Глава 18
Джип Ирины Павловны Тимониной вкатился на территорию больницы в начале одиннадцатого утра. Впереди сидели водитель и охранник Алексей Кочкин, одетые соответственно случаю в темные костюмы, светлые сорочки и галстуки.
Тимонина, с раннего утра пристрастно перебиравшая одежду, остановила выбор на нейтральном темно-сером костюме и сиреневой шелковой блузке с вырезом на груди. Она ведь не вдова, точнее, узнает о гибели мужа лишь от главного врача больницы Глухарева – значит, не должна наряжаться, как на поминки.
Со вчерашнего вечера, когда Ирина Павловна получила известие, что муж в больнице, прошло достаточно времени, чтобы продумать общую линию поведения. Детали она прокрутила в голове.
На больничном дворе Ирина Павловна увидела то, что и рассчитывала увидеть. На въезде в больницу, перед воротами переминались два оперативника в штатском. Покосились на номерной знак джипа и отошли в сторону; один полез в карман за блокнотом, записать номер для памяти. Возле дверей главного корпуса, унылого двухэтажного здания, похожего на конюшню, выстроились в ряд две полицейские машины, какой-то серый фургон с занавесочками на окошках, "газик" защитного цвета с желтой полосой на кузове и надписью "Прокуратура".
Значит, все идет по сценарию. Полиция, эксперты, прокурор на месте. Так и должно быть. Теперь ее выход. Ирина Павловна была деловита и сосредоточена на самой себе. Она еще раз представила картину объяснения с главным врачом. Выглядеть будет все примерно так. Глухарев проведет ее в свой кабинет, усадит в кресло. Пряча глаза, от волнения путаясь в словах, огласит новость придушенным загробным голосом… Интересно, как он выглядит, этот главный врач? Наверняка средних лет бесформенный безликий тюфяк с подагрой, язвой двенадцатиперстной кишки и потухшим остановившимся взглядом дохлой коровы. Мятый халат, вытянутые на коленках брюки, стоптанные ботинки… С таким проблем не возникнет.
Когда Глухарев произнесет роковые слова, Ирина Павловна скажет "ой" и, уткнувшись в ладони, зальется слезами. Глухарев примется ее утешать, наливать воды из графина и мешать в нее какие-нибудь тошнотворные успокоительные капли. Возможно, следует симулировать обморок? Нет, это слишком, будут только слезы. Не нужно требовать от себя невозможного.
Затем – самое трудное. Новоиспеченная вдова должна выразить желание увидеть тело мужа. Лучше это сделать самой. Так или иначе Ирине Павловне придется в присутствии главного врача, местного прокурора и понятых опознавать тело Леонида, подписывать протокол опознания. Таков закон.
Ее тошнит от одного вида покойников, она органически не выносит прикосновений к телам усопших. А тут нужна целая инсценировка. Слезы возле тела, плач на груди у Лени? Это уж слишком. Так и до реального обморока недалеко…
Ирина Павловна велела охраннику и водителю не вылезать из машины. Если мужчины понадобятся, она от подъезда махнет им рукой. Тимонина вышла из джипа, поправила пиджак и прошагала двадцать метров до дверей. На вахте дежурил уже немолодой полицейский, засидевшийся в лейтенантах. Он поднял на женщину глаза и хотел что-то спросить, но Ирина Павловна опередила вопрос:
– Я к главному врачу, к Глухареву. Он назначил мне на утро.
– А вы кто? П-а-а-апрошу документы.
Ирина Павловна полезла в сумочку, достала паспорт, положила его на стойку. Полицейский полистал паспорт, сличил фотографию с личностью посетительницы и, возвращая его, сказал:
– А, Тимонина. Пожалуйста, вот сюда, налево. Первый этаж. Третья дверь. Там есть табличка.
Пройдя за турникет, Ирина Павловна свернула налево, в длинный полутемный коридор с зарешеченным окошком в торцевой стене. Она постучала в дверь, услышала "входите", перешагнула порог.
Из-за стола встал средних лет мужчина, довольно полный, с дряблым лицом. На носу криво сидели очки в пластмассовой оправе, лоб прикрывала прядь волос, жидкая и засаленная. Тимонина, с первого же взгляда испытавшая к врачу острую неприязнь, закрыла дверь и назвала себя.
Врач, сделав полукруг по тесному кабинету, протянул женщине пухлую ладонь. Улыбаясь, Тимонина пожала руку, решив, что Глухарев оказался именно таким человеком, каким она его себе и представляла. Даже хуже.
– Ваш муж – очень мужественный человек, – кашлянул в кулак Глухарев. – Вот черт, даже не знаю, с чего начать… У меня для вас есть новость. Не слишком приятная. Трудно даже говорить. Я закурю, с вашего разрешения.
– Говорите, – сказала Ирина Павловна. – Я привыкла выслушивать разные новости – и хорошие, и плохие. Вообще, должна сказать, что я сильный человек.
– Не исключаю, в случившемся есть доля нашей вины, – промямлил, пряча глаза, Глухарев. – И немалая. Но и нас, медиков, тоже можно понять. Денег хватает на перевязочный материал, на самое необходимое. Сами видели, в каком состоянии корпус… Если ремонт не делать, потолки обвалятся. И питание больных… Мы, так сказать, урезали рацион. Только один ночной охранник на весь корпус.
– Понимаю.
Ирина Павловна кивала головой, словно старалась вжиться в суть проблем провинциальной больницы, а про себя думала, что главный врач – законченный, совершенно непроходимый кретин. У молодой красивой женщины погиб муж, Глухарев должен сообщить прискорбное известие, а вместо этого начинает нести какую-то чушь про ремонт и урезанное питание больных.
– Но, собственно, вы приехали не мои жалобы выслушивать, – печально улыбнулся Глухарев. – Я хотел рассказать о вашем муже, о его поступке… Он спас двух людей из вертолета, который разбился. Вытащил их на себе.
Ирина Павловна сделала напряженное лицо.
– Скажите, что с Леней? Я чувствую, с ним что-то случилось.
– К сожалению, ваш муж… – Врач снял очки, повертел их в руках, снова нацепил на нос. – Понимаете, Леонид Степанович… Как бы это вам помягче сказать…
– Говорите прямо.
– Вы уверены, что с вами все в порядке? Вы побледнели. Вы на сердце не жалуетесь?
Ирине Павловне хотелось рассмеяться в лицо этого идиота. Но вместо этого она продолжала морщить лоб, кривить и кусать губы.
– Со мной все в порядке, – кивнула она. – И на сердце я не жалуюсь.
– И то хорошо. А то знаете, как бывает… Так вот, ваш муж… К нему в палату перебрался спасенный им пожарный. Ну, видимо, они выпили вечером по сто грамм. За спасение, за знакомство. Поймите, я не против спиртного, когда это к случаю и в разумных дозах… А потом случилось ужасное.
– Ужасное?
Глухарев ладонью стер с лица капельки пота.
– Иначе не назовешь. Случай вопиющий. В больницу нагрянули неизвестные бандиты. Не знаю, с какой целью они здесь оказались. Возможно, какие-то личные счеты. Я думаю, имена преступников установит следствие. Убили охранника, медсестру и того самого пожарного, которого спас ваш муж. У охранника трое детей осталось.
– Что с Леней?
– Ваш муж, понимаете ли… Он бесследно исчез.
– То есть как это, исчез?! В каком смысле?!
– Исчез. Вероятно, испугался выстрелов или чего там, уж я не знаю. Тут ночью такое было, такое… Стрельба, паника, давка на лестнице. Полиция два ружья нашла и патронов целую сумку.
– Он погиб? Леня погиб?
– Он жив, уверяю вас. Он убежал из больницы, но жив, это точно. Так говорят полицейские. Они очень внимательно осмотрели место преступления. Уже сделали некоторые экспертизы. Говорю, он жив…
Тимонину шатнуло, хотя она плотно сидела на стуле. Кровь отлила от лица. Сволочь, паскуда, этот Глухарев, свинья безмозглая, он просто издевался над ней, как последний садист. Ноги онемели от накатившей слабости. Сердце заныло, застучало.
– Вам плохо? – спросил Глухарев.
– Да, мне плохо, – прошептала Тимонина. – Мне очень плохо.
Врач вскочил, распахнул дверцы стеклянного шкафчика и оросил нашатырным спиртом клочок ваты. Ирина Павловна, повесив руки и откинув голову назад, едва держалась на стуле. Она видела происходящее сквозь густую пелену тумана, ей хотелось упасть на грязный пол и больше с него не вставать.
Валиев подъехал к кафе "Улитка" чуть раньше назначенного времени. Как-никак он торопился за своими деньгами. На сердце было тяжело, неспокойно. Привыкший доверять своей интуиции, бригадир попробовал разобраться в ситуации, обдумать ее и так, и эдак. По всему выходило, что беспокоиться не о чем. Но какой-то червяк, заползший в самую душу, глодал ее и не хотел останавливаться.
Через распахнутые настежь ворота он загнал машину на хозяйственный двор, сказал пару слов рабочему, стоявшему рядом с мусорными контейнерами и гонявшему метлой горячую пыль.
Казакевич еще не подъехал. Валиев, чтобы не торчать на солнцепеке, обогнул "Улитку", вошел в зал через дверь для посетителей и уселся на высокий табурет у барной стойки. С этой позиции просматривался въезд на хозяйственный двор.
– Ну и духота, – сказал он толстой буфетчице, разморенной нечеловеческой жарой, и уставился в окно.
Влив в себя два стакана минералки, увидел, как серебристый "Мерседес", ехавший со стороны Москвы, пересек разделительную полосу, завернул во двор. Валиев встал, поблагодарил буфетчицу и вышел на улицу.
Посередине заднего двора Казакевич, одетый в светлую сорочку и серые брюки, уже стоял перед "Мерседесом", покручивая на указательном пальце цепочку брелка. У своих ног он поставил темный кейс с хромированными замками. За спиной Казакевича маячил плечистый парень в пиджаке, видимо, скрывающем подплечную кобуру. В машине, кроме водителя, сидел еще один мужик, неотрывно наблюдавший за Валиевым. Бригадир снова пожалел, что не взял пушку.
Казакевич улыбнулся, но руки подавать не стал. В тот момент, когда бригадир оказался от него на расстоянии шага, Казакевич оглянулся назад, на махавшего метлой рабочего и рявкнул:
– Хватит тут пыль поднимать!
Рабочий мгновенно все понял, бросил метлу, стянул через голову полотняный фартук и убежал куда-то без оглядки. Казакевич покачал головой и тяжелым взглядом уставился в переносицу Валиева. Бригадир опустил протянутую руку.
Он понял: что-то не так. Хозяин не в настроении, нервничает. С другой стороны, мало ли почему может нервничать человек?
– Вот деньги. – Казакевич показал пальцем на кейс, в котором лежали вчерашние газеты. – Получишь их, когда расскажешь мне все, как было.
Валиев стал пересказывать события вчерашнего вечера с того самого момента, когда он и Нумердышев переступили порог больницы. Рассказал о перестрелке в коридоре, о Девяткине, который появился тогда, когда его меньше всего ждали. И чуть было не испортил всю обедню. Казакевич слушал рассказчика, и змеиная улыбка расползлась на его физиономии.
– Хороший рассказ, но мне он не очень нравится. У тебя есть минута, чтобы придумать другую историю.
Валиев онемел. Ветер поднимал пыль, и эта пыль щекотала нос, скрипела на зубах.
– Я уже все рассказал, – хлопая ресницами, ответил он.
И тут Казакевич, продолжая усмехаться, неожиданно размахнулся и съездил Валиеву кулаком в ухо. Удар был таким неожиданным, что бригадир охнул, пригнул голову и тут же получил в нижнюю челюсть. Он еще стоял на ногах, но уже терял ориентировку в пространстве.
– Натянуть меня решил? – заорал Казакевич. – Крутой мужик, да? – и пнул Валиева в бедро носком ботинка.
Бригадир согнулся пополам. И тут же получил сзади по шее.
Он по инерции отступил на несколько шагов назад, неловко поставил ногу, подвернул ее и упал спиной на землю, ударившись затылком о контейнер. Казакевич шагнул вперед и подметкой ботинка ударил Валиева в грудь. Тот застонал, выплюнул кровь, заполнившую рот и нос, не дававшую дышать, и снова получил ногой в грудь. Кажется, еще минута, и он сдохнет на этой поганой помойке. Но Казакевич выдохся и остановился, дыша прерывисто и часто.
– Тимонин жив, – наконец сказал он. – Вместо него ты грохнул постороннего человека. Какого-то сраного пожарного, который лежал вместе с ним в палате. И теперь, гад, приперся за деньгами…
Эти слова обожгли, как кипяток. Валиев перестал ощущать физическую боль. Сидя на пыльной земле, спиной упираясь в мусорные баки, он поднял голову и, рукой зацепившись за край мусорного контейнера, медленно встал на ноги.
– Я вас прошу, дайте мне последний шанс. Я достану Тимонина. Не нанимайте других людей. Я это сделаю сам. Я хочу это сделать сам, потому что это мое дело. Из-за Тимонина я потерял четырех друзей. И я сам все закончу.
– Ты сам, ты сам… – передразнил его Казакевич. – Друзей он потерял, мать его… Ладно, черт с тобой. Только этот шанс действительно последний. Другого уже не будет.
Глава 19
Девяткин и Боков вернулись в дом на Рублевку вечером. Гостей встретил телохранитель Тимониной Кочкин. Он сказал, что хозяйке нездоровится, она отдыхает в своей спальне наверху, и проводил гостей в каминный зал, шепнув, что ужин подадут сюда, а сам вернулся и занял боевой пост у входной двери.
Боков включил телевизор и, упав в кресло, вытянул ноги. Девяткин расположился на диване, взял со столика журнал и, слюнявя палец, начал лениво переворачивать страницы. Когда послышались шаги на винтовой лестнице, он решил, что вниз спускается Ирина Павловна, но, увидев у лестницы незнакомого мужчину в светлых брюках и спортивной рубашке с коротким рукавом, сразу догадался, кто перед ним.
Казакевич, приехавший сюда после недружеского разговора с Валиевым, на несколько минут заглянул в спальню Тимониной, потом выглянул в окно, увидел, как к дому подкатили "Жигули", и после минутного раздумья решил сам поприветствовать гостей.
Кивнув Бокову, он шагнул к Девяткину, протянул руку.
– Значит, вы и есть тот самый Юрий Иванович? Много хорошего слышал о вас от Леонида.
Улыбаясь, майор потряс протянутую руку. В эту минуту им владело лишь одно желание: достать пистолет и пустить пулю между лучистых глаз Казакевича. Но вместо этого он продолжал улыбаться.
– А вы, если не ошибаюсь, компаньон Лени? Казакевич Сергей Яковлевич? Очень, очень приятно. Столько лет заочно знакомы, а вот увиделись впервые…
– Да, увиделись, – подтвердил Казакевич, не выпуская руку Девяткина. – Жаль, что повод для встречи не самый приятный. Ирина Павловна ждала вас еще вчера.
– После телефонного разговора с ней я решил поехать в больницу, – сказал Девяткин. – А там такое творилось, не описать словами.
– Да-да. Ирина Павловна все мне рассказала. Какие-то бандиты, полиция… Кошмар! После этой поездки она лежит совсем больная.
Казакевич, наконец, выпустил руку Девяткина и предложил присесть. Боков, чувствуя себя лишним, тем не менее остался на месте, недвижимым взглядом вперившись в телевизионный экран. Юрий пересказал события вчерашнего вечера и сегодняшнего утра. Свой рассказ он закончил словами:
– Я вижу, что ничем не смог помочь. Вы на меня рассчитывали, а я, так сказать, не оправдал ожиданий. Даже не знаю, что делать дальше. Может, вам стоит все-таки обратиться в полицию?
– Отпадает, – задумчиво ответил Казакевич. – Теперь мы точно знаем, что Леня жив. Это главное. Так зачем нам нужна полиция? Что, мы сами не найдем человека?
– Вам виднее, – покорно согласился Девяткин. – Жаль только, я не пригодился. Наверное, придется вернуться туда, откуда приехал, – в свою дыру. И наконец достроить веранду на даче.
…Девяткин не собирался возвращаться в свою дыру, чтобы достраивать на даче веранду. Он с пользой провел всю вторую половину сегодняшнего дня. Из номера придорожного мотеля связался со старым приятелем Костей Фоминым, заместителем начальника одного из отделов ГУВД и попросил по старой дружбе быстро прояснить парочку вопросов.
Рассуждал майор просто и логично. Тимонин, по забывчивости или от испуга, оставил в больничной палате свои документы и старые латаные штаны. Но не ушел же он из больницы в чем мать родила? Возможно, воспользовался одеждой того самого человека, труп которого Девяткин видел в четырнадцатой палате. Тимонин и тот убитый мужик примерно одного роста и одной комплекции. Значит, и одежда должна подойти.
А что, если в одежде находились и документы покойника? Шанс невелик, но чем черт не шутит. Итак, нужно выяснить личность больного, убитого в четырнадцатой палате. И на всякий случай узнать, не покупал ли кто по его паспорту билет на поезд или самолет в течение последних двенадцати часов.
Фомин сказал, что немедленно свяжется с информационным центром ГУВД и ответит на все вопросы от силы через два часа. Девяткин лег на кровать, накрылся газетой и стал ждать. Боков занял свою койку, уставился в потолок. Меланхолия вновь посетила его истерзанную душу. В течение ближайшего получаса он десять раз повторил, что ничего у них не выйдет, а искать Тимонина по чужому паспорту – дохлый номер.
Ровно через два часа Фомин сообщил следующее: человек, убитый в больнице выстрелом в пах из ружья двенадцатого калибра, – полковник пожарной службы Белобородько Василий Антонович. Сорока девяти лет от роду, был прописан в Московской области, паспорт – серия, номер… Женат вторым браком, имеет взрослого сына от первой жены… Короче, рутина, но дальше – интереснее. Покойный Белобородько нынешним утром купил билет на самолет до Волгограда. Рейс 1299 вылетел из аэропорта Домодедово по расписанию, в девять пятьдесят пять утра. Белобородько зарегистрирован среди пассажиров данного борта.
"Ну, как тебе информация? – спросил Фомин. – На бутылку тянет?" – "Я буду у тебя в ближайшую неделю, поставлю ящик, – ответил Девяткин. – Только не поднимай шума. Человек с паспортом Белобородько – не преступник, а мой друг, вместе в Афгане воевали. Это недоразумение". – "Я по природе молчун, – ответил Фомин. – Но насчет ящика – ловлю на слове…"
После долгой паузы Казакевич вздохнул.
– Конечно, это решать вам, возвращаться или остаться здесь, – сказал он. – Но, по правде говоря, Ирина Павловна на вас очень рассчитывала. И я надеялся. Вы – та соломинка, за которую она хватается. Вы – единственная надежда. Понимаете?
– Понимаю, но боюсь…
– Ничего не бойтесь, – посоветовал Казакевич. – Деньги на расходы и на все прочее – не проблема. Главное – постарайтесь найти Леню. Кстати, Саша вам помогает? – Он кивнул на застывшего в кресле Бокова.
– Без него я, как без рук.
– Вот и прекрасно, – обрадовался Казакевич. – Ведь у вас уже есть какие-то новые мысли, зацепки?
– Я так устал после вчерашних приключений, – развел руками Девяткин. – Возможно, мысли появятся завтра. А пока…
– Понимаю, понимаю. Вы отдыхайте.
Казакевич еще минут пять поохал, повздыхал, заявив, что, будь его воля, он Девяткина наградил бы медалью "За отвагу". После чего решил, что его миссия выполнена, и откланялся. Хлопнула входная дверь, по дороге зашуршали шины отъезжающего джипа.