Вот и сейчас, расплатившись с таксистом, он довольно медленно поднялся по ступенькам, сделав над собой слабенькое, но все же явственно присутствующее усилие, нехотя вошел в обширный вестибюль "тыщи". Людей, как всегда, здесь оказалось множество: больница - одно из тех мест, где случайного народа не бывает вовсе, и народ этот четко делится на две категории, радостных и печальных. Радостные своих забирают, печальные, наоборот, в томительной тревоге и тоске от полной неизвестности…
Непроизвольно морщась от наплывавшего со всех сторон людского горя, от неописуемого запаха несчастья, он, лавируя меж посетителями, отошел к левой стене и принялся высматривать вызвавшего его сюда человека. "Я в милицейской форме, майор…" Ну и где?
Ага, вот оно что! Смолин подсознательно искал взглядом мундир, китель. А милиционер с майорскими звездами был в тужурке. Надо полагать, он и есть, других в такой форме положительно не усматривается…
Смолина незнакомец пока что не видел - а Смолин разглядывал его издали, не торопясь подходить. Подозревать во всем этом какой-то особенно иезуитский ход его недоброжелателей в сером - пожалуй, все-таки шизофрения, однако не стоит и пословицу забывать о береженых и, соответственно, небереженых…
Лет этак сорока с хвостиком, чуть ли не наголо стрижен, только челка впереди, крепенький такой, накачанный, характерная физиономия, офицерская, а на тужурке аж три ряда разноцветных планочек. Ладно, что тут торчать…
Пробравшись меж радостных и печальных, он подошел, спросил нейтральным тоном:
- Вы будете Горобец?
Майор вскинул голову:
- Ага. Горобец, Кирилл. Вы Смолин, я так полагаю? - он покосился на зажатую в кулаке сигаретную пачку. - Курите? Пойдемте на крыльцо, ага?
И, не оглядываясь, двинулся к выходу первым. Смолин шел следом, обдумывая первые наблюдения. Среди ленточек на колодке у майора хватало разных ведомственных цацек, юбилейных и выслужных, но наличествовали там ленточки и ордена Мужества, и медали "За отвагу" - из чего следовало сделать вывод, что майор не особенно и кабинетный, канцелярским сидельцам такое не вешают, тут нужно в специфических местах побывать…
Они примостились в тупичке, образованном углом застекленного вестибюля и краешком ступенек, как-то синхронно щелкнули зажигалками, и Смолин, выразительно показав взглядом на колодку, поинтересовался:
- СОБР?
- Шантарский ОМОН, - ответил майор так, словно отмахнулся от скучнейшей темы. - Я… В общем, я старый "рапирист". Еще с семьдесят восьмого… да, собственно, по настоящее время. - Он дернул подбородком в каком-то детском упрямстве. - По-настоящему, бывших "рапиристов" не бывает.
- Знаю, наслышан, - сказал Смолин. - Что случилось?
- Алексей Фомич по-прежнему в коме. Вторые сутки.
Смолин совершенно искренне едва не воскликнул удивленно: "Какой такой Алексей Фомич?" Правда, не сразу и сообразил. Лично для него все эти долгие годы Шевалье был именно что Шевалье, как и Смолин для него - исключительно "мсье Базилем". Не сразу и вспомнишь имя-отчество…
- Случилось что-то?
Майор поднял злые глаза:
- Именно что.
Он говорил ровным тоном, с прорывавшейся иногда тоскливой злостью, а Смолин, не задавши ни единого вопроса, слушал, помаленьку каменея лицом.
Встретили Шевалье, как оказалось, всего-то метрах в двухстах от его дома, почти на самом выходе из сквера. Точное время, в общем, неизвестно, потому что на лежащего наткнулся уже в сумерках пеший милицейский наряд (но произошло все, предположительно, не позднее чем за час до того). Как у нас водится, приняли за пьяного, но присмотрелись и в темпе вызвали "Скорую". С тех пор так и лежит в коме. Два удара тупым предметом в затылочную часть головы (майор так и выразился в сухом протокольном стиле, это, конечно, профессиональное, въелось…), а также, как медики докладывают, несомненные следы ударов в солнечное сплетение и по шее сзади. И только. Что интересно, и недешевые часы остались на руке, и трубка в кармане, и бумажник, и золотой перстень на пальце, и трость со шпагой внутри, почти близняшка Смолинской, валялась рядом… И никаких свидетелей, ни единого…
- Это не грабеж, - сказал майор. - И не обкуренные - все совершенно иначе выглядело бы…
- Вот именно, - сказал Смолин, чувствуя унылую, давящую тоску. - Не подпустил бы сэнсэй на расстояние удара никого подозрительного… Значит, до последней секунды подозрений не вызывали… - он отшвырнул чинарик. - Идут навстречу культурные молодые люди, вполне трезвые, интеллигентно рассуждая об испанской поэзии Возрождения или сороковой симфонии Моцарта… Или вообще один…
"Да, скорее всего так и было, - подумал он. - Все-таки семьдесят с лишним лет, пусть даже ты и Шевалье. Встречный или встречные, совершенно не вызвавшие подозрений… может быть, даже знакомые… неожиданный удар в солнечное, потом сверху по шее - и пару раз кастетом…"
Классический случай, зафиксированный еще в "Трех мушкетерах": даже блестящий фехтовальщик окажется бессилен, если на него налетит чернь с дубинами-вилами… В честном бою Шевалье и сейчас способен был натворить серьезных дел, но против такого оказался бессилен, секунды потерял, - а эти суки, конечно, заранее настроены были на подлую ухватку, а не на благородный поединок…
- И никаких следов?
- Никаких, - зло щурясь, кивнул майор.
- А зацепки? - спросил Смолин.
- Откуда им быть…
"Да, действительно, - подумал Смолин уныло. - Питомцев Шевалье в городе изрядно, никто из них не достиг крутых высот, но все же и бизнесменов средней руки хватает, и силовиков вроде этого омоновца, и небольших чиновников, и творческих людей. В общем, достаточно, чтобы, нажав каждый свои кнопочки, добиться не формального, а въедливого следствия…"
Только самое въедливое следствие, будем реалистами, ни к чему не приведет. Коли уж эти подонки так и остались неизвестными, искать поздно. Неоткуда взяться зацепкам. Можно головой ручаться, что Шевалье ни единой живой душе из "рапиристов", неважно, бывших или нынешних, словечком не обмолвился о нехорошем копошении вокруг него. Совершенно в его стиле. Сэнсэй не должен быть обременен суетными неприятностями, а если они все же и происходят, ученики об этом знать не должны. Черта с два Смолин узнал бы о истории с наганом, не коснись она лично его… и потом, он, по большому счету, все же не полноценный "рапирист", он всегда был со стороны. Стоп… История с наганом все же выплыла на свет божий, бывшие ученики сэнсэя аккуратненько и тихо избавили от лишних неприятностей, но это, точно, исключительный случай. Так что, как бы ни брались помочь следствию многочисленные "рапиристы", никто из них не сможет дать ниточек…
- А у вас есть зацепки? - спросил Смолин.
- Ни малейших. Я не пойму, за что тут можно зацепиться. Была одна история… - он замолчал, глядя настороженно.
- Это с наганом? - без выражения спросил Смолин. - Ну, я ее знаю… Он сам рассказывал. Поскольку и меня пытались к ней припутать.
- Ну да, наган. Только это никак не может быть связано с… Ну где здесь связь?
- Действительно, - задумчиво произнес Смолин. - Не должно тут быть связи…
И мысленно уточнил: если связь все же есть, мы все попросту не можем по скудости информации ее отследить, вообще понять, в чем тут переплетения…
- Никак это не может быть связано с нападением, - повторил майор. - Наган - это совершенно другое. Один ретивый дурак… - он спохватился, замолчал, махнул рукой. Ну да, честь мундира берег, обормот.
- Ему никто не угрожал? - подумав, спросил Смолин. - Грубо говоря, никто наезжать не пробовал?
- С чего бы вдруг? Кто бы на него наезжал? "Так-так-так, - сказал себе Смолин. - Значит ты, товарищ героический майор, представления не имеешь о визите шустрого адвокатишки, который пытался выжить Шевалье из дома, как того зайчика из лубяной избушки. И никто не знает, точно. Не исключено, что об этом знаю из посторонних один я. А значит, ни к чему этой информацией делиться…"
- А почему вы думаете, что кто-то ему угрожал? Или наезжал? - майор впился в него типично милицейским взглядом.
- Я так вовсе и не думаю, - сказал Смолин с совершенно бесстрастным лицом. - Просто пытаюсь догадки строить. Вы ведь согласны, что происшедшее не укладывается в обычное нападение грабителей, хулиганов, наркоманов? Вот видите. За этим что-то должно стоять. Что-то должно было произойти прежде - какие-то разговоры, требования… Логично?
- Ну, в общем, да… Есть резон так думать… но никто ни о чем не знает.
- А девочка?
- Какая девочка? - довольно ненатурально удивился майор.
- Бросьте, - поморщился Смолин. - Я с ним познакомился, когда вы наверняка еще в пионерском галстуке ходили и порога "Рапиры" не переступали… У него есть девочка, по-моему, из ролевых эльфов. Ничего противозаконного, она уже совершеннолетняя, так что со мной ваньку не валяйте, вы же сами меня вызвонили и хотели поговорить…
- Я с ней еще не говорил, - нехотя признался майор. - Времени не удается выбрать. Она там все время сидит, - он мотнул головой в сторону вестибюля. - Значит, вы ничего не знаете…
- И вы тоже, - пожал плечами Смолин. - И никто ничего… Так что толку…
Он замолчал - майор, стоявший вполоборота к застекленной коробке вестибюля, вдруг встрепенулся и, не обращая больше на Смолина внимания, кинулся внутрь едва ли не бегом. Смолин рванул за ним, ведомый неким инстинктом. Догонять не стал, остановился в сторонке, у двери, выбрав местечко, чтобы не толкали.
Майор поспешал навстречу девушке в накинутом на плечи белом халате, появившейся из-за того угла, за которым начиналась лестничная клетка. Смолин ее, точно, пару раз видел в "Рапире" - молоденькая, симпатичная, черные волосы по плечам… а лицо бледное, застывшее, настолько горестное, что Смолину стало не по себе. Он оглянулся, вздрогнул - но тут же сообразил, что это он мысленно, а не в полный голос вскрикнул: "Нет!".
Девушка шла как слепая, ничего и никого не видя вокруг. Майор оказался перед ней, заглянул в лицо, взял за плечи - а она движением сломавшейся куклы уткнулась ему в грудь лицом, плечи затряслись…
Не нужно было гадать и врать самому себе. Едва Смолин ее увидел, понял, что случилось. Прощайте, Шевалье…
Он повернулся, вышел на крыльцо, спустился по широченным низким ступенькам и зашагал прочь с больничного двора. Не было ни смысла, ни надобности здесь более оставаться. Майор для него сейчас совершенно бесполезен, как и он для майора, а с эльфочкой сейчас невозможно говорить ни о чем. Так что нечего здесь больше делать.
Он вяло удивился, что не чувствует ни боли, ни тоски. Ничего не было, кроме злости - холодной, рассудочной, звериной. Есть принципиальная разница между неаполитанцем и корсиканцем, говорил Шевалье…
Махнул светлой японской машинке с желтым гребешком на крыше, в которой не усмотрел ни одного пассажира, и та, даже не моргнув поворотником, моментально притерлась к обочине. Не вступая в переговоры, Смолин сел, захлопнул дверцу и распорядился:
- В центр, на Кутеванова.
Таксист осторожненько начал, не трогаясь с места:
- Это будет…
- Это будет не дороже денег, - металлическим голосом произнес Смолин. - Сколько будет, столько и будет. Поехали.
Таксист, пожав плечами, все же тронул машину. Выхватив телефон из кармана, Смолин открыл "Контакты", вызвал Яшку и, едва услышав голос, сказал:
- Я к тебе выехал. Ты дома? Отлично, еду…
Нажал клавишу отбоя и откинулся на спинку сиденья, зажимая телефон в кулаке. Вот именно, Корсика и Неаполь…
Это Шевалье еще лет двадцать назад растолковывал ему разницу меж неаполитанским и корсиканским подходом к делу.
Итак, Неаполь. В живописно-убогую кухоньку, где Джузеппе увлеченно лопает макароны, врывается растрепанный Джованни и вопит с порога:
- Джузеппе, старина, у тебя несчастье! Пьетро, этот рогоносец, чтоб ему провалиться на ровном месте, только что зарезал твоего дедушку!
Миска с макаронами летит в одну сторону, вилка - в другую, Джузеппе орет благим матом:
- Пьеро! Арлекино! Карабасо! Все сюда! Этот мерзавец Пьетро, гореть ему в аду, убил нашего дедушку!
Хватает кухонный нож и выбегает из дома, а следом несутся вышепоименованные, размахивая лопатами и вилами, бейсбольными битами и вообще всем, что подвернулось под руку. Возможно, им и удастся прикончить негодяя Пьетро - если только полиция раньше не перехватит эту несущуюся по главной улице буйную ораву. Но в любом случае итог один: шум, толкотня, свалка, полицейские протоколы, суд…
Теперь Корсика. В кухню, где степенно ужинает Джузеппе, входит Джованни и ровным голосом роняет:
- Джузеппе, Пьетро только что зарезал твоего дедушку…
Джузеппе всего лишь аккуратно откладывает вилку, не более того. И бесстрастнейшим тоном произносит: - Пьетро поступил очень скверно…
После чего Пьетро запирается в своем доме на семь замков, забивает окна досками, вооружает до зубов чад с домочадцами и безвылазно сидит так десять лет. На одиннадцатый год, решив, что прошлое быльем поросло, он решается отпереть калитку и высовывает нос, чтобы оглядеться.
Выстрел неизвестно откуда - и Пьетро чебурахается с аккуратной дырочкой во лбу. И никто ничего не видел.
Ага, вот именно, случалось, что и через десять лет… Конечно, большей частью дело решалось гораздо быстрее - но дело не в сроках, а в разном подходе к решению проблем…
Смолин до сих пор не мог сказать уверенно, связаны ли его и Шевалье невзгоды одной веревочкой, или ничего общего тут нет. Но эти тонкости не имели значения. Главное, пора было перестать обороняться. Следовало переходить в наступление, не бить в ответ, а именно что нападать.
"Может быть, там клад?" - пришло ему в голову. Почему бы и нет? Если вспомнить недавние куруманские приключения… если учесть, что куруманский клад наверняка далеко не последний из запрятанных по необъятной России… Не столь уж и дурацкая версия. Дом до революции принадлежал Никите Федулычу Бардину, владельцу пароходов и золотых приисков, одному из шантарских легендарных крезов. Бардин, в отличие от многих собратьев по бизнесу, гораздо более пессимистически настроенный насчет исхода великой смуты, собрал все ценное и отправился в Маньчжурию еще в те времена, когда Шантарск был глубоким колчаковским тылом, когда войска адмирала штурмовали Екатеринбург, а о многотысячных партизанских армиях и слуху не было… но ведь мог он что-то оставить? Скажем, замуровать надежно в дальнем углу подвала пудик-другой самородного золотишка, неподъемные серебряные сервизы, что-то столь же громоздкое, но ценное? Или его пессимизм был полным и законченным, и он не оставил и серебряной ложечки?
Но, допустим, оставил? И к кому-то неглупому, как недавно к Смолину, попали ломкие странички, исписанные выцветшими строчками с "ятями" и "ерами"? И там, в подвале столько, что решительный подонок не побоялся крови?
Вполне допустимая версия. Поскольку сегодня в Шантарске по-настоящему серьезные люди так себя все же не ведут. Даже если вознамерились оттягать двухэтажный старинный особнячок в центре города, весьма подходящий для престижного офиса. Не тот стиль, не те методы. Это, сто процентов, кто-то мелкий, беззастенчивый, наглый, располагающий парой-тройкой хватких, не боящихся мокрухи мальчиков - но все же мелкий… Что, если где-то в подвале, до сих пор не обнаруженный…
Стоп, сказал себе Смолин. Вот в этом направлении мы не пойдем. Ни шажочка. Неважно, что именно послужило поводом. Гадать бессмысленно, поскольку ни на шаг вперед не продвинешься. Нужно действовать - а вот когда все зашевелится, глядишь, и прояснится что-то…
Глава пятая
МЫ, КОРСИКАНЦЫ…
Вообще-то в неписаной иерархии шантарских антикваров Леха Маевский со своим "Дукатом" располагался на самой низкой ступеньке, о чем все прекрасно знали, в том числе и он сам. Дедовщина чистейшей воды, ага. Господин Маевский, будучи младше Смолина двадцатью годами, в антикварке появился, соответственно, лет на двадцать позже, чем Смолин - да и позже всех остальных зубров. Настоящих дел он не крутил, серьезными свершениями и удачами похвастаться, в общем, не мог, по мелочевке работал, иногда откровенно выступая на подхвате. В отличие от всех остальных, у него даже прозвища не было.
Но, разумеется, это не означало, что с Лехой следовало обращаться свысока и протягивать вместо ладони два пальца - к чему перегибать палку? Достаточно и того, что про себя все и так знают табель о рангах…
А потому Смолин, спустившись в небольшой подвальчик, приветствовал хозяина со всей вежливостью, как благородный дон - благородного дона. Непринужденно зашел за прилавок, привычно прошел в заднюю комнатку.
Учитывая Лехино положение, его задняя комнатка, в отличие от других, никак не могла именоваться "закромами". Все, что здесь имелось из не выставлявшегося на витрины, было опять-таки мелочовкой. Даже холоднячок исчез - в связи с последними печальными событиями…
Смолин преспокойно закурил, повернулся к вошедшему хозяину и спросил:
- Слухи дошли, отмотался?
- Ага, - сказал Леха радостно. - Даже без твоего адвоката, дядя Вася, которого ты нахваливал. Судье тоже неинтересно было пурхаться, договорились на штатовский манер… Признание вины и штраф…
- Это хорошо, - сказал Смолин без эмоций. - Веселый?
- Ну не плакать же… Главное, отмотался. Даже остальной холодняк обещали вернуть.
- Это хорошо, - повторил Смолин. - Теперь получается, что отмотались все. Никого не смогли сожрать. Это радует.
- Главное, кампании не было…
- Это верно, - кивнул Смолин. - Нет ничего хуже в нашем богоспасаемом Отечестве, как попасть под кампанию… а впрочем, на Западе, по слухам, то же самое… а в Гренландии еще и вечная мерзлота при полном отсутствии антикварного рынка…
Он вздохнул и без особого воодушевления грязно выругался.
- Случилось что-нибудь?
- Врубель, козел…
- Что опять?
- Да просто козел по жизни, - удрученно сказал Смолин. - Когда-нибудь, точно, из-за него серьезно запоремся… Понимаешь, меня сегодня, - он глянул на часы, - через два часа ждет покупатель. Я с ним договорился на катану, нормальная катана, офицерская, родная. Вот только он, наивная душа, вчера не просто похвастался Врубелю приобретением, а еще и сболтнул, куда и во сколько я ее сегодня привезу. Захожу я нынче в "Раритет", а Врубель, меня завидевши, начинает громогласно повествовать всей честной компании, как он восхищен моей хитростью: это ж надо назначить покупателю стрелку в ста метрах от областного УВД! Точно, никто и не подумает! Молоток, дядя Вася! У него там сидит и жрет водочку человек восемь, половина совершенно левых, в глаза раньше не видел, а вторая половина - народец самый ненадежный, языки без костей… Коз-зел… Короче, теперь полгорода знает, что сегодня в шесть вечера дядя Вася толкает клиенту катану у научной библиотеки, в ста метрах от УВД. Весело мне, как по-твоему? Два часа осталось, а ты сиди и думай теперь…
- Да уж… - сочувственно сказал Леха. - Так может, клиенту позвонить и перенести?