- Вас для этого сюда позвали? - он снова перешел на вы. - Психику ломать? Типа кто прессинга не выдержит, то и сойдет с дистанции в последний момент. Так вот - не дождетесь. Я не для того здесь столь времени сидел, чтобы сорваться в последний момент.
Он сплюнул мне под ноги и ушел в дом.
А я почувствовал, что очень устал. Пора бы мне и отдохнуть в своем вип-бунгало. Где оно, кстати? На самом отшибе? Я устало поплелся вглубь территории. Ненавижу людей и их проблемы! Если бы кто-нибудь дал возможность выбрать, жил бы на необитаемом острове. Как Робинзон. И без Пятницы, пожалуйста! Повторяю - людей ненавижу.
****
"Бунгало страсти", говорите?! Если это бунгало, то я Бонни и Клайд в теле гермафродита. М-да, это, конечно, не Анталия, пять звездочек, это вам… Как бы так сказать, чтоб на санкции за ненорматив не нарваться?! В общем, "бунгало страсти" - это вам не Рио-да-Жанейро. Покосившаяся сараюшка на четырех подпорках. На деревянных стенах выцветшие цветы и звездочки - некролог ремонту. Пять ступенек вверх. Тук-тук… Есть кто дома? Смешно, но я действительно ждал ответа.
От тишины стало не по себе. Словно что-то должно случиться, а у тебя есть всего лишь секунда на принятие правильного решения: уйти в сторону, убежать и больше здесь никогда не появляться. Секунду я упустил.
Лопатки покрылись мурашками - в спину уставился чей-то тяжелый взгляд. Стараясь казаться спокойным и невозмутимым, я медленно обернулся. Никого. Только шорох в кустах, только суетливый шелест деревьев, уставших от жары и теперь подставляющих кроны под щедрые ласки ветра. Уже стемнело, в главном корпусе горел свет. В окнах метались длинные изогнутые тени. Наверху, не боясь быть замеченной, целовалась пара. Я пригляделся: две девушки. Интересные здесь нравы, что ни говори. Еще немного - и начну завидовать. Что есть у меня? Похмельное одиночество. Что есть у них? Всего ничего по человеческим меркам, но вполне достаточно, чтобы прожить успешную и счастливую жизнь. И ведь проживут - в то время как я тихо и незаметно сойду на нет.
На лицо упали тяжелые капли дождя. Забарабанили по дощатому крыльцу. Мне всегда нравился дождь - он как ничто другое в этом мире умеет смывать грехи. Футболка быстро намокла и прилипла к телу. Очень сексуально, будь у меня накачанный торс. Но пивное брюшко, обтянутое мокрой тканью смотрится куда как хуже, и, полный неожиданного презрения к самому себе, я потянул дверь. Скрипучая. Еще один сильный рывок, и она слегка подалась. Как бы ручку с "мясом" не вырвать. Тянем-потянем… Есть! Мокрый и злой я вошел и оказался в кромешной темноте. Инстинктивно прикрыл за собой дверь. Зачем? Сам не знаю.
Внутри стоял затхлый запах. Словно кто-то забыл вынести вазу с увядшими цветами.
Где здесь выключатель? Рука шарила по липкой стене, но не находила… Может, здесь вообще не предусмотрено электричество? Да и зачем оно, если двоих переполняет страсть: вошли, заперлись и давай наверстывать упущенное. Им-то хорошо, а мне каково?
Я сделал шаг и вдруг замер. Странное покрытие они выбрали для пола! Мягкое-мягкое, похожее на мох, чуть пружинит… Я нервно рассмеялся: совсем крыша поехала! Откуда в бунгало мох?! В темноте я присел на корточки и прикоснулся…
В окно ударила молния, осветив на пару секунд комнату.
Черт! Это же…
Я резко выпрямился, и тут же интуитивно нащупал выключатель. Но прежде, чем зажегся свет, я уже знал, на чем стою… на женских волосах. А мои руки испачканы кровью.
4 июля
Нет, я не жизнерадостный, это у меня уже истерика…
- Итак, ты открыл дверь… Что было потом?
Сговорились они, что ли?! Потом был труп. Женский.
- Ты ее узнал?
Не сразу. Обнаженная, она лежала на полу, головой к дверям. Под правой ногой небольшая лужица крови, рядом кисточка. Вместо ковровой дорожки - длинные, тщательно расчесанные волосы, украшенные увядшими цветами. Почему-то именно это первым бросилось в глаза. Затейливый узор из сорванных ромашек и маргариток. И еще один чертополох, уродливым комком застывший у левого виска. Я так и не понял, что убийца хотел этим сказать. Ни одного украшения. Руки сложены на груди. На ногтях безупречный маникюр - красный лак, черный кант. На горле красная полоса. На лице застыло искреннее удивление - посмертная маска. Полину она совершенно не портила. Даже мертвая, была очень красивой.
Я прикоснулся к телу - смерть наступила примерно сутки назад. Плюс-минус несколько часов. Странно, что кровь на стене не успела застыть. Убийца изобразил непонятный символ: то ли иероглиф, то ли абстрактную картинку, выполненную в манере сюрреализма. Я вглядывался в хаотичные линии и не понимал, что именно здесь нарисовано.
За окном барабанил дождь. Этот грех он уже не смоет - хотя бы потому, что не успеет. Поздно. Я повернулся к двери, стараясь не наступить на волосы Полины. Деревянными пальцами набрал мобильный номер Луши:
- Это Дэн. Ты еще на проекте?
- Меня гримируют, - недовольно пробурчала она. - Два часа скуки и пять минут позора - все равно под дождем все размажется. Дэн, давай потом, ладно? Полинка так и не вернулась, мне сейчас за двоих придется отдуваться. А я даже не знаю, о чем говорить.
- Полина не вернется. Она в "бунгало страсти" сейчас.
- О! И тебя взнуздала?! - обманчиво равнодушно сказала Луша. - Когда только успела?
- Судя по внешним признакам, еще вчера, - я не мог оторвать глаз от Полины. - Луша, тут такое дело… В общем, она мертвая… Ты приходи. Сама увидишь.
- Как это мертвая? - через паузу уточнила Луша. - Она что, совсем спятила - эфир мне срывать?
На этот вопрос я не смог дать ответа. Кто знает, думала ли Полина в последнюю минуту о том, что своей смертью сорвет эфир?! Или у нее нашлись мысли поважнее?!
Луша появилась ровно через пять минут. Рядом подпрыгивал Гоша, перепуганный и нервный.
- Где она?
- А ты будто не видишь, - я галантно отошел в сторону. - Вот! Надеюсь, представлять вас друг другу не надо.
Гоша взглянул на труп, позеленел и бросился на улицу. Судя по звукам, из него выходили шлаки. Что ж, для живого организма даже полезно: меньше гадости остается.
Луша, напротив, выглядела на удивление спокойной. Словно каждый день ходила на светские приемы Международной Ассоциации патологоанатомов.
- Надо же, какая фигура: мрамор и тот бы позавидовал. А ведь постоянно жаловалась на целлюлит и лишние килограммы! Никому в этой жизни верить нельзя. Как думаешь, почему она умерла? Может, чем-то подавилась?
- Ага, а потом перерезала себе горло, сняла с себя одежду, аккуратно расчесала волосы, разложила их на полу и улеглась - помирать, - пришел в себя Гоша. - Черт, ну что за непруха! Четвертый случай с криминальным душком, придется теперь милицию вызывать…
- Ты больной?! - взвилась Топчак. - Против нас восемь дел в суде! Им только повод дай - мигом проект закроют.
Хм, как интересно! Мне казалось, она будет только этому рада. Стоп! Почему четвертый случай? Третий, если учесть Олега и Стасю. Или я чего-то не знаю?!
- Как - четвертый? - спросил я. - Почему мне никто не сказал?
- А ты и не спрашивал, - огрызнулась Луша. - Гоша, я думаю, он должен знать. Мало ли чего…
- Не уверен. Сколько он здесь? Даже суток не прошло. Вдруг проболтается…
- Кому? - ухмыльнулась Луша. - Он теперь по уши в дерьме, как и мы. Да и куда денется?! Лес кругом.
Мы по-прежнему стояли над обнаженным трупом.
- Ладно, - вздохнул режиссер. - Умеет баба убеждать, когда надо и не надо… Про Стасю и Олега ты и так знаешь… Теперь вот Полина подкузьмила - не раньше и не позже. Проблемы на проекте начались две недели назад, - Гоша упорно старался не смотреть на меня. - Кто-то отравил суп. Грешили на Дашу Колитову, она совершенно не умеет готовить. Но Дашка в тот день к кухне даже близко не подходила. Я проверял. Она ногу поранила и сидела в корпусе. Суп ели все. Спустя час пришлось вызывать врача - рвота, колики, понос… Троих в тяжелом состоянии мы отнесли в медпункт. Диагноз - острое отравление. Спасти удалось не всех… Паша - был у нас такой мальчик - умер, не приходя в сознание.
- Что? - я не верил своим ушам. - У вас на проекте умер человек, а вы молчите?!
- Мы с трудом замяли ситуацию. И не надо на меня смотреть, как Мария Магдалина во время исповеди! Хочешь - сам брось камень, но осуждать не смей! Это шоу, Дэн! Здесь другие правила, здесь правит рейтинг, а не закон Российской Федерации. Ну, вызвали мы милицию, ну, закрыли бы проект. А дальше-то что?! Кому от этого хорошо? Паше? Его отсутствие никто из зрителей так и не заметил - новенький, серенький мальчик. Был и сам ушел.
- А его родители? Друзья?
- Родители, друзья… Ты случаем не идеалист? Деньги решают если не все, то многое. Дали приличную сумму, они и заткнулись - одним ртом меньше, да и на выпивку что-то осталось.
- Что ж ты замолчал? - Луша зло взглянула на режиссера, отбросив носком туфельки прядь темных волос Полины. - Продолжай! Понятно, чистеньким решил остаться. Тогда я скажу. Это еще не все, Дэн. Тут такое творится: пять дней назад на стройке упала балка. К счастью, никто не пострадал. Три дня назад в корпусе возник пожар, только благодаря охране мы смогли потушить.
- Все это случайности, - забубнил Гоша.
- Полина тоже случайность? - Луша кивнула на труп. - Стася? Олег? Какого черта мы тогда психиатра звали?! И ты, между прочим, первый кричал, что нам без него не обойтись!
- Я?! - Гоша, казалось, не мог скрыть изумления. - Ты в своем уме?
Луша не поддалась на провокацию:
- Весь коллектив убежден, что на проекте не все ладно… У кого-то из ребят явно поехала крыша. Причем капитально. У нас на проекте убийца. А ты делаешь вид, что все в полном порядке!
- Я просто не паникую. Подожди, мне послышалось или ты сказала, что убийца среди нас?
- Ты и сам это знаешь. Сложно представить, что пришлый человек перемахнул через двухметровый забор, убил Полину и испарился.
- Ну, если это касается Полины, то это вполне возможно, помнишь того ста… - он осекся, перехватив гневный взгляд Луши.
- А вот об этом не надо! Тот случай к делу не относится. Ты понимаешь, что начнется, если история просочится в прессу?
- Еще как понимаю! У меня уже нервный тик. А что делать?
- Закрыть шоу, - сказал я.
- С ума сошел? - они оба взвились. - Ты хоть знаешь, какие бабки сюда вложены?!
- Гоша, проект идет уже пять лет!
- Хоть все десять! Люблю рекорды!
- А его участники? Ты о них подумал? - не отступал я.
- Ты еще скажи, что им плохо! Каждый получает зарплату и деньги от рекламных продаж. Одеты, обуты так, что другие завидуют. Встают в три часа, ложатся в пять. Едят, что хотят, по вечерам - выпивка и секс. Ежедневно мелькают во всех газетах и журналах, не говоря уже про телевидение. Четверо получили по машине, десять не раз и не два съездили на каникулы. И не в Азов, Дэн, а на Лазурный берег. За мой, между прочим, счет! Где бы они еще нашли подобные условия?
- Нельзя жить в формате реалити-шоу!
- Кто тебе сказал? Знаешь, сколько анкет к нам приходят в неделю? Сотни тысяч! И все хотят за счет телевидения стать богатыми, счастливыми и знаменитыми. Готовы на все!
- И даже убить?
- И даже убить! Желание успеха - это нормально! Каждый хочет быть успешным!
- Ты пошел по второму кругу, Гоша. Давай вернемся к главной проблеме: что нам делать?
- Смерть Полины - это случайность, - рубанул воздух Гоша и вышел из бунгало. - Тема закрыта.
Милицию они так и не вызвали. Ограничились разговором с охраной. Два тупых парня, пачка жевательной резинки и очередной приступ ненависти к людям. Слава богу, на естественной смерти никто не настаивал - вряд ли Полина сама себе перерезала горло. Хотя был у меня пациент, который утверждал, что отделение головы от туловища вполне естественно и натурально. Помер, кстати, от цирроза печени.
Всех участников загнали в главный корпус и приказали сидеть тихо. Никаких съемок, никаких звонков - домашний арест.
- Док, что происходит? - остановил меня Егор, тихий, интеллигентный парень. И как его сюда занесло?
- Несчастный случай. Полина умерла.
- Полина? - он рассеянно потер переносицу. - Почему умерла? Она же и так уволилась.
А вот это уже интересно!
- Когда уволилась?
- Вчера. Только она не афишировала. Хотела сначала с Гошей поговорить. Но дело все равно решенное - она ведь замуж собралась.
- А кто знал?
- Ну, я, Алиса. Луша была в курсе: Полина ей первой сказала.
- Когда ты ее в последний раз видел?
- Вчера и видел, она в своем бунгало вещи собирала.
- В "бунгало страсти"?
- Нет, в "бунгало ужаса". Мы его так называли, потому, что у нее вечный беспорядок был. Ни одной вещи найти не могла. Ой, прошу прощения… Мне с ней надо поговорить. Марианна!
Он бросился за моей любимой "черешенкой". Марианна демонстративно не замечала парня, а зря - из таких тихих очкариков получаются идеальные мужья-подкаблучники. Сколько ни вей из него веревки, все равно останется с тобой. Была у меня пациентка с бешенством матки. Сначала стеснялась изменять мужу в его присутствии, а потом перестала - дело-то житейское. Да и он не обижался: "Рыбоньке это для здоровья надо, я же помочь ей ничем не могу". Правда, умер в расцвете сил, но кто сказал, что от этого?! Может, он просто устал жить.
Я перевел взгляд на Марианну: она явно нервничала и постоянно оглядывалась на камеру, словно соседство с Егором могло уличить ее в чем-то преступном. Впрочем, кто бы на ее месте не нервничал: не каждый день находишь труп под боком. Выходит, Луша знала о том, что Полина больше не хочет работать в реалити-шоу. Знала, но мне, к примеру, ничего не сказала. Наоборот, почти искренне удивлялась, куда запропастилась соведущая.
Чтобы найти убийцу, нужно понять мотив. Кому выгодна эта смерть? Я обвел взглядом присутствующих: кто-то из них знал намного больше, чем говорил. На смену первого шока пришел страх, я видел, что все они смертельно боялись. Но чего?
****
В операторской также царило общее уныние. Женщины плакали, мужчины нарезались виски. Луша отсутствовала, и это настораживало еще больше.
- Нам надо поговорить, - я потянул Гошу за лацкан.
Тот пьяненько сопротивлялся, но затем все-таки перешел в небольшую комнатку, где устало плюхнулся в расшатанное кресло. Бокал с виски режиссер так и не выпустил из рук - держался за него, как за спасательный круг. Сделал глоток и уставился на меня:
- Решил поиграть в Шерлока Холмса? - мутноватый взгляд только казался хмельным, на самом деле Гоша пока что четко отдавал себе отчет в происходящем. - Встряхнем серое вещество, и, не отходя от трупа, изобличим убийцу. Похвально! Благими намерениями вымощена дорога в ад. Но ты, видать, дорожку решил сократить. Кого подозреваешь? Может быть, меня?
- И тебя тоже, - я спокойно выслушал путаную речь. - Возможно, даже в первую очередь! У тебя был мотив, чтобы ее убить.
- Какой же? - он покатал виски во рту, ощущая, как алкоголь всасывается в слизистую.
Больше всего на свете мне сейчас хотелось выпить, но я тут же одернул себя: не время.
- Чего замолчал? Какого рожна мне ее убивать?
- Полина хотела уйти из шоу.
Пауза.
- Вот сука, - пробормотал Гоша.
Стакан, словно граната, пролетел рядом с моей головой и ударился об стену. Упал, но почему-то не разбился. На полу появилось темное пятно. Пропало виски.
- Вон!!! - визгливо заорал Гоша, когда дверь в комнатенку чуть приоткрылась. Замок послушно щелкнул.
- Сдохнуть можно! - пожаловался Гоша, растирая левую часть груди. - Сорок лет, а уже язва желудка и хронический невроз. Сплю плохо. Бессонница…
- Пить меньше надо.
- Кто бы говорил, - ухмыльнулся он. - Рыбак рыбака за версту почует. Сам закладываешь. И ведь надо полгать, не шампанское.
Мы помолчали. Я вдруг подумал, а нет ли у меня язвы желудка и хронического невроза?! А заодно и цирроза печени: до банального спирта я пока не опускался, но кто знает, что будет в сорок лет: возможно, перейду и на одеколон. Чем отличается бытовой пьяница от алкоголика? Пьяница пьет потому, что вкусно. Алкоголик потому, что надо. Так всегда говорила моя жена. А то, что говорит моя жена, не вызывает никаких сомнений. Эх, Ленка… Сидит сейчас дома, вяжет пинетки. А живот у нее большой-пребольшой… Ткни пальцем, и Ленка лопнет.
- Не убивал я ее, Дэн! - сказал вдруг Гоша.
И я вернулся в грязную унылую комнату в ста километрах от Москвы.
- Ей-богу не убивал! Кто ж из золотой рыбки уху готовит?! Неделю назад даже предложение сделал, Полина обещала подумать. Как раз сегодня и должна была дать ответ.
У меня отвисла челюсть:
- Ты что, на ней собирался жениться?
- Типун тебе на язык, скажешь тоже… - в правом глазу Гоши лопнул сосуд, и белок налился красным, придавая лицу трагикомическое выражение. - Деловое предложение. Я ведь не дурак - понимаю, что проект трещит по швам, еще немного и лопнет. Перекормили зрителя доморощенными страстями, даром, что в книгу рекордов Гиннесса попали. Но ведь Гиннесс денег на тарелочке не принесет, так? Значит, нужно другое шоу, в которое будут вкладывать бабки. Я полгода над новым шоу бьюсь. И ничего нового пока не придумал. Все уже было: даже людей крокодилам скормить успели.
- Живьем?
- Понарошку, естественно. Крокодил нынче, как зритель - привередлив. Его суррогатом не накормишь. Потом идея родилась: как-то в одночасье. Такого точно нигде не было. Телевизионный триллер - мурашки по коже. Поговорил кое с кем, а там люди серьезные… Договорились. И в последний момент: хотим, говорят, Полину. Как ведущую, спрашиваю? Смеются: можно и как ведущую. Под нее, собственно, деньги и давались. Деньги взял. Полину почти уговорил. А сегодня - труп. Да еще выяснилось, что она меня надуть хотела! Теперь даже и не знаю, как разруливать. Денег, сам понимаешь, у меня уже нет. Знал бы, сам придушил суку.
- Какая теперь разница?
- А принцип?! - Гоша и тяжело поднялся. - Разве принцип не имеет значения? Если подставила - будь добра, отвечай. В этом мире нет мальчиков и девочек, есть взрослые дяденьки и тетеньки. И к каждому свой счет. Ладно, что уж теперь… Сейчас бутылку принесу - выпьем. За помин души.
Принес. Выпили. Закусили… Жизнь не такая уж плохая штука, особенно, если ты живой. Жаль, кое-кому это открытие уже совершенно безразлично.
- Ты в потусторонний мир веришь? - спросил вдруг Гоша. - В привидений, барабашек там всяких?
- Я - психиатр! Забыл?
- Ну и что?
- Я могу верить только в расстройство психики. Если ты видишь привидение, значит, ты просто не здоров.
- Следуя твоей логике, - почему-то обиделся Гоша, - если человек разговаривает с белой горячкой, то он тоже… того?
- Если с белой горячкой, то точно того. Или ты будешь настаивать, что он психически абсолютно здоров?