- Сейчас обязательно… я Вадим, ты Алексей… я уже знаю, - он протягивает руку и неожиданно улыбается, - я командир 3-й роты. Твой командир, лейтенант, рад познакомится. Наконец-то кадрового дали, а то мы с Дениской уже ебанулись. Терь легче будет, - опять лыбу давит. У него она дюже плотоядная и отнюдь не располагает, только холоднее становится. - Ты ж из МосВОКУ (хуле… полдня прошло - радио работает)?
- Да.
- С техникой как??
- Хреново, - честно признаюсь.
Вадим качает головой. Разочарованно? Удовлетворённо, мол, научим???
- Караулы, наряды - уставы знаешь как??
Ну, тут порядок. Тут я образованный, дальше некуда. Залётчики и распиздяи в армии устав чтут. И это не просто интересная параллель с урками. Это образ жизни.
- Спрашивай… службу знаю… - решаюсь держаться на "ты". Не на паркетах, в самом деле.
- Боевая?
С картами у меня беда. Ну, а стрелять-пристреливать в училище накормили так, что я тиры обхожу десятой дорогой.
- Умею.
Веселеет.
- В роту ходил??
- Да.
- Бил кого-нибудь??
- Да… - мне отчего-то неприятно… опускаю глаза. Врать и изворачиваться я умею, но не со своими. А этот, кажись, свой… чую.
- Отлично, сработаемся, - подытоживает Вадим, - нормально, лейтенант… только вот фура у тебя уебанская - гыгыгы… я Дальневосточное заканчивал… сейчас кажется, что в прошлой жизни, бгаааааа, пошли в роту.
Собеседование окончено - началась работа. Началась новая жизнь.
Курс Молодого Офицера… Моё КМО.
Заходим в роту под рёв дневального "Смирно!!". Воробей, за шаг до ротного, переходит на строевой.
(Не за три, падла!!! Но это уже всё-таки похоже на армию).
- Товарищ капитан, за время моего дежурства происшествий не случилось.
- Вольно… Строй рабкоманду, Воробей… Я вам про любовь к Родине рассказывать буду… - Вадим идёт прямиком к двери с табличкой "канцелярия", на ходу достаёт ключ, не особо реагируя на ритуал приветствия. Для него это давно само собой разумеющаяся процедура, не стоящая внимания. Воробей тут же поворачивается к трём бойцам, топчущимся на взлётке, и сообщает им:
- Построение через пять минут.
Те начинают изображать суету.
Вадим открывает канцелярию и смотрит на часы… я тоже (время пошло!).
Канцелярия роты. Святая святых.
А нехуёвая у нас канцелярия. Стены обшиты досками, обожженными горелкой и залакированными, да с надпилами - вид получается обалденный… прям деревянным кирпичом стены выложены как будто.
У окна стол ротного. Меж ним и окном, по левую руку, сейф. На стене справа книжная полка, где лежат чьи-то военники и, как я вижу, всякая ротная документация. Над ней краснорожий портрет нашего говнокомандующего в беретке. Боря Ельцин.
"Интересно, он вообще армией занимается? Я впервые вижу ротного - и уже готов выполнять его команды. Я столько раз видел Ельцина по ящику, но прикажи он мне что-то сделать - предпочту проебаться".
Слева кровать - обычная солдатская - идеально заправленная, отглаженные, отбитые в прямой угол края… только вот подушка треугольником почему-то стоит.
- Блять… Батон… абизьяна… дрых опять тут… - Вадим досадливо сплевывает, берёт подушку и ставит её стоймя к спинке кровати, затем плюхается на эту кровать и принимает полусидячележачее положение. Столы стоят буквой "Т", и я сажусь напротив ротного, через стол от него. Здесь тоже есть карта, но уже карта мира. Она над головой ротного, на стене. Шкаф у дверей с одной стороны и стопка ящиков с другой. Судя по биркам на ящиках - это материальная база для проведения занятий.
Чтобы провести занятие с бойцами, нужно материальное обеспечение и план-конспект. Если этого нет, то солдат смело может положить прибор на такое занятие, ибо оно неверно организовано. Да и скажите на милость, как научить солдата, к примеру, пристрелять автомат без ПРБ (прибор такой для пристрелки…мушку крутить вверх-вниз и из стороны в сторону по принципу "мушка пулю лови", если кому интересно)?
- Ну, рассказывай…
- Ну… родился…
- ЭЭЭ… алё… лейтенант… ты чего?? Ты мне про то, как в роту зашел, рассказывай… Меня не интересуют книжки, которые ты в детстве читал. Лёх, забудь все, что было ДО… здесь всё по-другому… чем быстрее привыкнешь, тем лучше, причём - для тебя, ты здесь надолго… Безболезненней будет… Ферштейн?? Итак??
Рассказываю, поначалу сбиваюсь на дневальном, потом прорывает, передаю степень своего удивления, так сказать - про сортир молчу. Вадим хмурился до момента с Батоном… тут он ржёт и кивает головой.
- Вот ему в рог мог залепить прямо сразу… а хуле этот Цыренов… чмошник, мараться только, его и так день через день пиздят, он привык. Такие сразу всё бегом делают.
- Ага… видал я, как он бегает… он же реально не соображает уже… зомби.
- Всё он соображает… пока ещё не соображает - как со своей бесхребетностью жить. Забудь о том, что армия д е л а е т мальчика мужчиной. Делают мальчика мужчиной родители и общество, где он воспитывается, а армия либо закаляет, либо превращает в расходный материал. Ты мне лучше скажи, почему не ёбнул Шаботукову?? Почему Воробья не грохнул? Испугался?
- Не знаю… наверное, да…
- Вот этого нельзя… они это поймут, и ты не сможешь командовать. Ты можешь быть дураком, но не имеешь права бояться. Ссыкунов тут и без тебя хватает… Цыреновых, блядь, недоделаных.
- Вадим, а бойца я этого спать положил…
- Которого? Цыренова, что ль??
- Да…
Вадим сразу теряет благодушный вид и, присаживаясь, впивается в меня глазами. Насквозь неприятные впечатления. Взгляд изучающее-холодный, как у биолога, препарирующего лягушку.
- Зачем?
Это уже явно не шутки, и я вижу, что ротный реально серьёзен, на все сто.
Неуютно, шо пиздец. Это не отвлечённые поучения, это уже р а б о т а.
Зачем??? Да за шкафом. Я не знаю, зачем… а вот он знает. Я молчу, смотрю ему в глаза и молчу. Мне нечего тебе сказать, Вадим, я лучше послушаю, что скажешь ты.
- Пожалел?? Хыых… Ты, случаем, не малохольный??? С хуя его жалеть-то??
- Да он не соображал ничего. Говорю же.
- И чо?? Поставил бы задачу на уборку сортира… всё равно он там сам нашёл бы время передохнуть… на крайняк, можно и территорию отправить убирать… это вообще проёб… Но не жалеть на глазах остальных… ты чо, лейтенант? Ты знаешь, что с ним теперь будет, как мы уедем?? Ему этот расслабон поперёк жопы встанет ближайшей ночью. Да и сам же не рад будешь… он теперь будет месяц тебе жаловаться на всё подряд, пока ты его не отпиздишь. Ты ведь ни хуя об этом солдате не знаешь… эта тварь расковыряла ногу и забила землёй, а для верности ещё и слюней в рану ввела. Его Денис - это взводный мой… он ком. первого взвода, познакомитесь ещё… - сюда в госпиталь вез, чтобы этому уродцу ногу сохранить. Это ещё хорошо, что мне его слили вовремя… день с такой хуйнёй в ране, и реально могут копыто отпилить… вот так. А тебе известно, что потом с командиром вот такого Цыренова делают??? Эээх… зелёный ты ещё… Алексей, тут армия, тут боевая днём и ночью, тут нет места чувствам. А бойца, куда не целуй - везде жопа. Если с солдатом что-то произошло, то это твоя вина… не усмотрел именно ты…. поэтому солдат должен быть постоянно чем-то занят. Ты думаешь, их сюда всех воспитанных и из благополучных семей присыпают? Да они Гагарина ракетчиком называют. Ещё можешь поинтересоваться, где кенгуру живёт, ага. Тут тебе не Москва, и даже не Сибирь… это Забайкалье…край каторжан, смешавшихся с бурятами и якутами…
Лекцию прерывает стук в дверь.
- Да!! - громко говорит Вадим, не отрывая от меня глаз.
- Товарищ капитан, рабкоманда в количестве 13 человек построена.
- Хуясе… а 14-е тело где?? - Вадим удивлённо заламывает бровь на докладывающего Воробья.
- Рядовой Митыпов в санчасти.
- О как??? А ну-к, книгу записи больных сюда… и позови ко мне Фёдора.
(Фёдор - Федорцов… санинструктор… боец - выбрал служить год солдатом вместо двух - офицером. Выпускник ВУЗа, он всех больных водил в санчасть, собрав в кучу, и вообще, учитывая дикий травматизм в батальоне, был очень нужным человеком. Шпилил страшнючую 40-летнюю врачиху из санчасти и прикрывал кучу травм… когда не помогал он, приходилось идти к начмеду батальона, и комбат башлял за его пьянку с начмедом бригады, а потом ревел как раненый носорог.)
- А Фёдор в госпиталь уехал…
- Воробей… как ты меня заебал уже… а!!? - Вадим лениво встаёт с койки и мягко подходит к бойцу. - Вот смотри Алексей. Это Воробей… цельных полгода старшиной проходил у меня… дааа… Неблагодарный скот и ворюга. - Вадим застыл перед Воробьём. - А ещё он у нас наркоман и садюга…
- Сдал всё-таки, казззёл… - цедит Воробей, глядя перед собой и якобы ни к кому не обращаясь.
Вадим удивлённо смотрит на меня.
Я повторно опускаю глаза… "блядь… всего час знакомства, а я уже дважды напорол… не представленный бойцам, уже решения принимаю… идиотские… скрываю от ротного, но не говорить же ему всё, что происходит? Я сам должен… иначе кто же будет мне подчиняться, вечно всё докладывающему наверх мудаку??"
Но Вадим не с утра тут командует… он качает ситуацию и практически сразу вгрызается в Воробья.
- Ха… а ты чо думал?? Ты думал, что твою худую жопу кто-то будет прикрывать? Ты, Воробей, так меня и не понял тогда. Вопрос последний… запись в книге больных на Митыпова есть?
- Нет.
Вадим без всякого перехода лупит бойцу левой в печень. Это больно. Воробей, охнув, гнётся. Правая рука ротного открытой ладонью добавляет по открытой левой щеке чудовищной плюхой, звон от которой глушит даже меня. Воробей же просто падает - сначала на колено и правую руку, а там уже и вовсе встаёт на четыре кости. Вадим коротко размахивается и добавляет в рёбра ногой. Воробей хэкает и валится на бок, прикрывая руками голову.
Вадим делает шаг назад.
- Встать!!! Я с тобой ещё не наговорился, Санек, встать, я сказал, а-то я тебе щяс по телефону позвоню, чтоб ты меня слышал с первого раза.
(Позвонить по телефону… видел один раз в жизни… это пытка. Сразу оговорюсь, тот единственный раз, когда я в этом участвовал, привёл к срыву побега двух отмороженных якутов.
Всё просто… берётся телефон ТА-57… один проводок на правую, другой на левую руки приматываются скотчем… человек сажается на стул и фиксируется тем же скотчем… ноги к ножкам, руки к спинке… дальше крутится ручка вызова и по проводкам идёт ток…не 220, конечно, но тоже приятного мало… человек орёт… следов нет… информация льётся… на себе пробовал, и решил, что в плен не сдамся никогда…вот так… но я этого пока не знаю).
- Не… кх… не надо телефона… тащ капитан… бля буду… не повтортся… - Воробей встает, кряхтя и через силу.
- Да ладно… сколько я от тебя слышал уже это? Что ты мне доложил, когда я вошёл?? "Происшествий нет"… что на самом деле?? Спали? - Спали…
- Нам л-т Больжимаев…
Вадим неожиданно, скользящим шагом оказывается опять перед Воробьевым, и лупит ему берцем по пальцам левой ноги, оттаптывая их каблуком. Воробей вопит и опять гнётся. Двойной по ушам. За волосы и в дверь. Дверь открывается под летящим телом солдата, и Воробей вываливается из канцелярии. Вадим идёт следом, я за ними, конечно.
- Дневальный… лейтенанта Больжимаева ко мне…
На взлётке стоит 12 рыл, судя по всему, их вообще никак не интересует происходящее, пялятся прямо перед собой, хоть бы кто рожу повернул. В этой матрице двигаемся только мы и мухи под потолком, всё и все, кроме нас, мраморно неподвижны. Вадим проходит мимо сидящего и трясущего головой Воробья, попутно добавляя в голову с ноги, и идёт к строю… Воробей, словив подачу, валится навзничь, и я уже вижу кровь. Всё происходящее еле укладывается в башку.
- Шаботуков, - Вадим находит глазами давешнюю чурку, - где Митыпов?
- Нэ знаю, товарищ капэтан.
- Ну, так узнай… тебе 10 минут времени, и Митыпов тут… - Вадим уже обводит взглядом строй. - Если кто знает, где он, то рекомендую помочь Шаботукову… Построение через 10 минут с Митыповым… или без него, но уже в гондоняках (гондоняки - озк… химзащита… её надевание - предвестник полновесной жопы и заёба).
- Разойдись… - Вадим поворачивается к поднявшемуся на ноги Воробью… последний удар частью угодил в лицо… кровь из носа в две дорожки.
- Ой, батюшки-матушки, - всплёскивает руками в притворном ужасе ротный. - Саша, что с тобой?? Ты упал? А ну-ка, пошли умываться в туалет…
Воробей прекращает смотреть на кровавые разводы, перепачкавшие его руки, и чуть пятится. Вадим стоит метрах в пяти и гадко улыбается. Воробей шарит глазами, и натыкается на меня, я в двух шагах на выходе из канцелярии, возле тумбочки…
- Суууууууукаааааа… - Воробей кидается на меня, как ему кажется, виновника всех его нынешних несчастий.
Дальше действую на автомате - шаг с линии атаки, захват плеча и помощь в продолжение движения, пропуская его мимо себя. Мы впечатываемся в тумбочку. Сначала Воробей, а следом, в него плечом, уже я. Отпускаю его, отскакиваю, и в это момент ротный уже возле нас, отрывает Воробья от тумбочки левой, и по всем правилам с маху подаёт с правой в бубен. Воробей ломается в ногах и падает, как подкошенный… (первая челюсть, которую при мне вынесли в роте).
- Дневальный, воды…
Балагур срывается с тумбочки и мчится в сортир.
- Ну, чо встали, бойцы?? Цирк? У вас осталось девять минут, - ротный опять повернулся к рабкоманде… Те, не сговариваясь, ломятся к выходу.
- Чего это он так на тебя? А? Алексей?? - Вадим задаёт вопрос почти шепотом. Ледяным шепотом.
- Да там, в сортире… в общем, коноплю с молоком нашёл я там… а этот…просил…
- Понятно…
Воробей начинает выть… "уууууу…кх…ааа…ыыыы…"
- Во… живой… чё-то я переборщил, - бурчит Вадим под нос. - Дневальный, отставить воды, - громко добавляет он… - Воробьёв - встать.
Воробей, окончательно сломленный и отпизженый, начинает вставать.
- Иди, умойся, и через пять минут в канцелярию…
Солдат, держась, кажется, за всё тело, постепенно поднимаясь, начинает движение к сортиру на полусогнутых. - Замятин, помоги ему… - из сортира, как чёртик из табакерки, вылетает Замятин и подхватывает Воробья. Мы с Вадимом провожаем их глазами, и, как только они скрываются за дверью, Вадим подходит ко мне.
- Алексей… если ты будешь врать мне, как Батон, я тебя просто отмудохаю… я предупредил.
Я пытаюсь что-то ответить, но он прерывает меня жестом.
- Значит, щяс иди поешь и переоденься, часа-полутора тебе должно хватить… потом сюда. Чую, надо нам с тобой побеседовать… вдумчиво.
- Товарищ капитан…
- Кру-гом! Шагом марш, лейтенант… не видишь? Я занят. - Вадим направляется в сортир, а я из роты на хуй.
Меня грызёт неправильность и сюр происходящего. "Воробей - урод… но не до такой же степени… Ротный прав везде, но он же сумасшедший, блядь. Такой ведь и вправду отпиздит за какую-нибудь хуйню…" На душе кошки скребут. "Не успел начать службу, а уже… похуй… буду, блять, драться… хоть генералиссимус, блядь… я себя пиздтить вот так не дам… во попал-то… ебаааааать" - я отдаю себе отчет, что это отчасти бравада перед самим собой. Прокачиваю раз за разом произошедшее.
Больше ничего примечательного до убытия в бригаду на учения не происходит, если не считать того, что дежурный по батальону Бато Бальжимаев так и не отыскивается до нашего отъезда (Вадим играет желваками и зло хмыкает, ни к кому не обращаясь… "Ну, вольному воля…", что звучит как "пиздец котёнку"), а рядовой Митыпов, прибывший из кочегарки от своих друзей, опиздюливается, но уже без моего участия и не с такими фатальными последствиями.
Да на плацу под солнцем охуевает в ОЗК солдат Воробьёв со сломанной челюстью. Как он запихнул свою разбитую морду в противогаз - загадка природы. Вадим только рукой махнул.
"Челюсть зафиксирована - дальше медики разберутся… не первый раз противогаз срезать-то, поди"…
Но это ещё не армия… это распиздяйство бесконтрольных бойцов.
Армия начинается в Цуголе.
Бригадные тактические учения. Бригада в наступлении. Куча народу должна выдвинуться к рубежу атаки, развернуться в цепь и дать пиздов условному противнику. Задействуется артиллерия и авиация. Войнушка по-взрослому. Люди, техника, оружие, боеприпасы, палатки, следовательно - водка, залёты, неуставняк, самоходы, драки в роте и наших бойцов с не нашими бойцами из-за взаимного воровства всего, что плохо лежит. Если спиздил и ушёл - называется "нашёл". Нету понятия "украли", есть понятие "проебал", а коли проебал - восстанавливай. Круговорот вещей в бригаде. Все прелести полевого выхода с утренней сыростью, дневным пеклом и вечерним расслабоном.
Моя первая военная семья. Мать её, Родину нашу.
Вливание в коллектив, с обменом двух бочек соляры (которой тут - хоть утони) на три барана. Пьянка, с которой я, упившись в соплю и пытаясь сохранить лицо, стараюсь съебаться незамеченным, спотыкаюсь о какой-то казан и с грохотом "сохраняю" лицо об землю. Пить по-забайкальски я ещё не умею. Да и печень здоровая. Курсантские пьянки типа литр на троих - детский лепет. Полкило в одно лицо тут - просто среднего уровня пьянка.
День рождения зампотеха роты пиджака Виталика П. Пример двугодичника, уважающего себя и положившего хуй на всё, кроме своих прямых обязанностей… техника в роте бегает… механы предпочитают с ним не ссориться - накладно. Моё пренебрежение к пиджакам, основанное на Батоне, он мне вышибает враз, показывая мою полную безграмотность в технике. А позже и в том, почему его приказы выполняются, а вот мои обдумываются. (Механик моей машины рядовой Атемасов кладёт хуй на поставленную мной задачу и выполняет работы по обслуживанию техники. А при попытке разбора я натыкаюсь на Виталика, который ставит меня, взводёныша, на место, как старший по должности - зампотех роты как никак.)
Ну и… гы… выпили за Виталика крепко… мне поутру надо быть в месте дислокации батальона, готовить взвод к выходу. Роту Денис пригонит (километрах в пяти от палаточного городка зарылись всей техникой, как положено, с масксетями.) Туда утром уезжает кунг (грузовик крытый, как правило, со шконками и печкой - жить можно). Я, бухой в дрезину, собираю всё, что нужно, и иду спать в кунг, сразу… чтоб с утра полегче было, и никуда не тащиться в полуобморочном состоянии.
Просыпаюсь - еду. В окно не видать ни хуя. Ночь. Не утро. Я ещё в говно. Куда меня везут?? Явно не к технике. А куда?? А Кто?? Кунг перепутал спьяну?? Жопа!!! Выпустите меня!!!
Начинаю барабанить в стену к кабине (вообще-то, там кнопка была, но я ж, еблан, разве знал??).
Остановились. Открываю двери… выпрыгиваю и пиздую к кабине. Двери открыты… и никого… и степь… Пьяный я, машина и степь… ну и небо ещё. Куда идти? Куда ехать? Кругом степь - ни огонька, ни хуя… забайкалье, блять. Ору, что всё прощу, только пусть сюда идёт тот, кто сейчас ехал…
- А бить не будете??? - из темноты.
- Не буду… сюда иди…
Всё просто, два бойца решили прокатиться ночью за водкой - самая безобидная шалость… Ни членовредительства, ни побега, ни продажи оружия. Только вот кунг не проверили на наличие уже бухого защитника родины - меня.