– Ой, как мне плохо! – снова простонал Игорь и тоскливым взглядом посмотрел на низкий столик, на котором в беспорядке валялись бутылки, пепельница, полная окурков, грязные стаканы, какие-то банки, кусочек засохшей ветчины, корки от бананов и прочая дрянь – даже смотреть противно.
Малышев почувствовал, как тошнота подкатывает к горлу. Он с отвращением отвернулся от мерзкого натюрморта и как подкошенный рухнул на стоящий в углу топчан. Взвизгнули пружины.
Игорь поджал ноги, его трясло.
– Где же Петля? Где же этот проклятый Бычков-Бочкарев? Пришел бы он скорее!
Обычно скульптор появлялся в мастерской Игоря Малышева во второй половине дня.
Игорь ненадолго забылся и очнулся от громкого стука в железную дверь. Колотили явно ногой. Звонок уже давным-давно не работал.
– Кого это несет? – стряхивая сон и оцепенение, пробормотал Малышев и двинулся к двери.
Он потянул засов. Железо заскрежетало, и тяжелая дверь открылась. На пороге стоял Андрей Бычков-Бочкарев. За его спиной хохотали две девицы в черных потертых кожанках.
– А вот и я! Ну как ты, Гоша? Небось, ломает?
– Ох, ломает! – скрипнув зубами, процедил Игорь и отошел в сторону, впуская гостей.
– А ты, наверное, думал, я приду один?
– Да я вообще ничего не думал. Хотел поспать, да ты не дал.
– Но вид у тебя очень заспанный.
Бычков-Бочкарев поскреб толстыми сильными пальцами скульптора давно не бритую щеку.
– Девчонки, проходите, располагайтесь, – сказал он, хлопнув крашеную блондинку по заднице.
Та хохотнула, но ничуть не оскорбилась на подобную вольность. Девицы зашли в мастерскую и удобно расположились на топчане, с которого только что вскочил Игорь, – Э, вы что расселись, как телки на пастбище? Быстро наведите порядок!
– У тебя ничего нет? – шепотом спросил Игорь своего гостя.
– Чего ничего? Конечно же, нет. Мы вчера все всадили.
– А что было потом?
– Потом – это когда? – попытался уточнить Бычков-Бочкарев, продолжая скрести небритое лицо.
– Ну, укололись, а дальше?
– Дальше ты лег на свой топчан, а я ушел.
– А девицы?
– Какие девицы? Ведь была только одна – Катушка.
Игорь Малышев повернул голову и посмотрел на одну из девиц. Это была Катя Сизова по кличке Катушка, натурщица, которую знала почти вся Москва. Полотна с ее изображением часто появлялись на всевозможных вернисажах. Катя была в общем-то красавицей: длинные русые волосы, пышный бюст, тонкая талия, красивые ноги и лицо с загадочным взглядом темно-синих глаз.
– Катенька, ты почему со мной не осталась? – обратился к ней Игорь.
– С тобой? Так ты же был в отрубе.
– Но я же потом очухался…
– Очухался, очухался… Мы поехали к Прищепову.
– Нашли куда ехать, – грустно пробормотал Игорь Малышев, – Он вам хоть дверь открыл?
– Конечно, открыл. Ведь у Андрея еще оставалась двадцатка, и мы взяли две ампулы.
– Так вы, наверное, оттянулись по всей программе?
– А, я уже и не помню, – Катенька махнула рукой, а затем задрала рукав куртки и посмотрела на темный синяк – Андрей такой неумелый! Наверное, минут десять вену искал Я чуть с ума не сошла, меня чуть не вырвало.
– Да, он это не умеет делать, – согласился Малышев. – Его руками только глину месить да гранит рубить пудовым молотком. А больше он ни на что не способен.
Игорь попросту злословил: он прекрасно знал, что Андрей Бычков-Бочкарев своими толстыми, с виду неуклюжими пальцами мог делать настолько филигранные и красивые вещи, что оставалось только изумляться. Когда-то, еще в институте, он в свободное от учебы время занимался изготовлением ювелирных украшений, и это получалось у него великолепно. Игорь хорошо помнил серьги, кулоны и перстни, которые выходили из-под рук его однокурсника. В то время Малышев с Андреем снимали одну мастерскую недалеко от детского сада, возле станции метро "Беговая". Из той мастерской их выперли, там обосновалась какая-то фирма по торговле компьютерами и прочей дрянью. Правда, теперь и у Бычкова-Бочкарева была своя мастерская в трех кварталах от мастерской Игоря – этого подвала, где сейчас они вес находились.
– У тебя еще есть деньги? – спросил Бычков-Бочкарев, усаживаясь на топчан и постукивая огромными кулаками по коленям.
– Да, есть.
– Так, может, я съезжу?
– А куда ты хочешь поехать?
– Конечно же, к Альберту.
–А может, он даст в долг? – поинтересовался Игорь.
– В долг он не даст.
– Так ведь Прищепов мне сам, наверное, должен кучу денег, он же забирает у меня почти все. Все, что я делаю, переходит к нему. Так что он на мне, возможно, неплохо наваривает.
– Ну и что из того, – рявкнул Бычков-Бочкарев, – кто на ком наваривает? Это все полная хрень. Он не даст ни мне, ни тебе. Только за деньги. Ты же знаешь правило Прищепова: сначала деньги, затем ампулы или порошок.
– А что за дрянь мы колем последнее время?
– Тебе, что, не нравится?
– Да нет, нормально. Так поедешь или нет?
– Поеду, – кивнул Бычков-Бочкарев.
Девушки в это время занимались уборкой. Они расставили по местам вещи, убрали с низкого, забрызганного краской столика все, что осталось со вчерашнего дня, вытряхнули пепельницы. Катя Сизова взялась мыть посуду, а се подружка, Тамара Колотова, тоже известная в Москве натурщица, стала подметать пол.
– Пока я вернусь, чтобы все было убрано! – грозно, как командир, сказал Бычков-Бочкарев и, подойдя к Тамаре, хлопнул се пониже спины своей сильной рукой.
Тамара развернулась и, глядя в глаза Андрею, прошептала:
– Зачем ты со мной так? Я же не проститутка. Ты же, Андрей, знаешь, я натурщица…
– А мне плевать, кто ты. Ты наркоманка, и этого достаточно. Ты такая же, как я или он.
На глазах двадцатисемилетней Тамары появились слезы. Но она сдержалась, и слезы не пролились.
– Давай, давай, шурши. Пока я вернусь, чтобы все было вылизано, чтобы вес сияло. А ты проследи, – как к младшему, обратился Бычков-Бочкарев к своему приятелю.
– Ладно, иди, не скандаль, – вяло махнул рукой, уже предвкушая скорое удовольствие, Игорь Малышев и уселся в кресло.
– Игорь, ты такой красивый! – к нему подошла Катушка и провела ладонью по длинным черным волосам Малышева.
– Не хочу я все это слушать, – Ну почему? Знаешь, на кого ты похож?
– На кого? – запрокинув голову, спросил Игорь.
– Ты похож на Илью-Пророка.
– А где ты его видела? – скривив рот, скептично улыбнулся Малышев.
– У одного художника. Я ему совсем недавно позировала.
– Так что, я заходил к нему в гости?
– Да пошел ты…
– Ладно, расскажи, а то пока Андрей вернется…
Ждать просто невыносимо.
– А что рассказывать? Просто тот художник нарисовал Илью-Пророка, нарисовал во весь рост на большом двухметровом холсте. Илья был абсолютно голым и стоял, опустив руки и держа крест.
– Совсем голый? – глядя на стройные ноги Катеньки Сизовой, спросил Малышев.
– – Ну, конечно же, совсем голый. Он и меня нарисовал точно так – совсем голую, во весь рост.
– Наверное, он тебя потом трахнул? – вяло заметил Малышев.
– Ты не прав. Он меня не мог трахнуть.
– Ты что, не захотела?
– Да нет, я в общем-то была и не против. А вот он не мог.
– Что, импотент? – захохотал Малышев.
– Можно сказать, импотент.
– Тогда тебе не повезло.
– Почему? Как раз наоборот. Он заплатил мне двести баксов.
– За что?
– Ну, за то, что я ему позировала.
– А долго ты ему позировала?
– Два или три сеанса, уже не помню.
– Так как же его фамилия? Может, я знаю?
– Ой, ну конечно, знаешь! Очень известный художник. Зовут его Илья…
– Слышать про него не могу! Бездарный козел! – Малышев скривился, а затем усадил Катеньку себе на колени. – Тебе удобно?
– Очень удобно, только кресло может развалиться.
– Не развалится, – сказал Малышев, – а если и развалится, так черт с ним! Ну где же этот Бычок-Бочкарев?
– Вот уж точно бычок, – рассмеялась Катя.
– Что, он тебя уже трахнул?
– Ты знаешь, не один раз. И откуда у него только силы берутся?
– Молодец Бычков-Бочкарев, – абсолютно не обидевшись, сказал Малышев, запуская руку под куртку Катушки и нащупывая се упругую грудь.
– Ну-ну, не надо. Не балуйся, – сказала девушка.
– Да я и не балуюсь, я всерьез.
– Это тебя не спасет. Это не заменит укол.
– Да, действительно, никакая женщина не может сравниться с одной хорошей порцией.
– Сейчас принесет, – вставила Колотова, поправляя волосы и одергивая короткую кожаную юбку.
– Да скорее бы уже! – покосился на мерно тикающий будильник Игорь Малышев.
* * *
Бычков-Бочкарев, выйдя из мастерской своего приятеля, минут пять безуспешно ловил такси. Наконец на взмах его руки остановились красные "жигули".
– Тебе куда?
– Покажу, – сказал Бычков-Бочкарев.
Но владелец красных "жигулей", щуплый горбатенький мужчина с небритым лицом, дверцу не отворил.
– Так куда тебе ехать?
– В общем-то недалеко, на Крымскую набережную.
– Ничего себе недалеко! А сколько заплатишь?
Бычков-Бочкарев посмотрел в бесцветные глаза хозяина машины, затем пожал широкими плечами.
– А сколько ты, дед, хочешь?
– Я тебе не дед.
Водитель уже собирался поднять стекло, но Бычков-Бочкарев помешал, надавив на верхний край стекла своей сильной рукой.
– – Может, договоримся? Десять баксов устроит? Но ты меня довезешь туда и привезешь обратно.
Владельцу красных "жигулей" предложение показалось заманчивым.
– Садись.
Бычков-Бочкарев забрался на заднее сиденье, вольготно развалился. Горбатый мужчина запустил двигатель, и красные "жигули" помчались, обгоняя один автомобиль за другим.
– Э, не гони так быстро, а то на кладбище приедем.
Водитель засмеялся. Его смех был довольно неприятным.
– Я люблю ездить быстро. Меньше девяноста никогда не езжу.
– Ты что, рокер? – хохотнул Бычков-Бочкарев.
– Да нет, не рокер, просто мне на роду написано, что помру я на своей кровати, в своей квартире. Это мне старая цыганка нагадала Я ей не поверил А года через три то же самое сказала другая цыганка.
– И на этот раз ты поверил?
– Конечно, поверил. Не могут же два разных чело" века говорить одно и то же.
Водитель вытряхнул из пачки "Беломор", постучал мундштуком о приборную панель, закурил. Бычкова-Бочкарева передернуло от удушливо-резкого запаха папирос.
– Открой окно, если хочешь, – предложил владелец машины. – Мне "Беломор" нравится. Дешево и сердито, пробирает аж до самого пупа.
Андрей представил себе маленького горбатого водителя голым и улыбнулся.
– Чего лыбишься?
– Я подумал, приятель, ты на самом деле можешь разбиться, если будешь так гнать. А умрешь, как и предсказывали цыганки, в своей квартире на своей постели с переломанными ногами и разбитой головой.
Владелец "жигулей" негромко выругался и, резко забрав влево, обогнал "мерседес".
– Ездят тут… Сядут за руль, а водить машину не умеют. У меня же мотор работает как часы: тик-так, – сказал водитель и выдохнул густое облако дыма. – Я каждую детальку вот этими пальцами перебрал, – и он отпустил руль, демонстрируя свои руки. – Смотри, видишь, смазка въелась? Каждую детальку… Я машину люблю, как женщину. На ней ни единой царапинки.
Никогда меня не подводила.
– Эй, ты, руль-то держи, а то точно угодим на кладбище!
– Не бойся, мужик, со мной на кладбище не угодишь.
Бычков-Бочкарев решил даже не смотреть вперед, настолько быстро гнал машину этот странный тип.
– Ты случайно гонщиком не работал раньше?
– Никаким гонщиком я не работал. Был врачом-ветеринаром, котов да собак лечил.
– А сейчас что, бросил? – поинтересовался Бычков-Бочкарев.
– Да нет, не бросил. Иногда занимаюсь этим делом. По знакомым, конечно. Сейчас дорогих собак пруд пруди. Вот и приходится их лечить. То глисты, то чумка, то сожрет что-нибудь, подавится… То кастрировать надо какого-нибудь сиамского или персидского кота, то кошку стерилизовать. Вот я и зарабатываю.
– Наверное, неплохо платят?
– По-всякому, когда как. Раз на раз не приходится, – вновь оторвав руки от баранки и почти обернувшись к Бычкову-Бочкареву, сказал водитель.
– Да смотри ты на дорогу, твою мать!
Тот опять мерзко захихикал:
– Да не бойся ты! В аварию не попадем, столб не снесем. А ты видел, как на Ярославском шоссе столб машина снесла?
– Какой столб? – не понял Андрей.
– Да бетонный, вот такой, – и мужчина кивнул за окно на фонарный столб.
– И что, машина снесла его?
– Снесла напрочь. Как спичку сломала!
– А что с машиной?
– Машине кранты, даже ремонту не подлежит.
– Да, бывает… – как-то вяло пробормотал Андрей, глядя на дорогу.
А водитель уверенно крутил руль, оставляя позади одну машину за другой.
– А гаишников не боишься?
– Что мне их бояться? Я чувствую, где они стоят, даже когда, бывает, спрячутся за какой-нибудь фургон.
Но нюх у меня работает лучше, чем любой радар, тут же чую.
– Наверное, как алкоголик бутылку, – заметил Бычков-Бочкарев.
– Да ну, где там алкоголику… У меня вот сосед пьяница горький… Так жена от него спрячет бутылку, а найти ее он сам не может.
– И что тогда делает? – заинтересовался разговором Бычков-Бочкарев.
– Как что делает? Меня зовет.
– И ты находишь?
– За две минуты.
– Ну ты, мужик, талант!
– Конечно талант, мне все это говорят. Я и в машине сразу чувствую, где что не так, где что сломалось.
– Опасный ты человек.
– Чего же опасного? – мужичок быстро сбросил скорость. – Смотри, сейчас за поворотом будут гаишники.
Серебристый "мерседес" резко обогнал красные "жигули". За "мерседесом" потянулись еще две-три машины. Владелец "жигулей" хихикал:
– Смотри, смотри.
И действительно, сразу же за поворотом стояла машина ГАИ и рядом с гаишником два омоновца в бронежилетах. Гаишник засвистел, замахал полосатым жезлом, и все машины, обогнавшие красные "жигули", прижались к обочине, затем остановились. А красные "жигули", проехав опасное место, вновь набрали скорость, и стрелка заскакала около отметки "100".
– Видал?
– Да, видал, – скептично усмехнулся Бычков-Бочкарев. – Ты, наверное, час назад здесь проезжал.
– Да я вообще сегодня в этом районе не ездил.
Автомобиль вырулил на мост.
– А хочешь, я скажу, сколько у тебя денег в кармане?
– Э, нет, не надо, – засмеялся Бычков-Бочкарев.
– Я почему согласился тебя везти? Потому что знаю, в кармане твоей куртки лежит пятьдесят баксов – две по двадцать и одна десятка.
Андрей вздрогнул: действительно, в его кармане было пятьдесят долларов.
– А знаешь, что я думаю? – продолжал болтать водитель. – Бетон стал плохим. Цемент весь разворовали и столб сделали почти из песка. Да и арматура, наверное, была дрянная.
– Не понял, о чем ты?
– Да я все про тот столб по Ярославскому шоссе.
– А-а-а, – вспомнил Андрей и улыбнулся.
– Вот если бы раньше, лет пятнадцать-двадцать назад, какая-нибудь тачка в столб вписалась… Машина всмятку, рассыпалась бы на части. А на бетонном столбе только царапина бы и осталась. А сейчас видишь, до чего ложились? Даже столбы ненадежные, даже столб машину остановить не может.
– Иные времена, – философски заметил Бычков-Бочкарев и, сунув руку в нагрудный карман, проверил, на месте ли деньги. Пальцы ощутили переломленные надвое три купюры. – Хозяин…" – он тронул за плечо водителя.
– Что? – глядя на габаритные огни иномарки, пробормотал тот.
– А тебе не кажется, что машины стали делать крепче?
– Разве сейчас машины могут быть крепче, чем те, старые? – и водитель пустился в долгие и подробные рассуждения о том, какие раньше делали машины. – …вот у меня была "победа", так это, я скажу тебе – машина. Не ровня нынешним. Там же железо на кузове с палец толщиной. Да и все остальное сделано из металла. А это разве машины? Сплошной пластик, – и водитель зло постучал кулаком по приборной панели. – Сплошная пластмасса. Разве она может выдержать настоящий удар? Она согнется и развалится. А вот я на своей "победе" однажды ехал, правда, с перепоя, возвращался из Тулы в Москву. Ехал с племянником. Была осень, год шестьдесят второй или шестьдесят третий…
Да, ноябрь месяц, как раз после парада. Я племяннику говорю: ты сиди и не спи, разговаривай со мной о чем-нибудь. А ему лет одиннадцать. Поначалу он и вправду со мной разговаривал, задавал всякие глупые вопросы, а потом перестал, задремал. Задремал он, задремал и я.
И очнулись мы только после того, как оказались в кювете. А кювет – это нечто! Метра три с половиной, – и, который раз оторвав руки от руля, водитель изобразил, какой огромный был кювет. – И представляешь, ни синяка, ни царапины! Племянник даже испугаться не успел. А на моей "победе" тоже ни единой царапины. Правда, крыша чуть-чуть продавилась. А кувыркнулись мы три или четыре раза. Вот какие были раньше машины – не ровня этим нынешним "жигулям"!
Бычков-Бочкарев вздохнул.
– Вот к тому дому, – показал он на серое здание с гранитным цоколем.
Водитель сбросил скорость и хотел заехать во двор.
– Не надо, жди меня здесь. Я мигом, туда и назад.
– Что ж, подожду, – сговорчивый хозяин "жигулей" вытащил из пачки папиросу.
Бычков-Бочкарев выбрался из машины и направился во двор.
Минут через пятнадцать он вернулся. На его лице была растерянность.
– Что, дома не оказалось хозяина? – когда Андрей уселся на заднее сиденье, осведомился водитель.
– Да нет, дома, сука эдакая!
– А что такое?
– Да ну его… – с досадой махнул рукой Бычков-Бочкарев. – Сквалыга чертов, никогда не уступит! Ни доллара, ни цента.
– Покупал что-нибудь?
– Да, покупал.
– И что, не сторговались?
– Да сторговались… Поехали быстрее, меня уже заждались.
– Туда же, где я тебя подхватил? – уточнил водитель, лихо разворачиваясь прямо на проезжей части.
– Эй, осторожнее, а то угодим в реку.
– Не бойся, мужик, со мной ты никуда не угодишь.
Я же тебе говорил, что я умру в своей постели.