить необходимо.
– Про какую соседку? Это про Эмку, что ли? Так я уж все обсказала. Чего еще? Пропала она, и все тут. Уж больше месяца, матри, не появляется, – недовольно проворчала старушка, которая, видимо, очень надеялась на помощь правоохранительных органов в вопросе, о котором мне ничегошеньки не было известно. Я не оправдала ее тайных надежд.
Тем не менее не оказать любезность официальному лицу она не могла и услужливо предложила:
– Ну, вы проходите, проходите. Можно на кухню. Поужинаете заодно со мной.
– Да нет, спасибо. Вы мне лучше расскажите про Эмму все, что знаете.
– Да вы хоть пройдите и сядьте, – настаивала старушка.
Мы прошли с ней в комнату, обставленную в духе незапамятных времен, по ее старушечьему вкусу. Я села в кресло, накрытое плюшевой накидкой, и осмотрелась.
Кровать с панцирной сеткой, комод в углу у окна, на нем старенький черно-белый телевизор, рядом массивный шифоньер с зеркалом на средней дверце. Стены завешаны фотографиями, пожелтевшими от времени.
Я бегло просмотрела снимки. На самом почетном месте под стеклом висела цветная фотография еще нестарого, лет сорока пяти мужчины с вьющимися темными волосами с проседью. Она привлекла мое внимание еще и по той причине, что левый глаз у этого человека отличался от правого. Зрачок в нем был не круглый, как обычно, а имел несколько вытянутую форму. И лицо у него было кругленькое такое, странное. Заметив мой взгляд, хозяйка пояснила:
– Сынок это мой. Болен он, сердешный. В больнице вот опять лежит. Несчастный он у меня. – И старушка любовно погладила заскорузлыми пальцами фотографию и села на стул напротив меня.
– Ну, что вам про Эмму-то рассказать? Доигралась небось. Куда-нибудь втюхалась. Она ж непутевая.
– Да?
– И-и... – протянула бабулька, – я давно говорила, что такая жизнь добром не кончится. Так оно и вышло. Не работала нигде, все билетами какими-то торговала. Мужики толпами ходили. Да что теперь говорить-то? Уж и не знаю, жива она, нет ли? Мы ведь от нее добра-то и не видали. Постоянно с ней ссорились. Выйдет, бывало, на кухню, пьянющая вся такая, вином от нее разит, как от мужика, и ну свои порядки устанавливать. А ты молчи... Не дай бог, еще и хахаль выскочит, тогда и вовсе беды не миновать. Сколько раз милицию вызывали. Только что толку? Кому надо разбираться с пьяной бабой? А у меня сын больной. Просто каторга была, когда мой Сашенька дома, а она шумит и шумит, шумит и шумит. А у него боли головные страшные. Это ж наказанье господне.
– А когда она пропала?
– Да пятого сентября утром как ушла, так и не вернулась. Дату я хорошо запомнила. Прямо ж в этот день ваши работники ее искать-то и начали. А если ты, доченька, из милиции, то почему ж не знаешь, когда она пропала?
Вопрос резонный. Но я быстро нашла выход из положения: объяснила, что я из другого отделения милиции, где личностью Замотыриной заинтересовались тоже в силу некоторых обстоятельств. И что мне поручено перепроверить факты. Старушка благополучно проглотила мою ложь и больше провокационных вопросов не задавала.
Итак, Эмма Замотырина пропала в день смерти Анастасии Калякиной. Чрезвычайно любопытное совпадение.
– А родственники у нее есть какие-нибудь?
Старушка махнула рукой и укоризненно покачала головой:
– Мать вроде как, в деревне живет. Так она ни разу к ней и не ездила. Нет, вру. Один раз ездила. Только давно это было. Вот так растишь, растишь... А они потом и не вспомнят.
Хозяйка взгрустнула, а потом ни с того ни с сего перевела разговор совсем на другую тему:
– Вот вы из милиции... Помогите нам, заберите ирода с третьего этажа. Он мать свою совсем замучил. Она устала двери менять. А он их колошматит и колошматит. Никакого спасу от него нет. Воюет и воюет. Дружок Эмкин, кстати сказать. Помогал ей эти билеты продавать.
– Какие билеты?
– Ну, эти, «Русское лото». А зовут его Мишкой. Тоже нигде не работает, на материной шее сидит. Все обещает, что на этих билетах заработает. Да и где ему работать? Его уж откуда только не выгоняли... Пьет ведь, ирод. Два дня, бывало, походит на работу, потом пьет неделю. Кто такого держать-то будет? Знамо дело, никто не будет. Вот и шалберничает.
Я туманно пообещала разобраться с иродом и вновь направила мысли старушки на Замотырину.
– Капитолина Семеновна, а во что была одета Эмма, когда уходила в последний раз из дома?
– Так юбка же на ней красная была и кофта блестящая. Она все лето в этом наряде проходила. Ваши-то про наряд тоже спрашивали.
– А комнату ее посмотреть можно?
– Закрыта она, комната-то.
– Ничего, я открою.
– Вот она, ее комната. Только ведь нельзя в комнату-то. Ваши же и сказали. А тут Валерка с Люськой живут. Их сейчас дома нет. Они люди хорошие. Я с ними лажу.
Мне пришлось проникнуть в жилье Замотыриной незаконно. Но у меня свои законы. И только соблюдая их, я могу добиваться определенного успеха. А старушку я успокоила, сказав, что у меня есть на то право.
Осмотрев комнату Эммы, я прихватила портрет хозяйки, стоявший на маленьком телевизоре. Жилище ее выглядело довольно убого, лишних вещей не было. Да какие там лишние, если здесь, кроме телевизора, полупустого шифоньера и дивана с грязной обивкой, ничего больше и не было? На всякий случай досмотр я провела довольно тщательно. И ничего, что могло навести на след Эммы, не обнаружила. Да и немудрено: до меня тут работали профессионалы. Они тоже свое дело неплохо знают. Не одна Татьяна Иванова такая умная-разумная.
Я закрыла комнату, и мы со старушкой прошли на кухню, где уже закипал чайник.
– Ты садись, дочка, к столу. Это мой.
На кухне стояли три стола, по внешнему виду которых можно набросать приблизительный портрет хозяев. Стол Капитолины Семеновны был деревянным, окрашенным такой же коричневой краской, что и табуретка, на которую я уселась. Судя по возрасту стола и по его цвету, можно вполне предположить, что его обладатель – человек пожилой. И более-менее опрятный.
Стол по соседству – современный, покрытый белоснежным пластиком. За ним, смею думать, обедает та самая молодая чета, про которую мне говорила старушка.
А вон тот стол, в углу около газовой плиты, явно принадлежит человеку, которому давно наплевать, где он ест, на чем спит и что носит. Хотя, возможно, я излишне придирчиво отношусь к его хозяйке, ведь ее целый месяц дома нет.
Старушка принялась заваривать чай.
– А мать Эммы жива?
– Да кто ж знает, жива она или нет. Эмке никто не нужен. И мать родная тоже не нужна. – При этом старушка неистово перекрестилась: – Прости меня, господи, за злословие. А мать-то ее под Аткарском, кажись, живет. Эмка тогда долго у нее гостила, когда к ней ездила. Мы хоть отдохнули немного.
– А когда это было?
– Ой, дай бог памяти. Года три назад, наверное. Или три с половиной. Я уж не помню сейчас.
И три года назад Настя видела Эмму именно в Аткарске. Значит, Настя не ошибалась. Эмма – та самая женщина, которую в свое время подозревали в убийстве.
– Капитолина Семеновна, а какие-нибудь особые приметы у соседки вашей имелись?
Старушка, не задумываясь, назвала их. Видимо, на такой вопрос ей пришлось отвечать не один раз, причем совсем недавно – моим коллегам в мундирах. Особыми приметами Замотыриной были родинка на правой щеке и наколка в виде бабочки на левой ягодице.
– Она ж, хабалка, летом-то, когда жарко, постоянно в купальнике по квартире ходила. Ни стыда, ни совести. Тьфу, – старушка в сердцах сплюнула.
Я достала из сумочки фотографии Насти и Ирочки.
– Скажите, Капитолина Семеновна, кто-нибудь из этих женщин заходил к Эмме?
Старушка, сходив за очками, внимательно рассмотрела снимки. Ирочку Капитолина Семеновна никогда в своем доме не видела. А взглянув на Настину фотографию, улыбнулась.
– Так это ж медсестра из больницы, где мой Сашенька лечится. Он про нее только хорошее говорит. А однажды, когда он убежал из больницы, Анастасия Васильевна за ним приезжала. Ни с кем другим он вернуться в больницу ни в какую не соглашался. Она даже не дежурила в тот день, так ее специально вызвали. О-очень хорошая женщина.
Теперь понятно, в какой больнице часто пребывает бедный Сашенька. И почему его так сильно раздражают внешние шумы – Анастасия Калякина работала медсестрой в психушке.
– Анастасия Васильевна-то как Эмку увидела, так и спросила: «А мы с вами, кажется, знакомы? В Аткарске встречались. Помните?» А Эмка ей: «Вы ошиблись, женщина». И с кухни-то шасть в свою комнату. Анастасия Васильевна порасспросила меня, правда, про Эмку-то. А что я про нее знаю? Знаю только, что она, окаянная, нам всю плешь проела.
Итак, Анастасия Васильевна встретилась с Замотыриной совершенно случайно. Наталья была права. Но к Эмме она, по словам Капитолины Семеновны, никогда не приходила.
Что ж, имеется еще Мишка-ирод, лучший друг Замотыриной. Может быть, он подкинет фактик, который стоит внимания?
Однако, к моему великому сожалению, Мишка-ирод, надравшись в стельку, мирно почивал, чему несказанно радовалась его мама, сухонькая забитая старушонка. Не тому, конечно же, что он надрался, радовалась, а тому, что ей сегодня удалось его «уталдыкать». Небывалый почти случай.
– Ради Христа, не надо его будить, ласковая ты моя. Ни в коем случае. А то мне потом всю ночь по соседям прятаться придется. Он же ведь такой непутевый. Завтра приходи. Часов до одиннадцати теперь, может, и проспит. А потом опять пойдет на работу устраиваться. Каждый день ходит. И пьяным вдрызг возвращается. Он все в контору какую-то ходит. Только никак не дойдет. Все обещает мне агентом по распространению билетов устроиться. Уж и не знаю, возьмут ли его. Он ведь паспорт свой потерял, ирод этакий. А без паспорта кто ж ему такое дело-то серьезное доверит? Непутевый он, говорю же. В кого только и уродился? Путевые-то все на заводе вон работают. А этот... Да что о нем речь вести? – Старушка устало махнула сухонькой рукой с просвечивающими сквозь истонченную сухую кожу набухшими жилками.
На том я и покинула заплесневелый замотыринский дом. А интересно все же, что там было, три года назад, в Аткарске? Но, пожалуй, сейчас не стоит лезть в дебри и что-то про то старое убийство копать. Вряд ли в моем деле будет от этого польза.
Глава 6
Странный мужчина среднего возраста без определенных занятий – так можно охарактеризовать Виктора Ивановича Валентинского, изготовителя «клопа» – радиопередатчика, в данный момент покоившегося в моей сумочке. А вообще-то он пенсионер. Но человек просто уникальный. Мастер Левша ему в подметки не годился бы, а в Америке, например, или в другой цивилизованной стране он бы уж точно жил припеваючи. Его хобби – всякие-разные электронные штучки, которые он изготавливает сам и часто пробует их действие на соседях или просто знакомых людях. Если сказать точнее, он увлекается изготовлением подслушивающей аппаратуры.
Виктор Иванович, чудаковатый престарелый холостяк, ведет довольно странный образ жизни: тщательно следит за своим драгоценным здоровьем – соблюдает всякие умопомрачительные диеты, которые иным знающим в этом деле толк людям неведомы, занимается изобретенной им самим гимнастикой и так далее. Звездными летними вечерами, например, он прогуливается в зимнем пальто и шапке с целью их проветривания. Так Валентинский спасает вещи, приобретенные еще при царе Горохе, от моли. Ну очень странный человечек.
При этом он абсолютно уверен, что и все другие люди должны жить так же и перенимать его опыт. А поскольку опытом он делился только с людьми близкими по духу – к таковым, по его глубокому убеждению, относилась я, – то слушателей у него было чрезвычайно мало. Зато на них-то, близких, он отыгрывался на полную катушку.
Так что беседа обещала быть долгой и «плодотворной». И я не сомневалась, что вернусь домой, обогащенная новыми знаниями о здоровом образе жизни.
Виктор Иванович любит бренди. Вышеназванный напиток делает его болтливым. Даже излишне. Но без бренди он может утаить нужную мне информацию. Продажа частным порядком самопальных подслушивающих устройств – дело уголовно наказуемое. Посему без животворящего напитка он станет болтать лишь о профилактике здоровья, а по этой части он чрезвычайно просвещенный человек.
Оставив машину на платной стоянке около «Дома торговли», я обзавелась вышеозначенным бренди и отправилась пешком на улицу Курскую, где проживал Валентинский. По случаю встречи с ним придется возвращаться домой на такси. Бренди – это вам не «Монастырка», господа. Что ж, издержек производства не всегда удается избежать. Зато Виктор Иванович наверняка поможет мне кое в чем разобраться. Главное, захватить его бодрствующим. Если он успел уже улечься в постель, вся моя суета с напитком окажется напрасной.
* * *
– Кто? – раздалось в глубине квартиры.
– Таня Иванова, частный детектив.
Про частного детектива можно было не добавлять. Мне было достаточно назваться Таней. Дверь моментально распахнулась. Виктор Иванович в спортивном костюме стоял передо мной собственной персоной. И радостно улыбался. Совершенно очевидно, что он мне обрадовался.
– Танечка, милая вы моя, какими судьбами вас занесло в обитель старого холостяка? Я безумно рад, просто счастлив, что вы не забыли про меня. Я как будто знал, что вы сегодня придете. Поэтому и спать не лег. Решил позаниматься собой подольше.
Я ему приветливо улыбнулась и поспешила заверить его, что ужасно соскучилась.