Резко поворачиваясь в ту же сторону… Ну да, кто ещё умеет ТАК рушить планы?
Рядом с одной из лавок спиной к нам стоял Виктор Самойлов и с кем-то спорил по телефону. На проходящих мимо он, конечно же, внимания не обращал, лишь недовольно хмурился каким-то своим проблемам и рвано отвечал собеседнику. Зато вот "проходящие" внимание на него обратили, притом довольно активно, ибо вслед за Дарьей и мной на Вика устремили взгляды Ромыч да Алёнка.
– Что, нравится? – едва смог разобрать произнесённый Ромкой вопрос. Друг улыбался, будто данная ситуация нисколько его не огорчила.
Даша испуганно поглядела на Попова, но всё же неуверенно кивнула в ответ. Вот же зараза! Именно о том не преминул сообщить Алёне. Та виновато пожала плечами, пробормотав что-то об идеалах. Что-что? Это Вик-то идеал?
– Значит, сейчас познакомим! – уже заметно громче заявил Ромыч и целенаправленно потопал в сторону Вика. – Эй, Самойлов, рад тебя тут увидеть, тоже гуляешь?
Вик, мгновенно попрощавшись со звонившим, непонимающе обернулся и – в шоковом состоянии ещё, видать – поздоровался с Поповым. Хмурясь, чем ещё сильнее приводил в экстаз прячущуюся за спиной Ромы девушку, выслушал хвалебную речь о Даше… Очнулся Вик только когда оказался уже представлен девушке и та осторожно шагнула ближе к нему, глядя на того щенячьим взглядом. Сообразив что к чему, Самойлов собирался было рыкнуть что-либо в ответ, но вместо этого получил неплохой такой удар по морде.
А что? Он заслужил! Надо же было сорвать такой идеальный план?
– Корнеев, ты придурок, нет? – орал он на меня, когда поздним вечером мы встретились на такой уже привычной детской площадке. – Я даже не знал, где вас искать. Стоял, разговаривал с Серым… тут появляется сперва Попов с какой-то девчонкой, а потом и ты с кулаками! И это называется "Вик сорвал весь план"?
Он бродил туда-сюда по периметру площадки и гневно сверкал очами. Правда, на этот раз, даже в отместку, драться не лез, что уже было хорошо – мне и в парке хватило ответного удара.
– Блядь, да эти двое ведь практически спелись… и тут появляешься ты – ну, скорее, спина твоя – и всё портишь! Девчонка западает с первого взгляда, – отозвался я, проясняя, наконец, ситуацию.
– Я – идеален… – задумчивое.
– Ты? О да, конечно же, Ваше Высочество! – вспылил я. – Но теперь Дашке плевать на Попова с высокой колокольни! И это Ты. Всё. Ис-пор-тил!
Самойлов бросил в мою сторону злобный взгляд, вновь отвернулся, сжав кулаки. Мы замолчали. Надолго.
– Извини… – буркнул он. – Я не хотел. Просто был занят звонком.
– А что случилось-то? Ты, кажется, ругался с кем-то?
Любопытство сгубило кошку, а теперь, пожалуй, добьёт и меня… Брр, как Вик зыркнул-то!
– Ну, Серый начал возмущаться, что всё время по будням я носился за ним, словно курица-наседка, а теперь отказываюсь сходить вместе в кино, занят чем-то.
Я нервно хохотнул, сообразив, чем именно был занят Вик – следил за ходом операции. М-да, только плоховато это делал, раскрыл своё присутствие и забил идею на корню. Сука…
Мы вновь замолчали. Погода постепенно портилась и на смену теплоте да яркому солнцу, радовавшим нас днём, пришли дождь да слякоть, более подходящие середине октября. Словно в повторяющемся кадре фильма, капли вновь срывались с тёмного неба, заставляя Самойлова зябко втягивать голову в плечи.
– Мы что-нибудь придумаем, – выдавил Вик, пару минут спустя. – Нет, правда. Я могу теперь поработать свахой и свести с кем-нибудь Серого.
– Нет, не стоит, – раздражённо махнул рукой. – Ромыч всяко расскажет о случившемся, если они… ну ты понимаешь. Вместе.
И вновь тишина. Чёрт, как же она бесит!
– Сука… – выругался я сквозь зубы.
– Не матерись.
– Да ну тебя. Не баба, чтобы выражаться только культурно. Идеи есть?
– Никаких, – Вик отрицательно помотал головой. – Но через неделю я устраиваю вечеринку. Ну, знаешь, ежегодную, чтоб перваков пригласить, познакомиться…
– И что? – фыркнул.
Об оной я, конечно, знал. Вот только никогда на ней не был, ибо не получал приглашения. Самойлов не считал нужным видеть соперников – достойных, к слову – на своей вечеринке, так что благополучно забывал обо мне и Роме. Хотя и нам это столпотворение не больно-то нужно было.
– На этот раз вы приглашены. Хотя б чтобы мы спокойно могли не выпускать друзей из виду. Придёте с Поповым?
Вау! Это что? Аттракцион невиданной щедрости?
– Мы подумаем, – уклончиво отозвался я, хотя точно уже знал, что обязательно приду.
Глава 7 – Закрытая вечеринка
– Знаешь, по-моему, эти двое что-то подозревают, – пробормотал Ромка, сделав глоток горячего чая.
Они сидели на кухне у того на квартире. Попов, не зная, чем себя занять соорудил бутербродики да заварил чай – помогло, но ненадолго. Серёжа же в свою очередь, развалившись на половину кухонного стола, колупался в недавно сломавшемся тостере, без которого, по словам Ромы, просто "жить нереально".
– Пфф… – Черкасов рассмеялся, едва не уронив отвёртку. – Я это твержу уже вторую неделю, и вот на вам – додумался таки ж! Ау, нас как-то спалили!
– Как? – хмуро.
– Ну, мало ли… – Серёжа пожал плечами. – Но к делу они подошли основательно: спелись, пытаются… соблазнить моего парня какой-то вертихвосткой. Ха!
– Она Даша, – Ромыч улыбнулся. – Милая, умеет готовить, – лукаво глянул из-под ресниц, замечая недовольное выражение лица Серёжи, – и по уши втюрилась в твоего бешеного друга. Но знаешь, зато с таким прессингом мы теперь… словно Ромео и Джульетта.
Ромка довольно прищурился, делая очередной глоток чая и потянувшись за бутербродом. Сложившаяся ситуация парня, конечно, не радовала, но придавала происходящему какую-то романтичную нотку.
– Ага, дела дрянь, – хохотнул Черкасов, романтических веяний во всём этом он не улавливал. – Словно пережаренные тосты…
Стукнув пару раз по нерабочему тостеру, он с недовольством принялся вновь откручивать крышку. Починить-то удалось, но техника опять работала неправильно, превышая заявленную мощность и за полминуты превращая хлеб в угольки.
– В смысле? – Попов непонимающе поглядел на своего парня.
– Да такая же катастрофа локального масштаба, – таким тоном, будто это и так очевидно. – Вот кому нравятся сгоревшие тосты?.. Работай, скотина неблагодарная! – и снова Роме: – Ещё и вечеринка эта. Я, конечно, намекал когда-то Вику, что было бы забавно на этот раз пригласить вас, но сомневаюсь, что это моя заслуга… Ха-ха! Нет, и ещё раз нет! Они спелись и что-то задумали.
– Не ду-умаю… – протянул Ромыч, всё ещё надеявшийся, что друг тут не при чём. – Дэн ясно дал понять, что хотел бы, конечно, сходить туда, но если я снова останусь дома, он не против.
– А мой всё так же продолжает вести тотальный контроль.
– Говорю же, бешеный он, – поморщившись.
– Твой тоже… не сахар. Кста-ати, говоря о сахаре, можно в чай пару ложечек? Я ж сладкий люблю, сам знаешь.
Так называемая "ежегодная вечеринка" устраивалась на одной из турбаз, в уютном двухэтажном домике с шикарным ремонтом. Местечко специально для богачей… Интересно, это у семьи Самойлова денег куры не клюют, или просто он находит хороших спонсоров? Ладно, неважно.
Музыка оглушала, народ дёргался на импровизированном танцполе, выпуская скопившуюся энергию. Дикое сборище, которому просто хотелось побывать в клубе, а пригласили сюда. Впрочем, не мне их осуждать, если честно, и самому хочется потанцевать…
Разговаривать было просто нереально, так что мы с Ромычем, скорее, перекрикивались, пытаясь отыскать место, где звук хоть чуточку тише – колонок Самойлов и его спонсоры не пожалели. Но увы, такие чудеса имелись лишь в комнатах, а оные использовались для… уединения с целью познакомиться поближе. Так что приходилось терпеть. К тому же из-за наличия этих самых комнаток, отпускать от себя Попова больше, чем на пару шагов, не было никакого желания, а потому и на танцпол дорога была мне закрыта.
Хотя народа, конечно, было много. И разнообразной жратвы да выпивки – тоже. Вообще, устроено всё было шикарно, не хватало, разве что, хоть какой-то системы в ходе событий, а точнее, ведущего, но, порасспросив народ, удалось узнать, что оный должен появиться попозже. Похоже, "постоянные посетители" знали, чего следует ожидать. Хорошо хоть не удивились, отчего ж я с расписанием не знаком – было бы несколько неприятно.
Ромка на первый взгляд был весел и спокоен, но стоило приглядеться, и сразу становилось понятно – напряжён. М-да, всё же вечеринка Самойлова не для нас. Чувствую себя здесь никому не известным ничтожеством. Поганое состояние… Лучше б дома сидел!
Впрочем, разговорчивому человеку с микрофоном – а если проще, ведущему – удалось поднять нам настроение. Смотреть на Самойлова, который с постной миной на лице пытается пройти полосу препятствий, держа в зубах ложку с яйцом, было забавно. Его как хозяина праздника вытащили первым, заставив показывать всем пример.
Главной же нашей задачей было одно – не попасться на глаза ведущему, а то можно и участие в чём-нибудь принять. Но такой участи не хочется.
– О чёрт, я скоро помру со смеха-а… – едва смог выдавить я, разглядывая переодетого в Красную Шапочку толстяка, которому нужно было станцевать стриптиз.
Мы играли в фанты, но по немного изменённым правилам: ибо народа было завались, бумажку с заданием тянул любой желающий. Если оного не имелось, жертву выбирал ведущий, но, что удивительно, заинтересованных в получении задания было немало. Потому мы с Ромкой смогли перестать беспокоиться, что будем припаханы к конкурсу, и забить на двоих большое кресло в глубине зала.
– Не-не-не, умирать нельзя, а то Самойлов решит, что это он тебя убил. Будет гордиться! – Ромка помотал головой и попытался изобразить гордого Вика, вставшего в позу. Это №3, кажется… – Плакат нарисует: "Денис Корнеев умер от смеха на моей вечеринке. Жду аваций".
– Ах-хах, чёрт… – пробормотал сквозь смех, а чуть отдышавшись, добавил: – Хотя он, скорее, будет лаконичней и напишет: "Убил соперника острыми шутками".
– Ага, Вик, чтоб его перекосило, суров и уверен в себе. Зато беситься начинает быстро и…
Далее слов Ромки я не расслышал. Нет, не из-за музыки, просто в кармане завибрировал телефон, пришлось переключить внимание на него. И правдивы ведь слова о том, что "вспомнишь кое о чём, оно и всплывёт" – мной внезапно заинтересовался хозяин вечеринки, а ведь только что о нём говорили. Хотя мы частенько перетираем ему кости, что уж греха таить?
"Привет. Идеи есть?" – коротко, по существу. Конечно, иначе общаться нам нет смысла.
Поднимаю голову и оглядываю зал, сразу же сталкиваясь взглядом с суровыми очами Вика. Смотрит на меня, внимательно, изучающее… Не выдержав долго этих гляделок, набираю ответ:
"Ни одной. А у тебя?"
Ромка всецело увлечён наблюдением за дамой, вытянувшей очередной фант – ей предстояло сесть на шпагат в коротенькой и узкой юбке. Согласен, великолепное зрелище, но сам я вновь поднял взор на врага. Вот приходит смс, Вик небрежно достаёт телефон из заднего кармана джинсов, экран освещает его лицо… парень хмурит брови, качает головой. Ой-ой-ой, Ваше Величество недовольно!
"Тоже ноль. Но Серый вроде спокоен. Жрёт", – приходит ответ.
Пфф… Да уж, еда – это важно. Сам упорно не мог оторваться от фуршетного стола, завидев сколько тут всего вкусного! Но у меня ж есть Ромка, который заставил успокоиться, пообещав после приготовить любые "вкусняшки", какие только пожелаю. Хотя у Черкасова тоже есть… Рома.
"Ромыч при мне. Будут идеи – напишу", – набираю, тяжело вздыхая. Ага, да тут и останется, ибо не пущу его к Самойловскому прихлебале-извращенцу. Ишь чего! Повара себе нашёл!
Вновь поднимаю взгляд на читающего сообщение Вика, пытаюсь отыскать среди толпы его дружка, но полутьма в зале путает карты, и все выглядят лишь размытыми силуэтами. Раздражённо поджимаю губы, отворачиваюсь и слышу рядом насмешливый голос:
– Кажется, я нашёл нашего следующего участника. Молодой человек, вам неинтересно? Может, сами тогда попробуете? – и шапка с бумажками, протянутая прямо под нос.
Смотрю на ухмыляющегося ведущего, упорно пытаюсь отказаться, придумывая самые разные поводы, но, в конце концов, вытягиваю всё же задание. Этот паренёк не терпит отказов! Раз уж Самойлова заставил по залу с яйцами скакать, то уж вполне лёгкого на подъём меня…
Стоп! Чего? Не-не-не, это глупо. Не хочу я так!
– Вы готовы? – а ведущий всё так же ухмыляется, увидел, скотина, что я вытянул. – Можно и на месте, сидя.
– Готов… – хмуро.
Ромка, заглянув в листочек, активно замахал руками, сигналя то ли мне, то ли ведущему в надежде отменить задание. Уж моя "совесть" знал – ничего хорошего из такой затеи не выйдет!
Глава 8 – Как всё пропало…
– Значит, начинаем, – ведущий ликовал. – Ваше задание? – и микрофон подсунут к моему рту.
– Выпить залпом пять любых коктейлей, – начал читать, запнулся, предвкушая веселье народа, – на выбор публики.
Ромыч тяжко застонал, запуская пальцы в волосы и хорошенько взъерошивая свою тёмную шевелюру, зал же, наоборот, довольно заулюлюкал, все начали перешёптываться. Решают, что бы "позабористей" выбрать, да вот только зря это – нельзя мне много пить. Нет, два или три коктейля ничего не сделают, а вот потом… есть вероятность, что алкоголь в организме превысит некую планку – найти её так и не удалось, но Попов считает, что данная черта где-то после трёх рюмок водки или четырёх бокалов вина. И вот тогда пиши пропало! Контроль и здравомыслие просто-напросто исчезают – могу творить совершенно безумные дела.
В последний раз – где-то с год назад – я просто не рассчитал: выпил вроде бы норму, но вино было слишком крепкое. В итоге успел: подраться с каким-то качком на мечах, к счастью, тупых; бросить девушку, с которой встречались почти год; на спор едва не спрыгнуть с крыши пятиэтажки, но вместо этого в одном нижнем белье постоять на самом краю и проорать: "Вуху! Я – Король мира!" И это, к сожалению, не всё. В продолжение вечера, опять же на спор, баллончиком серебристой краски нарисовал карикатуру хозяина на новеньком чёрном Мерсе одного из наших преподавателей – ну, это того стоило, ибо препод та ещё скотина, – познакомился с двумя случайными женщинами за тридцать, а потом ещё переспал с ними обеими… сразу.
Но главное – наутро, проснувшись в объятиях двух дам не самого юного возраста, я помнил всё до са-амых мельчайших подробностей. И не мог понять: каким, чтоб меня, образом умудрился всё это сотворить! Притом действовал-то хорошо: уверенно, вдохновлено и с виду почти трезво. А вот забыть обо всём – мечтал, но помнил… Каждый раз идеально помнил произошедшее после попойки.
И если до того совесть в лице Ромки никогда не контролировала меня, запрещая пьянеть, то теперь Попов старается держать друга в ежовых рукавицах. Кто меня знает, вдруг на этот раз реально с крыши сигану?
– Дэн, откажись! Откажись, черти тебя дери. Скажи, что не можешь, аллергия, непереносимость… от рюмки водки начинается анафилактический шок. Гортань отекает, дышать не можешь, – зашипел мне на ухо Ромка, хватаясь за рукав. – Дэ-эн...
– Я уже сказал про аллергию.
– Но…
– Итак, начнём с лёгкого? – гад-ведущий продолжал заводить публику. – Ммм… Мимоза? Игристое вино и апельсиновый сок. Просто и со вкусом.
Коктейль принесли мгновенно: стоило ведущему замолчать, как мне в руки уже сунули тонконогий бокал с рыжевато-золотистой жидкостью. Кто-то заорал, призывая глотать быстрей, какая-то девчонка завизжала… Чёртова беснующаяся толпа. Вот я и вспомнил, почему не особо люблю вечеринки и посещение ночных клубов – алкоголь и сумасшедший пьяный народ. Что может быть хуже?