— Но не далеко, — хмыкнул Рус, затягиваясь. — Дядька у нас кто?
— Тейп держит, — помрачнел Арслан. — Сдурел на старости лет.
— Угу, — посерьезнел и Руслан. Дошло, что Дагаев, глава крупной группировки и есть дядя Арслана. — Хреново.
Мужчина кивнул, голову свесив.
— Мир с ума сошел.
— Точно. Валить тебе из Чечни надо, сам-то понимаешь?
— Куда? — улыбнулся смущенно. — У меня девушка здесь. Жениться хочу.
— Калым есть? Дядя пособил? — недобро блеснул глазами Зеленин. Щупал однокашника. Самому противно было, а привычка. Нет на этой войне своих. Нет чужих. Дурная она и все здесь сдуревшие. И тошно оттого.
На кого он думает, в чем подозревает?
Арслан снайпер? Арслан член тейпа, член группировки, боевик?
Бред полнейший.
Десять лет Руслан с Арсланом в одном классе учился, пять за одной партой сидел. Тот по точным наукам ас был, а по физ подготовке в конце плелся. Бегать — дыхалки не хватало, подтянуться — мечта заоблачная, отжаться — тем более. НВП — двойка на тройке. Из десяти выстрелов один в мишень с краю ложил, остальные постоянно в «молоко». Подраться? Ну, что вы! Это ж моветон по фейсам стучать! По клавишам — пожалуйста. Во, воспитание!
Но что это значит сейчас?
А ни черта!
За те, почти восемь лет, что они не виделись, каждый из них изменился. И кто как жил, чем дышал — вопрос.
Но с другой стороны, если старым друзьям не верить, кому вообще тогда верить в этом дерьме?
И потом, признался же сам, никто за язык его не тянул, что дядя тот самый Дагаев, что в горле «федералов», как кость сидит. Мог промолчать, отнекаться. Мало ли Дагаевых?
Нет, честно сказал, как раньше.
— Не изменился ты, — улыбнулся Рус примиряющее.
— Не правда, Руслан, мы все изменились. А эта война? Смотрю и душу выворачивает. Ведь мы вместе были, всегда вместе. А тут… Свобода! Всем глаза и разум застила. Еще деньги. Деньги. Власть. Скажи, как это получилось? Когда крен в головах пошел?
— Меня спрашиваешь? — затушил окурок о камень. Поднялся. — Меня каждый день об этом спрашивали, а потом устали. Ладно, пошел я, может, еще встретимся. И не дай Бог, как враги, — предостерегающе прищурился на мужчину.
— Я всегда другом тебе был, ты мне, как брат. В этом ничего не изменилось и не изменится. Кольку Васнецова помнишь?
— "Ваську"? Чего вдруг вспомнил?
— Он меня тогда чуть насмерть не забил, а ты спас. И сейчас спас. Я такое не забываю.
Хорошие слова, а взгляд — нет. Не Арслана, не щенка — интеллигента — матерого хищника.
Но следующие слова неприятное впечатление размыли, настороженность стерли.
— Я знаю, что вы снайпера ищете. Я найду его тебе, брат.
Рус плечо ему сжал и на подбитую бровь кивнул:
— Фейс береги, а то пока ловишь, тебя поймают.
— Я серьезно, Рус. Вашим слова не скажут, а своим сболтнуть могут. Я услышу.
Мужчина прищурился: помощь не помешает. Больше тридцати ребят уже легло. Куда годно?
— Если по дружбе шепнешь, не откажусь.
— Как тебя найти?
— Лейтенант Зеленин. Адрес точный, — и потопал вниз, к своим бойцам.
И не выдержал, как не хотел казаться сильным, гордым, сдержанным — обернулся и улыбнулся старому товарищу. И тот в ответ:
— Береги себя.
— И ты. Девки нынче жизни стоить могут.
— Эта стоит, — улыбнулся смущенно.
Мелочь, а тепло на душе. Если кто-то в этом дерьме еще любить способен, значит не зря ребята здесь ложатся, значит, есть еще за что воевать, кроме гребанной нефти…
Руслан волосами тряхнул, откидывая воспоминание, воззрился на девушку. А та меню изучает, пальчиком вензеля по краям обводит.
— Красиво, — пояснила, заметив его взгляд.
Кто ж спорит, девочка? — затосковал.
Двенадцать лет прошло, двенадцать! Есть же такие, что все через себя кидают. Почему он не такой, что ему та история покоя не дает? И не в такую задницу попадал, не из такого дерьма выгребал. Но все забылось, затерлось, а это помниться, будто вчера было, миг назад, а не двенадцать лет.
В ней все дело, в русоволосой девчонке- незабудке с синими как небо над Уралом глазами… которые он погасил. А вот за каким? — зубами скрипнул. Враги, боевики — одно, а женщина — другое. В упор выстрелить в безоружную, доверчиво смотрящую на тебя девчонку, на которую просто указали рукой и выкупить ее жизнью свою. Такое не забыть, потому что той самой выкупленной жизни этот счет оплатить не хватит.
— Вам плохо? — заметив, как изменилось лицо Руслана, спросила Вита.
— Нет, — солгал. А на душе черти дерутся и никак не успокоятся.
Вот если бы она была снайпером, если б она точно была той "ночной птицей"!
— Вы чай закажите, зеленый. Он полезен.
— Тебе? — не понял о чем она.
— Вам.
— Мы же на «ты» договорились, — растянул губы в улыбки, а она сползает, не держится.
— Мне привыкнуть надо, — улыбнулась смущенно.
— Хорошо, — согласился: мне тоже. Подозвал официантку, сделал заказ, опять на девушку уставился. Вита — Лилия — Виталия. Даже имя созвучно. И сама… Коса по груди вьется. А у той волосы растрепаны были — таскали твари за них.
— Расскажи что-нибудь, — попросил, чтобы только не думать о том.
— Что?
— Например, чем вчера занималась?
— В кино ходила.
— В кино? — как по-домашнему, с горчинкой ностальгии по пролетевшим десятилетиям.
— Ага. В «Кировец».
Где же такой кинозал? Был один, помнит Руслан, недалеко от завода. Он туда пацаном с друзьями на "Укрощение строптивого" бегал, грудь Орнеллы Мути рассматривал. Двадцать лет назад. Да, почти двадцать.
Только нет этого кинотеатра давным — давно.
— Что же смотрела?
— "Не могу сказать прощай".
— В «Кировце»?
— В «Кировце».
Приплыли. Нет кинотеатра, фильм двести лет как с проката снят, а она смотрела.
— Одна ходила?
— С подругами.
— Какие они?
— Хорошие.
— Андрей был не против?
— Андрея еще не было.
— С работы не пришел?
— Совсем не было.
— Не родился.
— Наверное.
Зеленин за сигаретами полез. Разговор с ненормальной удовольствие для гурманов. Только видно и он нормальным не был, потому как не смешно было, а грустно до одури, и жалко девчонку, жалко так, что готов был что угодно сделать. Ему хотелось сбежать от нее и от своей щемящей жалости, и остаться, выпить эту чашу до дна, одновременно.
— Закурю? — спросил.
— Пожалуйста.
— Андрей курит?
— Да… Нет. Он бросил. Вчера… Нет, три дня назад или… Ну, где-то так, — жестами попыталась подтвердить свои слова и чуть салфетницу не сбила. Сникла, сжалась и добавила виновато. — Я вообще-то даты путаю.
"Заметил. А еще видимо дни и года".
— Ничего. У каждого свои странности. Я, например, постоянно забываю, что мне надо купить в дом. Утром оказывается, что кончились сигареты, кофе или совсем нет хлеба.
— Вы один живете.
"Догадливая".
— Холостяк, — улыбнулся.
— Андрей тоже холостяк. Я ему все говорю, говорю, чтобы женился, а он ни в какую. Упрется, как козерожка. А он и есть козерог. Упряя-ааа-мый.
— Трудно с ним?
— Нет, — отмахнулась, развернулась боком к Зеленину и давай болтать, лепнину на потолке кафе разглядывая. — Он хороший, чуткий, добрый. Но тоже все всегда забывает. Рубашку с плеч не стащишь, так и будет в грязной ходить. Интересно, это из гипса сделано? Вручную или штамповка? — спросила без перехода.
Руслан моргнул, на секунду потерявшись и кивнул, сообразив, о чем она:
— Стандартные натяжные потолки.
Девушка тут же потеряла интерес к потолку и занялась изучением столового набора из солонки, перечницы и уже знакомой ей салфетницы.
"Как же ее брат одну на улицу отпускает? Не запрещает открытками торговать?" — подумал мужчина.
— Андрей против твоей торговли открытками?
— Наверное… А? Нет. Дома хуже. Я дома все изучила. А на перекрестке стоишь, смотришь, как люди живут. Интересно, — протянула мечтательно, взгляд опять в сторону потолка ушел. — Машины едут, прохожие бегут — все по каким-то очень важным делам. Детей мамы за ручки ведут… Я, когда в школу ходила, у меня был белый, белый бант, вот такой! — растопырила пальцы, словно огромный мяч в руки взяла. И тут же сникла не понятно отчего. — Пить хочу, — прошептала.
— Сейчас, — обернулся на официанта за стойкой, поторапливая взглядом. Минута и им сервировали стол. — Коктейль и твой зеленый чай. Только осторожно, он горячий, — предупредил, видя, что девушка засуетилась и может нервным движение просто смахнуть чайник со стола себе на ноги, обжечься, чего доброго.
И подивился: Вита послушно притихла и выжидательно уставилась на мужчину.
— Я сам, — понял тот, налил ей чай в чашку, сахарницу пододвинул. Сахар Вита проигнорировала, а чашку к себе пододвинула и принялась ложечкой чай черпать, дуть на воду.
У Зеленина возникло ощущение, что он в детский сад попал и готовиться занять место нянечки. Но и это его не напрягло, даже любопытно стало — как это о ком-то заботится? Как он жил без этого?
Неполноценно, безответственно, вот как. В свое удовольствие, как лопух у дороги.
Любопытное открытие.
— Пирожное бери, — предложил. Вита взглядом по нему мазнула и головой мотнула:
— Не хочу.
И опять в чашку уткнулась, дуть на воду принялась да чаинки гонять ложкой. Увлеклась настолько, что видно о Руслане забыла.
— Вита? Виталия?
Ноль. «Пыф» в чашку и все.
— Девушка?! — позвал громче. Вита вздрогнула, так что стол качнулся, ложку выронила и с ужасом на Зеленина уставилась. Губы затряслись, в глазах слезы появились.
Руслан потерялся, не понимая, что такого сделал и что теперь делать.
А та носом шмыгнула, сообразила, кто перед ней и вздохнула тяжело, головой закачала:
— Ты что? Нельзя на людей кричать, — зашептала, будто страшную тайну открывала. — У нас же уши есть. У нас знаешь, какой слух? Острый. Его криком испортить можно. А еще у нас есть аура. Когда кричат, она резонирует и бьется о тело: бум-бум, как шарик о бортик. От этого потом болеешь.
Бред! — еле сдержал фырканье Рус.
— Извини, — бросил сухо. — Больше не буду.
Девушка словно не услышала. Ладонями чашку обхватила и заулыбалась в чай:
— Когда кричат — ничего не слышно, а тишина, она знаешь, как звучит? А паутинка в углу, а этот вот чай? Их только в тишине можно услышать. Каждая вещь шепчется, а когда вместе — такая музыка, что равной не найти. Так небеса звучат. Особенно ночью, когда тихо — тихо, можно услышать, как звезды звенят, шепчутся, а лучики, как струны.
Вита жмурилась, выдавая бред с очаровательным вдохновением. Руслан уже не слушал ее — просто смотрел.
Чечня. 95 год
Жека, новенький, совсем еще зеленый, два месяца как призванный, сидел у костерка и портил зрения, пытаясь что-то рассмотреть в книге.
— Что читаешь? — спросил Зеленин.
Парень вздрогнул. Совсем «хорошо». Это как же надо увлечься и чем, чтобы забыть об осторожности? Лейтенант вырвал книгу, глянул на обложку, отклоняя в сторону огня. Жека вытянулся, готовый ринуться за томиком, если его бросят в огонь.
Вот, придурок! — качнул головой Руслан и бросил книгу на землю.
— Нашел место и время стихи читать. Лучше б отдыхал, пока возможность есть.
— Я и так отдыхаю, товарищ старший лейтенант, — протянул дичливо, поднимая том.
— Жека у нас филолог, — хохотнул выступающий из темноты Кобра.
— Ничего смешного, — обиделся парень, на командира покосился, крепко прижав к груди книгу. Ну, просто запасная обойма! Фу, ты, молодь желторотая! — Товарищ лейтенант, хотите я вам прочту одно стихотворение?
— Поэт, блин, романтик, — хмыкнул Кобра, сплюнув в костерок и присел на камень. — Газеты лучше почитай.
— "Барт", да? — недобро сверкнул глазами Зеленин. — Читайте рядовой Белянин, что вы там хотели, — разрешил милостиво.
Парень покашлял и тихо начал декламировать, отрешенно поглядывая в огонь:
— "Разве бывает любовь без огня? Борьба без самозабвенья?
Огонь в тревогах каждого дня, в сердечных моих откровеньях.
Мы по-солдатски строго живем у волшебства на грани и
Очищаем себя огнем раскаяний и признаний.
Вот огненной лавы следы во льду,
Вот драма на форуме веры: то сердце было с умом не в ладу,
То чувства не знали меры"…
— Классно, — оценил Кобра.
К костерку подошли еще двое салаг и лейтенант Буслаев:
— Чего это у вас? Вечер чтения? Ну-ка, давай чего там дальше?! — уселся на кирпичи, выжидательно поглядывая снизу вверх на рядового. Жека помялся, косясь на своего командира и не узрев осуждения, прочел еще.
— "Пристрастья прежние истребя, мы вечным огнем согреты
И зорко вглядываемся в себя — в смешенье теней и света.
Тревожны и радостны в вышине огни костров легендарных.
Мы сами огонь, рождены в огне и веку за то благодарны.
Что в бесконечности новых лет всегда будет реять над нами
Бушующее как пламя, как высшей правды, как совести свет
Великое наше знамя."
— В точку, рядовой. Наше знамя и… короче… доблесть, огонь там… — сжал кулак, пытаясь жестом высказать то, что в слова не складывалось. — Мы победим! — закончил спитч Буслаев.
Рус насмешливо глянул на него и подкурил сигарету от уголька: стихи ему понравились и были действительно "в точку". Не поспоришь.
— Много стихов знаешь?
— Ну-у… достаточно. А что?
— Читай почаще. Вот такие. Важно это, Женя.
Парень кивнул, обрадованный пониманием.
— А я «Овода» читал, — к какому-то месту выдал Кобра.
— Про любовь что-нибудь знаешь? — несмело спросил салага. Лейтенанты дружно покосились на него, переглянулись и промолчали. Хотят славяне про любовь — пусть их. Все лучше, чем про убитых слушать, про зверства духоов и засады, подлянки местных, боевой «славе» "ночной птицы".
— Знаю, — неуверенно пожал плечами Белянин.
— Ну, так читай, — поторопил Буслаев.
— А… какие? Лирические…
— Любые! Сказано же — про любовь.
Парень крякнул, но спорить не стал.
— И сядь ты, чего как на трибуне! — дернул солдата за край робы.
Жека плюхнулся, поерзал и, вздохнул:
— Федерик Гарсия Лорка… Но оно длинное…
— Да давай ты уже! — рассердился Буслаев.
— Ага. Хм.
" В полночь, на край долины увел я жену чужую
Я думал она невинна…
То было ночью в Сант-Яго и, словно сговору ради
в округе огни погасли и замерцали цикады"…
— Это чего? — спросил кто-то в темноте. На него тут же зашикали.
— Не обращай внимания, не останавливайся, рядовой, — поторопил навостривший уши Буслаев. Кобра сигаретку достал, приготовившись внимательно прослушать историю про чужую жену.
— " Я… сонных грудей коснулся…
— Фига ссе!
— Так, еще кто-нибудь вякнет, низом до палатки полетит! — приподнялся лейтенант, грозно оповестив округу о репрессиях. И кивнул Белянину: продолжай, больше ремарок не будет.
— Ну… "Я сонных грудей коснулся последний проулок минув
И жарко они раскрылись кистями ночных жасминов.
А юбка, шурша крахмалом, в ушах звенела, дрожала
Как полог тугого шелка под сталью пяти кинжалов.
Врастая в безлунный сумрак ворчали деревья глухо
И дальним собачьим лаем за нами гналась округа…
За ежевикою сонной у тростникового плес
Я в белый песок впечатал ее смоляные косы"…
То ли Евгений умел читать стихи, то ли настроение у Руслана было в лузу — картинка живо рисовалась в воображении до запаха и звука. И до тоски захотелось оказаться на берегу песчаного плеса с девчонкой. И до отчаянья жалко, что не любил он еще так безумно, не встретил той, что сердце тронула так, чтобы брызги из глаз, чтобы до одури, до самозабвения вляпаться в нее и… забыть то дерьмо, через которое они проходят.
Он готов был поспорить — почти каждый пришедший на огонек послушать стихи забытого поэта, подумал тоже самое.
— "Об остальном как мужчине мне говорить не пристало
И я повторять не стану слова, что она мне шептала
В песчинках и поцелуях она ушла на рассвете…
Я вел себя как должно цыгану до смертного часа
Я дал ей кольцо на память и больше не стал встречаться
Помня обман той ночи у края речной долины.
Она ведь была замужней, а мне клялась, что невинна".
Тихо стало, так тихо, что показалось, уши заложило.
Минута, другая и Буслаев шумно выдохнул:
— Не понял, все что ли? — протянул разочарованно.
— Все, — пожал плечами Женя.
— Ну, блин! — фыркнул Кобра. — Я-то думал, а оно-то оказалось. Не-е, какая разница, не пойму: невинна, замужняя. Эх, мне бы любую, зажег бы как этот цыган!…
Зеленин встал и пошел к себе, в палатку. Знал, что разговоры о бабах будут длинными и перейдут на хавчик и ублюдков — боевиков. Дай солдату пять минут передышки и он обязательно начнет разговор о женщинах и пище, а потом уже о превратностях службы.
Руслан же не хотел слышать ни о том, ни о другом, ни о третьем. Смысл травить себя?
И очень пожалел потом, что оставил своих у костерка.
Разговор затянулся, как он и предполагал, а в три ночи "ночная птица" сняла Белянина.
Буслаев пережил его ровно на сутки.
Такой ненависти как к ночному снайперу, Зеленин не испытывал ни к кому. Добрался бы — зубами горло перегрыз, порвал бы как ротвейлер подстилку — в лоскутья.
А стихи Лорки запомнили и цитировали, приписывая строки погибшему Белянину…
— Ты очень красивая, — тихо сказал Руслан. Не может такая убивать, тогда еще подумал — не может. Потому что не должна, не правильно это.
А что в этой гребанной жизни вообще правильно?