Смерть известного художника, интриги наследников, внебрачная дочь, семейные тайны, антикварное оружие…
А в результате - ДВОЙНОЕ УБИЙСТВО! Все переплелось в огромном загородном доме, где собралась родня художника в ожидании - кому же достанутся большие деньги?
Содержание:
-
РОЗОВЫЙ 1
-
КРАСНЫЙ 7
-
АЛЫЙ 12
-
ПУРПУРНЫЙ 20
-
БАГРОВЫЙ 27
-
БОРДОВЫЙ 34
-
ЧЕРНЫЙ 39
Наталья Андреева
Все оттенки красного
РОЗОВЫЙ
Куда уходит вдохновение? Да туда же, откуда пришло: в облака, в розовый дым костра, зажженного Творцом всего сущего, в черное пространство бесконечной Вселенной, на поиски новой планеты, чтобы озарить ее серое существование и заставить вертеться быстрее всех прочих. Гнаться за ним бессмысленно, искать его бессмысленно, надо сразу же почувствовать, что твоя собственная планета остановилась, замерла на своей орбите, и прислушаться к голосу разума, а не чувства.
Остановиться… Оглянуться на прожитые годы и понять, что в сущности ничего еще не сделано, до главного руки так и не дошли.
- Эдик, тебе просто надо отдохнуть.
"Отдохнуть? От чего собственно? Когда я успел так устать?"
- Надо признать, наконец, что моя работа достаточно бессмысленна. А ведь мне уже пятьдесят стукнуло, Нелли! Пятьдесят! Мы уже пять лет вместе, ты возишься со мной, как с ребенком, и чего я добился?
- Ван Гог, между прочим, при жизни смог продать только одну свою картину.
- Я - не Ван Гог, я всего лишь Эдуард Листов. Увы. И все, мною написанное, откровенная пошлость.
- Как всякий талант, ты в вечном поиске.
- Кто сказал, что у меня талант? Кто?!
- Я тебе это говорю, а меня, между прочим, научили разбираться в живописи.
- Не разбираться, а чувствовать надо. А что ты чувствуешь, глядя на мои картины? И вообще, ты когда-нибудь что-нибудь чувствуешь?
- Эдик, скоро осень. Для тебя не лучшее время. У моих хороших знакомых есть небольшой домик в маленьком городишке, бабушкино наследство. Двенадцать часов на поезде с Павелецкого вокзала. Поезжай, поживи там месяц, другой. Просто поживи, отдохни не бери с собой ни краски, ни кисти.
- Нелли!
- Хорошо, хорошо, бери. Но дай слово, что не будешь себя мучить. Ешь, пей, спи, делай, что угодно, только не работай.
- Уговорила. Мне надо собраться. Обо всем подумать, понять, что делать дальше, как жить и чем. Тяжело в пятьдесят лет начинать все сначала… Нелли! Как хорошо, что ты у меня есть!
- Но ты же знаешь, что я никогда не смогу родить тебе ребенка.
- У меня есть сын и два внука. Для продолжения рода этого вполне достаточно.
- Ты всегда хотел девочку. В нашей семье не хватает девочки. Маленькой, хорошенькой девочки…
- Нелли!
- Да-да, я успокоилась. Давно уже успокоилась. У меня, ведь, есть племянница. И я люблю ее. Как дочь люблю. Ты и она - это все, что у меня есть. И еще твои картины. По-моему, неплохая жизнь, а?
- Тебе тоже надо отдохнуть. Прежде всего от меня. Хватит терзать себя, Нелли. Ты не виновата.
- Я… Виновата… я…
Она опять всхлипывает. Ну, сколько можно? Не надо ему больше никаких детей! Как только речь заходит об этом, его замечательная жена теряет разум и попадает под власть слепых инстинктов. Пора бы уже успокоиться, не девочка. Ну, что тут можно сделать? Ничего. Ясно одно, что надо друг от друга отдохнуть.
- Звони своим знакомым. С какого, говоришь, вокзала отходит поезд?
Эдуард Листов стоял у приоткрытого окна в коридоре купейного вагона и смотрел в окно на быстро меняющийся пейзаж. Ветер бил в лицо, дома, деревья, дачные участки, крошечные станции пролетали мимо, становились все мельче, незначительней, реже…
…Если твоя планета перестала вращаться с бешеной скоростью и отдалилась от солнца, то лучшую орбиту, чем путешествие по провинции, ей не найти. Здесь тихо, удивительно спокойно, и от каждого медленно колышущегося листика березки на тебя веет светлым, радостным чувством умиротворения. Гармония с природой, с окружающими людьми, с самим собой, наконец, - это, конечно же, не счастье для творца, привыкшего каждый день проживать в поиске и созидании, но это ни с чем не сравнимый долгожданный покой. Пора остановиться, оглянуться, подумать и почувствовать, что скоро осень и твоей жизни, и природы, которая не умирает, а просто погружается зимой в долгий и сладостный сон.
Тебя тоже ждет такой же сон, только не надо спешить. Надо ценить свою осень. Понять ее мудрость, тихую светлую грусть, и сказать себе: "Господи, как хорошо!"
- Господи, как хорошо!
Он не хотел работать. После того, как каждый подход к мольберту вызывал только глубокое чувство отвращения, не хотел. Вдруг поверил, что это конец. Все. Не будет больше ни одной картины. Все написанное Эдуардом Листовым откровенная пошлость, и он нашел в себе мужество это признать. Но жизнь не кончена, нет. Надо найти себя, найти заново, и прожить свою осень достойно, без надрыва…
…Южная окраина маленького провинциального городка, деревянные дома по обеим сторонам улицы, сонная тишина, изредка где-то лениво тявкает собачонка, да квохчут куры, из-за заборов люди с удивлением смотрят на человека в мягкой черной шляпе и шарфом вокруг шеи. В конце лета прохладно, а у него всегда было слабое горло. Чуть застудился - ангина. Но не объяснять же всем, почему в августе месяце он ходит по улице, обмотав шею пусть шелковым, но шарфом? Вернее, кашне, но это слово совсем уж непривычно провинциалам, это из той же области, что и черная икра, которую здесь давно не То что не ели, а просто не видели. В магазинах пустые полки, не в дефиците разве что спички и соль, зато на огородах обильный урожай. Ранним утром все тянутся туда, к земле, а часам к шести вечера уже никого не встретишь на улицах, кроме редких прохожих, карманы которых оттопыривают бутылки с желтоватой, неприятно и резко пахнущей жидкостью. Жизнь в маленьком городке не замирает, он просто тихонько дремлет.
Откуда здесь взялся этот высокий, худой и очень странный человек? Чем он занимается? Не работает, целыми днями гуляет в парке или сидит на лавочке, курит одну сигарету за другой и часами смотрит в хмурое небо. Потом поднимается, бредет обратно, к старому дому, не оглядываясь, не вступая ни с кем в разговор…
- Извините, вы сюда как, постоянно жить переехали?
Женщина улыбается. Яркая, разбитная бабенка. Вот уж кто не задается вопросом о смысле жизни! Кажется, она - его соседка.
- Нет. Я… отдыхаю. Это дом моих хороших знакомых. Вернее, знакомых моей… - он махнул рукой. К чему объяснять? Пустой, не обязывающий ни к чему разговор.
- Жены, да? Вы женаты?
- Да. Я женат, - оборвать разом ее намеки на флирт, дать понять, что меньше всего сейчас он нуждается в женщине, в ее любви. Устал.
- И дети есть?
- Есть. Сын.
- А у меня, вот, нет. Ни мужа, ни детей.
- Поздравляю. То есть, я хотел сказать, что… - Ну, не даются ему сегодня длинные фразы! Утешать ее? К чему?
- Странный вы. А по профессии кто?
- Художник.
Зачем сказал? Женщины - странные создания. Удивительные, странные создания. Ну, не хотят они любить простых, понятных мужчин. Если бы сказал, допустим, что инженер, она бы сейчас так не смотрела. А вот поэты, артисты, художники - это для женщин все равно, что небожители.
- Ах, худо-о-ожник! Надо же, как интересно!
- Ничего интересного. Простите, я дома чайник с плиты снять забыл. Всего хорошего.
- Ах, чайник! Я, между прочим, ваша соседка. Алевтиной меня звать.
- Очень приятно.
- А вас? Вас как звать? - кричит она ему вслед, потому что он повернулся к словоохотливой Алевтине спиной, понимая что это невежливо.
- Эдуард Олегович, - буркнул он, ведь жить здесь не меньше месяца, все равно соседка не отстанет.
- Так я зайду к вам как-нибудь, Эдуард Олегович! - кричит Алевтина, и уже чуть тише, с намеком: - По-соседски.
Провинция. Маленький город, все друг друга знают. Маша сказала на ушко Даше, Даша Саше, и понеслось. На следующий день, к вечеру, уже полгорода знает, что в домике на южной окраине отдыхает художник из столицы Эдуард Олегович. Разговорчивая Алевтина успела всем сообщить, что она вхожа в дом к знаменитости. На самом деле он не знаменитость, просто жалкий неудачник, но в устах болтливой соседки получается, что чуть ли не первый художник в стране. Теперь, когда он идет по городу, его сопровождают не только внимательные взгляды, но и почтительный шепоток: "Художник! Из столицы! Знаменитость!" Они же не знают, что он неудачник, что ничего не добился в свои пятьдесят лет, только смертельно устал.
А это еще что за явление? Невысокого роста мужичонка, лицо простецкое, нос картошкой подозрительного цвета. Пьет?
- Извините, я местный, так сказать, живописец. Для краеведческого музея, так сказать, пишем помаленьку. Виды природы. Не хотите взглянуть?
- Я вообще-то домой иду.
- Да у меня с собой. Так, пара этюдиков.
Суетливые жесты, шуршание бумаги, огромная папка, глянул мельком - акварели.
- Да-да, недурно.
- Правда? Вам, в самом деле, нравится?
Это, во всяком случае, точно лучше того, что писал до сих пор Эдуард Листов. По крайней мере не избито, хоть и непрофессионально.
- Да. Мне нравится.
- Так я вам оставлю?
- Как угодно.
- А еще можно принести?
- Послушайте, я ведь не критик.
- Но ведь вы из столицы. Художник. Мне бы только мнение узнать. Может, бросить все? А? Жена, вот, запилила совсем: лучше бы ты, Вася, сторожем пошел. Все деньги.
- Она права. Сторожем лучше. Послушайте э-э-э…
- Вася.
- Василий… э-э-э… бросьте вы это дело. Творчество - это мука. Вы готовы на костре заживо гореть?
- Не понял?
- Творить - это значит гореть. Страдать. Не умирать объятым пламенем, но мучиться постоянно, бесконечно. Даже когда получилось, все равно мучиться оттого, что мог бы лучше. Должен был лучше, обязан был лучше. А кому? А? Ведь никто не спрашивает, не заставляет. Себе в первую очередь обязан. А когда вдохновение ушло? Тогда что? Как жить? Чем? Ведь было же. Было…
- Простите, не совсем понял.
- Это вы меня простите. Разговорился. Пойду, пожалуй.
- Так я зайду?
Листов махнул рукой: все равно теперь не отделаешься от этого доморощенного художника. Сунул, все-таки, свою папку. Ну почему, как только узнают, что ты художник, сразу же начинают тащить тебе всякую дрянь? Рисунки дурацкие, поделки из глины, стишки, приводить бестолковых детей, у которых якобы талант? Мол, оцените, как человек искусства. Разве это отдых! Черт бы побрал эту разговорчивую Алевтину!
А вот и она, легка на помине! Как помянешь черта, а он уже тут.
- Не помешала?
- Что вам угодно?
- Вот уж и угодно! Какой вы!
- Я занят, извините.
- Так я и хотела по хозяйству помочь. Может, постирать чего, али приготовить?
- Спасибо, я сам как-нибудь.
- Какой вы. Несговорчивый. Да и понятно: я женщина простая.
- Да вы не так поняли. Просто я… не хочу никого видеть. У меня… неприятности.
- Умер кто?
- Можно сказать, что я умер, - грустно улыбаясь, сказал художник. - Умер Эдуард Листов.
- Ой! - она испуганно зажала ладошкой рот. - Это как же?
- Да вы опять не так поняли. Это образно. На самом деле я, конечно, жив…
- Ну, понятно: вы ж художник! Знаменитость! Так чудно говорите.
- А с чего вы взяли, что знаменитость?
- Так художники ж все знаменитости! Ни теперь, так после, это Бог так рассудил.
- Интересно, - он посмотрел на Алевтину повнимательнее. А, ведь, красивая женщина, все при ней. Яркая брюнетка с высокой грудью, гладкая, румяная, словно спелая вишня Чуть тронь зубами - брызнет обжигающий, густой сок, который хочется пить, жадно глотая, захлебываясь, пить, пить… Тьфу ты, черт!
- Мне пятьдесят лет, уважаемая Алевтина, как вас по отчеству?
- Да чего уж! Алей просто зовите.
- Для пылких любовных романов я староват.
- Так мне ж ничего не надо. Скажите тоже - староват! Вы мужчина в самом соку.
- А вы почему не замужем?
- Успею еще! Двадцать пять не пятьдесят. Да и кавалера подходящего не нашлось. Так я сготовлю что-нибудь?
- А люди будут болтать?
- Что мне люди? Болтают уж! Им бы только языками чесать! Лучше уж пусть художника припишут, чем Кольку-шофера!
- Да, это уж точно. Лучше уж художника.
Провинция, тихая провинция. Вот и отдохнул. Может быть, Нелли об этом знала? Она умница. Образованная, интересная женщина, искусствовед. Хотела быть может, чтобы он понял, что кроме Москвы есть еще огромная, необъятная страна - Россия. И в этой стране он, Эдуард Листов, отнюдь не последний человек. Он человек особенный. И про Алевтину эту Нелли наверняка знала. Вернее, про всех этих Алевтин, любительниц небожителей, поэтов ли, художников, все одно. Знала и решила: живи. Только не изводи себя, не страдай, не умирай. Только не умирай…
…Поздно вечером, когда Алевтина ушла домой, он открыл папку местного живописца Василия. А ведь и в самом деле недурно! Будто бы на Мане похож, только… Вот именно - только. Никакой это не Мане, картины написаны ярко, по-русски самобытно, свежо. И есть в них особенное, интересное цветовое решение. Преимущественно оттенки красного: розовый, малиновый, багровый, алый. Но это всего лишь акварель. Размыто, нечетко. Тут нужна определенность, масло нужно, твердый грунт и мазочки маленькие-маленькие, потому что надо трогать холст кистью аккуратно, по чуть-чуть, словно пробуя на вкус гармонию цветов, как опытный дегустатор пробует молодое, только что народившееся вино. Неужели здесь такие красивые места? Солнца сейчас нет, оттого и природа не играет. А подсвети ее легонько теплым лучиком, и весь этот багрянец разом заставит закипеть застывшую кровь. Ему бы сейчас только солнца, тепла. Ему, художнику Эдуарду Листову.
Художнику?! Кончено с этим. Кон-че-но.
Два дня спустя
Он уже мучился бездельем. Чего-то не хватает. Работы? Для художника везде, где бы он ни находился, есть работа. В любой точке земного шара. Но сейчас не хватает чего-то, чтобы начать работать. Неужели же хочется? Местный живописец Василий принес еще одну папку. Нет, он пишет не только акварели, есть и масло. Но масляные краски дорогие, Василий их экономит, потому что деньги с огромным трудом выпрашивает у сердитой жены Натальи.
- Лучше бы ты, Васька, сторожем работал, раз делать ничего не умеешь. Все деньги.
А если бы ты, Васька, в столице родился, или хотя бы поближе к ней, когда не ты Эдуарду Листову, а Эдуард Листов тебе бы сейчас с поклоном шедевры свои приносил для оценки. Может быть, вдохновение на этой планете теперь поселилось?
Василий пыхтит в уголке, переживает, пока столичный художник рассматривает его рисунки. Алевтина здесь же, суетится у стола.
- Я соседям сказала, что вы меня, Эдуард Олегович, наняли в домработницы. По хозяйству помогать, - напевно говорит она, косясь на Василия. Мол, это я соседям так сказала, но ты, друг любезный, уж расскажи всем, как все на самом деле. Про все эти взгляды друг на друга расскажи, да про долгие вечерние разговоры.
- Я вам, Аля, заплачу, - поспешно говорит он, художник Эдуард Листов.
- Да чего уж там! Прошу грибочков моих отведать. Не боись, не отравитесь! Я их со сметанкой стушила, да в русской печке. Пальчики оближите!
Грибочки, на самом деле, на удивление хороши. Никогда такой вкусноты не ел! Вот они, чудеса русской печки! Василий жует нехотя, опустив глаза в тарелку. Учиться бы ему, да поздно. Да и жена ходу не даст. Ну что он, Эдуард Листов может сделать для этого, безусловно, талантливого, но очень уж застенчивого человека?
- Водочки может? Под грибочки? - улыбается Алевтина.
- Оно бы можно, - вздыхает Василий. - Только магазин-то, поди, закрыт уже. А самогонку они пить не будут.
- Так я принесла.
Подмигнув, Алевтина достает бутылку водки и ставит на стол:
- Так что? Эдуард Олегович?
- Ну, не знаю, не знаю.
- А говорят, знаменитости пьют в усмерть, - качает головой Алевтина. - Брешут значит?
- Рюмочку, пожалуй, выпью, - соглашается он. - За Василия.
Тот еще больше смущается. Вот простота! Надо бы его утешить, обрадовать, да нечем.
- Жаль, что поздно мы встретились, Василий… Ничего я для вас сделать не могу.
- Да не надо ничего! - испуганно машет рукой живописец. - Не надо! Я же просто так, показать. С детства тянет рисовать. Это ж сила такая, что дух захватывает! Нутро выворачивает. Ей, извиняюсь, как рвоте, удержу нет.
- Ну, сказанул! - качает головой Алевтина. - За столом, да при деликатной личности! Олух!
- Ничего-ничего. Ладно, выпьем. За талант.
- За вас, - разом поднимают рюмки Василий и Алевтина.
Незаметно наступил вечер и Листов попросил Василия проводить Алевтину до дома.
- Вам, кажется, по пути. Сделайте одолжение, проводите даму.
Уходить Алевтине явно не хотелось. Но он еще не был готов окунуть губы в сладкий сок, которым она была налита до краев. Все-таки, Нелли замечательная женщина. Умная… Не стоит ее так быстро предавать. Быстро? Значит, тайно он все-таки думает о предательстве? Чего ж тут думать! Он мужчина, а рядом молодая женщина, которая вот уже вторую неделю откровенно себя предлагает. Красивая и доступная. Ну, не дурак ли он?
- Я провожу, - с готовностью вскакивает с места Василий.
Они уходят. Листов вздыхает, то ли с облегчением, то ли с сожалением. Скоро сентябрь, а его никто и никуда не торопит. И даже погода не подстегивает быстрей собрать урожай, это заботы простых тружеников. Стыдно. Отчего-то очень и очень стыдно. Нужны ли им сейчас его картины? А вообще кому-нибудь нужны?
…Рано утром он отправляется в лес, прихватив с собой берестяное лукошко. Грибы Алевтина готовит замечательно да к тому же, обещала насолить несколько баночек про запас. Надо обязательно привезти Нелли гостинец. Собрать гостей, выставить на стол этакое лесное чудо и между прочим сказать:
- Провел пару чудесных месяцев в одной глухой деревеньке, писал этюды. И питался исключительно лесной пищей. Грибочки эти собрал сам.
И столичные жители, всю жизнь покупавшие готовые грибы в баночках, заохают и дружно потянутся к блюду. Эдуард Листов два месяца провел на этюдах! Значит, вдохновение вернулось к нему? Значит, не стоит его еще сбрасывать со счетов?
А утро-то прелестное! Дивное августовское утро. Воздух и впрямь кажется нежно-розовым, сладким, как карамелька, от первых лучей утреннего солнца, первых, одиноких еще багряных листьев, завораживающих взор. Усмотрел-таки местный живописец Василий! Земля влажная, пахнет сытно, пряно, и сплошь будто усыпана золотыми монетками. Это березовые листья, осыпавшиеся с веток. Ах, родные березки! Стройненькие, ровненькие, длинноногие, истинные русские девицы - крепкие и красивые, как на подбор!