– Великолепно! Проси чего хочешь! – полушутя заявляю я.
– Указик подпишите! Об увеличении суммы предельного ущерба.
Я вздыхаю, и вдруг мысли мои проясняются и становятся понятными и конкретными.
– Хорошо, – говорю я. – Только указ не будет иметь обратной силы – те, которые сидят по старому указу, останутся сидеть!
– Конечно, – разводит руками Львович. – Зачем их трогать! Главное ведь – будущее!
– И еще. – Мое лицо делается непроницаемо-серьезным. – Мне нужно срочно улететь с государственным визитом. До девяти утра! Разборки с Казимиром должны проходить в мое отсутствие!
Львович задумывается.
– Хорошо, – кивает он. – Поезжайте прямо в Борисполь. Я сейчас свяжусь с МИДом и с аэропортом. Самолет будет готов. Пока туда доедете, подберем страну для визита.
28
Черниговская область. Село Глуховка. Август 2003 года.
Шесть утра. После ночной грозы воздух пропитан озоном. Дышать – одно удовольствие. Мы с мамой сидим в старом "опеле". Дверцы машины открыты нараспашку. Но ворота дома-интерната № 3 для душевнобольных еще на замке. По крайней мере для посетителей. Души больных еще спят, и посторонних просят их до завтрака не беспокоить. Завтрак уже наверняка варится. Пять маленьких женщин без возраста уже прошли на территорию. Их пропустил охранник через будочку-проходную, встроенную между воротами и бетонным забором.
– Надо было позже выезжать, – говорю я маме.
Она вздыхает. Наклоняется вперед и достает из сумки, стоящей в ногах, мягкий пакет кефира. Отрывает уголок и прикладывает отверстие к губам. Потом передает пакет мне.
– Я каждый раз боюсь, что не успею, – говорит она наконец. – Дай бог, чтобы ты этого не понял!
Я слушаю и действительно не понимаю, что она имеет в виду. Дима вроде физически здоров. Это душа у него больная. Сама она, конечно, уже старенькая – семьдесят пять лет. Но ведь на здоровье не жалуется!
– Ты, кстати, мог бы взять машину получше, и с водителем! – Она поворачивается и смотрит на меня критическим взглядом. Потом поправляет розовый платочек на голове. Осматривает себя тем же критическим взглядом – красная кофточка, длинная черная юбка.
– Ты бы могла получше одеваться, – говорю я. – А если б я взял машину с водителем, то все министерство знало бы, что у меня брат в психушке!
В девять утра нам разрешают пройти на территорию. Первым делом я захожу к главврачу и оставляю на столе конверт с сотней долларов и свою визитку.
– Если какие-то проблемы – звоните!
Он кивает. В глазах – благодарность.
– Вы его на сколько дней забираете?
– На неделю.
Мама с Димой уже на улице. Она что-то говорит, а он повернул лицо к солнцу и сощурил глаза.
Я осматриваюсь по сторонам и вдруг вижу молодую женщину в странном фиолетовом халате. Волосы ухоженные. Лицо поразительной красоты. Тончайший профиль. Изящная. На ногах – серебристые армянские тапочки с загнутыми кверху носками. Рассеянный взгляд.
Я наблюдаю за ней с жадным интересом. А она медленно идет по траве. Сейчас она приближается, но еще пара минут – и она пройдет мимо. Эти люди здесь напоминают мне космические спутники – каждый идет своим курсом мимо звезд и планет и движение каждого – бесконечно.
Я делаю шаг к ней и негромко спрашиваю: "Вас как зовут?"
Взгляд ее замирает. Она останавливается. Смотрит на меня немного озадаченно.
– Валя, Валя Виленская.
Я молчу, и она стоит рядом и молчит, словно ждет, что я продолжу разговор. Но что я могу у нее спросить? И пока я лихорадочно думаю, она отворачивается и продолжает свое движение по траве.
– Я сейчас вернусь! – кричу я маме и снова захожу в админкорпус.
У главврача в кабинете посетителей нет. В окно врывается яркий солнечный свет. На стене над столом – портрет Шевченко. На столе раскрытая папка с подшитыми документами и стакан чая. Он поднимает на меня глаза.
– Что-то забыли?
– У вас тут девушка, Валя Виленская, – говорю я. – Кто она?
– Легкая форма шизофрении. – Главврач пожимает плечами. – К ней раз в месяц сестра приезжает. Тоже красавица.
– Ее санитары не обижают? – внезапно для самого себя спрашиваю я.
– Что вы! Мы за этим следим.
Белый халат главврача и фиолетовый халат Вали Виленской остаются на территории дома-интерната. А мы в стареньком "опеле" едем назад в Киев. На заднем сиденье сидит счастливый Дима.
– По дороге где-нибудь пообедаем, – говорит мама. Потом поворачивается к брату: – Вам что на завтрак давали?
– Овсянку с вареньем.
– Как в Англии! – говорю я усмехаясь.
– А рыбу мы будем ловить? – спрашивает Дима. – Ты же обещал в прошлый раз.
– Будем, будем! На лимане знаешь как клюет! Забросил и сразу вытащил!
Я смотрю на него в зеркальце. Вижу его улыбку и думаю: "Хорошо устроился! Будто с жизнью договор о взаимном невмешательстве подписал!"
29
Киев. Октябрь 1983 года. Вечер.
А дожди льют и льют. Друг Женька с третьего этажа притащил видик и кассету с порнухой. Мама уехала к портнихе. Мы смотрим и удивляемся.
– У них такое каждый день по телику показывают, представляешь! – говорит Женька. – А у нас – программа "Время" и "Сельский час". Смотреть нечего!
На экране в бассейне плавает голышом немолодая грудастая женщина. Время от времени она подплывает к бортику и сама гладит свою грудь. При этом странно улыбается.
Я пожимаю плечами.
– А ты бы хотел все время вот такое по телику видеть? – спрашиваю я.
– Подожди, дальше интереснее будет! – обещает Женька.
Дальше на кассете почти то же самое, только под конец фильма появляется мужик, раздевается догола и тоже ныряет в бассейн. Сначала они говорят по-английски. Конечно, без перевода. Потом уже занимаются делом, но из-за воды практически ничего не видно.
Я снова пожимаю плечами. Смотрю вопросительно на Женьку.
– Это не та кассета! – извиняется он. – Мне другую обещали, а притащили эту.
Отключив громоздкий видик от телевизора, он уносит его вместе с кассетой. И я остаюсь один. В принципе не так уж и поздно, но за окном льет дождь, и кажется, что уже ночь и что она никогда не закончится.
30
Воздушное пространство Украины. Октябрь 2014 года. Ночь.
Экипаж президентского авиалайнера явно напряжен. За последние полчаса командир экипажа подходил ко мне дважды.
– С земли никакой команды нет, – докладывал он. – Что делать?
– Продолжайте кружить над Киевом. Команда будет!
Две стюардессы – молоденькие блондинки – уже успели накраситься. Красились они по очереди в туалете. Теперь стоят в хвосте салона и нервно шепчутся. Видимо, им передалось волнение пилотов. Но пилоты-то хоть мужики умные. Понимают, что что-то здесь не так. Думают, наверно, что пока мы кружим в ночном небе, на земле военный переворот или еще что-нибудь в этом роде. На самом деле маленький переворот совершили мы с Колей Львовичем. Конечно, Казимир мог бы попытаться совершить антипереворот, но я надеюсь, что он еще спит и ни о чем не знает.
Я поднимаюсь с кресла. Прохаживаюсь задумчиво по широкому проходу, застеленному чистенькой ковровой дорожкой. Дохожу до стюардесс. Они замолкают. Смотрят на меня ожидающе.
– Куда хотите полететь? – шутливо спрашиваю я.
– В Турцию, на море, – отвечает девушка слева. Она посмелее своей подруги.
– В Турцию? – Я смотрю себе под ноги, потом на стройные ножки стюардесс. Они это замечают.
Снова поднимаю глаза.
– Может, и полетим. Я подумаю! – Разворачиваюсь и иду прогулочным шагом к кабине.
Дверца в кабину открыта. Там горит множество маленьких лампочек – синих, красных, зеленых. Дальше, за стеклом – полная темень.
Командир экипажа выходит мне навстречу.
– Господин президент, есть команда! Летим в Монголию!
– В Монголию? – Я удивлен. Лучше бы действительно в Турцию. Она тут рядом, за морем.
Через час я узнаю, что срочно собранная делегация представителей отечественного бизнеса летит за нами вслед на втором президентском самолете. Там же Коля Львович. Хорошо, когда президент в стране один, а президентских самолетов два, думаю я, перед тем как заснуть под монотонное жужжание двигателей авиалайнера.
31
Киев. Июнь 2015 года. Воскресенье.
– Может, поедете в Кончу? Отдохнете? – беспокоится помощник.
Он стоит в дверном проеме моего кабинета в официальной резиденции на Десятинной. На улице жара, и только три бесшумных кондиционера удерживают в квартире приятную прохладу. От одного взгляда в окно мне становится жарко. Жарко и неприятно.
– Нет. – Я смотрю на помощника и пытаюсь придумать ему задание, чтобы он больше не беспокоил меня. – Знаешь что, есть у меня к тебе просьба. Чтобы, конечно, никто не знал.
Помощник весь вытягивается в струночку, дотронься – зазвенит. Даже, кажется, на носочки привстал, чтобы лучше слышать.
– Возьми машину и найди где-нибудь килограммов двадцать хорошего льда. Привезешь сюда, понял?
Помощник кивает и освобождает дверной проем. Движение прохладного воздуха через проем возобновляется.
В полдень приходит врач. Слушает сердце, легкие.
– Может, виски? – спрашиваю я.
– Мне нельзя, – вздыхает врач. – Печень!
– А мне можно? – спрашиваю.
– Можно, постепенно увеличивая дозы. Сердце подскажет, когда надо будет остановиться. Чужое сердце чувствительнее своего. Да и человеку свойственно слушаться неродных органов. У меня ведь печень тоже не моя, пересаженная от человека, бросившего пить. Поэтому и пить не могу.
Я смотрю на врача. Сегодня он мне нравится – человечный, видимо легкоранимый, такой же, как и я, состоящий из своих и чужих органов.
– А как же вы расслабляетесь? – любопытствую я.
– А как в анекдоте – я не напрягаюсь, – усмехается врач. – Если серьезно – ловлю рыбу, собираю грибы и спаиваю друзей.
Последние слова меня заинтересовали.
– Спаиваете, а сами не пьете?
– Точно. Они пьют и говорят, а я подливаю и слушаю.
– Интересно!
– Можете застегнуть рубашку. Все в порядке. Главное – держать голову в холоде, не горячиться. Проблемы могут возникнуть только от нервов или от резкого возбуждения. Так что и в восторг приходить вам не рекомендуется.
– Я – человек спокойный.
Охранник уводит врача к выходу, а в дверях кабинета снова появляется помощник.
– Лед куда? – спрашивает он.
– В ванну, – отвечаю я.
– Весь?
– Весь.
– А потом?
– Потом позовешь меня.
Через пять минут мое уставшее от жары тело обжигает холодом лед. Он покрывает все дно ванны-джакузи. Я лежу на нем, как на углях, минут пять. Потом включаю холодную воду, и она струями ударяется в мое тело, начинает вымывать из-под меня ледяные кубы и кубики, закручивать их в водовороты.
– Эй! – кричу я помощнику, и он тут же заглядывает в ванную комнату.
– Виски, – говорю ему.
– Со льдом?
– Без.
Странное это удовольствие: виски отдельно, лед отдельно.
Хочется чего-то еще, чего-то стихийного, способного вызвать в теле резонанс.
Я прошу помощника включить музыку. Он знает мой вкус и уже ориентируется в моем настроении. В этом умении ему не отказать.
"О, если б мог выразить в звуке!" – опускается из встроенных в потолок динамиков мужественный бас Федора Шаляпина. Вот он, резонанс тела. Я ощущаю легкую дрожь – доказательство, что я слушаю и слышу этот голос не только ушами, но и всей кожей, всем своим охлажденным в ванне со льдом естеством.
"Интересно, он бил женщин? – думаю я о Шаляпине. – Наверняка бил! Под горячую руку. Конечно, бил только самых близких, любимых. В гневе и в страсти. Это было бы красиво – увидеть вживую разгневанного Шаляпина, заносящего сильную руку над испуганной хрупкой женщиной, готовой упасть перед ним на колени и просить прощения даже за то, чего не совершала".
– Вам письмо, – врывается в мое расслабленное воображение голос помощника.
Письмо? Я смотрю на длинный конверт с надписью "Господину президенту".
– Кто принес?
– Начальник охраны передал. Сказал, что нашел на полу.
– Принеси еще виски!
Он уходит, а я вскрываю конверт, и глаза мои округляются. Я уже десять лет, должно быть, не видел, чтобы кто-то писал от руки. Слово давно стало печатным. Буквы, граненые, как старые стаканы, выстраиваются в любые предложения, вплоть до предложений руки и сердца. Для эмоциональных писем есть особый "нервный" шрифт, для гневных – специальный, "надутый" и надменный.
"Дорогой президент!
Я надеюсь, что Вы поправляетесь и скоро согласитесь повидаться со мной. Мне это очень важно. Хотя сейчас я довольствуюсь и теми пятью метрами, которые разделяют нас по ночам.
Желаю Вам внутреннего равновесия и благожелательности к окружающему миру.
Искренне ваша Майя Войцеховская".
Письмо проехалось по мне, словно трактор. Я лежал в джакузи, обезоруженный наглостью этой дамы. Ее почерк отсылал мою память в первый класс средней школы, где в тетрадке в косую линеечку я учился правильно "наклонять" буквы, чтобы выработать почерк да и вообще просто научиться писать.
– Ваше виски! – пропел над головой помощник.
Я взял второй стакан. Поставил его на бортик ванны и, выловив в воде два кубика льда, бросил их в виски.
– Узнай, где и кем было найдено письмо. Узнай и доложи!
Я пил виски, смотрел на эту рыжеватую жидкость и сравнивал ее цвет с цветом моих веснушек. Когда допил, вывернул ступню, и посмотрел на нее – веснушки были и там.
32
Киев. Октябрь 1983 года.
Без четверти восемь. Вечер. За "шестнадцатыми" домами готовится драка. Не обычная, а почти ритуальная – "стенка на стенку". С нашей стороны – человек пятьдесят. Наша сторона – это ребята из "шестнадцатых" и "восемнадцатых" домов. Плюс десять пацанов, живущих возле школы № 27. Большинству бойцов – лет шестнадцать-семнадцать. Мне – 22. Я – штабной. Мы с Женькой думаем о стратегии и тактике.
– Дай трешку, я схожу за портвейном, – к нам подбегает Витя Лысый. – Гастрик закроется!
Я нехотя достаю трешку. Витя Лысый убегает. Шумит ветер. Наш то-ли-парк-то-ли-сад раскачивается кронами и тоже шумит. Где-то далеко гремит гром.
– Знаешь, – шепчу я Женьке, – оставайся за меня. А я сбегаю за подстраховкой. Скажи нашим, чтобы цепи доставали в самом конце и в крайнем случае. Только если увидят, что "круги" дерутся нечестно!
Как разведчик, я тихонько прохожу мимо толпы "кругов" – наших соперников с улицы Щербакова. Замедляю шаг, прислушиваюсь.
– Прутами по ногам! – доносится до моих ушей. – Потом ногами замесим.
Я возвращаюсь к Женьке.
– Слышишь, дело серьезное. У них железные пруты. Скажи ребятам, чтобы сразу били цепями. По ногам.
Через пятнадцать минут я, запыхавшись от бега по темноте, залетаю в милицейский райотдел.
– О! А ты чего здесь? – окрикивает меня из окошка дежурного лейтенант Марат Гусейнов.
Я просовываю голову в окошко.
– Щас месиво будет, стенка на стенку. Между "шестнадцатыми" и садом. У "кругов" – железные пруты.
– А у твоих?
– Цепи.
– Пруты тяжелее, – задумчиво кивает лейтенант. – Так что, предлагаешь спугнуть?
– Не сразу. Минут десять надо подраться, чтобы посмотреть, на чьей стороне сила, а потом – спугнуть.
Лейтенант Гусейнов поднимает голову и смотрит на настенные часы в дежурке.
– Через полчаса футбол. "Динамо" Киев – "Динамо" Тбилиси. Надо бы успеть.
– Я побежал! – говорю я. – Через пятнадцать минут!
– Ладно, – спокойно кивает лейтенант, и рука его тянется к толстой белой клавише на громоздкой мини-АТС.
Драка начинается почти спонтанно. Со стороны "кругов" в толпу наших ребят летит половинка кирпича. Кто-то кричит от боли, и тут же вся рать, вытащив цепи и раскручивая их, мчится на противников. С балкона третьего этажа ближайшего дома всматривается в драку мужик в белой майке. Всматривается, перегибаясь через перила, и кричит: "Вызовите милицию! Кто-нибудь! Вызовите милицию, у меня нет телефона!"
Со стороны общежития овощной фабрики выплескивается на дерущуюся толпу свет автомобильных фар. Слышна милицейская сирена.
Я пытаюсь понять, кто побеждает, но не могу. Приходится все время уклоняться от ударов. Уже два раза прут пролетал над моей головой. "А еще говорили "по ногам"", – возмущаюсь я двойной нечестностью противника.
– Менты! – кричит кто-то.
И драка начинает распадаться, рассыпаться, растворяться в темноте.
Ментовский "газон" едет медленно. Ясно, что они никого не хотят ловить. Если поймают – надо составлять протокол, сажать в клетку. А футбол?
Из-за ствола старой вишни я наблюдаю за опустевшим полем боя. Два милиционера в свете фар поднимают с земли пруты и цепи. И вдруг оба поворачивают головы в сторону куста орешника. Оттуда слышен стон.
"Кто это может быть? – нервно думаю я. – Не дай бог кто-то из наших!"
Менты вытаскивают парня из-под куста и подводят к машине. При свете фар осматривают и ощупывают ему голову.
Это же Белый! Сын учительницы!
Я выхожу из-за дерева. Иду к машине.
– Это Вася Белый, – говорю ментам. – Давайте я его домой отведу!
– А ты кто такой? – спрашивает озадаченный прапорщик с побитым оспой лицом. – Ты что, тоже из этой банды?
Я всматриваюсь в лицо второго мента – тоже незнакомое.
– Давай их обоих в машину! – командует прапорщик.
"Газон" разворачивается, и мы с Васей молча смотрим, как остаются позади ребра хрущевских пятиэтажек, деревья сада-парка, общага овощной фабрики.
Я напряжен. Мне кажется, что это какие-то другие менты. Может, этих вызвал кто-то из "кругов"? А мои просто забыли?
Но "газон" подъезжает к знакомому, много раз подметенному мною райотделу.
Там уже нас встречает Гусейнов. Васе на разбитую голову выливают пузырек зеленки, и потом мы вместе с ментами смотрим футбол.
После первого тайма счет 2:1 в нашу пользу.
33
Киев. Сентябрь 2003 года.
– К вам Сергей Дмитрич, – заглядывает в приоткрытую дверь моя секретарша.
Я киваю, и в кабинет проходит Догмазов. Двухметровый доктор исторических наук, президент фонда "Интеллектуальные ресурсы". Помню, как мне пришлось делать его визитке обрезание – иначе она не помещалась в окошко визитницы. На визитке было перечислено такое множество званий и должностей, что пока я дочитывал последние, первые уже забывались.
Но это ничего. Это амбиции. Всю жизнь достигал, теперь наконец достиг. Пусть все знают, чего он достиг!
– Сергей Палыч, – улыбается он, – к вам теперь и не пробиться. Две недели звонил. То вы в Страсбурге, то в Брюсселе! Не устаете?
– Рад бы, да не получается, – улыбаюсь я. – А ведь не устанешь – не отдохнешь. Вот и отдыхать не получается по-настоящему.
– Ну, я думаю, это не проблема! – усмехается он. Усаживается в кресло для посетителей к приставному столику.
Традиционное начало любого делового разговора. И чем он деловитее, тем дольше длится игривое вступление.
– Как ваша мама? Выздоровела?