Когда в следующее мгновение из-за угла вылетела машина с бойцами, кто-то при виде человека с оружием в руках, особо не разбираясь, еще на ходу открыл прицельный огонь. Коротко тявкнул автомат, очередь скосила Дениса Бородулю.
Умер он практически мгновенно.
Андрея Шполу успели довезти до больницы, но не донесли до операционного стола. Все действовали четко и слаженно, но пуля прошла через жизненно важные органы, не оставив оперу ни единого шанса.
Часть 5
Встречи в ночи
В день его похорон впервые за эту вялую и дождливую весну выглянуло солнце. Удивительно щедрое, оно вовсю хозяйничало в на редкость чистом, без единого облачка небе.
Горелый не стоял вместе со всеми у могилы – пристроился неподалеку, за гранитным прямоугольным памятником, надпись на котором гласила, что там покоится неизвестная бывшему сыщику Самойленко Полина Афанасьевна. Женщина эта, родившаяся в тысяча девятьсот двадцать седьмом и умершая не так давно – в две тысячи седьмом, прожила на белом свете почти восемьдесят лет, пережив голод, войну, послевоенное восстановление страны, перестройку и советскую власть, прихватив солидный кусок независимости и получив после смерти ухоженную благодарными детьми и внуками могилу. Ну а Шполе Андрею Петровичу было отмерено всего тридцать два года – до тридцати трех, возраста Христа, он так и не дожил и мало, ох как мало, успел за свой короткий век, земля ему пухом…
У могилы Андрея произносили речи. Говорили звучно, с пафосом, но Сергей не вникал в смысл сказанного. Не хотел вникать, не желал всего этого слышать. Потому что все, что хотелось ему сказать погибшему другу, он проговорил в эти дни про себя, не раз и не два. Как только узнал, бросился к Лиде, чтобы попытаться успокоить, хотя и сознавал: никакие слова здесь не помогут. Но в квартире было полно людей, преимущественно женщин, должно быть родственниц. Завидев на пороге пьяного Горелого, ему и полслова сказать не дали – вытолкали за дверь. Слава богу, хватило ума не ломиться в квартиру, не поднимать шум, никого не звать, не ссориться. Вернулся к брату, закрылся в отведенной ему комнате, прихватив бутылку водки и несколько литров пива, и на этом запасе продержался до дня похорон, стараясь не замечать косых взглядов братца Юрия, которые становились все более красноречивыми.
На кладбище Горелый не прятался, но нутром чувствовал многозначительное молчание знакомых и бывших коллег. Кто-то пожал ему руку, кто-то, встретившись взглядом, только кивнул, но большинство старались не замечать бывшего опера, будто его тело покрывали отвратительные язвы или он внезапно превратился в беспомощного калеку, нищего, при виде которого невольно хочется отвести глаза. Однако запретить Горелому прийти сюда, чтобы проститься с другом, никто не мог и даже не пытался. Он просто не существовал для них. Во всяком случае, здесь и сейчас.
Лидия буквально почернела от горя. Она стояла молча, напряженно выпрямившись. Смотрела она не на гроб с телом погибшего мужа, а прямо перед собой, словно там, среди крестов и надгробий, в самом деле маячило что-то очень для нее важное. Но когда этот небольшой траурный митинг закончился и гроб начали опускать в свежевырытую могилу, которую с беззастенчивостью хроникера из желтой газетенки до самого дна освещало неуместно яркое солнце, Лидия вдруг заголосила, тонко и протяжно. Покачнулась и, если бы ее не успели поддержать сразу несколько пар рук, упала бы во влажную глинистую яму еще до того, как там оказался бы гроб. Лидию кто-то подхватил на руки и поспешно понес к выходу с кладбища, где дежурила предусмотрительно вызванная скорая, а врач, мгновенно оценив ситуацию, уже спешил навстречу.
Горелый заставил себя смотреть и на это, и на медленно скрывающийся в могильной яме гроб с телом убитого друга. Потом он отвернулся, вытащил из кармана пятнистой куртки плоскую бутылку – плевать, пусть смотрят! – из которой уже хлебнул утром, приложил горлышко к губам и сделал большой глоток. Вот так, поминки – так поминки!
Позади громыхнуло – траурный салют. Спецназовцы в парадной форме дали три залпа, а в промежутке прозвучал одиночный пистолетный выстрел. Сергей обернулся: из "макарова" стрелял Владимир Зарудный, одетый по такому случаю по форме. К первому выстрелу подполковник добавил еще два.
Поглубже сунув руки в карманы – правую холодило стекло недопитой бутылки, – Горелый, страясь держаться как можно ровнее, направился к выходу. Боковым зрением он отметил: Зарудный, спрятав оружие, движется в том же направлении.
Сергей замедлил шаг: не хотелось ему сейчас пересекаться, а тем более говорить с подполковником. Но начальник уголовного розыска явно этого хотел – остановился у ворот кладбища и посмотрел поверх надгробий прямо на Горелого.
Ладно. Пусть. Значит, не все еще они между собой прояснили.
Щурясь от солнца, Сергей пошел, огибая оградки, прямо на Зарудного. Приблизившись, сунул руки еще глубже в карманы и почему-то попросил Бога, чтобы подполковник, здороваясь, не вздумал протянуть ему руку. Тогда придется либо пожать ее, либо демонстративно отказаться это делать. Первый вариант не устраивал Сергея, второй считался плохой приметой на кладбище. Но Зарудный и сам, видно, верил в приметы и к тому же прекрасно понимал ситуацию, поэтому просто заложил руки за спину.
– Прими мои соболезнования, – произнес он, причем Горелому показалось, что в этих словах искренность и не ночевала. Впрочем, подлинные чувства проявляются по-разному, в особенности в такой обстановке. – Вы же дружили, я знаю…
Сергей ограничился кивком.
– Я на машине. Тебя подвезут, куда скажешь.
– Пешком дойду.
– Да ладно. Идем, посидим. Надо перекинуться парой слов.
– Так все уже ясно.
– Ничего тебе еще не ясно.
Развернувшись, подполковник широким шагом двинулся к машине. Рядом с ней маячил водитель, полагавшийся начальнику УГРО по штату, но подполковник Зарудный сам любил сидеть за рулем. Только изредка шофер возил начальство на какие-то совещания в Сумы или по срочным служебным делам, и только тогда, когда Зарудный считал это необходимым.
Жестом приказав водителю отойти в сторонку, подполковник уселся на заднее сиденье и кивнул Горелому, чтоб тот устроился рядом. Прикрыв дверь со своей стороны, подполковник взял с сиденья форменную фуражку, бросил ее на пассажирское место рядом с водителем и со вздохом произнес:
– Давай сюда, что там у тебя?
– Где? – оторопел Сергей.
– Не дразни меня, Горелый, ладно? Давай, помянем Андрея…
Сергей послушно извлек из кармана бутылку, подал Зарудному. Тот скользнул взглядом по этикетке, сделал несколько жадных глотков из горлышка и вернул посудину Горелому. Пока тот прикладывался, вынул сигареты и закурил, оставив пачку на сиденье. Сергей выдохнул, протянул руку за полковничьим куревом. Затянулся так, будто курил не полчаса назад, перед тем как пройти через кладбищенские ворота, а бог знает когда.
– Как это случилось? – спросил он.
– В газетах же писали. Даже в телевизионных новостях…
– Не читаю. Не смотрю. На самом деле что было?
– Там все точно написано. – Зарудный опустил стекло, стряхнул пепел на асфальт. – Тупо, просто, быстро. Потому и страшно.
– Кто он такой… ну, этот, который стрелял? Подозреваемый по делу Коваленко?
– Андрей действовал по намеченному плану, получив информацию от стукача. Кто такой этот стукач, почему вдруг слил Бородулю – понятия не имею. Ты же в курсе наших дел: опера своих информаторов начальству не сдают.
– Ну, вы-то все равно знаете. Начальство…
– …в курсе многого чего, – согласился Зарудный. – Но не в этом случае. И какого хрена Бородуля прятался, убегал, открыл огонь? У меня все это просто в голове не укладывается. Зачем вообще он залег на дно? Доказательств его причастности – ноль, так, по мелочи кое-что наскребли… Значит, был он в чем-то таком замешан…
– А сейчас есть?
– В смысле?
– Я о доказательствах. Есть они?
– Денис Бородуля, напомню тебе, находился в розыске и стрелял в сотрудника полиции, который, исполняя служебные обязанности, пытался его задержать. Вот, смотри. – Подполковник полез во внутренний карман кителя, извлек сложенный вчетверо листок, бросил Сергею на колени.
Сергей развернул. Стандартная разыскная ориентировка. Портрет человека, которого Горелый никогда в жизни не видел. Денис Бородуля, год рождения – тысяча девятьсот восемьдесят седьмой. На пять лет моложе Андрея. Оба мертвы. Как на войне.
– И что?
– Сутки не провисела. Может, он и не собирался никого убивать… Так сложилось.
– Паршиво сложилось.
– Согласен. А теперь скажи мне не для протокола: на кой тебе все это?
– Вы о чем?
– Выключи дурака, Горелый! Не обижайся на то, что сейчас услышишь, но ты сейчас никто. Человек без документов. Мент-коррупционер, меньше месяца как из тюрьмы. И не перебивай меня! – Зарудный, чувствуя, что собеседник готов ввязаться в пьяный и заведомо бессмысленный спор, выставил руку ладонью вперед, призывая его помолчать. – Вот оно как, Сергей. Таким ты выглядишь со стороны. Выражаясь казенным языком, таков твой социальный статус. Ладно, допустим, приехал ты разобраться с бывшей женой, выпить со старым другом, потолковать с ним о жизни. Но чего ты все время вертелся рядом с ним? Хорошо, вычислил ты эту пророчицу, чье существование вообще очень сомнительный факт. – Снова предостерегающий жест. – Сомнительный, сомнительный, не спорь. Допустим, я тебе поверил. Но кто, кроме тебя и покойного Шполы, ее видел? Вдова Коваленко? Ладно, опять-таки, ладно. Согласен: ты ее вычислил и тем самым доказал, что оперативную хватку не пропьешь и судебным постановлением не отменишь. Но ради чего, Горелый, ты со своим стремным, реально стремным социальным статусом вообще лезешь в это дело?
Ответ у Горелого был давно готов:
– Вы же сами только что сказали – потому что я опер, гражданин начальник. – Последние слова он произнес с шутовской интонацией. – Пусть без паспорта и с судимостью, но опер. Разница только в том, что Андрюха, бедолага, ждал отмашки от начальства, чтобы начать поиски этой пророчицы, и не был уверен, надо ли вообще их начинать. А у меня нет начальства, и никто мне не указывает, что делать, когда, где и как. Я свободный человек, гражданин начальник!
– Ты бы не кривлялся, – спокойно посоветовал Сергею Зарудный. Казалось, он ничуть не удивлен ответом и не собирается вступать в никому ненужный спор. – Давай еще по глотку, что ли…
Мужчины снова выпили, в бутылке осталось на донышке.
– И что ты собираешься теперь делать? – после паузы спросил Зарудный. – Дело-то закрыто.
– Уже?
– Ну, не сегодня завтра закроют. Сам знаешь нашу систему, ничего не изменилось. Повторяем урок, Горелый: подозреваемый в убийстве бизнесмена поначалу скрылся от полиции, потом оказал вооруженное сопротивление сотруднику полиции и в ходе перестрелки убил его.
– А ствол, из которого прикончили Коваленко, в наличии?
– Скорее всего, Бородуля его выбросил. Куда – бог его знает, дело темное. Но у нас, Горелый, и не такие дыры латали. Это, конечно, неправильно… Но так оно и есть. И не только у нас. В конце концов, поиски орудия убийства – головная боль не розыска, а следствия. Соответственно, и пророчицу твою больше никто искать не станет: преступление раскрыто.
– Но ведь пророчество-то было!
– И в газетах печатают гороскопы, – в тон Сергею отозвался Зарудный. – Прочитает кто-нибудь, что сегодня неблагоприятный день, треснется среди дня лбом об фонарный столб, и что – бежать судиться с составителем гороскопа? Курам на смех. Я, кстати, так и не услышал – какие у тебя планы?
– А с чего бы это вас так интересует мое будущее?
– Потому, Горелый, что мое предложение, которое я озвучил тогда, в кабинете, до сих пор в силе. Хочешь – злись, хочешь – нет. Поезжай к матери, Сережа. – Подполковник внезапно сменил тон. – Поезжай, поезжай. Нечего тебе тут ловить. Тебя же здесь держало это проклятое дело, разве нет? Интересно стало, пророчества какие-то, тайна…
– И все же, что там с пророчицей? – встрепенулся Горелый.
– А ничего. Нету никаких пророчиц. Исполнителя Шпола выследил, остается только организатора найти.
– Кто он?
– Тебе это зачем? – искренне удивился подполковник. – Это наше дело. Может, никакой он не организатор. Но все-таки кинулся в бега, залег где-то…
– Так кто?
Вместо ответа Зарудный одним глотком прикончил водку и бросил пустую бутылку под ноги.
– Кто-кто… Конь в пальто! Говорю же тебе – дела Коваленко через неделю, максимум через две, не будет. И помог его раскрыть ценой собственной жизни Андрей Шпола. Роль еще одного персонажа в этом… гм… спектакле пока остается неясной, но это уже совсем другая история. Прокуратура, Сережа, дело закроет, хоть ты из кожи лезь. Отправят в архив. И я тебя очень прошу: оставайся у матери в селе, пока все это не уляжется. Помоги ей по хозяйству. И жди моего звонка. Потерпи, скоро начнешь вставать на ноги.
– И это все? – сухо спросил Горелый.
– Да ты бухой! – констатировал Зарудный.
– Это что, преступление?
– Это глупость, Сережа. Проспись и послушай меня, поезжай к матери. Ничего ты здесь уже не добьешься.
– О! А что ж я, по-вашему, собираюсь учинить?
– Еще большую глупость. Какую – не знаю, зато я знаю тебя. Ты, собственно, уже объяснил, почему лезешь в эту историю, как бык на запертые ворота.
– Пустой разговор. – Горелый щелчком отправил окурок за окно.
А затем, больше не желая поддерживать беседу, рывком открыл дверцу, выбрался из машины и покачнулся, подтвердив правоту Зарудного хотя бы в одном – сейчас он и в самом деле был пьян.
Как он добрался до дома брата, Сергей помнил весьма смутно. По пути куда-то заходил, еще что-то пил, поминки по другу превратились в сплошной водочный марафон, да только начался он еще три дня назад, и вовсе не по случаю гибели Андрея.
Дома, допив еще что-то, прихваченное с собой, Сергей, сбросив только ботинки, завалился на тахту, укутался пестрым пледом и провалился в темноту. При этом почему-то успел представить себя на месте покойника, которого опускают во влажный сумрак могилы.
Когда проснулся, был поздний вечер. Вся семья уже была в сборе: брат Юрий, его жена и две племянницы – старшей десять, младшей восемь недавно исполнилось. Расхаживали по квартире, бубнили, чем-то громыхали, а сейчас каждый звук кувалдой бил Горелого по тяжелой, словно свинцом налитой голове, отдавался в висках. Попытался снова уснуть, чтобы не выслушивать упреки, не видеть открытой неприязни во взгляде брата, но не вышло: мочевой пузырь буквально разрывался.
Поднявшись со стоном, Сергей кое-как пригладил волосы, которые еще не вполне отросли, но прическа была уже не лагерная, и бочком выбрался из комнаты.
Племянницы уже умостились перед телевизором, на родного дядюшку – ноль внимания и, похоже, фунт презрения. Из спальни выглянула невестка, худощавая женщина в очках, всегда имеющая утомленный вид. Она работала каким-то администратором в фирме, название которой Сергей никак не мог запомнить, да и не хотел. Женщина, проводив родственничка взглядом из-под очков, демонстративно закрыла дверь комнаты. Да пусть себе…
Из туалета Сергей направился в кухню. Внутренности драл когтями целый кошачий приют, хотелось горячего чаю, а лучше бы – чарку; в голове все путалось, он уже не мог понять, день сейчас или ночь. Попросить выпить у Юрия? Ну нет. Сергей в этот момент предпочел бы пасть смертью храбрых в битве с жутким многодневным синдромом, чем просить у правильного братца опохмелиться. С деньгами тоже дело обстояло, прямо скажем, неважно, даже совсем плохо: узнав о том, что случилось с Андреем, попросил у брата взаймы, и тот не отказал, не решился. Но теперь в кармане шуршало всего несколько мелких купюр и бренчала пригоршня мелочи. Черт, ну почему все идет вкривь и вкось?..
Брат сидел в кухне. На экране маленького телевизора, пристроенного на холодильнике, мелькали сюжеты новостей.
– Как дела? – Вопрос прозвучал равнодушно.
– Нормально, – буркнул Сергей, сознавая, что ответ получился еще глупее вопроса. Все и так было очевидно.
– Домой тебе не пора? – без всяких дипломатических уверток спросил брат, оторвавшись от телевизора и смерив взглядом снизу вверх помятую фигуру Сергея.
– Когда? – Горелый не сразу сообразил, что на это ответить.
– Давно, – твердо проговорил Юрий. – Мать звонила. Ты ей наплел про какую-то там работу, вроде бы куда-то ты устраиваешься… Какая работа, Сергей? Не сезон. Кризис в разгаре…
– Ты так ей и сказал?
– И не только это. – Юрий убавил звук телевизора и поднялся. – Слушай, я все понимаю. Но и ты должен кое-что понять. У меня семья, две дочери. Выгнать я тебя не могу, не имею морального права…
– Это кто тебе сказал? – Горелому стало тяжело дышать. Не от слов брата, просто его физическое состояние было хуже некуда. – Про моральное право кто сказал? По ящику слышал? – Он кивнул в сторону телевизора.
– При чем тут это… А, ну да. – Юрий махнул рукой, а потом оперся обеими руками на столик – часть новенького кухонного уголка, сделанного явно под заказ. – Друга твоего убили, согласен…
– Что? С чем ты согласен?
– Я… извини. Чепуху несу, а ты, Сергей, чепуху собственноручно творишь… Я матери обещал, что завтра же ты будешь дома… Здесь стрессы всякие, трудно тебе… Катька эта твоя… Любовник ее… Я его знаю, пересекались пару раз…
Теперь на стол навалился Горелый, приблизил отекшее лицо чуть ли не вплотную к лицу брата. Некоторое время они пристально глядели друг на друга.
– Ты, Юрец, совсем уже тут… Что, не можешь сказать как мужик мужику: вали, мол, Серый, отсюда, сил уже нет видеть твою пьяную криминальную морду?! Или "бандитская" лучше звучит? Понятнее для жены твоей, для девчонок?
– Не ори, – вполголоса попросил Юрий.
– А почему, собственно? Разве вы между собой, в семейном кругу, все это не обсуждаете? Разве баба твоя не допытывается каждый день: ну когда ж он, то есть я, перестанет тут перегаром смердеть, жрать нашу еду, дрыхнуть днем и пугать детей своей мордой?..
– Моя жена не баба, – прервал его Юрий, пытаясь придать своему голосу твердость.
– Точно, не баба она, прости. Это ты – баба, Юрчик-огурчик! Самому смелости не хватает меня послать, так мамкой прикрываешься. Обещал он, что я завтра буду, сказал, чтоб ждала! Да подавись ты!