84
Киев. Декабрь 2015 года.
– Он с ума сошел! – вырывается у меня.
Сидящий напротив генерал Филин кивает в знак согласия.
– Как можно награждать заключенных ценными призами?! Что они будут с этими призами делать? Или мы обязаны будем их хранить до окончания срока? А главный приз вообще! Нас же просто засмеют!
– Главный приз сразу отметаем, – говорю я. – Нельзя амнистию связывать со знанием украинского языка! Ладно. Может, дипломы?
– Но он же не хочет просто дипломы! Две страницы описания призов и ценных подарков. К тому же некоторые предложения иначе как вмешательством в тюремные правила не назовешь. Чего стоит только предложение переводить обучающихся в украиноязычные камеры!
– Это как раз можно, – машу я рукой. – Знаешь, пройдись еще раз по его предложениям. Вычеркни то, что никак не подходит, а то, что можно обсуждать, оставь. Встретимся потом втроем и все решим.
Генерал Филин покачивает головой, и по выражению его лица не совсем понятно, что он думает. Но ему пора идти. У меня еще множество дел. И самое важное – запоздалый доклад Светлова о "ватиканском" чуде в Украине.
Я бросаю взгляд на часы. Светлов, должно быть, уже подъезжает сюда, на Банковую. И пока он подъезжает, я должен выпить какой-то успокаивающий отвар из трав, прописанный мне доктором во время последнего медосмотра. Ему не понравилось, как стучит мое сердце. "Вы слишком много работаете. Ваше сердце слишком частит". Во-первых, это не мое сердце. А во-вторых, не так уж и много я работаю! За страну я много переживаю – это правда. А работаю я столько, сколько могу и сколько мне Коля Львович запланирует. И мне кажется, что на самом деле он меня бережет. Слишком бережет, перебирая на себя многие мои встречи и функции.
Светлов появляется в кабинете ровно в четыре. Глазки бегают. Худые щеки так выбриты, что кажется, он несколько дней не ел. Короче, выбриты они до особой голубизны. В руках – кожаная папочка.
– Дело серьезное, – говорит он, сосредоточенно глядя на мой стакан с горячим отваром трав.
– Коньячка?
Он кивает.
Да и самому после горького отвара хочется чего-нибудь вкусом поприятнее.
– Я нашел это чудо, – Светлов вытаскивает из кожаной папки сложенную бумагу. Разворачивает. Оказывается, это карта. – Вот здесь, – он придавливает указательным пальцем правой руки красный круг, обводящий едва заметную точку мелкого населенного пункта, – Западная Украина. Тернопольская область. Теребовлянский район. Летней ночью с неба спустились ангелы, осветили небесным сиянием давно непаханый огород бабки Орыси Степанидовны Лукив, у которой дети и муж погибли после войны, когда воевали с НКВД. У нее самой давно отнялись обе руки. Кормит ее младшая сестра, живущая по соседству. Так вот эти ангелы вспахали и засадили ее огород неизвестным сортом картофеля. Картошка по весу и размеру перегнала все местные сорта. Такое вот чудо. У меня лежит одна в машине.
– Что лежит?
– Одна картофелина. Хотите посмотреть?
– Картофельное чудо?! – вздыхаю я. – Ладно, посмотрим!
Он звонит по мобильному своему шоферу. Через пару минут я уже держу в руках круглый размером с футбольный мяч корнеплод. В голове – засуха мысли.
– Я уже отдал две другие картофелины на анализ. Она их теперь по пятьдесят гривень за штуку продает!.. Кстати, сама она уже перешла в римское католичество, и соседи за ней туда же. Ватикан прислал польских рабочих, которые уже и фундамент будущего костела возвели.
– Давай копай эту картошку дальше! Таких же чудес не бывает!
– Докопаюсь! – обещает Светлов, и его маленькие глазки сверкают. – Кстати, хотел вам сообщить, что Казимир заболел.
– Чем?
– Диагноз поставить не могут, но симптомы тревожные. Больше двух часов не может держать глаза открытыми. Начинают опухать, и это сопровождается сильной головной болью.
Я задумчиво киваю. Щелкаю выключателем настольной лампы. Ее свет падает на стол правильным конусом. Не дрожит, не мигает.
– Думаешь, выздоровеет? – спрашиваю.
– Трудно сказать, я же не врач. Собирается лететь в Швейцарию, в дорогую клинику.
– Мне Швейцария не помогла, – вздыхаю я грустно, вспоминая Лейкербад и Цюрих одиннадцатилетней давности.
– Может, и ему не поможет, – так же грустно вторит мне генерал Светлов.
Светлов поднимается с кресла. Протягивает руки к картофелине-мячу, лежащей на раскрытой карте.
– Оставь, – прошу я его. – Картошку оставь, а карту возьми!
Он не задает лишних вопросов. Аккуратно сворачивает карту, чтобы земля, осыпавшаяся с картошки, не упала на стол.
Когда он уходит, я отдаю картофелину помощнику. Приказываю отвезти на Десятинную, чтобы мой повар сегодня нажарил этой католической картошки нам с Майей. Посмотрим, что бывает с теми, кто наедается "чуда"!
85
Киев. 9 мая 1985 года.
После ночной грозы в небе светит яркое солнце. Очень кстати позвонил отец Василий. Позвал с собой к Давиду Исааковичу.
"Ну и слава богу, – подумал я. – Как раз последний майский праздник. Можно под рюмочку, наконец, исполнить то, что обещал несколько дней назад Мириной маме, Ларисе Вадимовне".
И вот фуникулер сползает по Владимирской горке. Отец Василий одет "по-граждански", только его густая и широкая борода да довольно длинные волосы намекают на то, что он – лицо духовное. Я тоже сегодня налегке – даже ветровку оставил дома. Народ рядом уже веселый, в подпитии. А ведь только полдень.
Пешеходный мост подрагивает под ногами. Теперь на мосту людно. Все идут на остров, идут с кульками, в которых позвякивают бутылки и шуршат свертки с салом и колбасой. Оттаявший остров снова привлекает любителей пикников. И мы с отцом Василием ничем от них не отличаемся.
Непривычно мне видеть на берегу Днепра возле того самого места, где я чуть не погиб, где после этого мы уже вместе со стариком и батюшкой, да и с остальными, более редкими гостями, моржевали, сразу несколько веселящихся компаний. Один толстяк, уже, видимо, хорошо согревшийся изнутри, стоит по пояс в воде и шлепает себя мокрыми ладонями по животу.
Я оглядываюсь на отца Василия. Он понимает мой взгляд.
– Людей надо любить, – басит он негромко. – Хотя они и сволочи. Но любить надо, иначе они еще хуже станут.
У Давида Исааковича настроение прекрасное. В углу землянки стоит батарея пустых пивных и водочных бутылок.
– За первомайские праздники! – хвастается он. – Тут рублей на двенадцать! Главное, на тот берег перенести!
Мы обсуждаем: где накрывать поляну – в землянке или на берегу? Решаем – между землянкой и берегом, точнее – возле землянки.
Расстилаем старое покрывало. Достаем из двух кульков принесенную снедь и бутылку водки. Старик суетится, расставляя разнобойные тарелки и стаканы. Режем арнаутку и колбасу толстыми ломтями.
Где-то недалеко играет магнитофон.
У отца Василия в руках неожиданно появляется литровая фляга в брезентовом чехле. Он откручивает крышку и наливает в стаканы что-то подозрительно коричневое.
На лице старика возникает вопросительная растерянность.
– Ты что это? – спрашивает он.
– Все путем, – успокаивает отец Василий. Потом из кармана вынимает три маленьких мельхиоровых стопочки и ставит их рядом с наполненными стаканами.
– Мы же пьем, чтобы беседовать, а не для того, чтобы напиваться! – Теперь у него в руках бутылка водки. – Портвейн из стаканов – хорошо, а вот водка требует более постепенного подхода!
– А это ты что налил? – спрашивает старик, кивая на свой стакан.
– Что-что, исконно народный напиток. Квас! Запивать будем!
Слово "квас" действует на старика умиротворяюще. На меня тоже. Я тут же беру свой стакан и делаю большой глоток. Зимой-то кваса не продают, да и сейчас я вроде бы не видел на улицах бочек с квасом.
– Ну что, – Давид Исаакович берет инициативу в свои руки, – за Победу!
Чокаемся. Пьем. Закусываем.
– Победа, друзья, вещь серьезная, – жуя колбасу, слегка невнятно проговаривает отец Василий.
– Еще бы! – вторит ему старик. – Сколько крови-то пролито!
– Я не про ту победу, – батюшка машет рукой. – Я про победу, которая в душе возникает и остается, когда человек живет в согласии с Богом.
– Ну хоть сегодня бы дал Богу отдохнуть! – Давид Исаакович огорченно мотает головой. – Мы же празднуем, а не молимся!
– А какая разница? Молитва – тоже праздник. Ну ладно… – Теперь уже батюшка трясет головой, и когда он трясет, то и шевелюра его буйная приподнимается, и борода из стороны в сторону ходит. Я сразу вспоминаю надпись на новых длинных автобусах, недавно появившихся в Киеве. У них посередине что-то вроде гармошки, когда они поворачивают на перекрестке, то автобус "ломается", а потом выравнивается. Так вот написано там: "Осторожно, занос 2 метра!"
– Ну ладно, – повторяет отец Василий. – Хотя ты, Давид, не прав. Бог ведь тебя любит! Сколько раз приходила к тебе сюда милиция? Сколько раз обещали снести твою землянку к чертовой матери? А не снесли. Почему? Потому что с тобой Бог!
– Хорошо, – устало кивает старик. – Бог со мной! И то верно!
Теперь уже старик наполняет стопочки, а батюшка подливает в стаканы квас.
– Давид Исаакович, – заговариваю, наконец, и я. – У меня к вам просьба от Миры и вашей жены.
– Чего им еще надо? – удивляется старик.
– Их опять не выпускают.
– Ну а я здесь при чем? Расписку написал, что не держу их тут.
– Дело в том, что вы не развелись официально, а ОВИР неразведенных не выпускает.
– Бог против развода, – вставляет свои пять копеек отец Василий.
Разговор опять вот-вот уйдет в божественную плоскость, и я спешу его, разговор, задержать в реальности.
– Вы бы действительно развелись. Всего-то и надо только в ЗАГС сходить.
– Туда? – возмущенно вопрошает Давид Исаакович и тычет рукой в противоположный берег Днепра.
– А что тут такого? – удивляюсь я.
– Я туда уже лет пять не ходил!
– Но ведь бутылки собираетесь сдавать!
– Я думал тебя попросить бутылки сдать, – признается он.
– Но вы поймите, они же всю мебель продали, на чемоданах сидят. Им тяжело.
– Сегодня – девятое мая! – напоминает старик. – Мы сегодня никаких таких бесполезных разговоров разговаривать не будем! И точка! Пьем за Победу! И за ту, над Германией, и вообще за все победы. – Он поворачивается лицом к батюшке: – Чтобы все победившие счастливы были!
Мы сидим. Солнышко пробивается сквозь ветви деревьев и щекочет своими лучами мои щеки. Разговор давно ушел от Дня Победы, и отец Василий с Давидом Исааковичем уже минут пять спорят: кто жил в переходе над входом в Пассаж. Давид Исаакович говорит, что какой-то известный портной там жил. Батюшка уверяет, что там до сих пор живет любовница Корнейчука.
– Того, что сказки писал? – спрашиваю я.
– Нет, то Корней Чуковский сказки писал, а Корнейчук – пьесы.
Интерес мой к этому Корнейчуку сразу затихает. К театру я равнодушен.
Бутылка водки пуста. Удивительно, как долго мы ее пили. Уже пятый час. Вот что значит – малые дозы.
Я снова заговариваю о разводе, и на этот раз старик уже особенно не протестует. Он слушает и понимающе кивает. Потом вдруг тяжело вздыхает и говорит: "Ну раз все равно бутылки сдавать…"
От радости я обещаю, что сам отнесу бутылки на тот берег и сдам.
Давид Исаакович лицом выражает благодарность, но благодарность эта вдруг сменяется обеспокоенностью.
– Что такое? – напуганно спрашиваю я.
– ЗАГС – это же присутственное место! – говорит он. – А у меня никакой такой одежды нет, чтобы туда идти! Это же костюм нужен, рубашка с галстуком, туфли…
Батюшка понимающе кивает.
– Да, – говорит он. – Некоторые в ЗАГС лучше, чем в церковь, одеваются!
"Ну вот, – думаю я. – Еще одна проблема…"
А на душе все равно некое умиротворение. Согласился же он идти разводиться! Это главное!
– А пускай вам Лариса Вадимовна одежду для ЗАГСа купит, – говорю я. – Это же ей развод нужен, а не вам. Вы без этого развода уже пять лет спокойно живете!
– Девять! – поправляет он меня. – И точно! Пускай сама мне костюм и все остальное покупает, тогда и пойду в ЗАГС!
Все бы ничего, только приходится мне в этот вечер тащить с собой на другой берег две сумки пустых бутылок. Старик настоял, чтобы я начал выполнять обещанное незамедлительно. Никакие мои протесты и ссылки на то, что сегодня приемные пункты не работают, не помогли.
Рядом налегке идет по мосту батюшка.
– Красиво звенят, – кивает он головой, прислушиваясь к звону бутылок в сумках.
86
Киев. Август 2004 года.
– Пожалуйста, Сергей Палыч, вот моя новая визитка. – Догмазов небрежно опускает прямоугольничек на рабочий стол. – Новый офис, новый домашний адрес. Все меняется в стране к лучшему.
– Кофе? Чай? – спрашиваю я у самоуверенного посетителя.
– Чай.
– Нилочка, два чая! – говорю я секретарше по телефону.
– Давненько я у вас тут не был. – Догмазов окидывает кабинет взглядом. – А у вас ничего не поменялось, все по-прежнему.
Я пожимаю плечами:
– Меня здесь все устраивает.
– Кто-то из классиков марксизма-ленинизма говорил: "Нельзя останавливаться на достигнутом!" А вы, Сергей Палыч, остановились! Пора бы задуматься о будущем.
Я смотрю на его вытянутое, чем-то напоминающее лошадиное, лицо, смотрю ему в глаза. Пытаюсь понять его мысли, но ничего не выходит. Вспоминаю, как он водил меня, как невесту на выданье, по разным кабинетам. Поводил, посмотрели на меня – и все. Тишина. Уже год прошел с тех пор, как я впервые задумался, чего он от меня хотел и куда собирался продвигать.
– Ну а что вы хотите предложить, Сергей Дмитриевич? – спрашиваю я напрямик.
– Хорошо, не будем ходить вокруг да около. Через пару недель появится вакансия в Администрации президента. Честно говоря, я ждал для вас другой вакансии, но думаю, что надо хватать и эту.
– И кем же я буду работать?
– Заместителем начальника отдела внутренней политики.
– Вы считаете, что это выше моей сегодняшней должности? – удивляюсь я. Губы растягиваются в иронической усмешке.
– Для того, чтобы дальше прыгнуть, нужно отойти назад для разбега, – назидательно, как пожилой школьный учитель, говорит Догмазов. – Сейчас у вас очень хорошее досье, но оно может быстро устареть, или в него могут внести какие-нибудь неприятные мелочи, и тогда ваша сегодняшняя должность окажется в прошлом.
Нилочка вошла с подносом как раз в тот момент, когда посетитель произнес эти слова. Я заметил, как в ее зеленых глазках промелькнул огонек беспокойства. Она нехорошо посмотрела на затылок Догмазова.
– Я должен все обдумать, – выдохнул я, понимая, что реагировать резко на этот мягкий шантаж не стоит.
На шантаж вообще реагировать резко нельзя. Шантаж давно стал инструментом для достижения совершенно положительных целей. Что поделать!
Догмазов делает несколько глотков чая, поднимается.
– Сергей Палыч, вы мне обязательно позвоните до конца недели! Я понимаю, у вас сейчас семейные планы, но это дело срочное.
Когда посетитель ушел, в кабинет заглянула Нилочка.
– Может, вам лучше кофе сделать?
– Сделай! – киваю я.
Она уносит чашки с недопитым чаем. Я подхожу к окну, смотрю на серый цвет сталинского здания напротив. Там, над зданием, – ярко-синее небо. И мой взгляд словно канатом тянет вверх. Подальше от серости этого здания. Меня пробирает дрожь. Внизу на улице перед министерством симметрично расставлены черные "мерседесы". Как какой-то выложенный машинами траурный цветок. Только в центре не хватает главного лепестка, точнее, центральной тычинки-пестика – машины министра.
– Кофе! – звенит за спиной голосок Нилочки.
Черный "шестисотый пестик" заезжает в оставленное для него пространство, и мой шеф в сопровождении белобрысого молодого помощника, оба в темных костюмах, заходит в здание.
"Мне действительно здесь надоело, – думаю я, снова всматриваясь в скучные линии серого здания напротив. – Мне хочется перемен, но они и так произойдут в октябре, когда наша двойня появится на свет божий. Слишком много перемен – вредно!"
87
Киев. Декабрь 2015 года.
Майя Владимировна удивлена. Она не понимает, как это можно обычную жареную картошку запивать "Бордо Гран Кру". А я все время улыбаюсь. Молча жую картошку и пью вино.
– Может, сегодня особенный день? – Майя задумывается. – Что у нас в декабре?
– Перестань, – обрываю я ее гадания уже совершенно по-свойски. – Эта картошка имеет отношение к Ватикану.
По ее лицу видно, что мое объяснение добавило еще больше тумана в ее голову. Я отодвигаю тарелку в сторону и неспешно объясняю ей и про чудо, зарегистрированное Ватиканом, и про беспокойство Москвы.
– Но чудо все-таки было? – спрашивает она.
– Да, соседи этой старухи и даже жители соседних сел подтвердили: было небесное сияние, какой-то необычный шум. Один сельский учитель истории даже попробовал сфотографировать. Он уверен, что прилетали инопланетяне. Но на негативе ничего не видно.
– Может, это действительно провокация Ватикана? – совершенно серьезно предполагает Майя. – Сами прислали кого-то, потом сами помогли раздуть из этого чудо. В Западной Украине ведь полно воинских частей, а там за пятьдесят долларов любой может на вертолете покататься.
Моя рука, потянувшаяся за бокалом, вдруг дрогнула. Я всматриваюсь в свою ладонь. Припоминаю, как щемила она, натертая рукояткой лопаты, когда я агрессивной трудотерапией избавлялся от стресса. Что-то уж очень похоже… Хотя никакой картошки никто не сажал…
– Ты беспокоишься? – замечает Майя Владимировна. – Не стоит. Церкви всякие важны, церкви всякие нужны. – Ее милый ротик расплывается в невинной улыбке.
Она права. Я как-то быстро привык к тому, что она всегда права. Нет, не всегда, а в последние два-три месяца, с тех пор как мое отношение к ней улучшилось.
На ней сегодня темно-синяя твидовая юбка и объемный рельефный свитер в большую клетку. Точнее, в зеленые и темно-синие клетки. Хоть проси ее прилечь и играй на ней в особые шашки.
– У тебя не топят? – спрашиваю я.
– Топят, но из окна дует.
– Так заклей окно.
– Не хочу. Ты знаешь, когда этот холодный сквозняк касается ночью моей кожи, я получаю странное удовольствие. Словно до меня дотрагивается любимый с того света.
Я в это время пил вино. Отличное, породистое бордо. И чуть не поперхнулся.
– Тебе нужен психолог, – прошептал я откашлявшись, отнимая ладонь ото рта. – Какое же это удовольствие?
– Я же сказала – странное! Понимаешь, иногда и боль может оказаться странным удовольствием. Ты когда-нибудь убираешь заусеницы вокруг своих ногтей?
– Заусеницы? – Недоумение заполняет мой взгляд, направленный на Майю.
– Ах да, ты ведь и не знаешь, что это такое! Как всякий мужчина. Сначала они тебе не мешали, а потом ты просто отдавал свои пальцы в руки специалистам, и они тебе сами аккуратненько подрезали, шлифовали ногти, убирали заусеницы.
Она была права. Но я не имел никакого желания это подтверждать – ни словом, ни жестом, ни кивком. Но она и не ожидала подтверждения.